Estoy harta del control constante de mi suegra
Cuando me casé, creí ingenuamente que las mayores dificultades de la vida serían la hipoteca, los niños y las tareas del hogar. Pero en la práctica, descubrí que la verdadera prueba para mi paciencia no era la falta de dinero ni el cansancio por las noches sin dormir. La carga más pesada para mí resultó ser… mi suegra.
Nuestra relación nunca fue buena desde el principio. Todo la irritaba: mi forma de vestir, cómo cocino, cómo educo a mi hijo, cómo limpio la casa. Y, sobre todo, que no me callaba las cosas. Nunca he sido de esas mujeres que asienten sin rechistar. No tengo demasiada paciencia. Y parece que eso era lo que más la sacaba de quicio.
Al principio, se obsesionó con mis habilidades culinarias. ¡No sé hacer postres! No me gusta trabajar con masas, no tengo ni ganas ni inspiración. Y, sinceramente, no creo que la repostería sea comida saludable, ¿para qué perder tiempo en algo que ni siquiera como? Pero para mi suegra, eso era casi un crimen.
—Si no sabes hacer dulces, no eres una buena ama de casa —repite cada vez que viene con otro bizcocho—. Al menos su madre le dará algo casero, ya que su mujer no tiene ni idea.
Mi marido, claro, aceptaba los postres. Y hasta los agradecía. Luego me contaba cómo sus compañeros de trabajo los devoraban en un instante. Y mi suegra se paseaba orgullosa, como si le hubieran puesto una medalla. Me dolía, pero aguantaba. Hasta ahora.
Pero la comida era solo el principio. Después vinieron las críticas por todo. Le había molestado cómo limpio el piso. Según ella, hay que fregar solo a mano; la fregona era “cosa de vagos”. La ropa interior, al parecer, no se puede lavar en la máquina, solo a mano. ¡Y hay que planchar todo, incluso las sábanas y los calcetines! Porque ella, claro, “toda la vida lo hizo así”. ¿Y yo? Yo pienso que en el siglo XXI matarse con las tareas del hogar es, por decirlo suavemente, absurdo.
La lavadora y la secadora son mis grandes aliadas. Doy forma a la ropa seca y la guardo en el armario. Sí, si algo está muy arrugado, lo aguanto con la plancha. Pero solo cuando es necesario. No creo que una mujer deba convertirse en una esclava de la limpieza. Sobre todo si trabaja tanto como su marido.
Y entonces mi suegra fue a por mi apariencia.
Conseguí un ascenso, aumentaron mis ingresos y, por fin, pude permitirme pensar un poco en mí misma. Empecé a ir a centros de estética: cuidaba mi piel, me daba masajes, iba al gimnasio. Cosas normales. Pero mi suegra casi se ahoga del escándalo:
—¿Para qué tantos lujos? ¿No hay agua en casa? ¿Se te acabó el yogur en el frigorífico? ¡Nosotras en mi época nos lavábamos con jabón y el pelo con vinagre, y éramos unas guapas!
Pero lo peor fue que mi marido empezó a darle la razón. Primero en voz baja —”a ver si podemos ahorrar un poco”—, luego cada vez más fuerte. Resulta que le preocupaba que gastara demasiado en mí. Él prefería un coche nuevo, vacaciones, ahorros. Y yo, según él, era una derrochadora.
Ahí fue cuando me harté.
—¿En serio? — me planté—. Trabajo tanto como tú. Pongo mi parte en casa. Nuestro hijo está vestido, calzado y bien alimentado. La casa está en orden, siempre hay cena. No tengo amantes, no salgo de fiesta todos los días. ¿Por qué no puedo pensar en mí al menos una vez en la vida?
Él se quedó callado. Y yo seguí.
—Si crees que gasto mal el dinero, haz las maletas y vete a vivir con tu madre. Que ella te haga sus postres, te lave los calcetines y te explique cómo educar a una esposa. Yo estoy harta de sentirme culpable por vivir de una manera decente.
No sé qué sintió él. Pero después de esa conversación, se lo pensó dos veces antes de hablarme. Y mi suegra también bajó el tono por un tiempo. Al parecer, entendieron que no soy de las que aguantan órdenes en silencio.
No digo que mi suegra sea una villana. Seguro que quiere lo mejor… a su manera. Pero lo mejor impuesto, con reproches y control, no sirve de nada. Y yo no permitiré que nadie —ni siquiera la familia— dicte cómo debo vivir. No soy una muñeca para que me moldeen. Soy una mujer, y decido cómo quiero ser.
