Sonnenschirm – MagistrUm

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«¡Aquí nadie ha echado a nadie! — respondíamos a ambas madres — si no se han querido quedar, que vuelvan cuando quieran, nosotros encantados. — ¡Quietos! ¡No estamos en casa! — dijo Pedro tranquilamente. — Pero están llamando al timbre — Valeria se levantó del sofá, paralizada. — Déjalos — respondió Pedro. — ¿Y si es alguien importante? — preguntó Valeria. — ¿O por trabajo? — Sábado, las doce del mediodía — murmuró Pedro. — Tú no has invitado a nadie, yo tampoco espero a nadie. ¿Conclusión? — Sólo miro por la mirilla — susurró Valeria. — ¡Siéntate! — el tono de Pedro era cortante como el acero — ¡No estamos en casa! Sea quien sea, que den media vuelta. — ¿Tú sabes quién es? — preguntó Valeria. — Me lo imagino, por eso te digo que te sientes y no te muevas por la ventana. — Si es lo que pienso, no se van a ir tan fácilmente — Valeria se encogió de hombros. — Depende de cuánto tiempo no les abramos la puerta — contestó Pedro impasible — antes o después se irán. Desde luego, no van a dormir en el rellano. Y nosotros no tenemos que ir a ningún sitio. Así que ponte los cascos, el móvil y ponte una película. — Pedro, es mi madre, me está llamando — dijo Valeria, mostrando la pantalla del teléfono. — Entonces la que está en la puerta es tu tía, con su hijo insistente — diagnosticó Pedro. — ¿Cómo lo sabes? — Valeria se sorprendió. — Si fuera mi primo — y Pedro pronunció “primo” con asco — me llamaría mi madre. — ¿No ves otras opciones? — preguntó Valeria. — Si fueran los vecinos, no tengo ganas de hablar. Si fueran nuestros amigos, si tras llamar varias veces no les abrimos, se habrían ido. Y lo más probable, como gente educada, habrían llamado antes para preguntar si podíamos recibirles. ¡No estarían aporreando el timbre media hora! Solo nuestros parientes pesados pueden hacer eso. — Pedro, es mi tía — suspiró Valeria — Mamá me ha mandado un mensaje. Preguntando dónde estamos. Que la tía Natalia se queda unos días, que tiene cosas que hacer en Madrid. — Dile que en la ciudad hay muchos hoteles — sonrió Pedro. — ¡Pedro! — le reprochó Valeria — ¡No puedo decirle eso! — Lo sé — Pedro pensó — Dile que no estamos en casa, que estamos en un hotel porque hemos tenido que fumigar cucarachas en el piso. — ¡Genial! — Valeria escribió el mensaje y lo mandó. — Pedro, dice que les reservemos dos habitaciones, para ella y para Costi — murmuró Valeria, pasmada. — Dile que no tenemos dinero. Y que hemos cogido dos camas en un hostal, donde compartimos cuarto con quince extranjeros — Pedro sonrió ante su propia inventiva. — Mamá pregunta cuándo volvemos — dijo Valeria mirando a Pedro. — Respóndele que en una semana — zanjó Pedro. Dejaron de llamar al timbre. La pareja suspiró aliviada. — Pedro, mamá dice que la tía viene en una semana — dijo Valeria con voz cansada. — Y entonces tampoco estaremos en casa — respondió Pedro. — Pedro, ¿no ves que esto no es solución? ¿Vamos a vivir huyendo toda la vida? ¿Y si vienen en día laborable, después del trabajo? Tanto mi tía como tu primo, son capaces de cualquier cosa. — Pues sí — Pedro se apesadumbró — ¿Quién nos mandó comprar un piso de tres habitaciones? — Pedro, era para nuestra futura gran familia — recordó Valeria. — Tenemos que tener un hijo — dijo Pedro muy serio — O mejor, dos de golpe. — ¿Y acaso me opongo? — protestó Valeria — Sabes que tenemos que hacernos pruebas, ¡no nos sale! — Los nervios, hay que quitar los nervios — repitió Pedro — ¡Nos los machacan a turnos! Si pudiéramos echarlos de donde han salido… ¡Por su culpa no conseguimos nada! Valeria no discutía. Sabía que Pedro tenía razón. Antes de casarse, hicieron pruebas caras de compatibilidad y genética. Todo salió bien, pero pospusieron lo de los hijos para ahorrar y comprar un piso. Con la herencia no contaban. Antes vivían con sus madres en pisos de una habitación. Solo podían confiar en sí mismos. Cinco años de mucho trabajo y de ahorrar les permitieron comprar un piso grande. Era de segunda mano, el edificio antiguo, el arreglo costó caro, los muebles desde cero. ¡Pero qué felicidad! No habían celebrado aún la entrada cuando apareció la tía de Valeria con el hijo y acompañadas por la suegra. — Aquí tenéis sitio de sobra, ¡no como nosotras en una sola habitación! — Está bien, — aprobó la tía Natalia — yo me quedo con una habitación y Costi con otra. — En el salón no se duerme — dijo Pedro — Es para descansar. — Yo no pienso trabajar aquí — se rió la tía Natalia — Valeria, dile a tu marido que con el niño es incómodo, ¡ronca! Además, hay invitados y no habéis puesto la mesa. — No os esperábamos — se disculpó Valeria. — Y la nevera vacía — apoyó Pedro a su esposa. — De acuerdo, Pedro, ve a hacer la compra; y Valeria, a la cocina corriendo — ordenó la tía Natalia. — ¿Y a qué esperáis? — intervino la suegra — ¿Así recibís a los invitados? — Esto ya es abuso — gritó Pedro, pero Valeria lo arrastró a otra habitación. Cuando pudo soltarse, Pedro preguntó: — ¿Nadie piensa que esto está mal? Los echo con tu madre, ¡todos! Si son invitados, que se comporten como tales. ¿Eso qué es? — Pedro, es buena gente, ¡del pueblo! Así lo hacen ellos… — Conozco a mucha gente del pueblo, pero ser grosero no es costumbre en ningún sitio. — Cariño, mejor no discutir con mi madre y tía, ¡me volverán loca! Si encima te pones en contra, peor para ti, ¿lo quieres? — Me da igual, si me tratan así, yo los ignoro sin problema; ¡que desaparezcan! — ¡Pedro, cariño! Hazlo por mí. Si echamos a la tía Natalia, mamá me lo echará en cara… Y solo tengo a ella… Este argumento sí funcionó. Pedro apretó los dientes y se fue a la compra. La tía Natalia se quedó no tres días, como prometía, sino dos semanas. Pedro ya tomaba valerianas la segunda noche. La despedida fue una fiesta, escoba y fregona en mano, tres días de limpieza intensa. Luego llegó la otra versión: el primo Dimitri con esposa y niños. — ¡Hermano, vengo poco tiempo! — le abrazó hasta crujirle los huesos — Tengo asuntos y luego volvemos. — ¿Y no puedes ir solo? — preguntó Pedro. — ¿Qué dices? ¡Tengo familia! ¿Los dejo en el pueblo y me voy solo a Madrid? No cuentes tonterías. Si me meto en líos, mi mujer me controla. — ¿Y por eso traes a los niños? — Pedro miró a Dimitri. — ¿Con quién los dejo? — Dimitri golpeó la espalda de Pedro — ¡Y a ellos les viene bien divertirse! ¡Vamos a agitar la ciudad como en los viejos tiempos! — ¡Dimitri! — chillaba Svetlana — ¡Como agites algo, te agito yo a ti! Hora y media después de que llegó la familia, Valeria colapsó con dolor de cabeza. Los niños corriendo, gritaban sin parar. Svetlana chillaba más que hablaba. Dimitri quería salir y “darle ambiente” a la noche, lo que hacía aumentar los gritos. — Pedro, decías que eras único hijo — susurró Valeria acurrucada. — Este es por la línea materna — gruñó Pedro — Lo llamo “primo”. — Llámalo como quieras, ¿puedes pedirles que se vayan? — Me gustaría — Pedro puso la mano en el pecho — pero igual que con tu tía, mi madre luego me freirá el cerebro por cucharitas… Apenas se iban unos, venían los otros. La tía Natalia y el hijo siempre con asuntos en Madrid. El primo Dimitri con familia venía para “hacer gestiones”. Ambas madres siempre con sus propios asuntos — suegra, y suegra política. Los nervios constantes minaban la salud mental y psicológica de la joven pareja. Ni hablar de hijos con esa caravana de visitas interminables. Ni de salud, ni siquiera ganas y tiempo. — ¿Cambiamos de piso? — propuso Valeria. — ¿Por una habitación acolchada? — sonrió Pedro — pronto nos la ofrecerán. — No, — sonrió Valeria — Cambiamos por uno igual, ¡y no decimos a nadie cuál! — Eso no nos salva — se rió Pedro — tanto tu tía como mi primo sonsacarán a los nuevos vecinos y nos encontrarán. Y nos crucifican por la jugarreta. — ¿Quizás así tenemos tiempo para hacer un hijo? — esperanzada, preguntó Valeria. — Tenemos que conseguir no solo hacerlo, ¡sino traerlo al mundo! Al menos nos valdría de excusa — Pedro negó con la cabeza. — ¿Nos mudamos? — suspiró Valeria — ¿Pedimos asilo a los amigos, nos escondemos? — ¿A Valerio y Catalina? — preguntó Pedro. — Sí — asintió Valeria — Tienen habitación de sobra. — Allí vive Tera, la pastor alemán — sonrió Pedro — ¿No recuerdas? — Prefiero un perro que a nuestros parientes — Valeria se derrumbó. — ¡Espera! — gritó Pedro, cogiendo el teléfono — ¡Valerio, préstame la perra! — ¡Amigo! ¡Me haces un favor eterno! — gritaba Valerio al teléfono — Nos vamos de vacaciones y nadie cuida a la niña. No soporta a los extraños, pero os quiere mucho. ¡Llevo pienso, cama, juguetes, cuencos! ¡Hasta os pago! — ¡Tráela! — dijo Pedro feliz. Volvió con una sonrisa de oreja a oreja. — Llama a tu madre, que tu tía venga mañana. Yo lo aviso a mi primo para que venga en semana. — ¿Estás seguro? — preguntó Valeria. — ¡Claro que sí! ¡Estamos felices de recibirles! ¡No es culpa nuestra que a nuestro “inquilino” no le guste la compañía! Al primo Dimitri y familia les bastó un solo “guau” para elegir hotel. La tía Natalia quiso resistir. — ¡Encerrad a esa fiera! — gritaba, escondiéndose tras el hijo. — Tía Natalia, ¿de broma? — sonrió Pedro — 45 kilos de puro músculo, no es un bichón, es pastor alemán. ¡Puede tirar cualquier puerta! — ¿Por qué me mira así? — tembló la voz de la tía. — No le gustan los extraños — se encogió de hombros Valeria. — ¡Deshaceros de ella! No puedo vivir con ese monstruo. — ¿Cómo deshacernos? — protestó Pedro — Este perrito ahora es nuestro. No tenemos niños y necesitamos querer a alguien. ¡La queremos mucho! — Y jamás la abandonaríamos — añadió Valeria. Ambas madres llamaron, preguntando por qué se rechazaba a la familia. — ¡Nadie les ha echado! — respondía la pareja — ¡Si no quisieron quedarse! ¡Que vengan, estaremos encantados! — ¿Y el perro? — Mamá, pero nunca negamos nada… Pero tampoco las madres tenían ganas de venir. Un mes después Tera volvió a sus dueños, aunque estaba dispuesta a regresar cuando quisieran. No hizo falta. Valeria esperaba mellizos.

0155

Intrusos en el piso Fue Catalina quien primero abrió la puerta y se quedó petrificada en el umbral. Del interior del piso llegaba el sonido de la tele, voces en la cocina y un olor extraño. Detrás de ella, Maxim casi soltó la maleta del susto. —Silencio —susurró estirando el brazo—. Hay alguien dentro. En el sofá, en su querido sofá beige, estaban tumbadas dos personas desconocidas. Un hombre en chándal cambiaba de canal con el mando; junto a él, una mujer robusta tejía. En la mesa de centro, tazas, platos con migas, pastillas. —Perdón, ¿quiénes son ustedes? —la voz de Catalina temblaba. Los desconocidos se giraron con total tranquilidad. —Ah, ¿ya habéis vuelto? —respondió la mujer sin dejar la labor—. Somos familia de Lidia. Ella nos dejó las llaves, dijo que no estaban. Maxim se puso pálido. —¿Qué Lidia? —Tu madre —añadió por fin el hombre, poniéndose en pie—. Venimos de Salamanca, con Miguel para unas pruebas médicas. Nos instaló aquí, dijo que no pondríais pegas. Catalina pasó temblando hacia la cocina. Allí, un adolescente de quince años freía salchichas. La nevera llena de comida ajena. La mesa, con los platos sucios amontonados. —¿Y tú quién eres? —musitó. —Miguel —respondió el chico—. ¿No se puede comer? Abuela Lidia dijo que sí. Volvió al recibidor, donde Maxim ya sacaba el móvil. —Mamá, ¿pero qué haces? —su tono era calmado, pero cargado de rabia. Su suegra contestó al instante, animada: —¿Habéis vuelto ya? ¿Qué tal las vacaciones? Mira, le di las llaves a Sonia y Víctor, que han venido a Madrid con Miguel para el médico, que la casa estaba vacía y así ahorraban unos días de hotel. —¿Mamá, preguntaste si podías? —¿Para qué? Si no estabais. Diles que yo respondo, que lo dejen todo recogido. Catalina cogió el teléfono: —¿En serio? ¿Has dejado entrar a desconocidos en nuestra casa? —¿Qué desconocidos? ¡Si Sonia es mi prima! Dormíamos juntas de pequeñas… —Me da igual con quién durmió de niña. ¡Este es nuestro piso! —Ay, Catalina, no te pongas así, son familia. Son muy cuidadosos. El niño está enfermo, necesitan ayuda, ¿o es que eres tan egoísta? Maxim recuperó el teléfono: —Una hora tienes para venir a llevártelos. A todos. —¡Pero si sólo están hasta el jueves! Que tienen pruebas médicas, que han ahorrado… —Mamá, una hora. Si no, llamo a la policía. Colgó. Catalina se sentó, tapándose la cara. Las maletas seguían cerradas, la tele sonaba en el salón, las salchichas chisporroteaban. Dos horas antes esperaban aterrizar en casa y ahora eran huéspedes extraños en su propio hogar. —Nos vamos —dijo la mujer del salón, avergonzada—. Lidia insistió, pensamos que no importaría, ni teníamos vuestro número… Maxim miraba por la ventana. Catalina reconoció la tensión en su espalda. Siempre reaccionaba así con su madre. —¿Y el gato? —recordó de pronto. —¿Qué gato? —Misi, el naranja. Dejamos las llaves para él. —No lo hemos visto —respondió Sonia. Catalina lo encontró metido bajo la cama, ojos como platos, el pelo erizado. Al intentar sacarlo, bufó y se encogió más. —Tranquilo, Misi, soy yo. Ya está… El gato olía a extraño. En su mesilla había pastillas ajenas; la cama feita de otro modo, las zapatillas no eran suyas. Maxim se le unió. —Perdón. —No sabías nada. —Por mamá. Por cómo es. —Cree estar en lo correcto. —Siempre igual… ¿Recuerdas cuando venía sin avisar? Creí que lo había entendido… Llegaron voces del recibidor: la suegra apareció, indignada. —¿Estáis locos? —Mamá, siéntate. —¿Cómo que siéntate? Sonia, Víctor, fuera. Nos echan. Vamos a mi casa. —Mamá, siéntate. Lidia se lo pensó y entró a la cocina, donde Miguel terminaba de comer. —Explícanos, ¿cómo se te ocurre dejar pasar a gente sin avisar? —Sólo ayudaba. Sonia lloraba por su hijo… La casa vacía… —No es tu casa. —Tengo las llaves. —Para cuidar al gato. No para montar un hostal. —Es familia, Maxim. Toda la vida juntos. Miguel está enfermo. ¿Pretendías echarlos a la calle? Catalina temblaba al coger un vaso. —No nos avisaste. —No estabais. —Por eso mismo debiste preguntar —Maxim subió el tono—. Hay móviles, hay WhatsApp… —¿Y qué? ¿Habríais dicho que no? —Quizá sí. O unos días, bajo condiciones. Lo importante es saberlo. Es respeto. Lidia se levantó. —Así siempre: ayudo y me lo reprocháis. Sonia, recoge. —Pero si tu casa es de un dormitorio, no cabéis… —Cabré. Más vale eso que ni pizca de gratitud. Catalina la frenó: —Lidia, lo sabes bien. Si no, habrías llamado. Sabías que no nos gustaría y nos pusiste ante el hecho. La suegra se quedó callada. —Quisiste hacer tu voluntad. Que no es lo mismo. Por fin, Lidia pareció desarmada. —Sonia lloró; Miguel está mal… —Se entiende —dijo Maxim—, pero no puedes disponer de lo de otros. ¿Imaginas que lo hago en tu piso? ¿Qué sentirías? —Me enfadaría… —Pues eso. Sonia y familia recogían sus cosas. Miguel, cabizbajo, había entendido. —Perdón —murmuró—. Abuela dijo que sí… —No es culpa tuya, ve a ayudar. Lidia cogió el pañuelo. —Pensé que hacía lo correcto. Nunca pensé en pediros permiso. Sois mis hijos, siempre decidí por vosotros… —No somos niños. Tenemos treinta años. Es nuestra vida. —¿Os devuelvo las llaves? —Sí. Se ha roto la confianza. —Lo entiendo. Sonia y su familia se despidieron, pidiendo perdón. Lidia se los llevó a su piso. Hicieron balance: cambiar las sábanas, limpiar, la nevera llena de comida ajena, la vajilla apilada sucia. El gato, aún asustado bajo la cama. —¿Crees que lo ha entendido? —Catalina abrió las ventanas. —Ojalá. —Si no, habrá que ponerse duros. Esto no vuelve a pasar. Ella lo abrazó. Rodeados de caos ajeno, su piso volvía poco a poco a ser su casa. —¿Sabes qué es lo peor? —suspiró Catalina—. El gato. Por él dejamos todo preparado y se quedó solo y muerto de miedo en medio de este circo… —¿Le habrán dado de comer? —No lo parece. Sin agua ni pienso. Olvidaron hasta eso. Maxim se agachó bajo la cama: —Perdona, Misi. Nunca más le damos llaves a mamá. El gato dudó, pero salió poco a poco, ronroneó, comió con ansia y se quedó dormido al sol. Prepararon la casa, tiraron lo ajeno. Poco a poco, la vivienda parecía suya otra vez. Por la noche, Lidia llamó. Sonaba arrepentida: —He estado pensando, tenías razón. Perdón. —Gracias, mamá. —¿Catalina sigue enfadada? —Sí, pero se le pasará. Después tomaron el té en silencio, viendo caer la noche sobre Madrid. La casa, limpia y tranquila, volvía a ser solo suya. Las vacaciones habían terminado de golpe.

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