Sonnenschirm – MagistrUm

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DOS HERMANAS… Había una vez dos hermanas. La mayor, Valentina, era una belleza, exitosa y acomodada. La pequeña, Zoia, era una alcohólica empedernida. De su hermosura, a la edad de 32 años, poco se podía hablar: Zoia parecía más una anciana decrépita. Estaba demacrada, el rostro hinchado y amoratado apenas dejaba ver los ojos, el pelo opaco y enmarañado ni conocía el jabón ni el peine. A Valentina no se le podía reprochar nada: dedicó tiempo y dinero a salvar a su hermana del alcoholismo llevándola a clínicas exclusivas, curanderas y santeros sin éxito. Le compró un pisito acogedor, pero lo puso a su nombre para que Zoia no lo malvendiera por una botella. En medio año, lo único que quedaba del mobiliario era un colchón sucio donde yacía la hermana moribunda, cuando Valentina fue a despedirse porque se iba a vivir al extranjero. Zoia apenas pudo abrir los ojos y ver, entre los párpados hinchados, la silueta difusa de su hermana a contraluz de la ventana mugrienta. Botellas vacías y restos compartidos con otros borrachos del barrio llenaban la habitación. Valentina no pudo abandonarla; ¿cómo vivir con esa carga en la conciencia? Decidió, para aliviar su culpa, llevar a Zoia con la tía Olga a un pueblo perdido. Con la tía apenas tenían trato, pero sabían que era la hermana de su difunta madre y traía manjares caseros: mermelada, manzanas olorosas, setas secas. Valentina sólo recordaba el nombre del pueblo. Si no la invitaron al entierro, pensó, sería que la tía seguía viva. Pidió ayuda a un conocido, envolvieron a Zoia en una manta, la acomodaron en el asiento trasero y partieron hacia la aldea de Samovarillo. Encontraron la casa de la tía Olga —no había mucho que buscar: cuatro casitas formaban todo el pueblo—. Llevó a Zoia al lecho de la tía, dejó dinero para el funeral y la llave del piso por si le daba por venir a buscar la tumba. Olga, con 68 años y todavía enérgica, se aseguró de que respiraba y fue a poner el samovar al fuego. Cortó hierbas de sus sacos de lino, echó unas bayas, lo infusionó y cerró bien el termo. Tres días le dio a Zoia tisanas con miel, casi a la fuerza con cucharilla cada media hora, de día y de noche. Al cuarto día incorporó leche de su cabra Marta. Más adelante, caldos de verduras y gallina de su corral. Al mes Zoia pudo sentarse por sí misma. Olga la llevaba en trineo a la sauna (ya era invierno), la envolvía en un chal de lana y allí la bañaba con más infusiones. Después le desenredaba el cabello y olía a verano y campo. La tía Olga volcó toda la ternura no gastada en su sobrina y la rescató del abismo. Así, cuchara a cuchara, junto con los remedios filtró en la desahuciada Zoia trocitos de su alma buena. Ni clínicas caras ni hechiceros salvaron a la joven; sí lo hizo su tía. Zoia sobrevivió, se fortaleció con la leche que olía a trébol, los revueltos de huevos recién puestos. El pelo se le volvió brillante; las mejillas recobraron color; se descubrió bella y de ojos azules. Empezó a ayudar en la casa, en el establo: ordeñaba a Marta y recogía huevos frescos. La comida era sencilla y casi todo salía del huerto. Zoia, resucitada, no evocaba su vida pasada: le gustaba esta existencia nueva, de página en blanco. Ahora veía amanecer el sol, volar las nubes blancas, florecer el campo. En la orilla del río una pata criaba a sus patitos y Zoia iba a llevarles migas. Descubrió un talento: Olga la enseñó a tejer a ganchillo. Empezó haciendo tapetes; un día hicieron un viaje al pueblo, compraron hilos de todos los colores y Zoia empezó a tejer chalinas grandes y esponjosas con maravillosos dibujos. Empezó a recibir pedidos; ganaba su propio dinero. Tres años después, la bella Zoia se llevó a la querida tía de la remota Samovarillo a una ciudad tranquila junto al templado mar Mediterráneo de la costa española y, sumando los ahorros de ambas y las ganancias por la venta de chales únicos, compró un pequeño y confortable chalecito con jardín. Por las mañanas, la cabra Marta —trasladada en furgoneta por cuenta de Valentina—, tras morder una manzana del manzano, rumea perezosa y observa el mar donde nadan sus dos mujeres preferidas. ¿Y sabéis qué es lo más bonito de esta historia? Que es real.

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“La madre de mi esposa es rica, nunca necesitaremos trabajar” — celebraba mi amigo. Un buen conocido mío, Antonio, siempre había soñado con vivir cómodo a costa ajena. Se esforzaba por conquistar a una chica de familia adinerada. Yo veía claro que no la quería, y que nada bueno saldría de ese matrimonio. Pero Antonio estaba convencido de que tener una esposa rica era la clave para una vida feliz y despreocupada. Todo podría tener sentido, si la propia chica supiera cómo ganar dinero. Pero la fortuna de la familia venía de la madre, dueña de varias tiendas grandes en Madrid. Intenté hacerle entrar en razón: — No pensarás que van a mantener a un vago. Está bien ser independiente y tener tu empleo. — Anda, déjalo ya. Viene un niño en camino. ¡Confían plenamente en mí! — se reía Antonio, encantado. No lo entendía. No me parecía justo hacerle eso a su novia. No está bien. Un hombre debería trabajar y mantener a los suyos. Al tiempo, me pregunté cómo le iría ahora. Le pregunté si trabajaba y descubrí que ni él ni su esposa hacían nada, solo estaban en casa. Se pasaban el día jugando al ordenador, viendo la tele o durmiendo. La madre les daba de comer. Incluso llegué a envidiarles un poco: Antonio había conseguido justo lo que quería. — La madre de mi mujer es muy rica, nunca tendremos que trabajar — se jactaba Antonio de su vida acomodada. Quizás habría durado así mucho tiempo, pero empezaron los problemas en la empresa y los ingresos de la madre cayeron en picado. Ella tuvo que ofrecer trabajo a su hija y a su yerno. Pasó un mes desde la última vez que le vi. Un día sonó el teléfono: Antonio, con voz preocupada, me pedía si podía prestarle cinco mil euros durante un par de semanas. Busco trabajo. Si paso la entrevista y me dan el adelanto, te lo devuelvo. Estamos completamente en la ruina — me confesó, abatido. Así acabó su vida despreocupada. Desde entonces, tanto él como su mujer trabajan. Me devolvió el dinero. Eso fue todo con la “familia adinerada”. No se puede vivir a costa de los demás; hay que ser independiente y valerse por uno mismo. Solo así se puede sentir seguridad y felicidad.

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