MagistrUm

No supe esperar — Voy a pedir el divorcio —dijo Vera tranquilamente, entregando a su marido una taza de té—. Bueno, en realidad, ya lo he pedido. La mujer lo pronunció con tanta naturalidad que parecía hablar de algo cotidiano. Algo del estilo de “hoy toca pollo con verduras para cenar”. — ¿Puedo preguntar desde cuándo…? Uf, mejor no delante de los niños —Arturo, viendo las caritas preocupadas de sus hijos, bajó la voz y trató de serenarse—. ¿Qué he hecho para no complacerte? Sin contar que ellos necesitan un padre. — ¿Tú crees que no encontraría otro padre? —contestó la mujer, alzando la vista con ironía—. ¿Que en qué no me complaciste? ¡En todo! Yo esperaba que la vida contigo fuese como un lago en calma, no como un río desbordado. — Bueno, chicos, ¿habéis terminado la cena? —no quería seguir aquella conversación delante de sus hijos—. ¡Venga, a jugar! ¡Y nada de escuchar a escondidas! —gritó Arturo sabiendo lo inquietos que eran sus hijos—. Ahora sí, seguimos. Vera apretó los labios, molesta. ¡Hasta ahí manda! Se las da de padre ejemplar… — Estoy cansada de vivir así. No quiero pasarme ocho horas al día en la oficina, sonriendo a los compañeros y tratando con los clientes… Yo quiero dormir hasta el mediodía, ir de compras caras y visitar salones de belleza. Y tú no puedes darme eso. ¡Ya basta! Te he dado los diez mejores años de mi vida… — ¿Podemos ahorrarnos dramatismos? —la interrumpió con sequedad Arturo—. ¿No fuiste tú quien se empeñó en casarse conmigo hace diez años? Yo no tenía especial interés en casarme. — Todos cometemos errores… El divorcio fue rápido y silencioso. Los niños, aunque le costó, Arturo accedió a que se quedaran con su madre, con la condición de pasar cada fin de semana y las vacaciones con él. Vera aceptó encantada. Seis meses después, Arturo presentó a sus hijos a su nueva esposa. Sonriente y optimista, Luba conquistó a los niños y esperaban los fines de semana con impaciencia, lo que desesperaba a su madre. Pero lo que más le irritaba era que Arturo había heredado de un pariente lejano, se había comprado una gran casa en la sierra y vivía estupendamente. No dejó el trabajo, pagaba poca pensión prefiriendo vestir él a los chicos y comprarles gadgets de todo tipo. ¡Y encima controlaba hasta la pensión! ¿Y por qué no había sabido esperar seis meses más? Si Vera hubiera sabido lo que iba a pasar… ¡Menudo cambio habría dado ahora! Aunque, quizás, todavía no esté todo perdido… ************************* — ¿Tomamos un té? Como en los viejos tiempos —sonrió coqueta, enrollando un mechón de su melena entre los dedos. El vestido corto realzaba su figura, el maquillaje le quitaba años… Había tardado horas en arreglarse y el resultado era espectacular. — No tengo tiempo —replicó Arturo con la mirada vacía, apenas posándose en su ex mujer—. ¿Tienen los niños todo preparado? — No encuentran algo, tardarán diez minutos, esto lo sé de sobra —dijo ella decepcionada, pero insistiendo—. ¿Por qué no celebramos juntos el Año Nuevo? Kike y Yuyo han adornado el árbol toda la mañana. — Ya quedó claro en el juicio que las vacaciones eran mías. Y lo vamos a pasar en un pueblito precioso, con mucha nieve y pistas para esquiar. Luba lo ha organizado todo. — Pero es una fiesta familiar… — Por eso mismo, lo celebraremos en familia. Si te quejas, puedo pelear por la custodia. En cuanto la puerta se cerró tras Arturo y sus felices hijos, Vera rompió furiosa la vajilla cara que le regalaron en la boda. Luba… otra vez ella. ¿Por qué siempre se mete donde no la llaman? Hace como si adorar a los niños, pero seguro cuenta los días hasta que se marchan. ¡Nadie como Vera sabe cómo son de traviesos sus hijos! Aunque… esa es una idea… Vera sonrió de lado. Aún no está todo perdido. Pronto, el dinero de Arturo será solo suyo… ******************** — ¿Y esto? —Arturo arqueó la ceja al ver las maletas junto a la puerta. — ¿Cómo que qué? Las cosas de Kike y Yuyo —Vera dio un golpe a una de las maletas, que casi se cae—. Si ya has rehecho tu vida, es mi turno. Pero ya sabes, no todos los hombres aceptan hijos ajenos, así que los chicos vivirán contigo. Ya he hablado con Servicios Sociales y solo falta formalizarlo. Eso ya te encargas tú, yo me voy de vacaciones con un pretendiente prometedor. Dejando a Arturo boquiabierto, Vera fue hacia el coche que la esperaba. ¿Cuánto aguantaría esa “santita” de Luba? ¿Una semana? ¿Dos? Seguro que máximo dos. Y Arturo, entre ella y los niños, volvería con ella. Y con todo su dinero… Pasaron dos semanas. Un mes. Dos. Pero no llegaba la llamada pidiendo recoger a los niños. Y por lo que decían, Luba nunca les había levantado la voz. ¿De verdad esos dos diablillos se habían convertido en angelitos? ¡Increíble! — ¿Qué tal se portan los chicos? ¿No estás ya harto de ellos? —al final, Vera llamó a su exmarido. — Son un encanto, obedientes, ayudan… —la voz de Arturo ganó calidez hablando de los niños—. ¡Son chicos de oro! — ¿Sí? —Vera no salía de su asombro—. A mí me daban la lata… — Porque a los niños hay que dedicarles tiempo —bufó Arturo con desprecio—. Tú siempre estabas pegada al móvil. Ah, y que sepas: nos mudamos. Si quieres, puedo traer a los chicos en vacaciones. — Pero… ¡son mis hijos también! — Fuiste tú la que me cediste todos los derechos —se rió Arturo—. ¿Y eso llamas ser madre? A Vera solo le quedó lamentarse. No recuperó a su marido (ni su dinero), la nueva pareja no cuajó y encima los hijos se irían lejos. Aunque tampoco los iba a echar mucho de menos, con lo bien que vivía dedicada solo a sí misma. ¡Qué injusticia! Aguantar diez años y quedarse a las puertas de la buena vida por no saber esperar medio año… Injusto…

No aguantó Voy a pedir el divorcio dijo Carmen con total tranquilidad, mientras le pasaba la taza de

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058

Cada uno a lo suyo: Cuando la familia olvida quién siempre estuvo ahí (una historia de esfuerzo, sacrificio y autodescubrimiento)

Cada uno a lo suyo Mamá, no te imaginas cómo está el mercado ahora Javier repasaba nervioso un montón

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091

Aún nos quedan cosas por hacer en casa… La abuela Valentina logró abrir a duras penas el portón, llegó con dificultad hasta la puerta, luchó un buen rato con la vieja cerradura oxidada, y por fin entró en su antigua casa sin calefacción, donde se sentó en la silla, junto a la estufa fría. En la casa se notaba el olor a deshabitada. Solo habían pasado tres meses desde su ausencia, pero las telarañas ya cubrían los techos, la silla antigua crujía con pena, el viento silbaba en la chimenea; la casa la recibió enfadada: “¿Dónde has estado, dueña mía, a quién nos dejaste? ¿Cómo vamos a pasar el invierno?” —Ahora, ahora, hijo mío, espera un poco, me repongo… Encenderé el fuego, entraremos en calor… Aún hace un año Valentina revoloteaba por la casa antigua: encalando, retocando, trayendo agua. Su menuda y ligera figura se inclinaba ante los santos, se movía entre la cocina y el huerto, plantando, desherbando, regando. La casa estaba viva con ella: crujían vivamente las tablas bajo sus pasos ligeros, puertas y ventanas se abrían prestas con el toque de sus pequeñas y curtidas manos, la estufa horneaba esponjosos bollos. Juntas, Valentina y su vieja casa, eran felices. Perdió a su marido temprano. Crió a tres hijos, todos estudiaron, se hicieron de provecho. Un hijo es capitán de la marina mercante, el otro militar, teniente coronel, ambos viven lejos y apenas vienen a verla. Solo la hija menor, Tamara, se quedó en el pueblo, como jefa de ingenieros agrónomos, siempre trabajando de sol a sol, y apenas pasa por casa los domingos, se deleita con los bollos y otra semana sin verse. El consuelo era su nieta, Lucía. Criada prácticamente por la abuela. ¡Y qué nieta! ¡Guapísima! Ojos grises grandes, melena rubia como el trigo maduro, largo, rizado, brillante. Cuando se ata el pelo y deja mechas caer sobre los hombros, a los chicos del pueblo les da hasta un pasmo. Boquiabiertos se quedaban. Figurita de escándalo. ¿De dónde en una muchacha serrana tanta elegancia, tanto porte tan noble? Valentina también fue guapa de joven, pero si comparas una foto antigua con la de Lucía: pastora y reina… Además, lista. Se graduó en la Escuela Superior de Agricultura de Madrid, regresó a su aldea como economista. Se casó con el veterinario y, gracias al plan de viviendas para jóvenes familias, les dieron una casa nueva. ¡Y vaya casa! Sólida, de ladrillo, toda una mansión según el pueblo. Solo le faltaba un buen jardín como el de la abuela, que ya tenía frutales y flores; en la nueva de Lucía apenas crecen tres matas. Además, lo de cuidar plantas nunca se le dio; aunque es de campo, Lucía es tierna, siempre protegida de cualquier corriente de aire o faena pesada por la abuela. Y encima nació el pequeño Daniel. Ya no había tiempo de jardines. Así empezó Lucía a convencer a la abuela de venirse a su casa: cómodamente, sin tener que encender la estufa. Valentina empezó a encontrarse mal al cumplir los ochenta; como si la enfermedad esperara el día señalado: las piernas dejaron de responder. Cedió la abuela… Vivió dos meses con la nieta. Pero al poco escuchó: —Abuela, te quiero muchísimo, pero no haces nada aquí. Tú siempre andabas trajinando, y ahora estás sentada. Yo quiero montar la casa y necesito tu ayuda… —No puedo, hija, las piernas ya no me sostienen, me he hecho muy mayor… —¡Vaya! Justo al venir a mi casa, te has hecho mayor… No era lo que la nieta esperaba y la abuela regresó a su hogar. De la pena, de no poder ayudar esta vez, se quedó postrada. Las piernas se arrastraban sin ganas de moverse, agotadas de tanto trabajar en la vida. Levantarse de la cama para ir a la mesa era ya un reto; llegar a la iglesia, imposible. El padre Benito fue a verla. Antes, su fiel feligresa y ayudante en todo cuanto necesitaba la parroquia antigua. Observó la situación con ojo atento. Valentina estaba escribiendo sus cartas mensuales a los hijos. Hacía frío en la casa. La estufa mal encendida. El suelo helado. Ella, con su rebeca ya gastada y un pañuelo apagado, en los pies unos viejos zuecos – y eso que siempre fue impecable y pulcra. El padre Benito suspiró: necesitaba ayuda. ¿A quién acudir? Quizá a Ana, que vive cerca y es casi veinte años más joven. Sacó pan, dulces y medio bollo de pescado, regalo de su esposa Carmen. Arremangó la sotana y limpió la ceniza de la estufa; en varios viajes trajo leña para unos días, la apiló en una esquina. Encendió el fuego. Puso agua a hervir en un puchero… —¡Ay, hijo!… quiero decir, ¡padre! ¿Me ayudas con las direcciones? Que mi letra ya ni llega… El padre Benito se sentó, escribió los sobres, echó una mirada a las cartas con letras grandes y temblonas. En seguida se fijó: “Aquí estoy muy bien, querido hijo. Me va todo de maravilla, gracias a Dios”. Pero aquellas hojas estaban llenas de borrones, y los borrones, seguramente, eran lágrimas saladas. Finalmente Ana se ocupó de la abuela, el padre Benito la confesaba y le llevaba la comunión. Por las festividades, el marido de Ana, el tío Paco, viejo marinero, la llevaba en moto a misa. Así la vida fue recobrando algo de orden. La nieta nunca volvió. Al cabo de un par de años, cayó gravemente enferma. Hacía tiempo que arrastraba dolores de estómago, pensando que serían solo molestias. Resultó cáncer de pulmón. Nadie sabe por qué, pero en seis meses Lucía se apagó. El marido se instaló en su tumba: botella en mano, dormía en el cementerio y, al despertar, buscaba otra copa. El hijo, Daniel, de cuatro años, quedó abandonado, sucio y hambriento. Lo acogió Tamara, pero su trabajo la absorbía y el niño iba a ir a un internado de la comarca. El centro era decente: director enérgico, comida completa, los niños podían ir a casa los fines de semana, pero no era lo mismo que hogar. Tamara no tenía otra opción, tenía que seguir trabajando hasta la jubilación. Entonces, en el sidecar de una vieja “Ural”, la abuela Valentina llegó a casa de la hija. Conduciendo estaba el corpulento tío Paco, vestido con camiseta de rayas, tatuado con anclas y sirenas. Su aspecto era toda una declaración. Valentina dijo simplemente: —Me llevo a Daniel conmigo. —¡Mamá, tú casi no puedes andar! ¿Cómo vas a cuidar de un niño? ¡Tendrás que cocinar, lavar…! —Mientras viva, Daniel no irá al internado, —sentenció la abuela. Tamara, sorprendida por la firmeza de su madre siempre dulce, se quedó callada, pensó un instante y empezó a preparar la ropa del nieto. El tío Paco llevó a la abuela y al niño de vuelta. Casi los metió en brazos en la casa. Los vecinos cuchicheaban: —Buena señora, sí, pero parece que se le ha ido la cabeza: apenas puede moverse y se lleva a un niño… Después de misa el domingo, el padre Benito fue a verlos, temiendo tener que sacar a Daniel de la casa de la pobre abuela. Pero dentro hacía calor, la estufa ardía bien. Daniel, limpio y contento, escuchaba en el tocadiscos un cuento de “El panecillo valiente”. Y la “pobre anciana” se movía alegremente: untaba bandejas, amasaba masa, batía huevos con requesón. Sus viejas piernas, renovadas, como si nunca hubieran estado enfermas. —¡Padre! Aquí estoy, preparando bollos… Espera un poco, que luego Carmen y tu hijo tendrán merienda caliente… El padre Benito volvió a casa contándolo estupefacto a su mujer. Carmen pensó, sacó del mueble un grueso cuaderno azul, lo abrió en una página: “La vieja Gregoria vivió su vida larga. Todo pasó, todos los sueños, los sentimientos, la esperanza: todo duerme bajo el blanco y silencioso manto de nieve. Es la hora, la hora de ir donde no hay enfermedad, ni tristeza, ni suspiros… Un ventoso atardecer de febrero, Gregoria rezó largo rato ante los santos. Se acostó y dijo a los de casa: ‘Llamad al padre, que me muero’. Su cara blanca como la nieve de fuera. Avisaron al cura, Gregoria se confesó y comulgó, y pasó un día entero sin probar bocado ni agua. Solo un leve respiro mostraba que el alma seguía ahí. Se oyó el portazo de la entrada: un soplo de aire frío, un llanto de bebé. —Silencio, que la abuela se está muriendo… —No puedo callar al bebé, acaba de nacer y aún no entiende… Del hospital llegó la nieta de Gregoria, Ana, con su bebé. Todos se habían ido, y solo la joven madre con su inexperiencia y el recién nacido acompañaban a la abuela moribunda. El niño lloraba con fuerza, impidiendo a Gregoria morir en paz. Pero la anciana alzó la cabeza, enfocó la mirada y con dificultad se sentó, deslizó los pies en busca de las zapatillas. Cuando regresaron los de casa por la tarde, creyendo hallarla muerta, la encontraron no solo viva, sino más enérgica que nunca: caminaba por la sala acunando al bebé tranquilo, mientras la madre descansaba. Carmen cerró el diario, sonrió y concluyó: —Mi bisabuela, Vero Gregoria, me quiso tanto que no pudo permitirse morir. Como dice la canción: ‘Todavía no es hora de morir— aún nos quedan cosas por hacer en casa’. Vivió otros diez años ayudando a mi madre, y a mí, su bisnieta, a crecer. El padre Benito le devolvió la sonrisa.

Todavía nos quedan cosas pendientes en casa… La abuela Valentina empujó con esfuerzo la cancilla

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055

“¡Calvo, despierta!” – Mi marido solía despertarme por las mañanas. El año pasado decidí hacer algo que nunca antes me había planteado. Empecé a notar que tenía granitos por toda la cabeza, como un sarpullido, el cuero cabelludo me picaba muchísimo y además se me caía el pelo. Las visitas al dermatólogo y al tricólogo no dieron resultado. La doctora me desaconsejó entonces tomar vitaminas, asegurando que no sirven para nadie. Más tarde, leí un artículo donde decían que raparse totalmente fortalece los folículos capilares. Me lo pensé durante mucho tiempo antes de dar el paso. Incluso cuando mi hijo me dijo que le daría miedo verme calva, decidí hacerlo igualmente… Le pedí a mi marido que primero pasara la maquinilla de cortar por mi cabeza, y después la de afeitar. Él obedeció pero no se creía que realmente quisiera hacerlo. Al final, cuando me miré al espejo, me sorprendió descubrir que tenía un cráneo perfecto. Lo peor fue salir a la calle con la cabeza descubierta de frío, y cuando el pelo empezó a crecerme, notaba cómo se pegaba a la almohada, lo que era muy incómodo. Desde que mi marido me afeitó la cabeza, empezó a despertarme por la mañana diciendo: “¡Calvo, despierta!”, lo que me hacía reír a carcajadas, ya que ahora era la más calva de toda la familia. Al principio, mis hijos se sorprendieron, pero luego mi hijo decidió parecerse a mí. Mi madre me dijo que no fuera a verla hasta que me creciera el pelo, porque no podía soportar verme así. Mi hija me pidió que no fuera a ninguna reunión del colegio sin gorro, y mi marido, con toda la calma, afirmó que si iba sin él, todo el mundo se olvidaría de a qué había ido y que las compañeras de mi hija me envidiarían por ser una madre tan estilosa. Tras afeitarme la cabeza, los granitos desaparecieron solos. Mi hija no deja de reírse y dice que no sabe qué esperar de mí. Un día la oí diciéndole a su hermano que cree que acabaré haciéndome un tatuaje en la cabeza calva.

¡Calva, despierta! Así solía despertarme por las mañanas mi marido, en aquella casa antigua de Salamanca

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024

La ruptura por defecto — Todo saldrá bien —susurró Vova en voz baja, intentando que su tono sonara seguro. Inspiró hondo, exhaló y pulsó el timbre. La velada se presentaba complicada, pero ¿cómo podía ser de otra manera? Presentarse a los padres era siempre un trance… La puerta se abrió casi de inmediato. En el umbral estaba Doña Alejandra, impecable: el pelo peinado en un recogido perfecto, un vestido de corte sobrio, maquillaje suave en el rostro. Su mirada resbaló por Valeria, se detuvo un instante en la cesta de pastas y apretó apenas los labios, un gesto fugaz que no pasó desapercibido para Valeria. — Adelante —anunció Alejandra sin especial calidez en la voz, apartándose para dejarles pasar. Vova entró procurando no mirar a su madre. Valeria lo siguió, atravesando el umbral con cuidado. El piso, bañado en una luz íntima y una fragancia a sándalo, resultaba acogedor y, a la vez, exageradamente impecable: ni un objeto fuera de sitio, ni un libro dejado a medias ni una bufanda olvidada. Todo en su sitio, como clamando orden y control. Alejandra les llevó al salón: un espacio amplio presidido por una ventana larga oculta tras gruesas cortinas beige. En el centro, un sofá voluminoso tapizado en tela cara, junto a una mesita baja de madera oscura. Les indicó el sofá con un gesto educado. —¿Café o té? —preguntó, aún sin mirar a Valeria, con voz neutra y ceremonial. —Un té estaría bien, gracias —contestó Valeria, intentando que su voz sonara estable y cordial. Puso la cesta en la mesa, desató el lazo y abrió la tapa. El aroma de pastas recién hechas llenó la estancia—. He traído pastas. Las he hecho yo. Si le apetece probar… Alejandra sostuvo su mirada en la cesta un segundo y asintió. —Bien —musitó y fue a la cocina—. Ahora traigo el té. Cuando la madre salió, Vova se inclinó hacia Valeria y susurró: —Perdona. Ella es siempre así… tan reservada. —No pasa nada —sonrió Valeria, estrechando su mano—. Lo importante es que tú estés conmigo. Mientras Alejandra preparaba el té, el silencio se apoderó del ambiente. Valeria observó la decoración: lujosa, ordenada, y sin embargo distante, impersonal, como si fuera un piso piloto. Al poco, Alejandra reapareció con una bandeja: tazas de porcelana con dibujos florales, tetera de plata y un plato pequeño con las pastas ordenadas en círculo. Sirvió el té con parsimonia y se sentó en el sillón de enfrente, cruzándose de piernas. —Bien, Valeria —empezó, analizándola con escrutinio. Su mirada recorría cada detalle: el peinado, la expresión, cómo sujetaba la taza—. Tengo entendido que estudias, ¿educadora era? —Sí, curso tercero —Valeria luchó por parecer serena. Dejó la taza en la mesa para no mostrar que temblaba—. Me gusta tratar con niños, ayudarles a crecer, ver cómo aprenden es importante para mí. —¿Con niños? —Alejandra repitió con ligera ironía, enarcando una ceja—. Es admirable… aunque ya sabe que el sueldo de las educadoras es… modesto. Hoy en día hay que pensar en el futuro, en la estabilidad. Vova reaccionó enseguida: —Mamá, ¿otra vez con el dinero? Lo esencial es que a Valeria le apasiona su vocación. Lo demás se arreglará; el apoyo mutuo es más importante. Alejandra le lanzó una mirada de soslayo, pero no contestó de inmediato. Se limitó a probar el té, pesando las palabras. —Amar el trabajo es fabuloso —contestó al retomar la charla con Valeria—, pero la realidad es que a veces el amor no basta. ¿Ya has pensado en tu vida después de titularte? ¿Tienes objetivos para los próximos años? Valeria respiró hondo. Sentía que aquella pregunta era más un examen que simple curiosidad. —Por supuesto —afirmó con serenidad forzada—. Me gustaría empezar en una guardería; luego, quizá, me forme para trabajar con niños con necesidades especiales. Lo veo como una vocación, aunque sé que será difícil. Alejandra asintió, pensativa, escudriñando sus intenciones. —No tengo intención de depender de Vova —añadió la joven—. Quiero trabajar, crecer, ser independiente. Para mí es vital aportar, pero también realizarme. —Resulta una postura curiosa —dijo Alejandra, ladeando la cabeza—. ¿No has contemplado una profesión mejor pagada? Con tus aptitudes podrías, no sé, probar en ventas o marketing… Suelen pagar mucho más. Vova amagó intervenir, pero Valeria lo detuvo con un gesto. Intuía que ahora debía defenderse sola. —¿Y usted? ¿En qué trabaja? —preguntó de pronto, mirándola fijamente. Aquello tomó a Alejandra desprevenida. Vaciló un instante. —Yo… no trabajo —admitió—. Mi marido mantiene la familia. Llevo la casa, le ayudo, organizo. Es trabajo, aunque no se remunere. —Lo comprendo —dijo Valeria, reforzando su coraje—. Entonces, si usted eligió no trabajar, ¿por qué espera que yo anteponga el dinero a lo que me gusta? ¿Por qué debo sacrificar mis preferencias por un sueldo si ni siquiera pido que Vova me mantenga? Un silencio tenso inundó el salón. Alejandra observó a Valeria como si la revaluara por completo. —Mi marido me lo propuso —dijo finalmente—. Él podía mantenernos. Vova… El chico se removió incómodo; mirar a su madre nunca ayudaba. Cambió la vista a Valeria, que seguía con la cabeza erguida. —Valeria, entiendes que… —empezó inseguro, la voz temblando—. Mamá quiere lo mejor. Sólo quiere evitar problemas. Ella lo miró, atónita. De pronto, quien la defendía parecía dudar. —¿Estás de acuerdo con ella? —preguntó, esforzándose por sonar neutra—. ¿Crees también que no debo seguir lo que me hace feliz? ¿Que debo resignarme sólo por cobrar más? —No es exactamente eso —Vova se encogió de hombros—. Mamá tiene razón en que hay que pensar en el futuro y la estabilidad. No podemos vivir sólo el presente, hay gastos, compromisos… Alejandra lanzó una mirada satisfecha al hijo. Se giró hacia Valeria, con tono algo más suave pero igual de firme. —Dime, Valeria, ¿realmente piensas que mi hijo debe renunciar a su pasión? Siempre quiso ser periodista, viajar… No es un trabajo, es su vocación. ¿Va a renunciar a eso para mantener una familia? Valeria quiso responder, pero Vova se adelantó: —Mamá, yo… —Vova, contesta sinceramente —le cortó Alejandra—. ¿Renunciarías a tus sueños por ella? ¿Dejarías tus viajes y la escritura? Él enmudeció. En los ojos de Valeria había dolor, pero ella permaneció callada. —No quiero dejar de lado mis sueños. Pero tampoco perder a Valeria —balbuceó él—. Creo que podemos hallar un equilibrio. No será fácil, pero lo lograremos juntos. Alejandra suspiró, pero ya no replicó. Se reclinó, dando a entender que había terminado. —Curiosa perspectiva —se rió Valeria, viendo que su pareja no intervenía—. O sea, ¿Vova no debe sacrificar sus sueños, pero yo sí? ¿Debo buscar trabajo bien pagado y él disfrutar de la vida? Suena incoherente, ¿no creen? Vova agachó la cabeza, los dedos temblorosos aferrados a la taza. —Supongo que habrá que combinarlo todo como se pueda… —murmuró. —¿Combinarlo?—repitió Alejandra, un deje de sarcástica certeza en la voz—. Sabes que eso es una ilusión. O es la profesión, o… Se interrumpió, volviendo la mirada de uno a otro. Vova tragó saliva. Sabía que discutir nunca servía con su madre. —Bien, creo que es suficiente por hoy —sentenció Alejandra levantándose airosa—. Ya está anocheciendo y últimamente el barrio está intranquilo. Valeria, mejor vete. Vova, tenemos que hablar. ¡Ahora! No era una sugerencia, sino una orden. —Mamá, ¿puedo acompañar a Valeria siquiera a la parada? —intentó él. —¡Ni pensarlo! —cortó ella sin mirarle—. Me dejarías preocupada. Quédate. Vova se hundió en el sillón. Discutir era inútil. —Perdona, Valeria —susurró sin atreverse a mirarla—. Creo que será mejor así. Mejor coge un taxi, ¿vale? Ella asintió en silencio. Depositó la taza con delicadeza y se puso en pie. —De acuerdo —dijo tranquila aunque sentía hervir la sangre por dentro—. Me voy entonces. Se ajustó el jersey, como si necesitara ese gesto para tomar fuerzas. Ya no intentó sonreír; lo único que quería era irse cuanto antes de aquel piso tan ordenado como ajeno. —Gracias por el té —dijo con educación, dejando entrever cierta frialdad. —Adiós —respondió Alejandra, sin mirarla siquiera. Valeria fue hacia la puerta despacio, pero dentro de sí todo era una tormenta. Al mirar atrás vio a Vova encorvado, la cabeza gacha. No la detuvo, ni dijo nada: su silencio fue definitivo. Salió a la calle y respiró aire fresco, que alivió algo la tensión aunque no borró la mezcla de rabia y decepción. Ya todo era evidente: para Vova, la madre siempre sería lo primero. Empezó a andar, cada vez más deprisa, como huyendo de esos pensamientos. “Ni siquiera intentó defenderme. Prefiere complacerla antes que darme apoyo.” Se le aceleró el paso, el pulso, pero ya las lágrimas no brotaban. Al llegar a casa, cerró la puerta despacio y se sentó en el recibidor. Allí, por fin, se permitió relajarse y dejar de fingir entereza. Comprendía que no era el fin del mundo, solo el final de una historia. Respiró hondo: un nuevo día traería nuevas oportunidades. Y estaba segura de que saldría adelante. ********************* Al día siguiente no contestó las llamadas de Vova. Necesitaba espacio. Sabía que, aunque siguieran, siempre competiría con la madre y que cada decisión pasaría por ese filtro. La idea era descorazonadora. Pasó la semana a su ritmo, absorta en los estudios y sus quehaceres, aunque en automático. Los recuerdos de la última charla y el silencio de Vova volvían una y otra vez. Una tarde, al volver a casa, le vio esperándola al portal. —Valeria… Él se acercó, encorvado y con aspecto apocado. —Tenemos que hablar —titubeó, sin mirarla a los ojos—. Mi madre dice que no eres adecuada para mí. A Valeria le dolió, pero guardó la compostura. —¿Y tú qué piensas? —preguntó. Vova dudó antes de contestar, rehuyendo la mirada. —Bueno… es mi madre. No quiero que sufra. Aquello no era una explicación, sino un débil intento de excusa. —¿Entonces lo aceptas? —insistió Valeria, aunque intuía la respuesta. —No digo que lo acepte —replicó—, pero es mi familia. No puedo darle la espalda. Guardaron silencio. Ella comprendía: nada iba a cambiar. —¿Pero quieres estar conmigo? —preguntó directamente. Él no contestó. Solo bajó los hombros, incapaz de decidirse. Valeria asintió, confirmando lo que ya intuía. Se giró, subió al portal y lo dejó allí. Esa noche, paseó por una calle solitaria. El aire olía a otoño y a libertad. De repente, se rió. Una risa ligera, espontánea. Comprendió que, aunque la vida trajera dificultades, podía afrontarlas. Ya no sentía la necesidad de amoldarse a expectativas ajenas. Era libre. Y eso era lo esencial.

Ruptura por defecto Todo irá bien susurra Sergio, esforzándose por sonar convencido. Inspira hondo, suelta

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057

El amor no es para lucirse Anita salió de la casa con el cubo lleno de pienso para los cerdos, y muy enfadada pasó junto a su marido Genaro, que llevaba ya tres días trasteando con el pozo. Le dio por tallar adornos, para que quedase bonito, ¡como si no hubiera otra cosa que hacer! La mujer atareada en la casa, cuidando a los animales, y él ahí, con el formón en la mano, lleno de virutas y mirándola sonriente. ¡Qué marido le mandó Dios! Ni una palabra cariñosa, ni un golpe en la mesa como los hombres de antes; sólo trabaja en silencio, y de vez en cuando se acerca, le mira a los ojos y le acaricia la trenza rubia — eso es todo el afecto que demuestra. Y a ella, le gustaría que le llamara “luz de mi vida”, “paloma blanca”… Pensando en su destino de mujer, casi tropieza con el viejo Buli, el perro, y por poco no se cae. Genaro saltó enseguida, agarró a su mujer y miró al perro con severidad: — ¿Qué haces metiéndote bajo los pies? Vas a lastimar a la dueña. Buli bajó los ojos arrepentido y se fue a la caseta. Anita, una vez más, se sorprendió de la manera en que los animales entendían a su marido. Una vez le preguntó a Genaro, y él le respondió simplemente: — Amo a los animales, y ellos me corresponden. Anita también soñaba con el amor, con que la llevaran en brazos, le susurraran palabras apasionadas al oído y le dejaran flores cada mañana sobre la almohada… Pero Genaro era tacaño en caricias, y Anita ya dudaba — ¿la amaría siquiera un poco? — Que Dios os ayude, vecinillos — asomó Basilio por la valla —, Genaro, ¿todavía sigues con esa tontería? ¿A quién le hacen falta esos adornos tuyos? — Quiero que mis hijos crezcan siendo buenas personas, rodeados de belleza. — ¡Pero si primero hay que tener hijos! — rió el vecino, guiñándole un ojo a Anita. Genaro miró triste a su esposa, y Anita, algo avergonzada, se metió corriendo en casa. No tenía prisa por ser madre: joven, guapa, quería vivir para sí, y su marido… ni chicha ni limoná. En cambio, ¡el vecino sí que era apuesto! Alto, de anchos hombros… Genaro no estaba mal, pero Basilio era un guapo de verdad. Y cuando la encontraba cerca de la cancela, le hablaba con dulzura, como la lluvia de verano susurra: “Gotita de rocío, sol radiante…” El alma se le encogía y las piernas le temblaban, pero Anita huía de él, no cediendo a sus cortejos. Cuando se casó, prometió ser fiel esposa; sus padres habían convivido tantos años en armonía y le enseñaron a cuidar de la familia. Entonces, ¿por qué tenía ganas de mirar por la ventana y encontrarse la mirada del vecino? A la mañana siguiente, Anita sacaba la vaca al pasto y se topó en la puerta con Basilio: — Anitita, palomita clara, ¿por qué me evitas? ¿Acaso tienes miedo? No puedo saciarme de contemplarte, la cabeza me da vueltas cuando te veo. Ven a mi casa al amanecer. Cuando tu hombre se vaya a pescar, ven tú también. Yo sí que sabré colmarte de cariños, te haré la más feliz del mundo. Anita se puso toda colorada, las mejillas ardiendo, el corazón palpitando, pero no respondió nada a Basilio y pasó deprisa. — Yo te esperaré — le dijo él. Todo el día pensó en él Anita. Mucho le apetecía ese amor y ternura, y Basilio era tan guapo, la miraba con tanta pasión… pero ella no se atrevía a dar ese paso. Aunque hasta el amanecer tenía tiempo, quizá… Por la tarde, Genaro calentó la sauna. Invitó al vecino a bañarse juntos. Y Basilio, encantado, así no tenía que calentar la suya ni gastar leña. Allí se daban con ramilletes de abedul y se relajaban. Cuando salieron a descansar, Anita ya les había puesto sobre la mesa una jarra de orujo y algo de picar, pero recordando que tenía pepinillos en la bodega, fue a buscarlos. Al volver, escuchó a través de la puerta entreabierta la conversación y se detuvo a escuchar. — ¿Pero por qué eres tan indeciso, Genaro? — cuchicheaba Basilio — Vente, no te arrepentirás. Allí hay unas viudas que te colmarán de mimos, y qué bellezas… Mejor que tu Anita, que parece una ratilla gris. — No, amigo mío — escuchó Anita la voz tranquila pero firme de Genaro — No necesito bellezas, ni pensar quiero en ellas. Mi mujer no es una ratilla gris, es la más guapa de todas las mujeres que pisan esta tierra. No hay flor, ni fruto más hermoso que ella. Cuando la miro, ni el sol me deslumbra, sólo sus ojos amados y su talle fino. El amor me inunda como río en primavera, pero ay, no sé decir palabras dulces, no sé explicarle cuánto la quiero. Sé que se apena por esto, lo siento. Sé que fallo y temo perderla, pues ni un día podría vivir sin ella, ni respirar sin ella. Anita se quedó paralizada, sólo el corazón le latía con fuerza y una lágrima le rodaba por la mejilla. Luego levantó la cabeza con orgullo, entró en la sala y exclamó en voz alta: — Anda, vete, vecino… haz compañía a las viudas, que aquí tenemos cosas más importantes. Todavía no hay quien admire la belleza que esculpió Genaro. Perdóname, marido mío, por mis pensamientos tontos, por no ver el tesoro que tenía en mis manos. Vamos, que ya hemos perdido demasiado tiempo… A la mañana siguiente, al amanecer, Genaro no salió de pesca.

El amor no es para lucirse Encarna salió de la casa de campo con un cubo lleno de pienso para los cerdos

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018

Decidimos que el dulce te hace daño – dijo la cuñada y retiró de la mesa la tarta que había hecho para mi cumpleaños

Hemos decidido que el dulce no te conviene dijo mi cuñada y se llevó el pastel que había preparado para

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Mi marido mantiene una animada correspondencia con una antigua compañera de trabajo

Mi marido mantiene una correspondencia muy animada con una antigua compañera. A veces, me veo de pie

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0181

Eres el error de mi juventud: la historia de un hijo criado por sus abuelos, el abandono de su madre adolescente y la decisión de rechazar el reencuentro familiar años después

Eres el error de la juventud. La joven, de nombre Marisol, tuvo a su hijo cuando apenas contaba con dieciséis

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035

No habrá perdón – ¿Alguna vez te has planteado buscar a tu madre? La pregunta sorprendió tanto a Violeta que dio un respingo. Justo estaba organizando sobre la mesa de la cocina varios documentos que había traído de la oficina; la pila de papeles amenazaba con desmoronarse y Violeta la sujetaba con la mano. Ahora, en cambio, se quedó inmóvil, bajó las manos y se giró para encarar a Alejandro. En su mirada brillaba una incredulidad genuina: ¿de dónde sacaba él semejante idea? ¿Por qué habría de intentar encontrar a quien, con un solo gesto desganado, destrozó casi por completo su destino? – Por supuesto que no –respondió Violeta, esforzándose por mantener la voz firme–. ¿De dónde sacas esa idea? ¿Por qué tendría que hacer algo así? Alejandro vaciló, se pasó la mano por el pelo como si intentara ordenar sus pensamientos y esbozó una sonrisa forzada, quizá arrepentido ya de haber hecho aquella pregunta. – Es que… –comenzó, buscando las palabras–. Siempre se dice que la gente que crece en orfanatos o en familias de acogida sueña con encontrar a sus padres biológicos. Por eso he pensado… Si algún día lo quieres intentar, yo estaría dispuesto a ayudarte. De verdad. Violeta negó con la cabeza. Sintió un nudo en el pecho, como si algo invisible le apretase las costillas. Inspiró hondo, luchando por controlar una repentina oleada de irritación, y volvió a mirar a Alejandro. – Te agradezco la oferta, pero no hace falta –respondió, subiendo un poco la voz con decisión–. ¡Jamás la buscaría! Para mí, esa mujer dejó de existir hace años. ¡Jamás la perdonaré! Sí, sonó duro, pero no podía ser de otra manera. De lo contrario, tendría que remover demasiados recuerdos dolorosos y abrirse en canal ante su prometido. Claro que le amaba, y mucho, pero hay cosas que uno no puede compartir ni siquiera con quienes más quiere. Así que volvió a fijar la vista en los documentos, aparentando estar muy ocupada. Alejandro frunció el ceño, pero no insistió. Era evidente que no le gustaba la contundencia de la respuesta de Violeta. En el fondo, le costaba entender su postura: para él, la madre era casi una figura sagrada, hubiera estado o no presente durante la infancia. El mero hecho de dar la vida ya la colocaba, a sus ojos, en un pedestal. De verdad creía que entre madre e hijo existe una conexión irrompible, que no se puede destruir ni con el paso de los años ni por las circunstancias. Violeta, en cambio, no sólo no compartía esa creencia, sino que la rechazaba de plano y sin rastro de duda. Para ella todo era simple: ¿cómo iba a tener interés en reencontrarse con la persona que la había tratado con tanta crueldad? La que fue su “madre” no sólo la entregó a un orfanato: la historia era todavía más dolorosa, mucho más hiriente. De adolescente, Violeta se atrevió por fin a preguntar aquello que la corroía por dentro: se acercó a Carmen Gómez, la directora del centro, una mujer severa pero digna, a quien los niños respetaban mucho. – ¿Por qué estoy aquí? –preguntó Violeta en voz baja, pero decidida–. ¿Mi madre murió? ¿La apartaron de la patria potestad? ¿Tuvo que pasar algo grave, verdad? Carmen Gómez se detuvo. Estaba organizando papeles en su escritorio, pero tras la pregunta de la niña los dejó a un lado con calma. Guardó unos segundos de silencio, como si necesitara pesar cada palabra. Finalmente, suspiró hondo y le indicó a Violeta que se sentara. La niña obedeció, aferrándose al filo de la silla y conteniendo el aliento. Intuía que lo que iba a oír cambiaría para siempre su forma de mirar el pasado. – Le retiraron la custodia y la condenaron penalmente –comenzó Carmen Gómez despacio, eligiendo con suma cautela las palabras. Su expresión era tranquila, pero sus ojos revelaban preocupación: había que contarle a una niña de doce años una verdad amarga que muchos preferirían ocultar. Había opciones más suaves, pero la directora tenía claro que era mejor que Violeta supiera la verdad entera. Pausa breve, y prosiguió: – Llegaste aquí con cuatro años y medio. Fue gracias a unas personas que te vieron vagando por la calle. Ibas sola, muy pequeña, desorientada… Resultó que una mujer te dejó sentada en un banco de la estación y luego subió a un tren y se marchó. Era otoño, hacía frío y humedad, y tú sólo llevabas un abrigo ligero y unas botas de agua. Pasaste horas allí hasta que acabaste en el hospital, muy enferma. Violeta escuchaba como petrificada. Las manos se le crisparon en puños, pero su cara seguía inexpresiva; sólo los ojos, cada vez más oscuros, delataban la tormenta interior. Permaneció en silencio, pero Carmen Gómez sabía que estaba pendiente de cada sílaba, absorbiendo todo aunque internamente se le diera la vuelta el alma. – ¿Y… la encontraron? ¿Qué dijo para justificarse? –susurró Violeta sin abrir los puños. – La encontraron y fue condenada. Su explicación… –la directora se detuvo, sonrió con amargura y siguió–. Dijo que no tenía dinero y le ofrecieron un trabajo, pero allí no permitían niños. Así que decidió dejarte y empezar una vida nueva. Violeta, inmóvil, abrió lentamente los puños y dejó descansar las manos sobre las rodillas. Miraba al vacío, ausente, como si hubiese viajado de golpe a aquel amanecer de otoño, que ni siquiera recordaba. – Ya veo… –dijo finalmente, con tono plano e inerte. Y luego, levantando la vista a Carmen Gómez–: Gracias por decirme la verdad. En ese momento, Violeta lo comprendió todo con claridad definitiva: no necesitaba encontrar a su madre. Jamás. Esa idea, que en alguna ocasión le había rondado de lejos, sólo por curiosidad, tal vez para mirarla a los ojos y preguntar “¿por qué?”, se le evaporó para siempre. Abandonar a una niña en la calle… ¿Cómo era posible? ¿Cómo podía una mujer que la dio a luz carecer de remordimiento y de compasión? A una niña pequeña podía haberle pasado cualquier cosa. “Eso no lo hace una persona, sino una bestia”, se repetía una y otra vez. Intentaba, de veras, buscar alguna explicación. Quizás su madre estaba desesperada, tal vez no tenía otra salida, igual pensó que era lo mejor para Violeta… Pero ninguna justificación encajaba con los hechos. ¿Por qué no entregar la custodia de forma legal? ¿Por qué no llevarla a un centro, donde estaría protegida, y no abandonarla en una fría estación de tren? Ninguna explicación disminuía el dolor. Ninguna convertía la traición en una necesidad. Todo lo que veía era una decisión fría y calculada para deshacerse de una niña como si fuera un trasto inútil. Así fue como, vuelta y vuelta a sus pensamientos, Violeta se convenció todavía más: no buscaría a esa mujer, no haría preguntas, ni trataría de entenderla. Porque ningún entendimiento podría borrar lo ocurrido. Y perdonar algo así… le era completamente imposible. Y con esa certeza llegó una extraña, casi física, sensación de liberación… ******************** – ¡Tengo una sorpresa para ti! –Alejandro rebosaba alegría, le brillaban los ojos como si le hubiera tocado la lotería. Estaba en el recibidor, impaciente, con esa emoción que sólo sienten los niños cuando han preparado algo especial–. ¡Te va a encantar! ¡Vamos, no hagas esperar a la gente! Violeta se detuvo en el umbral del salón con una taza de té frío. Miró a Alejandro perpleja, dejó con cuidado la taza en la mesita. ¿Qué sorpresa sería esa? Y, pese a la emoción de Alejandro, a ella le recorría una inquietud inexplicable, como si algo frágil pudiese romperse de un momento a otro. – ¿A dónde vamos? –preguntó, procurando sonar tranquila. – ¡Ya lo verás! –él sonrió aún más, le cogió la mano y tiró de ella hacia la puerta–. Te prometo que merece la pena. Violeta no se resistió, aunque sentía una creciente tensión interna. Se puso el abrigo, los zapatos y salió tras Alejandro. Durante todo el camino hacia el parque repitió teorías en la cabeza: ¿habrá comprado entradas para un concierto? ¿Será una quedada con viejos amigos? Pero ninguna parecía encajar. Al entrar en el parque, Violeta distinguió enseguida a una mujer sentada en un banco, junto al paseo. Vestía de forma sencilla pero pulcra: abrigo oscuro, bufanda cubriendo el cuello, un bolso en el regazo. Su rostro le resultó vagamente familiar, aunque no lograba ubicarlo. ¿Sería familiar de Alejandro? ¿Compañera de trabajo? Alejandro avanzó hacia la mujer; Violeta le siguió, aún descolocada. Cuando estuvieron cerca, la mujer alzó la mirada y esbozó una sonrisa. Entonces a Violeta le dio un vuelco el corazón: reconoció ese rostro, el que vería en el espejo dentro de treinta o cuarenta años. – Violeta –anunció Alejandro con solemnidad, como un presentador en el teatro–: después de mucho buscar, he logrado encontrar a tu madre. ¿No estás contenta? Violeta se quedó clavada en el sitio; de pronto, el mundo enmudeció. ¿¡Cómo se atrevía!? ¡Ella había sido muy clara, no quería ni oír hablar de esa mujer! – ¡Hija mía, qué guapa te has hecho! –la mujer se levantó impulsivamente abriendo los brazos. Sus ojos brillaban, la voz le temblaba de emoción. Pero Violeta dio un brusco paso atrás, poniendo más distancia. Su expresión se volvió helada, la mirada, acerada. – ¡Soy yo, tu madre! –insistía la mujer, sin notar –o querer notar– la reacción de Violeta–. ¡Llevo mucho tiempo buscándote, pensando en ti, sufriendo por ti…! – ¡No ha sido nada fácil! –intervino Alejandro orgulloso, sonriendo como si le hubieran dado una medalla–. He tenido que pedir favores, llamar a varios registros, buscar contactos… Pero lo he conseguido. Sus palabras quedaron truncas por una sonora bofetada. La mano de Violeta voló instintivamente, sin pensar. Tenía los ojos anegados de rabia y dolor. Miró fulminando a su prometido, incapaz de comprender cómo había podido hacerle eso: él sabía perfectamente que no quería saber nada de su madre, que esa etapa era página cerrada. – ¿Pero qué haces? –balbuceó Alejandro, llevándose la mano a la cara. No esperaba aquello–. ¡Todo esto lo hice por ti! ¡Sólo quería ayudarte, hacerte feliz…! Violeta no dijo nada. Por dentro sentía un torbellino de indignación y pesar. Alejandro, la persona en quien más confiaba, había roto sin reparos su única norma: no revolver su pasado. Lo que tanto había esforzado en enterrar, ahora lo exhibía él a la luz, creyendo hacerle un favor. La mujer, confundida, miraba de uno a otro sin saber cómo actuar. Quiso decir algo, pero se detuvo, sin atreverse. – No te pedí que la buscaras –dijo por fin Violeta, en voz baja pero firme. Por dentro estaba destrozada–. Te dejé claro que no lo necesitaba. ¡Y aun así lo has hecho! Alejandro bajó la mano, buscando convencerla–. ¡Es tu madre! ¡Da igual cómo sea, madre hay una sola! En ese instante, la mujer dio un paso adelante y habló en voz baja, con un deje de culpa, como si quisiera justificarse aunque no creyera ni ella misma en sus excusas: – Estabas siempre enferma y no tenía dinero para medicinas –balbuceó–. Aquello era una oportunidad de trabajo. Iba a volver a buscarte, de verdad… Si todo hubiera ido bien, habríamos sido familia de nuevo… Violeta se giró hacia ella con una mirada sin misericordia, cargada de amargura acumulada durante años: – ¿A recogerme de dónde? ¿Del cementerio? –Su voz sonó lacerante. Ya no podía callar–. Podías haber pedido ayuda a servicios sociales o dejarme en el hospital si estaba tan débil. ¡Pero no abandonarme en la fría calle, sola y desprotegida! Alejandro, incapaz de parar el conflicto, intentó tomarle la mano a Violeta. Ella se apartó al instante, sin mirarle. – El pasado quedó atrás, hay que vivir el presente –insistió él, como si discutiera consigo mismo–. Siempre decías que te habría gustado tener parientes en la boda. Yo te he dado esa oportunidad… Violeta lo miró: en sus ojos había tanto desencanto que Alejandro retrocedió. – He invitado a Carmen Gómez, la directora del orfanato, y a Julia Ramírez, mi cuidadora –su voz sonó baja pero resoluta–. Ellas fueron mis auténticas madres; estuvieron conmigo cuando más lo necesitaba. Ellas son mi familia. Violeta soltó su mano de un tirón y se alejó del parque sin mirar atrás. Caminó deprisa, entre parterres y bancos, huyendo de aquel encuentro, de Alejandro y de sí misma. Por dentro se sentía herida, completamente sola, incapaz de creer esa traición de alguien en quien confiaba tanto. No le había ocultado nada. Al contrario: siempre le contó la verdad de su infancia, sin adornos ni eufemismos. Le habló de su tiempo en el orfanato, de las noches en vela, esperando que su madre volviera. Alejandro oía, asentía, aseguraba que lo entendía. Pero aun así buscó a aquella mujer y la llevó hasta ella. “Da igual cómo sea, es tu madre”. Las palabras martilleaban su pensamiento, llenando de más amargura su alma. “Nunca”, se juró. Nunca dejaría entrar en su vida a esa mujer. Jamás actuaría como si nada hubiera pasado. Sin bajar el ritmo, Violeta salió del parque y avanzó sin rumbo. Pasaban rostros, escaparates, semáforos; ella sólo quería alejarse de todo. Ni siquiera volvió a casa de Alejandro, donde sólo había dejado un par de bolsas y algunas cosas suyas: el resto seguía en su piso de protección oficial, adonde iría después, cuando estuviera más calmada. El móvil vibraba en el bolsillo: Alejandro llamaba una y otra vez. Violeta veía en la pantalla su nombre, pero no quería contestar. Si lo hacía, acabaría gritando y diciendo cosas de las que podría arrepentirse. Mejor esperar a que se le enfriara la rabia. Alejandro no se rendía: mandó varios audios, su voz sonaba dura, casi indignada: – Violeta, te comportas como una niña pequeña. Lo hice todo por tu bien y tú… ¡Eres una desagradecida! Puras rabietas. El siguiente mensaje era peor: – Ya está decidido. Ludmila vendrá a la boda y punto. No pienso cambiarlo por tus caprichos. Seguiremos manteniendo la relación familiar y nuestros hijos la llamarán abuela. Es lo normal y lo correcto. Violeta escuchó aquellos mensajes sentada en una parada de autobús; sentía el pecho como si una mano de hierro lo apretara. Apagó el móvil, lo guardó y alzó la vista hacia el cielo. Su mundo acababa de quebrarse, y no sabía cómo recomponerlo. Durante largo rato siguió mirando la pantalla del móvil, sin moverse, con los mensajes atorados. La frase “Ludmila vendrá a la boda y punto” se grabó a fuego, sin respiro. Abrió la aplicación de mensajes, escribió un texto breve y lo revisó varias veces. Era directo y sin rodeos: “No hay boda. No quiero veros ni a ti ni a esa mujer”. Mandó el mensaje. Se quedó mirando la pantalla y la notificación de entrega. Después, lo puso a un lado. Poco después la pantalla se iluminó con una llamada de Alejandro, pero Violeta no contestó. Vinieron otros mensajes, que no leyó. Entró en la agenda y, sin dudarlo, bloqueó el número de su ya ex prometido. El teléfono quedó en silencio absoluto, sin llamadas ni notificaciones. Y la paz la envolvió, como si por fin llegara un respiro tras la tormenta. Quizá, con el tiempo, se arrepentiría de esa decisión. Tal vez… Pero en ese momento era lo único sensato. Sentía cómo la tormenta interna se iba calmando, dando paso a una claridad cansada y tranquila. Así debía ser. No había futuro con alguien capaz de actuar así…

No habrá perdón ¿Alguna vez se te ha pasado por la cabeza buscar a tu madre? La pregunta surgió de repente