Varma – MagistrUm

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Mi Querida, la Más Cercana. Relato Marina descubrió que creció en una familia adoptiva. Hasta ese momento apenas podía creerlo. Pero ya no tenía con quién hablarlo. Sus padres adoptivos se habían ido casi uno detrás del otro. Primero el padre. Se rindió. Se postró en cama y ya no se levantó. Y después la madre. Marina entonces se sentó junto a la cama de su madre, sosteniendo su mano débil, sin vida. Su madre estaba muy mal. De repente, Marina notó que la madre abrió un poco los ojos: — Marinita, hija, tu padre y yo nunca fuimos capaces de decírtelo. No se nos hizo el corazón… te encontramos. Sí, sí, te encontramos en el bosque, llorando, perdida. Esperamos que alguien te buscara. Avisamos a la Guardia Civil. Pero nadie apareció. Quizás algo sucedió, no lo sé. Y nos dejaron adoptarte. En casa, en el cajón de la cómoda, donde guardo mis documentos, hay papeles… Correspondencia, léela. Perdónanos, hija. La madre estaba agotada y cerró los ojos. — No digas eso, mamá —sin saber qué decir, Marina apretó la mano de su madre contra su mejilla—, mamá, te quiero, quiero que te pongas bien. Pero el milagro no llegó. Y a los pocos días su madre falleció. Habría sido mejor que no le hubiera dicho nada. A su marido y a sus hijos no les contó entonces las últimas palabras de la abuela. Ni siquiera ella parecía recordarlas, relegando la confesión de su madre al fondo de su memoria. Los niños adoraban a sus abuelos. Y Marina no quería preocupar a nadie con una verdad innecesaria. Pero un día, movida por un impulso extraño, abrió la carpeta de la que le habló su madre. Recortes de periódico, solicitudes, respuestas. Marina comenzó a leer y ya no pudo parar. ¡Queridos, amados padres! La habían encontrado, a Marina, con año y medio, en un bosque. Sus padres ya tenían más de cuarenta. No tenían hijos. Y de repente, una niña pequeña les tendía los bracitos, llorando. El guardia local no sabía qué decir: nadie había reclamado la desaparición de una niña. La adoptaron. Pero su madre seguía buscando a su familia. Ahora parece que ya no buscaba por encontrarlos, sino para asegurarse de que nadie reclamaría a su hija querida. Marina cerró la carpeta y la guardó bien lejos. ¿A quién le importa esta verdad? Una semana después, llamaron a Marina a recursos humanos: — Mire, Marina, están preguntando por usted desde su anterior trabajo. Junto a la encargada estaba sentada una mujer de la edad de Marina: — Hola, me llamo Esperanza. Necesito hablar con usted —miró a la encargada—. Es sobre las solicitudes de doña Luisa Ibáñez. ¿Es usted su hija? — Dijeron que era del trabajo anterior —se indignó la encargada—. ¡Los asuntos personales se atienden fuera del horario laboral! — Esperanza, vamos afuera y hablamos —propuso Marina. Y salieron bajo las miradas de la encargada. — Disculpe, sé que la historia es rara, pero tengo que hacerlo —empezó Esperanza, nerviosa—: Hace tres años encontré a mi primera profesora. En Valladolid, en la escuela primaria. Después, ella se fue. Muy mayor, sola completamente. Me invitó a merendar y me pidió ayuda con un asunto. Decía que su hija se había perdido hacía muchos años, siendo una niña pequeña. Y mantenía correspondencia con su madre. — Perdón, Esperanza, mi madre falleció, y no pienso encargarme de esto —respondió secamente Marina, apartando la mirada. — Lo entiendo, Marina. Solo que verá, la profesora, doña Teresa Vázquez, está gravemente enferma, tiene cáncer. Dicen que le queda poco tiempo. Y lo único que quiere es encontrar a su hija, a quien lleva buscando toda la vida. Incluso me dio un mechón de pelo, para análisis. ¿Lo puede creer? Marina estaba a punto de acabar la conversación, pero algo la detuvo. — ¿Dice usted que está muy enferma? Esperanza asintió. Marina recogió el sobre con el mechón de pelo y quedó en llamar. A la semana, juntas se dirigieron al hospital donde estaba doña Teresa Vázquez. Entraron en la habitación, y la maestra miró con dificultad sus rostros: — ¡Ay, Esperanza, cuánto agradezco que hayas venido! —sonrió tímidamente, mirando a Marina—. — Doña Teresa, ya la hemos encontrado. Es Marina, ha querido venir. —Esperanza le entregó un sobre. — ¿Qué es esto? Ni con gafas podré leerlo —miró desprotegida a las recién llegadas. — Es el resultado de la prueba —Esperanza extrajo el papel—. Aquí dice que el parentesco está confirmado. Marina es su hija. El rostro de doña Teresa Vázquez se iluminó, transformado por la felicidad. No pudo reprimir lágrimas de alegría: — ¡Hija mía, querida, qué alegría! Te he encontrado. Viva, preciosa, igualita a mí de joven. Mi niña, mi tesoro. Todas las noches me despertaba pensando que llorabas, que me llamabas. No merezco perdón. Viva, viva. Ahora ya puedo descansar en paz. Al poco, Esperanza y Marina salieron de la habitación. Estaba agotada y se había dormido. — Gracias, Marina, muchas gracias. Ya lo ve, está muy mal. La ha hecho inmensamente feliz. A los días, doña Teresa falleció. Marina rompió todos los papeles de la carpeta de su madre. No quería que nadie conociese una verdad innecesaria. Al fin y al cabo, no había otra madre para Marina. ¿Y doña Teresa? Una mentira piadosa, quizá. ¿Hizo bien en actuar así? Ella cree que fue lo mejor. Al final, cada uno responde ante Dios por sus propios actos.

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