—¡Quiero hacer una prueba de ADN!
Javier se plantó en el marco de la puerta, con gesto severo, dejando claro que iba en serio.
Lucía fregaba los platos y creyó que el ruido del agua le había jugado una mala pasada. Secándose las manos, preguntó de nuevo:
—¿Qué has dicho?
—Que quiero hacerle la prueba de ADN al niño.
—¿Por qué? —inquirió ella, arrugando el ceño.
—Porque creo que el niño no es mío.
Vaya bomba… Su hijo Diego cumpliría cuatro años la próxima semana. Javier no era el padre más entregado, pero siempre mostraba cariño: jugaba con él, le compraba juguetes e incluso lo cuidaba algunas noches cuando Lucía salía. Nunca había insinuado dudas sobre su paternidad. ¿Y ahora esto? Se casaron hace seis años, y un año después ella quedó embarazada. Aquel año fueron felices, sin espacio para infidelidades. ¿De dónde salía tal acusión?
—¿Me permites saber qué te lleva a pensar eso? —preguntó Lucía, conteniendo la voz.
Javier esbozó una sonrisa burlona antes de soltar:
—¡Ahí está! Ya intentas convencerme de lo contrario. Si tu conciencia estuviera limpia, no tendrías miedo.
Era absurdo. Su matrimonio no era de cuento, pero Lucía creía en el respeto y la lealtad. Jamás, en todos esos años, él la había humillado así.
—No intento convencerte —respondió ella con calma—. Solo quiero entender por qué, tras cuatro años, dudas de Diego.
—¡No se me parece en nada! —espetó él—. Yo soy rubio, y en mi familia todos son claros. ¡Él tiene el pelo oscuro y ojos marrones!
—¿Y yo? ¿No tengo el pelo castaño y ojos marrones? —replicó Lucía—. Diego es idéntico a mi padre, ¡lo has dicho mil veces!
—No —mintió Javier, olvidando sus propios comentarios pasados—. En cambio, se parece a tu compañero de trabajo, ¡a ese Raúl!
Lucía soltó una risa incrédula. Antes de ser madre, trabajaba en una tienda de muebles en Valencia. Raúl era el repartidor, y Diego no compartía ni un rasgo con él, salvo el tono de pelo.
—Javi, esto es una locura —susurró ella—. Sabes que nunca te he traicionado.
—¡Mi madre y mi hermana me advirtieron que negarías todo! Da igual: haremos la prueba.
Ah, todo encajaba. La suegra de Lucía, Carmen, siempre fue dulce de cara y ácida de espaldas. Primero la adulaba, luego la criticaba por «torpe» o «poco agraciada». Lucía la confrontó y cortó el contacto. La cuñada, Elena, igual de tóxica: chismosa y víctima perpetua. Ahora habían envenenado a Javier.
Lucía decidió darle una última oportunidad.
—Sabes que tu familia me odia —dijo, invitándolo a sentarse—. Están destruyendo nuestro matrimonio.
—Si no ocultas nada, haremos la prueba —repitió él, mecánico.
—De acuerdo —cedió ella—. Con una condición: si confirma que eres su padre, recoges tus cosas y te vas con tu madre. Nos divorciamos.
—¿Qué? —frunció el ceño.
—No viviré con alguien que desconfía sin motivo. Si prefieres creerles a ellos, adelante.
Javier dudó, pero al final insistió:
—Hagámoslo.
La prueba tardó una semana. Días de silencio y frialdad hacia Diego. Cuando llegaron los resultados, Lucía le mostró el móvil sin mirar.
—¡Diego es mío! —exclamó él, aliviado—. ¡Hay que celebrarlo!
—Sí —asintió ella—. Celebra tu paternidad… y nuestro divorcio.
—¿Divorcio? ¡Pero si era una duda! —protestó él.
—Dudaste, escuchaste calumnias y alejaste a tu hijo. Adiós, Javier.
Él suplicó perdón, prometió cambiar. Pero Lucía fue firme. Aquella crisis reveló su verdadero carácter: débil ante las mentiras de su familia.
Al marcharse, Lucía sintió lástima por la próxima mujer de Javier. Carmen y Elena seguirían allí, sembrando discordia. Quizá él aprendiera… aunque dudaba. La gente rara vez cambia.
