Estoy harta del control constante de mi suegra.
Cuando me casé, creí ingenuamente que lo más difícil serían la hipoteca, los niños y el día a día. Pero en la práctica, la verdadera prueba para mi paciencia no ha sido la falta de dinero ni el agotamiento de las noches sin dormir. Lo más pesado ha sido… mi suegra.
Desde el principio, nuestra relación fue difícil. Todo le molestaba: mi forma de vestir, de cocinar, de criar a nuestro hijo, incluso cómo limpio la casa. Y, sobre todo, que no me callo. Nunca he sido de esas mujeres que asienten y muerden la lengua. No soy paciente. Y parece que eso es lo que más la exaspera.
Primero se centró en mis habilidades culinarias. ¡No sé hacer repostería! No me gusta lidiar con masas, no tengo ni ganas ni inspiración. Y, sinceramente, no creo que los dulces sean saludables, así que ¿para qué perder tiempo en algo que ni siquiera como? Pero para mi suegra, eso era un crimen.
—”Si no sabes hacer postres, no eres una buena ama de casa” —repetía al entrar con otro bizcocho—. Al menos su madre le prepara algo decente, ya que su esposa no tiene manos para nada.
Mi marido, por supuesto, aceptaba los bizcochos con agradecimiento. Incluso me contaba cómo en la oficina sus compañeros se los devoraban al instante. Y ella se paseaba orgullosa, como si le hubieran puesto una medalla. Me dolió, pero me callé. Hasta ahora.
Pero la comida era solo el principio. Luego vino el resto. Le molestaba cómo limpiaba el piso. Según ella, hay que fregar a mano; la mopa era “cosa de vagas”. La ropa interior, al parecer, no se lava en la lavadora, solo a mano. Y había que plancharlo todo: ¡hasta las sábanas y los calcetines! Porque ella, “toda la vida lo ha hecho así”. ¿Y yo? Pues yo opino que en el siglo XXI torturarse con tareas domésticas es, por decirlo suavemente, absurdo.
La lavadora y la secadora son mis aliadas. Doy a la ropa una pasada rápida de plancha solo si es necesario. No pienso convertirme en una esclava del hogar, especialmente cuando trabajo tanto como mi marido.
Después, mi suegra atacó mi apariencia.
Con mi ascenso y el aumento de sueldo, por fin pude dedicarme un poco a mí misma. Empecé a ir a centros de belleza, a cuidar mi piel, hacerme masajes y apuntarme al gimnasio. Cosas normales, ¿no? Pero a mi suegra casi le da un soponcio:
— ¿Para qué tanto lujo? ¿En casa no hay agua? ¿Se te acabó el yogur en la nevera? ¡Nosotras, en mi época, nos lavábamos con jabón y el pelo con vinagre, y éramos unas bellezas!
Lo peor fue que mi marido empezó a darle la razón. Primero en voz baja, soltando un “igual podríamos ahorrar”, y luego más abiertamente. Resulta que le preocupaba que gastara “demasiado” en mí. Para él, mejor un coche nuevo, unas vacaciones, ahorros… Y yo, al parecer, era la derrochadora.
Ahí exploté.
— ¿En serio? —le dije—. Trabajo igual que tú. Pongo mi parte. Nuestro hijo está vestido, calzado y bien alimentado. La casa está en orden, la cena siempre está lista. No tengo amantes, ni salgo de fiesta. ¿Por qué no puedo pensar en mí aunque sea una vez?
Él se quedó callado. Y yo seguí.
— Si crees que malgasto el dinero, haz las maletas y vete a vivir con tu madre. Que ella te prepare bizcochos, te lave los calcetines y te enseñe cómo se educa a una esposa. Porque yo estoy harta de sentirme culpable por vivir como una persona normal.
No sé qué sintió él, pero después de esa conversación se lo pensó dos veces. Hasta mi suegra bajó el tono un tiempo. Creo que entendieron que no soy de las que aguantan órdenes ajenas en silencio.
No digo que mi suegra sea una villana. Seguro que, en su mente, quiere lo mejor. Pero lo mejor impuesto, con reproches y control, no sirve. Y yo ya no permitiré que nadie, ni siquiera la familia, dicte cómo debo vivir. No soy una muñeca para que me remodelen a su gusto. Soy una mujer, y elijo cómo serlo.
