MagistrUm

— Podéis vivir con nosotros, ¿para qué os hace falta la hipoteca? ¡El hogar será vuestro! — dijo mi suegra. Mi suegra intenta disuadirnos de pedir una hipoteca. Insiste en que vivamos con ellos, porque su casa será para mi marido, ya que es único heredero. Pero su madre solo tiene cuarenta y cinco años y su padre cuarenta y siete. Mi marido y yo tenemos veinticinco años. Ambos trabajamos y nuestros sueldos nos permiten alquilar un piso, pero no quiero que problemas cotidianos dañen la relación con su familia. Sus padres insisten en vivir juntos. Mis padres tienen un piso de tres habitaciones, suficiente para todos, pero allí me sentiría como una invitada. Tampoco me siento cómoda en casa de mis suegros. Durante la cuarentena, la propietaria del piso que alquilábamos nos pidió que nos mudáramos porque su sobrina debía instalarse allí con su familia. Al no encontrar nada adecuado, nos fuimos con los padres de mi marido. Suegra y suegro nos recibieron con amabilidad. Mi suegra no fue dura, pero sí me corregía continuamente. Ella era diferente. Antes habíamos pensado en pedir una hipoteca, pero ahora parecía el momento ideal. Decidimos ahorrar todo lo posible mientras vivíamos allí. Yo quería mudarme cuanto antes, pero entendía que si alquilábamos otro piso, tardaríamos mucho en ahorrar. Aunque los suegros eran discretos, tenían sus propias costumbres. Mi marido y yo debíamos adaptarnos, pues estábamos en “su territorio”. No eran grandes cosas, pero me sentía incómoda en su casa. Desde el principio, mi suegra me apartó de la cocina. Me explicó suavemente que era “su reino” y nadie debía invadirlo. Me cuesta comer lo que cocina porque le entusiasman las especias y la cebolla. Quizá parezca insignificante, pero tuve problemas serios: cuando me preparé algo aparte, mi suegra se sintió ofendida, creyendo que criticaba su cocina. Cada viernes hace limpieza general. Cuando llegamos cansados de trabajar, solo queremos ir a la cama, pero ella se molesta si no ayudamos. Cuando le sugerí limpiar el sábado o domingo, me dijo que el fin de semana es para descansar. Y así con muchos detalles. Me reconfortaba saber que mi suegra no se burlaba de mí, sino que era solo su manera de hacer las cosas y todo esto era temporal. Mi marido y yo acordamos no decirle a sus padres que ahorrábamos para comprar un piso. Pagábamos la mitad de los gastos y hacíamos la compra, el resto lo guardábamos. Un día hablando de coches, su padre comentó que deberíamos plantearnos comprar uno, y mi marido dijo que prefería ahorrar para una casa. — ¿Cuántos años vais a ahorrar? — preguntó su padre. Él respondió que ahorrábamos para la entrada de una hipoteca. — Podéis vivir con nosotros, ¿para qué os hace falta una hipoteca? ¡El hogar será vuestro! — insistió mi suegra. Explicamos que queríamos nuestro propio espacio, pero sus padres dijeron que era una tontería, que vivir con ellos nos ahorraría dinero. Al ver que no nos convencía, mi suegra empezó a decir que debíamos pensar en los hijos, no en hipotecas. Cada día nos repetía sus razones para vivir juntos. A mí no me afectaban, pero mi marido empezó a convencerme de que su madre tenía razón: — No necesitamos la hipoteca, mi madre tiene razón. Vivimos tranquilos, sin peleas. Cuando llegue el momento, la casa será nuestra. — Dentro de cincuenta años será nuestra — le reproché. A partir de ahí, mi marido repetía cada vez más que sus padres ya eran mayores y que quizá pronto necesitarían cuidados, que una hipoteca sería una carga pesada, especialmente cuando yo estuviera de baja por maternidad. Pero yo quiero ser la dueña de mi casa ya, no esperar a que mi suegra muera…

Podéis vivir con nosotros, ¿para qué meteros en una hipoteca? ¡Ya os quedará nuestra casa! me dice mi suegra.

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No te lo has ganado

Diario de Carmen Jiménez A veces me pregunto en qué momento empecé a dudar de mí misma, a perderme poco

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A Corazón Abierto… En esta familia, cada uno vivía por su cuenta. El padre, Alejandro, tenía además de esposa una amante, a veces ni siquiera la misma. La madre, Eugenia, sospechando las infidelidades, tampoco se caracterizaba por su moralidad: le gustaba pasar el tiempo fuera de casa con un compañero de trabajo casado. Los dos hijos quedaban a su aire, sin nadie que de verdad se ocupara de su educación, y solían perder el tiempo sin hacer nada. Su madre decía que el colegio debía hacerse cargo por completo de los alumnos. Solo los domingos se reunían todos en la cocina para comer rápido y en silencio, antes de dispersarse cada uno a lo suyo. Así habría seguido esta familia, hundida en su mundillo roto, pecaminoso pero dulce, si no hubiera ocurrido lo irreparable. Cuando el hijo menor, Denis, tenía doce años, Alejandro lo llevó por primera vez al garaje para ayudarle. Mientras Denis examinaba herramientas, el padre salió un momento a saludar a unos amigos automovilistas. De pronto, el garaje de Alejandro empezó a soltar nubes de humo negro y llamas. Nadie comprendía nada (luego se supo que Denis había dejado caer una lámpara de soldar encendida en una garrafa de gasolina). La gente se quedó paralizada por el pánico. El fuego se desbocó. Mojaron a Alejandro con un cubo de agua y él corrió adentro. Todos enmudecieron. Al cabo de unos segundos salió del infierno llevando en brazos a su hijo inconsciente. Denis tenía el cuerpo totalmente quemado, salvo la cara, que él había protegido con las manos; toda su ropa quedó reducida a cenizas. Alguien ya había llamado a los bomberos y a la ambulancia. Denis fue trasladado al hospital. Estaba vivo. Lo pasaron directamente al quirófano. Tras varias horas de espera agonizante, el médico salió a hablar con los padres: —Estamos haciendo todo lo posible e imposible. Ahora vuestro hijo está en coma. Las probabilidades de supervivencia son de una en un millón. La medicina oficial aquí no puede más. Si Denis muestra una voluntad de hierro por vivir, puede suceder un milagro. ¡Ánimo! Alejandro y Eugenia corrieron entonces a la iglesia más cercana. Se puso a diluviar. Los padres, desesperados, no veían ni oían nada salvo la urgencia de salvar a su hijo. Mojados hasta los huesos, entraron por primera vez en el templo. Había calma y poca gente. Al ver al sacerdote, se acercaron vacilantes. —Padre, ¡nuestro hijo se muere! ¿Qué podemos hacer? —sollozó Eugenia. —Me llamo padre Sergio. Así que solo os acordáis de Dios en los aprietos… ¿Grandes pecados cometisteis? —preguntó el sacerdote directamente. —Que yo sepa, no hemos matado a nadie —respondió Alejandro, bajando la vista. —¿Y el amor? Ese sí lo habéis matado, ahí está, muerto bajo vuestros pies. Entre marido y mujer cabe un hilo; entre vosotros cabe un tronco y no rozaría a ninguno. Ay, hijos… ¡Rezadle con fuerza a san Nicolás, el Taumaturgo, por la salud de vuestro hijo! Y recordad, todo depende de la voluntad de Dios, no os quejéis. A veces Dios nos da una lección así; de otro modo no lo comprenderíais y acabaríais perdiendo el alma sin daros cuenta. Corregíos, el amor lo salva todo. Alejandro y Eugenia, empapados y llorosos ante el perspicaz padre Sergio, escuchaban la amarga verdad, pareciendo dos patitos feos; daban lástima. El padre Sergio les señaló el icono de san Nicolás Taumaturgo. Alejandro y Eugenia se arrodillaron ante la imagen y rezaron desesperados, llorando, haciendo promesas… Pusieron fin a todas las relaciones extramatrimoniales, olvidaron y borraron de su memoria todo lo anterior. Revisaron la vida letra a letra, hilo a hilo… A la mañana siguiente el médico llamó: Denis había salido del coma. Alejandro y Eugenia ya estaban al lado de la cama de su hijo. Denis abrió los ojos e intentó sonreír al ver a sus padres, aunque no logró más que una mueca de dolor. —Mamá, papá, por favor, no os separéis —susurró el niño. —Hijo, ¿por qué dices eso? Seguimos juntos —trató de tranquilizarlo Eugenia, acariciando su débil mano. Denis hizo un gesto de dolor y Eugenia retiró la mano enseguida. —Lo he visto, mamá. Además, mis hijos tendrán vuestros nombres —siguió Denis. Los padres se miraron. Pensaron que deliraba: ¿Qué hijos? ¡Si ni puede mover un dedo y está en cama! ¡Ojalá salga adelante! Pero a partir de ese día Denis empezó a recuperarse. Toda la energía y el dinero de la familia se volcaron en él. Alejandro y Eugenia vendieron la casa del pueblo. Lástima que el garaje y el coche ardieran por completo aquel día; podrían haberlos vendido. Pero lo esencial era que Denis sobrevivió. Familiares y abuelos ayudaron en todo lo posible. La familia se unió en torno a la desgracia. Hasta el día más largo tiene su final. Pasó un año. Denis ya estaba en un centro de rehabilitación. Podía caminar y valerse por sí mismo. Allí Denis se hizo amigo de una chica, María. Tenían la misma edad y María también había sufrido un incendio, pero solo tenía el rostro quemado. La niña, tras varias operaciones, se avergonzaba de su aspecto. No podía mirarse al espejo: tenía miedo. Denis le cogió especial afecto. María desprendía luz, atraía por su sabiduría inusual para su edad y por su indefensión. Querías protegerla. Pasaban juntos todos los ratos libres. Compartían muchas cosas; ambos conocían el dolor insoportable, el desaliento, los medicamentos amargos, el tener que acostumbrarse a las agujas y las batas blancas… Tenían temas favoritos y no se cansaban de hablar. El tiempo pasó… Denis y María celebraron una boda sencilla. Tuvieron hijos preciosos: primero una niña, Alejandra, y tres años después, un niño, Eugenio. Cuando por fin la familia pudo respirar tranquila, Alejandro y Eugenia decidieron separarse. Toda la terrible historia de Denis los había dejado exhaustos, incapaces de convivir. Querían paz y distancia. Eugenia se fue a vivir con su hermana a las afueras. Antes de partir, pasó por la iglesia para pedir la bendición del padre Sergio, a quien en los últimos años había visitado varias veces para agradecerle por la salvación de Denis. Padre Sergio la corregía: —Agradece a Dios, Eugenia. El sacerdote no aprobó la marcha de Eugenia: —Pero si no puedes más, vete. Descansa. La soledad a veces ayuda al alma. Pero vuelve. Marido y mujer son uno solo —aconsejó paternalmente el padre Sergio. Alejandro se quedó solo en el piso vacío. Los hijos vivían ya con sus propias familias. Los ex-cónyuges iban a ver a los nietos por turnos, evitando encontrarse. En resumen, ahora todos estaban, por fin, cómodos…

A FLOR DE PIEL En esta familia, cada uno vivía a su manera. El padre, Alejandro, además de su esposa

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¡Menuda faena! Mi marido pasa la noche conmigo, pero el día lo comparte con su exmujer

¡Buen trabajo! Mi marido de noche con la esposa actual y de día con la ex Tengo 38 años y desde hace

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Más que una esposa, aquí lo que te hace falta es una asistenta del hogar

¡Mamá, que Alba otra vez me ha mordido el lápiz de colores! Celeste entró corriendo en la cocina, agitando

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Hielo Resbaladizo

Isabel ya llevaba puesto el uniforme cuando sonó el teléfono de su compañera: Isabel, hoy habías prometido

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YO TE LO RECUERDO —María, aquí el rizo no me sale… —susurró triste el pequeño Tomás, de segundo de primaria, mientras señalaba con el pincel una hoja verde obstinada que no acababa de curvarse como él quería en su dibujo. —No aprietes tanto el pincel, cariño… Así, suavemente, como si lo pasaras como una pluma por la palma de la mano. ¡Así! ¡Perfecto! ¡Menudo rizo, es una maravilla! —sonrió la maestra mayor—. ¿Y para quién es tanta belleza? —¡Para mi mamá! —respondió radiante el niño, ahora orgulloso de su hoja indomable—. ¡Hoy es su cumpleaños! ¡Y este es mi regalo! —Pues tu madre estará feliz de la vida, Tomás. Espera, no cierres el cuaderno aún. Deja que se sequen los colores, que no queremos correrlos. Y cuando llegues a casa, entonces, arrancarás la hoja con cuidado. Ya verás cómo le va a gustar mucho a tu mamá. La maestra lanzó una última mirada al flequillo oscuro inclinado sobre la hoja y, sonriendo para sí, regresó a la mesa. Menudo regalo para la madre… Hacía tiempo que no veía presentes tan bonitos. Tomás tenía, sin duda, talento para la pintura. Tendría que llamar a su madre y recomendarle apuntarle a la escuela de arte. No se puede desperdiciar ese don. Y, de paso, preguntarle a mi exalumna si le ha gustado el regalo. Porque la misma María no podía apartar la vista de esas flores que parecían florecer sobre el papel. Hasta le parecía que en cualquier momento empezarían a susurrar con sus hojas vivas y llenas de rizos. ¡Ay, Tomás es igualito que su madre! ¡Como dos gotas de agua! En sus tiempos, Larisa también era una artista… ***** —María, soy Larisa, la madre de Tomás Coto —sonó el teléfono aquella tarde—. Llamo para avisar que Tomás no irá mañana —dijo la voz grave de una mujer joven. —Hola, Larisa, ¿ha pasado algo? —preguntó María, curiosa. —¡Y tanto que ha pasado! ¡El mocoso me ha fastidiado el cumpleaños! —se quejó la voz del otro lado—. Y ahora está en cama, con fiebre. Acaba de irse la ambulancia. —¿Cómo que fiebre? Si salió sano del colegio, con el regalo para ti… —¿Ese manchón? —¿Qué manchón, Larisa? ¡Si te pintó unas flores maravillosas! Justo iba a llamarte para pedirte que lo apuntaras a dibujo… —No sé qué flores dices pero yo lo único que me encontré fue un manchón mugriento. ¡Y no era eso lo que esperaba! —¿Un manchón? ¿De qué hablas? —María se fue quedando perpleja, escuchando las explicaciones atropelladas de la madre tensa, frunciendo el ceño. —¿Sabes qué, Larisa? ¿Te importa si paso ahora por casa? Vivo aquí al lado, sólo un minuto… Y en unos minutos, tras el sí de su exalumna —ahora, mire usted, madre de su alumno—, María, con su viejo álbum de fotos y dibujos de su primera clase en la mano, salió del portal. La cocina estaba patas arriba. Mientras recogía el pastel y los platos, la madre empezó a hablar: Que llegó tarde, todo embarrado, con el abrigo y los pantalones empapados… Que de repente sacó de entre la ropa un cachorro empapado y maloliente. ¡Se había metido en un charco tras el perro, adonde unos niños lo habían tirado! Que los libros estaban estropeados y el álbum, imposible de mirar por los borrones… Y la fiebre, que subió casi a treinta y nueve en una hora… Que los invitados se marcharon sin probar la tarta, y el médico la regañó por descuidada madre… —Total, que lo devolví a la basura, a esa misma, cuando Tomás se durmió. El álbum está secándose en la calefacción. ¡Ya no queda ni rastro de las flores! —resopló Larisa. Y no se daba cuenta de que, mientras hablaba, la cara de María se volvía aún más seria. Y cuando supo el destino del perro rescatado por el niño, la maestra se volvió negra como una tormenta. Miró a Larisa con severidad, acarició el álbum malogrado y comenzó a hablar en voz baja… De los rizos verdes y de flores vivas… Del esfuerzo infantil, de una valentía impropia de su edad. De un corazón de niño incapaz de soportar una injusticia, y de los gamberros que tiraron al débil animal al pozo. Luego se levantó, cogió la mano a Larisa y la llevó a la ventana: —Mira, ahí está el charco —señaló—. En él podría haberse ahogado, no ya el perrito, sino Tomás. Pero, ¿tú te crees que él pensó en eso? Quizá pensó más en sus flores, y en que no quería estropear su regalo… ¿Te acuerdas, Larisa, de aquella vez, allá por los años noventa, que llorabas sentada en el banco del cole apretando ese gatito abandonado que rescataste de unos chicos mayores? Cómo lo acariciábamos en clase y esperábamos a tu madre. Cómo no querías volver a casa y te enfadaste con tus padres por tirar “el bultito feo” por la puerta… Menos mal que luego recapacitaron. ¡Pues te lo recuerdo! Te recuerdo a Ticho, al que no querías dejar ni a sol ni a sombra, y a Muktar, el cachorro de la perra del barrio, que fue contigo hasta que llegaste a la universidad; y la corneja de ala rota, de la que fuiste “madrina” en el rincón de animales… María sacó del álbum una foto en la que una niña rubia, con delantal blanco, sostenía en brazos a un gatito peludo mirando sonriente a sus amigos de clase, y continuó con voz firme y suave: —Y te recuerdo la bondad, que florecía en tu corazón en mil colores… Luego cayó sobre la mesa un dibujo infantil, ya desvaído, de una niña que cogía con una mano a un cachorrito, y con la otra, apretaba fuerte la mano de su madre. —Si por mí fuera —concluyó María más severa—, yo hubiera abrazado fuerte tanto al cachorro como a Tomás. ¡Y pondría los borrones en una foto enmarcada! ¡No hay mejor regalo para una madre que educar a un hijo con corazón! Y tampoco se dio cuenta la anciana de cómo cambiaba el gesto de Larisa con cada palabra. Cómo lanzaba miradas inquietas a la puerta del cuarto de Tomás. Cómo apretaba el desgraciado álbum entre los dedos pálidos… —María, por favor, ¿puedes cuidar de Tomás un poco? ¡Sólo unos minutos! ¡Vuelvo enseguida! ¡Te lo prometo! Bajo la atenta mirada de la maestra, Larisa recogió el abrigo y salió corriendo. Corrió hacia el vertedero, sin notar los pies empapados, llamando y rebuscando entre cajas y bolsas, lanzando miradas angustiadas hacia su casa… ¿La perdonaría? ***** —Tomás, ¿quién es ese que entierra el hocico entre las flores? ¿No será tu amigo Dico? —¡Es él, María! ¿A que se parece? —¡Muchísimo! Y esa mancha blanca en la pata… ¡Qué recuerdos de cuando lo lavamos juntos tu madre y yo! —rió la maestra. —Ahora le lavo las patas todos los días —dijo orgulloso Tomás—. Mamá dice que si tienes un amigo, lo cuidas. ¡Hasta me compró una bañerita especial! —Tienes una madre estupenda —sonrió la maestra—. ¿Le estás haciendo otro dibujo de regalo? —¡Sí! Es para ponerle marco. Porque ahora tiene los borrones en una foto y siempre que los mira, sonríe. ¿Se puede sonreír a un borrón, María? —¿A los borrones? —rió la maestra—. A veces sí, si vienen de un corazón limpio. Oye, ¿qué tal se te da la escuela de arte? —¡Genial! ¡Pronto podré hacer el retrato de mamá! Va a estar contenta. Pero de momento, mira —Tomás sacó una hoja doblada del mochila—, esto es de parte de mi madre, que también pinta. María desplegó la hoja y apretó suavemente el hombro del niño. Allí, entre mil colores, sonreía un Tomás radiante, con la mano acariciando la cabeza de su perro mestizo de mirada tierna. A su lado, de pie, una niña rubia en uniforme escolar anticuado abrazaba un pequeño gatito. Y un poco más allá, tras la mesa repleta de libros, con infinito cariño y sabiduría en la mirada, estaba ella: María. Y en cada trazo, en cada pincelada, se sentía un orgullo de madre infinito, emocionado. María limpió con disimulo las lágrimas y sonrió al descubrir, en el rincón del dibujo, sobre un rizo verde y unas flores de colores, una palabra escondida: “Recuerdo”.

TE LO VOY A RECORDAR Señora María, aquí el rizo no me salesusurró con tristeza el pequeño Tomás, alumno

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Papá siempre fue el mejor: Cuando el amor de madre y los recuerdos chocan en la nueva familia

Pablo, tenemos que hablar. María ajustaba nerviosa el mantel de la mesa, alisando unas arrugas que, a

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029

Destino en la Camilla del Hospital: “¡Toma, cuida de él tú! Yo hasta miedo tengo de acercarme, mucho menos de darle de comer con cuchara”, — exclamó la mujer arrojando de golpe la bolsa de la compra sobre la cama donde yacía su marido enfermo. — ¡Tranquila, mujer! Su marido se recuperará. Ahora solo necesita atención y mucho mimo. Yo le ayudaré a Dmitri a salir adelante — tuve que consolar a la esposa del paciente con tuberculosis, no era la primera vez que me tocaba hacerlo siendo enfermera. A Dmitri lo trajeron muy grave, pero tenía grandes posibilidades de sobrevivir. Quería vivir, y eso ya era medio camino conseguido. Lástima que su esposa, Alicia, no tuviera fe en los médicos. Sentía que Alicia había renunciado a Dmitri antes de tiempo. Muchos años después, el hijo de Dmitri y Alicia también contraería tuberculosis. Alicia, de inmediato, le dio por perdido. Sin embargo, Jorge logró sanar. Pese al duro diagnóstico, Dmitri siempre bromeaba, reía y tenía ganas de abandonar pronto el sanatorio. En el pueblo de la sierra donde vivía con su familia, no había hospitales especializados, por lo que Alicia no iba casi nunca a visitarlo. Sentí mucha pena por aquel hombre abandonado, siempre con ropa raída y poco arreglado. —Dima, ¿te molestaría que te traiga ropa? Ni zapatillas tienes, vas con zapatos por el hospital. ¿Aceptas un pequeño paquete? — intento bromear con él. —De ti, Violeta, hasta veneno tomando por medicina, aceptaría. Pero mejor no traigas nada, déjame solo curarme y después… — Dimitri me tomó tiernamente la mano. Solté con suavidad mi mano y salí de la habitación. El corazón me latía fuerte. ¿Estaré enamorándome? No quiero romper un matrimonio. Es pecado. Nada bueno saldrá de un amor imposible… Pero al corazón no se le manda. Ay, de cabeza al abismo… Cada vez visitaba más a menudo la cama de Dima. Hablábamos mucho en las largas guardias nocturnas. Nuestras conversaciones eran íntimas y profundas. Sin darnos cuenta, nos tuteábamos. Dima tiene un hijo de cinco años. —Mi Jorge se parece a su guapa madre. ¿Sabes, Violeta? Yo quise muchísimo a Alicia. Todo lo hacía por ella. Alicia es una mujer apasionada, arrolladora, en la cama un verdadero torbellino… pero solo se quiere a sí misma. Ese egoísmo lo corroe todo. Y aquí estás tú, una extraña, cuidando por amor lo que otro desprecia — suspiró Dima. —Pero es que Alicia tiene que venir de lejos, no es fácil estar yendo y viniendo — intento excusar a su esposa. —Bah, Violeta, no cuela. Como se dice, la mujer que sí quiere, hasta sitio en la cárcel le busca al marido. Pero para los amantes vuela aunque estén en el fin del mundo. Yo lo sé… — Dima empezó a irritarse. —Buenas noches, Dima. No hagas locuras, todo mejorará — apagué la luz y salí despacio. Sin duda Dima sufría. Estaba indefenso en la cama y su mujer, mientras tanto, se divertía con otro. No era cuestión mortal, pero para un pobre, hasta el rocío es inundación. Una semana después oí gritos en su habitación. Entré corriendo. —¡Que no te vea más aquí, golfa! ¡Fuera! — gritaba Dima a una aterrada Alicia. Ella salió disparada. —¿Qué ha pasado? — pregunté sorprendida. Dima calló, de espaldas. Le temblaba todo el cuerpo. Tuve que ponerle un calmante. …Pasó un mes. Alicia no volvió más. —Dima, ¿quieres que llame a tu esposa? — susurré. —No, gracias, Violeta. Nos divorciamos — dijo tranquilo. —¿Por la enfermedad? Pero si ya casi estás bien — me sorprendí. —¿Recuerdas que eché a Alicia? Vino solo para decirme que se iba con otro, que podía instalarse en nuestra casa, total, yo ya no contaba y necesitaba un hombre para arreglar la gotera… — Dima enmudeció. —¡Qué horror! — solo acerté a responder. Poco después apareció Alicia con otro hombre. Dima no lo vio, pero yo sí desde la ventana. Él la esperaba en el banco, nervioso, fumando. Alicia se acercó, le dio un beso, dijo algo gracioso y se marcharon juntos. —Te dan el alta, Dima — le anuncié. —Violeta, quiero preguntarte… Bueno, no sé — Dima parecía dudoso. —Dima, acepto. Eso querías decir, ¿no? No me equivoco, ¿verdad? — me lancé, atrevida. Dima se sinceró: —Violeta, no tengo casa. ¿Puedo vivir contigo? Lo de Alicia está resuelto. Se casa con otro. —Dima, tengo una hija. Si la aceptas, seremos una familia — le conté todo. —Tener un hijo no es problema. Ya la quiero — me miró de tal manera que me derretí por dentro. …Han pasado muchos años. Dima y yo tuvimos dos hijos juntos, formamos un hogar cálido. Jorge, el hijo de Dima, viene a visitarnos a menudo con su familia. Mi hija de un primer amor vive en el extranjero. La verdad, nunca estuve casada. Solo “me dejé llevar” de joven. Creí en un chico, me prometió amor eterno, me pintó la vida… pero su melodía nunca sonó. Pero no me arrepiento de nada. …Sobre Alicia, se casó varias veces, tuvo un hijo con un forastero, y ese hijo tuvo problemas mentales de por vida. Alicia nunca se ocupó mucho de él, era fría, distante. Creció solo, sin molestarla. Y cuando Alicia murió, ingresaron al chico en una residencia. …Dima y yo ahora somos ya mayores, pero nos queremos más intensamente que en la juventud. Seguimos caminando juntos, valorando cada día, cada te quiero, cada suspiro…

DESTINO SOBRE UNA CAMA DE HOSPITAL Chica, aquí tienes, ¡cuídalo tú! Yo ni me atrevo acercarme, mucho

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035

— No lo puedo creer, ¿cambiaste las cerraduras? — exclamó él, indignado. — ¡Estuve media hora intentando entrar…!

No entiendo, ¿has cambiado las cerraduras? empezó a decir, algo irritado. No he podido entrar ni media