# Zbrodnia w Konstancinie: jak kundel Reksio uratował działkę Wandy przed sąsiadem
**Bergisch Gladbach, 13. Juli 2023**
— Markus, was hast du dir denn dabei gedacht!
Waltraud Hoffmann schlug die Hände zusammen, als ihr Schwiegersohn einen großen, struppigen Hund unbestimmter Rasse aus dem Kofferraum des alten Kombis zog. Vom Nachbargrundstück zog Grillrauch herüber — jemand feierte schon den Freitag, dabei war es erst Mittag.
— Waltraud, schau ihn dir doch an — Markus klopfte dem Hund unsicher den Nacken. — Er lag am Graben bei der Umgehungsstraße. Ich konnte da nicht einfach vorbeifahren.
Ich, Anja, kam aus dem Gartenhäuschen, wischte mir die Hände an der Schürze ab, die von den Johannisbeeren, die ich gerade für die Marmelade verlas, rot verschmiert war. Der Hund sah tatsächlich erbärmlich aus. Fell in der Farbe von getrocknetem Lehm, verfilzt, die Rippen zu zählen wie an einem Rechenschieber, ein Auge von einer alten Verletzung zugekniffen. Aber in diesem Blick lag etwas — nichts Tierisches, eher etwas Wartendes, als wüsste der Hund, dass gerade alles auf dem Spiel stand.
— Markus hat recht, Mama — mischte ich mich hinter meinem Mann ein. — Wir geben ihm ein paar Tage, päppeln ihn auf, finden den Besitzer oder das Tierheim in Bergisch Gladbach.
Die Schwiegermutter presste die Lippen zusammen, widersprach aber nicht. Dafür machte sie den ganzen Abend demonstrativ einen Bogen um den Hund, und als der sich an der Küchenschwelle niederlegen wollte, verscheuchte sie ihn mit dem Laubbesen.
— Ab in den Schuppen mit ihm! Der bringt mir noch Flöhe zwischen die Geranien.
Markus richtete dem Hund eine Ecke im alten Holzschuppen des Großvaters ein, brachte eine karierte Decke und zwei Schüsseln — eine ehemalige Quarkschale, die andere von den Gewürzgurken. Der Hund fraß gierig, aber ordentlich, als hätte er Angst, man würde ihm das Futter wegnehmen. Als er fertig war, leckte er Markus über die Hand und rollte sich auf der Decke zusammen.
— Nennen wir ihn Rex — schlug Markus vor. — Er wohnt ja jetzt ein paar Tage bei uns.
Aus ein paar Tagen wurde eine Woche. Rex nahm zu, das Fell begann zu glänzen, das Auge heilte. Er entpuppte sich als überraschend cleverer Hund — er begriff schnell, wo er hindurfte, geriet nie in die Tomatenbeete, bellte nie ohne Grund. Dafür hob er bei jedem Motorengeräusch vom Nachbargrundstück den Kopf und lauschte.
Die Schwiegermutter beäugte ihn trotzdem misstrauisch.
— Ein nutzloser Köter — murmelte sie, während sie auf der Veranda Kartoffeln schälte. — Kein Wachhund, kein Gefährte. Liegt den ganzen Tag herum, und was bringt einem das Brot, das er frisst?
— Mama, er erholt sich erst noch vom Hungern — versuchte ich zu erklären. — Geben Sie ihm doch Zeit.
Waltraud aber blieb unnachgiebig. Sie hatte im Internet schon ein Tierheim bei Rösrath gefunden und plante, Rex am nächsten Dienstag dorthin zu bringen. Sie hatte sogar die Telefonnummer auf einem Zettel notiert, der mit einem Apfel-Magneten am Kühlschrank klebte.
Alles änderte sich am Mittwochmorgen, als ich zum Blumenbeet-Gießen hinausging und den Nachbarn, Herrn Dieter Brahms, dabei antraf, wie er zielsicher Pflöcke entlang der Grenze unserer Grundstücke einschlug. Aus seinem Radio auf der Terrasse liefen Nachrichten über die nächste Hitzewelle — vierunddreißig Grad sollten es werden.
— Guten Tag — grüßte ich, während mir ein ungutes Gefühl aufstieg. — Was haben Sie denn vor?
— Ich baue einen Zaun — antwortete er kurz angebunden, ohne von seinem Zollstock aufzuschauen. — Ich stecke das Grundstück ab.
— Aber wir haben doch schon einen Zaun — ich zeigte auf den alten Holzzaun, der noch aus der Zeit stammte, als mein Schwiegervater das Haus baute, also seit gut vierzig Jahren.
— Der steht falsch — schnitt Herr Brahms ab. — Laut den Unterlagen verläuft die Grenze eineinhalb Meter näher an eurem Haus.
Ich spürte, wie mir etwas Kaltes über den Rücken lief.
— Wie meinen Sie das?
— Na so — er zog aus der Hemdtasche gefaltete Blätter. — Karte vom Vermessungsbüro. Sehen Sie? Die Grenze soll hier verlaufen.
Glaubte man seinen Papieren, verloren wir gut die Hälfte des Gemüsegartens — samt dem Gewächshaus, das Markus vor drei Jahren mit eigenen Händen gebaut hatte, und drei Apfelbäumen, die der Schwiegervater noch vor meiner Hochzeit gepflanzt hatte.
Waltraud, die die erhobenen Stimmen gehört hatte, kam mit der Schürze aus dem Haus gelaufen, die Suppenkelle noch in der Hand.
— Was ist hier los?
— Mama, der Nachbar behauptet, der Zaun stehe nicht dort, wo er sollte — sagte ich, und spürte, wie meine Hände zu zittern begannen. — Er will uns die Hälfte des Grundstücks wegnehmen.
Die Schwiegermutter erstarrte einen Moment am Gartentor.
— Wieso wegnehmen? Diesen Zaun hat mein Mann, Gott hab ihn selig, vor vierzig Jahren aufgestellt! Genau auf der Grenze!
— Ihr Mann kann sich geirrt haben — erwiderte Herr Brahms kühl. — Ich habe Dokumente. Und Sie?
Dokumente. Die alten Papiere zum Grundstück lagen irgendwo auf dem Dachboden des Häuschens, in einem Karton von einem alten Fernseher, zusammen mit Waschmaschinen-Bedienungsanleitungen und alten Fotos von Markus' Kommunion. Sie zu finden würde einen guten Tag dauern, vielleicht zwei.
— Geben Sie uns bitte Zeit — bat ich. — Wir finden unsere Papiere, klären die Sache.
— Eine Woche gebe ich Ihnen — der Nachbar schlug den letzten Pflock in die trockene Erde. — Danach gehe ich zum Amtsgericht Bergisch Gladbach.
Den restlichen Tag über bebte das Haus vor Anspannung. Markus kam von der Arbeit — er fuhr als Fahrer für einen Paketdienst — und fand uns drei über Kartons vom Dachboden gebeugt vor. Staub setzte sich auf allem ab, auch auf dem alten Röhrenradio, das jemand einst zu entsorgen vergessen hatte. Rex strich zwischen uns umher, als spürte er, dass etwas nicht stimmte, und stupste dann und wann mit der Nase gegen Waltrauds Knie, die ihn diesmal nicht einmal wegschob.
— Hier ist keine Eigentumsurkunde — sagte Markus schließlich und wischte sich mit dem Unterarm über die Stirn. — Nur alte Stromrechnungen und ein paar Fotos.
— Die muss irgendwo sein — beharrte Waltraud. — Markus' Vater hat immer gesagt, alle Papiere seien in Ordnung.
Diese Nacht schlief niemand lange. Ich lag da, starrte an die Decke und rechnete im Kopf durch, was ein Vermessungsingenieur kosten würde — eine Kollegin von der Arbeit hatte erzählt, so eine Grenzvermessung koste etwa achthundert, neunhundert Euro, und trotzdem konnten wir am Ende noch verlieren und das Grundstück los sein, obwohl wir das Geld ausgegeben hatten.
Am Morgen bemerkte ich etwas Merkwürdiges. Rex, der zum Morgenspaziergang in den Garten gelassen wurde, tollte nicht wie sonst am Schuppen oder an seinem Napf herum. Er ging schnurstracks den alten Zaun entlang, beschnupperte jeden einzelnen Pfosten, lief dann weiter — genau dorthin, wo die Umzäunung endete, und begann, auf einem schmalen Grasstreifen hin und her zu laufen, als patrouilliere er eine unsichtbare Linie.
— Schau mal — sagte ich zu Markus, der gerade den Müll rausbrachte. — Der läuft da jeden Tag. Ist dir das aufgefallen?
Markus sah genauer hin. Tatsächlich war das Gras an dieser Stelle schon zu einem deutlichen Pfad niedergetreten, gerade wie mit der Schnur gezogen, vom alten Birnbaum am Brunnen bis zur Ecke des Nachbargrundstücks.
— Das kann kein Zufall sein — murmelte er. — Hunde laufen nicht ohne Grund so schnurgerade.
Wir riefen einen Vermessungsingenieur aus Bergisch Gladbach an, Herrn Krause, empfohlen von der Nachbarin auf der anderen Straßenseite. Er kam am Freitag, baute sein Gerät auf — irgendein GPS-Empfänger auf einem Stativ — und lief zwei Stunden lang über das Grundstück, mit Dieter Brahms im Schlepptau.
— Und? — fragte Waltraud, als der Vermessungsingenieur endlich das Stativ zusammenklappte.
Herr Krause blickte in seine Notizen, dann auf den ausgetretenen Pfad von Rex, dann wieder in seine Notizen.
— Interessanter Fall — sagte er. — Die Grenze verläuft laut den Vermessungspunkten im Liegenschaftskataster genau dort, wo euer alter Zaun steht. Auf den Zentimeter genau. Ihr Dokument, Herr Brahms — wandte er sich an den Nachbarn — stammt aus irgendeiner privaten Ausarbeitung von vor Jahren, stimmt aber nicht mit der aktuellen amtlichen Karte überein.
Brahms wurde blass.
— Das ist unmöglich. Das habe ich von einem Bekannten, der kennt sich mit sowas aus.
— Der Bekannte hat sich geirrt — erwiderte der Vermessungsingenieur ruhig. — Oder etwas anderes im Schilde geführt. Ich kann es Ihnen auf der Karte zeigen, wenn Sie möchten.
Später stellte sich heraus — denn der Nachbar von gegenüber, Herr Werner, steckte am Gartentor seinen Senf dazu — dass Brahms schon einmal etwas Ähnliches versucht hatte, bei einem anderen Grundstück, zwei Straßen weiter, und auch damals war es misslungen.
An jenem Abend, als die Sonne hinter dem Waldrand verschwand und die Mücken über dem Teich ihr Konzert begannen, ging Waltraud mit einer Schüssel voller Wurststücke in den Schuppen — dieselbe Wurst, die sie immer auf dem Wochenmarkt bei ihrem bekannten Metzger kaufte. Sie setzte sich auf den alten Schemel neben Rex und kraulte ihn zum ersten Mal aus eigenem Antrieb, ohne dass es jemand von ihr verlangt hätte, hinter dem Ohr.
— Verzeih der alten Frau — sagte sie leise, obwohl niemand sie hörte außer mir, denn ich hängte gerade um die Ecke des Schuppens Wäsche auf. — Ich habe dich unterschätzt.
Am nächsten Tag riss sie den Zettel mit der Nummer zum Tierheim vom Kühlschrank ab und legte ihn in die Schublade mit den Rechnungen, statt ihn wegzuwerfen — als wollte sie den Beweis ihres eigenen Irrtums aufbewahren.
Dieter Brahms gab nicht sofort auf. Eine Woche später kam er ans Gartentor mit einem neuen Plan von einem anderen Vermessungsbüro, doch als Markus eine Kopie zur Einsicht verlangte, stellte sich das Dokument als bloßer Ausdruck einer alten Katasterkarte von vor der Bodenreform heraus, ohne jede Rechtskraft. Markus meldete den Fall, auf Anraten eines Arbeitskollegen, beim Katasteramt der Stadt Bergisch Gladbach. Die zuständige Sachbearbeiterin, eine Frau mit rot gerahmter Brille, erklärte nach Prüfung des Liegenschaftskatasters kurz: Die Grenze des Grundstücks Nummer 47 ändere sich nicht, sie sei neunzehnhundertdreiundachtzig endgültig festgelegt worden, bei der Anlage des Grundbuchs.
Brahms kam nicht mehr vorbei. Sein neuer Zaun aus Metallpaneelen, den er auf seiner Seite schon fertiggestellt hatte, blieb schief stehen, ein Stück vor der vermeintlichen Grenze, wie ein Denkmal seines eigenen Irrtums.
Im September, als die Apfelbäume sich unter der Last der Früchte bogen und Waltraud ihre berühmte Apfelkuchen-Einmachung für den Winter zubereitete, kam sie mit einer Mappe aus festem Karton zu mir, mit einer Schnur zusammengebunden.
— Hier — sagte sie und legte die Mappe auf den Küchentisch. — Das ist die Eigentumsurkunde für das Grundstück, endlich gefunden, ganz unten in Mutters Truhe. Und noch etwas.
In der Mappe lag, neben der vergilbten notariellen Urkunde von neunzehnhundertdreiundachtzig, ein aus dem Internet ausgedruckter Zettel — die Bestätigung der Anmeldung von Rex als Haushund im städtischen Register, mit seinem Foto und dem handschriftlich eingetragenen Namen: Rex Hoffmann, Rasse: Mischling, Halterin: Waltraud Hoffmann.
— Ich habe ihn auf mich angemeldet — sagte sie, ohne mich anzusehen, den Blick stattdessen auf den Hund unter dem Tisch gerichtet, der gerade einen alten Stoffball abnagte. — Er soll bleiben. Für immer.
Rex, als verstünde er, wovon die Rede war, hob den Kopf und schlug so kräftig mit dem Schwanz auf den Boden, dass die Teetasse am Tischrand aufhüpfte.
