MagistrUm

Huye de él —¡Eh, hola, chica! —Natasha se sentó en la silla junto a Lidia—. Cuánto tiempo sin vernos. ¿Cómo te va? —Hola, Nati —contestó Lidia, algo distraída—. Todo perfecto. —¿Y por qué entonces apartas la mirada? —Natasha la miró fijamente—. ¿Otra vez Rómulo la ha liado? ¿Ahora qué ha pasado? —¡No exageres! —Lidia puso los ojos en blanco, lamentando haber entrado en ese café—. Todo está bien. Rómulo y yo somos la pareja ideal. Créeme, es buenísimo. Cortemos este tema. Sin escuchar la respuesta indignada de su amiga, Lidia se marchó, dejando un trozo de tarta sin comer. No quería oír a nadie más, convencida de que solo le tenían envidia. Rómulo era tan… genial. Guapo, acomodado, atento. Bueno, a veces tenía exigencias algo raras. Por ejemplo, le prohibió a Lidia teñirse de rubia. Fue la primera vez que discutieron de verdad. ¡Casi rompen! ¡Por una tontería! Lidia fue a la peluquería a retocarse el pelo. Una amiga estilista le decía siempre que estaba hecha para ser rubia. Y, al final, no pudo resistirse. Volvió a casa con melena platino. Rómulo se puso blanco de rabia. Le lanzó un libro que minutos antes hojeaba tranquilo en el sofá. Cruzaron palabras muy feas y exigió que se volviese a teñir en el acto. En su casa, las rubias no tenían sitio. Lidia, entre lágrimas, corrió a la peluquería más cercana. Intentaron convencerla de que le favorecía mucho el color, pero al verla tan destrozada, hicieron lo que pedía. Rómulo solo asintió satisfecho, sin decir nada. Pero al día siguiente la colmó de regalos caros para “compensar”. Tampoco permitía que Lidia usara ropa blanca. Roja, azul, verde… la que quisiera, menos blanca. Un día, de broma, le preguntó de qué color sería su vestido de novia, pero la mirada extraña que le lanzó hizo que no quisiera preguntar nada más. —Huye de él —le insistía Natasha—. Corre, no mires atrás. Hoy no puedes llevar blanco, ¿y mañana? ¿No te dejará salir? Por mucho que digas que es “bueno”, tienes que buscar a otro. A uno normal. —Cada uno con sus rarezas —se encogía de hombros Lidia—. Lo nuestro va en serio. Incluso vamos a tener un niño. Rómulo espera una niña. Ya ha elegido el nombre: Ángela. Y tú, ¿me dices que salga huyendo? **************************************** Lidia no debió ignorar a su amiga. Natasha tenía razón con las cosas raras de Rómulo. Y pronto Lidia tuvo la oportunidad de comprobarlo por sí misma. En la casa había una habitación a la que nunca tenía acceso. Siempre cerrada con llave. Una vez Lidia le preguntó: —¿Seguro que no eres pariente de Barba Azul? —No te preocupes —Rómulo sonrió torcidamente—, no guardo los cuerpos de mis exmujeres ahí. Ahí quedó todo. Hasta que, por casualidad, vio el interior de aquella habitación. Ese día, Lidia volvió antes de clase, ya que el profesor había cancelado la última sesión. Sabía que Rómulo estaba en casa, pero no lo encontraba por ninguna parte. Al pasar por la puerta prohibida, oyó un murmullo. Empujó suavemente la puerta. Por la rendija vio algo que la dejó helada. Un retrato de una chica enorme ocupaba una pared. Y Rómulo, de rodillas ante él. La chica de la pintura sonreía dulcemente y tendía los brazos hacia alguien. Además, se parecía muchísimo a Lidia. Podrían haber sido hermanas, solo que la desconocida era rubia. —Espera un poco más, Ángela. Pronto estaremos juntos —repetía el hombre. Lidia, entre ofendida y asustada, ya iba a abrir la puerta para liarla, cuando escuchó aún más. —Ella me dará una niña, seguro que sí. Y tu alma podrá habitar ese cuerpo pequeño. Entonces estaremos juntos para siempre. Cuidaré de ti, y cuando crezcas volveremos a amarnos. —¡Loco! —corrió por su cabeza antes de salir disparada de allí, presa del pánico. Su amiga tenía razón, ¡toda la razón! ¿Y ahora qué hacer? ¿Cómo escapar de un psicópata? Lo peor: Lidia sí estaba embarazada. Aunque todavía era pronto. Sus padres, lejos. Solo le quedaba Natasha. Y a casa de ella fue. —Jamás habría imaginado esto de Rómulo —susurraba Lidia, hecha un lío—. Si no lo llego a ver con mis propios ojos… —Tranquila —Natasha le pasó un vaso de agua, que Lidia bebió rápido—. Hay que decidir qué vas a hacer. ¿Te quedas con él? —¡Jamás! —negó ella—. ¡Es un perturbado! Temo por mí y por el bebé. —Se forzó a sonreír—. Ahora entiendo por qué no podía teñirme y usar blanco. Así era demasiado como ella. —Menos mal que lo descubriste antes de casarte —reflexionó Natasha—. ¿No le dijiste nada del embarazo? —Pensaba darle la sorpresa… —Mejor así. Dile que tienes a otro y vete lejos de aquí. —Natasha suspiró—. Lo mejor será que vuelvas a casa. Podrías terminar la carrera allí. Lo importante ahora es que estés lejos de él. —Creo que haré eso. ***************************************** Los últimos meses fueron durísimos para Lidia. Más aún en lo emocional que en lo físico. Mudanza, hablar con los padres… Tuvo que dejar la uni: abortar nunca lo consideró, pues el bebé no tenía culpa alguna. Y, efectivamente, fue una niña. Justo como quería Rómulo. Contrario a lo que temían, Rómulo la dejó marchar sin apenas protestar. Solo le insinuó que mejor no fuese contando historias. Ni le preguntó a dónde se iba, como si le diera igual. A veces, Lidia dudaba de si habría hecho bien en dejarlo sin contarle lo del bebé. Esa noche, después de acostar a su pequeña Gela, miraba por la ventana y pensaba en ello. Llamaron al timbre. Era el repartidor con la cena. Lidia todavía no dominaba la cocina. Cenó deprisa y se fue a los libros: quería retomar los estudios. Las letras bailaban, la cabeza le daba vueltas… Lidia intentó llamar a emergencias, pero no pudo mover las manos. Antes de desmayarse, vio a Rómulo, apretando con cariño a la recién nacida. *********************************************** Lidia despertó en el hospital. Su madre había decidido visitarla en el momento justo. La policía buscó a la niña, pero fue inútil. Rómulo desapareció junto a la bebé como si se lo hubiese tragado la tierra. Solo años después, una desgarradora noticia llegó. Una foto de Rómulo, abrazando a una preciosa niña rubia.

¡Hola, amiga! Marina se sentó en la silla junto a mí, soltando una sonrisa cálida. Hacía mucho que no

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023

¡Renuncia! ¡Me prometiste que ibas a dejarlo!

¡Recházalo!¡Me prometiste que renunciarías! ¿Estás loca, María? exclamó Carlos, temblando. ¿Quién deja

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046

El labriego recorría los caminos de Castilla junto a su prometida hasta que quedó petrificado al ver a su exmujer embarazada, con siete meses, cargando leña frente a la casa familiar.

El domingo pasado, aún resuenan los cascos de mi caballo sobre los caminos de Castilla en mi memoria.

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0118

No pudieron decidir quién se queda con el sofá. Relato

¡¿Así que divorcio? dije, dándole vueltas a la cabeza mientras me paseaba nervioso por la habitación

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0284

Fue despedido en la Nochevieja; años más tarde les abrió la puerta, pero no hacia el lugar esperado.

Lo echaron en la Nochevieja; años más tarde les abrió la puerta, pero no al lugar esperado.

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01.4k.

Los padres de mi marido no aceptan nuestro matrimonio: intentan reconciliarle con su exmujer “porque tienen un hijo en común” – Mi suegra no deja de quejarse

Los padres de mi marido no dan su brazo a torcer, siguen empeñados en reconciliarle con su exmujer.

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054

La innecesaria pero imprescindible nieta

Mira, ahí está, ¡te lo garantizo! susurró una mujer de aspecto elegante a un hombre que parecía recién

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020

No la entregaré a nadie. Relato. El padrastro nunca les hacía daño. Al menos, nunca les echaba en cara lo que comían ni se enfadaba por los estudios; sólo cuando Ana llegaba más tarde de lo permitido, podía gritarle. —¡Le prometí a tu madre que te cuidaría! —bramaba ante las inseguras objeciones de Ana, que ya era mayor de edad—. ¡Sé mejor que tú lo que puedes o no puedes hacer! ¡Anda, que es mayor de edad! ¿Te crees que con el título de bachiller ya puedes hacer lo que quieras? Primero, consigue un trabajo decente y luego hazte la adulta. Después, ya más tranquilo, hablaba con serenidad: —Te va a dejar, ¿crees que no veo qué tipo de chico te trae? Coche caro, carita de ángel… ¿Para qué querría alguien así a una chica corriente como tú, Ani? Luego vas a llorar, acuérdate de mis palabras. Ana no le creía. Sí, Oleg era guapo, estudiaba tercero en la universidad, en privada, aunque ella tampoco se habría negado a estudiar pagando. No pasó la prueba de acceso, el colegio le pareció mal, y por ahora repartía folletos y periódicos, preparándose para los exámenes del año siguiente. Así conoció a Oleg: le ofreció un folleto, él le pidió uno, otro y otro más, y dijo: —Señorita, hagamos así: yo le cojo todos los folletos y usted viene con nosotros al café. No sabe qué le pasó por la cabeza, pero aceptó. Aprendida ya, no tiró los folletos cerca, los escondió en la mochila y los llevó al contenedor de basura cuando volvía de la cafetería. En el café, Oleg la presentó a sus amigos, los invitó a pizza y helado. Ella y su hermana sólo comían esa delicia en los cumpleaños: no tenían mucho dinero, y el padrastro no permitía gastar la pensión, “para el día negro”. Aunque cobraba bien, gastaba la mitad en su coche, que siempre se rompía, y la otra mitad la perdía en apuestas. Ana no se quejaba; al menos él no las echó del piso, que era suyo. El de su madre lo vendieron cuando enfermó. Claro que Ana deseaba chocolate, pizza, refrescos… pero si tocaba algo así, lo daba todo a su hermanita. En el café, le preguntó tímida a Oleg si podía llevar un trozo de pizza para su hermana; él se sorprendió pero le compró una pizza entera y una tableta de chocolate con nueces. En vano temía su padrastro que Oleg fuera malo con ella. Oleg era bueno. Y Ana, cerca de él, sentía aún más su propia insuficiencia y se esforzó más en los estudios, consiguió un trabajo de cajera, donde pagaban bien, y pudo comprarse vaqueros decentes y cortarse el pelo en una peluquería de verdad, para que Oleg se sintiera orgulloso de ella. Cuando Oleg la invitó a su chalet, Ana ya sabía lo que iba a pasar, pero no tuvo miedo— ya no era una niña. Además, él la quería, y ella a él. Por suerte, el padrastro empezó a llegar tarde a casa, o no venía. Ana sabía dónde se quedaba: con la tía Luba, la enfermera del barrio. Él llevaba tiempo cortejándola, pero a ella no le atraía meterse con alguien con dos hijas de otro matrimonio… hasta que finalmente cedió. Eso fue bueno para Ana, aunque Aliona lloró al descubrir que dormiría sola, pero Ana le compró chocolate, patatas y refresco, y la hermana aceptó. Ana supo que estaba embarazada tarde. Siempre había tenido el ciclo irregular y nunca lo controlaba. Fue la otra cajera, Verónica Matvéievna, quien en bromas le preguntó si no estaría embarazada, que se la veía resplandeciente. Se rieron, pero una noche Ana compró un test. Cuando vio las dos rayas, no lo creyó. ¡No, eso no podía ser! A Oleg no le hizo gracia. Dijo que no era el momento, le dio dinero para el médico. Ana lloró toda la noche y fue. Pero era tarde— dieciséis semanas. Así que fue en la casa del chalet. Ella pensaba que la primera vez no podía quedarse embarazada… Logró ocultarlo un tiempo del padrastro, pero la barriga crecía. Tuvo que confesarse. ¡Cómo gritaba! —¿Y tu chico? ¿Piensa casarse contigo? Ana bajó la mirada. Hacía un mes que Oleg no aparecía, desde que supo que habría que dejar el niño. —Ya lo entiendo—dijo el padrastro—. Te lo advertí, Ana… No lo dijo enseguida, seguro lo consultó con la tía Luba. —Ya que ha pasado esto, tendrás que dejarlo en la maternidad. No puedo con una boca más. Mira que me caso, Ani. Luba está embarazada también. Serán gemelos. ¿Qué quieres, tres bebés en casa? Eso es demasiado. —¿Vivirá ella aquí?— preguntó Ana. —¿Dónde si no? Si ahora es mi esposa, ¿dónde va a vivir? Ana pensó que era una broma, pero el padrastro no bromeaba. Lo repetía a diario y amenazaba con echarlas a ambas si traía al bebé a casa. Ana comprendía que repetía lo que la tía Luba le decía. Pero no podía dejar a su hija. —No te preocupes—le dijo Luba—, esos bebés son muy demandados, será adoptado rápido y será querido. Ana lloraba, llamaba a Oleg, pensaba dónde vivir con la hermana y el bebé, pero no encontraba solución. Entonces, Verónica Matvéievna comentó, mirando a una pareja: —Toda la vida de luto… Podrían tener otro hijo, o adoptar. Ana los veía a menudo, juntos y separados. Eran amables, pero un poco tristes. No sabía qué les había pasado. —Su hija murió en un accidente con niños, ¿recuerdas la historia de la furgoneta? Excursión a otra ciudad, el conductor se durmió… Murió él y la niña, qué pena. Gente buena: él médico, ella profesora de inglés. Yo vivía cerca cuando era casada. Les llevaban angelitos. La hija compró uno en la excursión y lo tenía en la mano. Lo recuperaron. Desde entonces, la gente les lleva angelitos. Ana lo había visto en una película— una chica entregaba su bebé a una pareja que no podía tener hijos. Claro, podían tener hijos, pero Ana no dejaba de pensar en ellos. Ya tenía ocho meses, seguía trabajando y ellos llegaron a su caja: el hombre le preguntó si no era hora de cogerse el permiso de maternidad. Nadie más le preguntó nunca cómo estaba; eso le conmovió mucho— desde entonces lloraba fácilmente. Dos días después, al salir con las compras, el hombre la alcanzó y le ofreció ayuda. Ana se sintió incómoda, pero también agradable. Pensó que era buena gente. Vio un angelito en la vitrina del bazar— y lo compró, siguiendo el impulso. Pidió a Verónica el domicilio y fue. Ya al tocar el timbre se asustó— ¿y si era inapropiado? Quizá hoy nadie les llevaba angelitos. Le abrió la mujer. Ana extendió enseguida la figurita y mintió la cabeza, esperando que la despidieran de malas maneras. Pero la mujer tomó el angelito, sonrió y dijo: —Pasa, ¿quieres té? Durante el té, le contó su historia, que Ana ya sabía por Verónica, pero en sus palabras dolía más. —¿Por qué no tuvo otro hijo?— preguntó Ana en susurros. —El parto fue muy duro. Tuvieron que quitarme el útero. No podía tener más hijos. A Ana le dio vergüenza preguntar más, pero la mujer se adelantó: —Pensamos en adoptar. Hasta fuimos a la escuela de adoptantes. Pero al final no pude. Pedí una señal a mi hija. Nada sucedió, nada. En ese instante sonó un ruido, como de vaso roto en el salón. Ana pensó que estaban solas. Fueron al salón. Ana temía encontrar una especie de mausoleo… Pero sólo había una foto y angelitos. Uno caído y roto. La mujer recogió los trozos y murmuró: —Es la figura original. La de ella. Las mejillas de Ana ardieron. ¿Era eso una señal? La niña nació a término. Para entonces la tía Luba ya vivía con ellos y dio a luz precozmente. Sus hijos seguían ingresados, pero pronto los llevarían a casa, cunas nuevas esperaban. Para la hija de Ana nadie preparó nada: debía dejarla en la clínica. Sólo Aliona preguntaba al susurro: —¿No puede quedarse escondida aquí? Yo te ayudo… Las palabras hacían llorar a Ana, pero delante de la hermana se aguantaba. Había pensado ya el contenido de la nota. Escribió que no podía quedarse con la niña, que estaba sana y no tenían que preocuparse. Además, recordó la señal: el angelito caído. En el sobre puso el dinero, todo su ahorro. Debía bastar; eran buena gente. Le daban el alta por la mañana, pero “abandonar” al bebé a pleno día le daba miedo. Pasó la jornada en el centro comercial, aunque estaba dolorida y mareada. Pero lo primero era su niña. Al cerrar el centro, estuvo otra hora sentada en un banco, por suerte hacía calor. Cuando cayó la tarde se atrevió a entrar en el portal, colándose detrás de un hombre con perro. Llevaba a la niña en un portabebés, lo compró con su dinero, Verónica se lo trajo al alta. Ella no preguntó nada. Ahora, poniendo el portabebés en posición donde la puerta no lo rozara, Ana metió el sobre bajo la manta, lista para tocar el timbre y huir, cuando la puerta se abrió de golpe. Salió el hombre, padre de la niña fallecida. —¿Qué haces aquí? Ana dio un salto de susto. Entonces él vio el portabebés. —¿Qué es eso? Las lágrimas salieron solas. Ana lo contó todo— Oleg, el abandono, el padrastro que las mantenía y ahora tenía gemelos, la tía Luba, el plan de renunciar a la niña en el hospital. Él la escuchó, y dijo: —Galia ya duerme, no quiero molestarla. Mañana hablamos. Ven, te preparo una cama en el salón. Dormir entre decenas de angelitos era raro. Pero Ana se durmió enseguida, abrazando a su hija. Despertó y sintió vacío. La niña no estaba. Y en ese instante supo que no podría separarse de ella. ¡Jamás! Se levantó, y antes de moverse, entró Galia con la niña en brazos. —Toma —sonrió—. Ya hay que darle de comer. La acuné mientras dormías, pero no aguanta mucho. Mientras Ana daba el pecho, no atinaba a mirar a Galia. ¿Le habría contado todo? ¿Decidirían quedarse con la niña? ¿Cómo decirles que había cambiado de opinión? —¿Cuántos años tiene tu hermana?— preguntó Galia. —Doce— contestó sorprendida Ana. —¿Crees que querría venirse a vivir aquí? Ana alzó la vista. —¿Cómo? —Sasha me lo contó todo. Que no tenéis casa, que el padrastro te echa. Si tu hermana se queda allí, acabarán usándola de criada. Que venga a vivir también. —¿También?— tartamudeó Ana. Galia señaló la estatuilla de la foto— estaba pegada y extraña, pero aún reconocible. —Creo que fue una señal. Que hemos de ayudaros. Quédate aquí. Yo te ayudo con la niña. Olvídate de tus tonterías. No se separa a una madre de su hija. Ana sintió tanta alegría, y vergüenza, que volvió a arderle la cara. —Entonces… ¿aceptas? Ana asintió, escondiendo el rostro en la manta de su hija para que Galia no viera sus lágrimas…

No se lo doy a nadie. Relato. Mi padrastro nunca nos maltrató. Al menos, jamás nos echó en cara el pan

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017

La niña no deseada —¿Cómo queréis llamar a vuestra pequeña? —preguntó el médico mayor, con esa sonrisa profesional, mientras miraba a su joven paciente. —Aún no hemos pensado el nombre —intervino Natalia, sentada en la silla junto a la cama—. Es una decisión importante, Dasha debe meditarlo bien. —No quiero llamarla de ningún modo —dijo inesperadamente la joven madre—. De hecho, no pienso llevármela. Voy a renunciar a ella. —¿Pero qué dices? —Natalia se levantó de un salto, lanzó una mirada furiosa a la chica y se dirigió al médico—. No sabe lo que dice. Por supuesto que la pequeña se viene con nosotros. —Luego pasaré, descansen —el médico no parecía interesado en presenciar la disputa familiar. Apenas se cerró la puerta tras el hombre, la madre se abalanzó sobre la chica a reproches. —¿Cómo te atreves a decir semejante cosa? ¿Qué van a pensar de nosotros? Bastante tuvimos que mudarnos a esta ciudad para que todo se mantuviese en secreto. ¡Esa niña debe quedarse en nuestra familia! —¿Y de quién es la culpa? —Dasha sostuvo la mirada de la mujer—. Si me hubieras escuchado entonces, nada de esto habría pasado. Habría terminado el bachillerato y a saber dónde estaría ahora. Así que, si tanto te importa esa niña, quédatela tú. La chica se giró hacia la pared, zanjando la conversación. Natalia intentó razonar un par de minutos más, pero la enfermera asomó y le pidió que saliera; la paciente necesitaba reposo. Dasha se quedó sola en la habitación. Lloraba en silencio, rogando a todos los santos porque todo terminase cuanto antes. Un tímido golpe en la puerta la hizo enjugarse las lágrimas. Inspiró hondo y dijo: —Adelante. Esperaba ver a alguien del personal médico, o quizá a su padre. Pero la mujer que entró no le era conocida en absoluto. —¿Puedo ayudarla? —Quien supiera lo difícil que era para ella mantener esa fachada de absoluta calma… —He oído… por casualidad… Había médicos hablando junto a mi cuarto —la mujer se removía, sin atreverse a preguntar directamente. —Sí, quiero renunciar a la niña. Es cierto. ¿Eso es lo que quería saber? —He visto cómo tu madre… —¡No es mi madre! —saltó Dasha, perdiendo de golpe la compostura—. Es solo mi madrastra, que se cree más de lo que es. A mi madre la tengo trabajando en el extranjero. —Perdona, no quería molestarte… —la mujer se quedó cortada—. Es que tengo tres hijos y no entiendo por qué quieres hacer esto. Además, yo crecí en un orfanato y me da pánico por tu pequeña. Ella no tiene culpa de nada… —A esas las adoptan rápido, eso dicen al menos. —Dasha se encogió de hombros—. Yo no puedo ni mirarla, mucho menos sostenerla en brazos. Si Natasha no hubiera intervenido entonces, ni siquiera estaría aquí ahora. —Pero ya eres mayor y puedes decidir, ¿no tienes más de quince? —Eso es una vergüenza —imitó a la madrastra—. ¿Cómo vamos a mirar a la gente a la cara? —No lo entiendo… —Se lo cuento —esbozó una amarga sonrisa—. Igual entonces deja de juzgarme. ******************************************************** El último año de instituto fue nefasto para Dasha. Su amado Pablo se fue a la mili y además, al curso llegó un chico nuevo. Un niño de papá madrileño, castigado por su padre enviándolo a ese pueblo perdido, empezó a acosar a todas las chicas. No buscaba pareja, solo tachar nombres de su lista. Fue precisamente ese motivo, sus andanzas, lo que causó el destierro. Macario, así se llamaba, regalaba cosas caras, llevaba a las chicas a discotecas y restaurantes. Todas iban cayendo, soñando quizás con ser la “princesa” elegida. Dasha fue la excepción. Tenía novio y no quería a nadie más. Creyó un día que Macario se había cansado de intentarlo y se distrajo con otras. Qué equivocada estaba. En diciembre, una amiga celebraba su cumpleaños. Fue toda la clase y Macario también acudió, aunque poco le importaba la homenajeada. En mitad de la fiesta, a Dasha la llamaron por teléfono y salió al pasillo. Al volver, Macario ocupaba el asiento a su lado. No le dio mayor importancia, hasta que empezó a sentirse fatal… Al despertar, Macario y su sonrisa seguían allí. —Ves, y tanto que te hacías la difícil —dijo, como si nada—. Esto es para compensarte. Me ha sorprendido tu Pablo, vaya pringado. Llegar a casa fue casi heroico. Caminaba tambaleándose con la cabeza a punto de reventar. Los vecinos la miraban de reojo, con desprecio. Ni siquiera intentó abrir la puerta, solo llamó al timbre. Sabía que la madrastra estaría. —¿Dónde te has metido? —estalló Natalia al verla—. Ni apareces a dormir, ni contestas al móvil. Y en ese estado, ni hablo. Si tu padre te ve así… —Llama a un médico y a la policía —le cortó Dasha—. Quiero denunciarlo. Que lo metan en la cárcel. Natalia se tensó, atando cabos. —¿Quién ha sido? —Macario. ¿Quién si no? Nadie más se atrevería. Vamos, llama, que si no, voy yo misma. —Espera —Natalia empezó a pensar cómo sacar provecho—. Lo protegerán igual. Hagamos otra cosa. Hablaré con su padre, que suelte dinero. —¿Estás loca? —La chica no daba crédito—. ¿Qué dinero ni qué niño muerto? ¡Voy yo a comisaría ya! —¡De eso nada! —Natalia la agarró por el brazo y la arrastró al cuarto. Dasha, débil, no podía luchar—. Encima tú quedarás como culpable. En el pueblo hablarán durante años. Yo me encargo. Dasha no tenía teléfono, lo había perdido o lo habría dejado donde una amiga. Y tampoco podía salir; la madrastra cerró la puerta con llave. Todo daba vueltas. La cama resultaba irresistible… A los pocos días, Dasha fue al pueblo de su abuela, a cien kilómetros de distancia. Era mayor y frágil, así que fingía estar bien para no preocuparla. Un mes después, llegó la mala noticia. Aquella noche no quedó sin consecuencia. Iba a tener un hijo. Natalia, exultante. Ese bebé les aseguraría la vida fácil. El abuelo del niño pagaría con generosidad para encubrir a su hijo una vez más. A guardar el secreto, al menos hasta el quinto mes. Nadie preguntó nunca a Dasha. Cuando insinuó que no quería ese niño, la madrastra montó una escena y vigiló a la chica cada minuto. El abuelo, aunque disgustado, pagó. Y prometió aún más dinero. ******************************************************** —¿Ahora lo entiende? Por ese bebé lo he pasado fatal. Pablo me dejó, no creyó mis palabras. Mis amigas me evitaron, tuvimos que mudarnos y ni acabé la escuela. —Perdóname. Te juzgué sin saber —admitió la mujer—. Pero la pequeña sigue sin tener culpa… —¡Dasha! Tenemos que hablar —entró Natalia arrastrando a su marido—. Le pido a la señora que salga. Es cosa de familia. La mujer lanzó a Dasha una última mirada comprensiva y se marchó. —No vas a sabotear mi plan. Si dejas a la niña aquí, no vuelvas a casa. ¿A dónde irás? Tu abuela ya no está, su piso es de tu tío. ¿Mendigarás? —No, se vendrá conmigo —Dasha reconoció radiante la voz de la mujer que entró elegante al cuarto. —¡Mamá! Has venido. —Por supuesto, hija. ¿Cómo iba dejarte sola? —Alba abrazó a su hija—. Si me lo hubieras contado antes, te habría llevado conmigo a Madrid. Pensé que aquí te sería más fácil acabar estudios. —Creí que no te importaba —sollozó Dasha. Pese a todo, seguía siendo solo una niña. —Alguien me hizo creer que no querías saber de mí. Mis regalos volvían sin abrir y no podía llamarte. Pensé que no me perdonabas… Pero, no pasa nada —le secó las lágrimas—. Nos iremos y olvidarás todo esto… ******************************************************** Dasha se marchó. La niña quedó con Natalia, esperanzada en el dinero fácil. Pero… Cuando el “abuelo” se enteró, llegó y se llevó a la pequeña consigo. Macario, a su pesar, tuvo que reconocer a la niña como hija. Y Dasha finalmente fue feliz. Ahora estaba junto a la persona más importante de su vida, alguien en quien podía confiar y que jamás la traicionaría…

Diario de Tomás. Madrid, 16 de marzo ¿Cómo queréis llamar a vuestra niña? El médico, ya mayor y con esa

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019

Pianista alemán tachó el son jarocho de “ruido sin técnica”… hasta que una joven veracruzana hizo llorar en el Teatro Principal de Veracruz durante el Festival Internacional de Música Clásica

El Gran Teatro Real de Madrid resplandecía bajo la luz dorada de los faroles mientras la ciudad se preparaba