Varma – MagistrUm

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Solo tenéis envidia de mi felicidad —¿Pero mamá, hablas en serio? ¿El restaurante Botín? ¡Eso son al menos 100 euros por persona para cenar! Iñaki tiró las llaves sobre el aparador con tal fuerza que salieron rebotando hacia la pared. Olga se giró desde la vitrocerámica, donde removía la salsa, y enseguida notó los nudillos blancos de su marido, agarrado al teléfono con gesto crispado. Todavía escuchó unos minutos más a su madre, hasta que, maldiciendo, cortó la llamada de golpe. —¿Qué pasa? En vez de responder, Iñaki se dejó caer pesadamente en la mesa de la cocina y se quedó mirando el plato de patatas. Olga apagó el fuego, se limpió las manos en el paño y se sentó enfrente. —Iñaki… —Mi madre se ha vuelto loca. De verdad, debe habérsele ido la cabeza del todo. —Alzó la mirada, y Olga vio en sus ojos tal mezcla de rabia e impotencia que se le encogió el corazón—. ¿Recuerdas que te hablé de ese tal… Valentín? Del grupo de baile del centro cultural. Olga asintió. La suegra lo había mencionado hacía un mes, de pasada, con una sonrisa tímida y jugueteando nerviosa con el mantel. Entonces parecía tierno: una viuda de cincuenta y ocho años, cinco años sola, apuntada a bailes en el centro, y de pronto, un caballero atento que la saca a bailar pasodobles. —Pues eso. —Iñaki apartó el plato—. Lo ha llevado tres veces en dos semanas al Botín. Le ha comprado un traje de seiscientos euros. El fin de semana pasado se fueron a Toledo… ¿Adivina quién pagó hotel y excursiones? —Doña Carmen. —¡Bingo! —Se tapó la cara con la mano—. Mi madre ha ahorrado ese dinero durante años. Para reformas, para emergencias. Y ahora se lo está gastando en un tío que conoce de hace mes y medio. Es surrealista… Olga guardó silencio, escogiendo las palabras. Conocía muy bien a su suegra: romántica, abierta, de una ingenuidad entrañable. De esas mujeres que todavía creen en el gran amor, incluso después de medio siglo de vida. —Iñaki… —Le cubrió la mano con la suya—. Doña Carmen es adulta. Es su dinero, su decisión. No te metas, no va a escucharte en este estado. —¡Está cometiendo error tras error! —Sí. Y tiene derecho a equivocarse. Y, sinceramente, creo que exageras. Iñaki se encogió de hombros, pero no apartó la mano. —No soporto verla así… —Lo sé, cariño. Pero tú no puedes vivir su vida por ella. —Le acarició la muñeca—. Debe asumir las consecuencias. Nos guste o no. Al fin y al cabo, es perfectamente consciente. Iñaki asintió sombrío. …Los meses pasaron volando. La conversación sobre Valentín se fue desvaneciendo; su suegra llamaba menos, se mostraba esquiva, como si ocultara algo. Olga pensó que el amorío se había apagado solo y dejó de preocuparse. Por eso, cuando un domingo por la tarde llamaron a la puerta y apareció Doña Carmen, Olga tardó en reaccionar. —¡Hijos, mis queridos! —La suegra entró en el piso dejando un perfume dulzón en el aire—. ¡Me ha pedido matrimonio! ¡Mirad, mirad! En su mano brillaba un anillo con una piedrita minúscula, pero Doña Carmen lo miraba como si fuese un diamante enorme. —¡Nos casamos el mes que viene! Es tan, tan… —Se llevó las manos a las mejillas y se rió como una niña—. Nunca pensé que a mi edad… que volvería a sentirme así… Iñaki la abrazó, y Olga notó cómo se relajaban sus hombros. Quizá no fuera tan grave. Quizá ese Valentín sí la quisiera, y todo fuera paranoia suya. —Enhorabuena, mamá —Iñaki se separó sonriendo—. Te lo mereces. —¡Y ya le he puesto el piso a su nombre! ¡Ahora sí que somos una familia! —exclamó Doña Carmen, y el tiempo pareció detenerse. Olga dejó de respirar. Iñaki se quedó petrificado, como si hubiera chocado contra un muro de cristal. —¿Qué has dicho? —El piso. —La suegra hizo un gesto distraído, sin mirarles—. Para que confíe en mí. Esto es amor, hijos, amor del de verdad. Y el amor se construye en la confianza. Un silencio tan espeso que hasta el reloj del salón parecía sonar como una campana. —Doña Carmen —habló Olga despacio, controlando cada palabra—. ¿Le has puesto el piso a nombre de un hombre al que conoces desde hace tres meses? ¿Antes de casarte? —¿Y? —alzando la barbilla—. Confío en él, es bueno y honrado. No es como vosotros pensáis. Estáis deseando criticarle, lo sé. —No pensamos nada raro —Olga se acercó—. Pero… podríais esperar a la boda, no hay prisa. —No lo entendéis. Es… prueba de mi amor —cruzó los brazos—. ¿Qué sabéis vosotros de sentimientos? ¿De confiar de verdad? Iñaki apretó la mandíbula: —Mamá… —¡No! —Pisoteó el suelo y Olga ya no vio a una mujer madura, sino a una adolescente obstinada—. ¡No quiero escucharos! ¡Sólo envidiáis mi felicidad! ¡Queréis estropearlo todo! Dio media vuelta y salió casi corriendo, golpeando el marco de la puerta. Al segundo, un portazo hizo que las copas del aparador tintinearan… …La boda fue discreta: juzgado de barrio, vestido de tienda de segunda mano, ramo de tres rosas. Pero Doña Carmen irradiaba una felicidad resplandeciente, como si se casara en la catedral de Sevilla. Valentín —un hombre robusto, calvo y de sonrisa untuosa— se comportó de forma impecable. Besaba las manos de la novia, arrimaba la silla, servía cava. Novio perfecto. Olga le observaba tras su copa de albariño. Algo no cuadraba. Sus ojos. Cuando Valentín miraba a Doña Carmen, el brillo en sus pupilas era frío y calculador. Cariño de profesional bien ensayado. No dijo nada. ¿Para qué discutir si no iban a escuchar? …Los primeros meses, la suegra llamaba cada semana: desbordante de emoción, relatando restaurantes y teatros adonde la llevaba su maravilloso esposo. —¡Es tan atento! ¡Ayer me trajo rosas solo porque sí! Iñaki escuchaba, asentía, colgaba y luego se quedaba mirando al vacío. Olga decidió esperar. El año voló. Hasta que una tarde llamaron a la puerta… Olga abrió y apenas reconoció a la mujer frente a ella. Diez años más vieja, el rostro surcado, los ojos hundidos, los hombros caídos. En la mano, una maleta raída. La de los viajes a Toledo. —Me ha echado. —lloriqueó Doña Carmen—. Ha pedido el divorcio y me ha echado. El piso… ahora es suyo, legalmente. Olga se hizo a un lado en silencio para dejarla pasar. El agua hervía rápido. Su suegra se sentó abrazando la taza, llorando bajo y sin esperanza. —Le quería tanto. Lo hice todo por él. Y él… él simplemente… Olga no la interrumpió. La acariciaba suavemente la espalda y esperaba a que las lágrimas se secasen. Iñaki llegó una hora después. Se paró en la puerta, la vio, y su rostro se endureció. —Hijo… —Doña Carmen se levantó, los brazos por delante—. Hijo mío, no tengo dónde ir… No me vais a echar, ¿verdad? Sólo necesito una habitación. Los hijos tienen que cuidar de sus padres, es… —Basta. —levantando la mano—. Basta, mamá. —No tengo dinero. Lo gasté todo, hasta el último céntimo, con él. Ya sabes que mi pensión es poca… —Te lo advertí. —¿Qué? —Te lo advertí. —Iñaki se dejó caer en el sofá, como si cargara un saco de piedras—. Te dije: no te precipites. Te dije: conoce bien a esa persona. Te dije: no pongas el piso a su nombre. ¿Recuerdas lo que me contestaste? Doña Carmen agachó la mirada. —Que no entendíamos el amor de verdad. Que sólo te envidiábamos. ¡Claro que lo recuerdo! —Iñaki… —intentó terciar Olga, pero él negó con la cabeza. —No. Que lo escuche. —Se volvió hacia su madre—. Eres adulta. Tú tomaste las decisiones. Ignoraste a todos los que intentamos avisarte. ¿Y ahora quieres que afrontemos nosotros las consecuencias? —¡Pero soy tu madre! —¡Precisamente por eso estoy enfadado! —Gritó Iñaki, poniéndose en pie—. ¡Estoy harto de ver cómo tiras tu vida por la borda y luego me vienes llorando! Doña Carmen se encogió y pareció diminuta. —Me engañó, hijo. Le quise de verdad, confié… —Confiar —repitió Iñaki, pasándose la mano por el pelo—. Tanto confiaste que regalaste el piso a un desconocido. Genial, mamá, simplemente genial. ¡Y ese piso lo había comprado papá! —Perdóname —volvieron las lágrimas—. Fui una ingenua, lo sé. Pero, por favor… dame otra oportunidad. No lo haré más, lo juro… —Los adultos asumen las consecuencias de sus actos —ahora hablaba bajo, cansado—. ¿Querías independencia? Pues actúa como tal. Búscate la vida. Búscate un sitio. Un trabajo. Arréglatelas. Doña Carmen se marchó sollozando, sus lágrimas resonando en la escalera. Esa noche, Olga se quedó en silencio junto a Iñaki, solo cogiéndole la mano. Él no lloró. Se quedó mirando al techo y soltó algún que otro suspiro. —¿He hecho lo correcto? —preguntó al amanecer, cuando la luz empezaba a entrar. —Sí. —Olga le acarició la mejilla—. Ha sido duro. Doloroso. Pero lo correcto. A la mañana siguiente, Iñaki llamó a su madre y le alquiló una habitación en un piso compartido en la periferia. Pagó seis meses por adelantado. Era la última ayuda que accedía a darle. —A partir de aquí, tú sola, mamá. Si hay juicio, ayudaremos con abogados, sí. Pero en casa, no. Olga escuchaba pensando en la justicia. Y que a veces sólo aprendemos con el golpe más duro. Su suegra había recibido exactamente lo que su ceguera se ganó. Y eso era a la vez amargo y tranquilizador. Aunque no podía quitarse de encima la sensación de que aquello no era el final y que, de algún modo, todo acabaría saliendo bien…

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