MagistrUm

Luis Fernando, ¿puedo hablar un momento contigo? asomó la cabeza rubia de Lucía por la puerta del despacho.

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01.9k.

¿Quieres a mi marido? ¡Es tuyo!” dijo la esposa con una sonrisa dirigida a la desconocida que apareció en su puerta.

“¿Quieres a mi marido? ¡Es tuyo!” dijo la mujer con una sonrisa dirigida a la desconocida

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La suegra al cuadrado —¡Vaya sorpresa! —exclamó Yago a modo de saludo al ver en la puerta a una abuela menuda y escuálida, vestida con vaqueros y una sonrisa pícara dibujada en los labios finos. A través de los párpados entornados, unos ojos vivarachos lanzaban destellos burlones. «La abuela de Iria, doña Valentina —la reconoció Yago—. Pero… ¿cómo puede ser que venga sin avisar, ni siquiera una llamada?» —¡Hola, chico! —dijo ella con la misma sonrisa—. ¿Me dejas pasar, no? —Sí, sí, por supuesto —se apresuró Yago—. Pase, por favor. Doña Valentina hizo rodar su maletita con ruedas dentro del piso… —¡Ponme el té fuertecito! —ordenó, mientras Yago servía la merienda—. Iria trabajando, Olalla en la guarde, ¿y tú por qué andas vagueando? —Estoy de vacaciones forzosas —respondió Yago con desánimo—. Dos semanas por necesidad del trabajo. Sus sueños de descanso se desvanecían mientras miraba esperanzado a la visita—: ¿Va a quedarse mucho? —Has acertado —asintió ella, disolviendo sus esperanzas—: Voy para largo. Yago suspiró de nuevo. A doña Valentina apenas la conocía, la había visto de pasada en su boda con Iria; vivía en otra ciudad. Pero su suegro siempre hablaba de ella a media voz, mirando por encima del hombro, como si le impusiera un respeto reverencial. —Friega los platos —le mandó— y prepárate. Vamos a dar una vuelta por la ciudad, te estrenarás de guía. Yago no halló argumentos y ni siquiera lo intentó. El tono de la abuela le recordó al de un sargento de compañía y entendió que replicar sería peor para él. —¡Enséñame el Paseo Marítimo! —ordenó doña Valentina—. ¿Cuál es la mejor manera de llegar? Tomó a Yago del brazo y salió decidida a la calle, mirando todo con curiosidad. —En taxi —encogió los hombros Yago. Doña Valentina formó un círculo con los dedos y lanzó un silbido agudo entre los labios. Un taxi se detuvo en seco. —¿A santo de qué tanto escándalo? ¿Qué pensará la gente? —rezongaba Yago, ayudándola a sentarse delante. —¡Nada! Seguro que creen que eres tú el maleducado —contestaba la risueña y delicada abuela. El taxista rompió a reír con doña Valentina y chocaron las manos, como si fuesen colegas de toda la vida. —Eres un chico educado, Yago —le decía su pariente mayor durante el paseo por el malecón—. Tu abuela seguro que es bien formal, pero yo soy de otro estilo. Mi marido, el abuelo de Iria, en paz descanse, tardó en acostumbrarse. Era un ratón de biblioteca, tímido, y yo llegué a revolucionarle la vida. Incluso le hice lanzarse en paracaídas conmigo, aunque a los ultraligeros no hubo manera, eso le daba pánico. Yago escuchaba sorprendido. Iria nunca le contó nada sobre la abuela y sus aventuras, y entendía de golpe mucho de su carácter. —¿Tú has saltado en paracaídas? —En la mili, catorce saltos —presumió Yago. —¡Bravo! Te admiro —asintió con aprobación doña Valentina y se puso a tararear: «Nos queda una larga caída, En este salto sin fin…» Yago conocía la canción y la acompañó: «El encaje blanco del paracaídas, Aletea tras de mí…» La canción los acercó y Yago dejó de sentirse incómodo con aquella abuela singular. —Vamos a descansar y tomar algo —propuso ella—. Ese puesto huele a buen churrasco, ¿lo notas? El parrillero, moreno, con rostro fiero, ensartaba la carne marinada en el pincho como quien rematara enemigos. Danzando a su alrededor, uno pensaba en la «jota aragonesa» y echaba de menos una pandereta. Sentada en la mesa, doña Valentina brilló con los ojos y cantó con voz sorprendentemente clara: «¡Ay, cómo me gustaría, Cantar en una boda…!» El churrasquero miró a la señora, se le encendieron los ojos y siguieron a dúo: «Cantar en una boda, Sería todo un honor…» —Disfrute, señora, —dijo el dueño mostrando enormes dientes en una sonrisa—; aquí tiene, con pan de pueblo y buena ensalada, y un vinito de Rueda bien fresquito. El aroma de la carne atrajo a un gatito gris, que se asomó con timidez. —Tú sí que eres necesario aquí —sonrió Valentina—. Ven, pequeño. Pidió al parrillero: —Un poco de carne para nuestro amigo, pero córtasela pequeña. Mientras el gato devoraba, doña Valentina reprendía a Yago: —Tenéis una niña, ¿verdad? ¿Y vais a criarla sin gato en casa? Así no aprenderá nunca la ternura y el cariño. Este se queda con vosotros. Después del paseo, la abuela se puso a bañar al gatito y mandó a Yago a por una lista de cosas: arenero, comedero, cama blanda… Cuando regresó, en casa reinaba el alboroto femenino. Iria y Olalla abrazaban a la abuela, que, dichosa, las colmaba de besos. El gatito, desde el respaldo del sofá, observaba perplejo a su nueva familia. —Mira, Olalla: un conjunto veraniego para ti —repartía regalos doña Valentina—, y para ti, Iria, nada realza más a una mujer ante su marido que una braguita de encaje… Durante la siguiente semana, Olalla no fue a la guarde. Se iba con la abuela por la mañana y volvían al mediodía cansadas, felices y cómplices. En casa les esperaban Yago y el gato, que bautizaron como Leo. Por la tarde se unía Iria y salían todos juntos de paseo, llevando también a Leo. —Tengo que hablar contigo, Yago —le dijo doña Valentina una tarde, con seriedad inusual—. Mañana me voy, ya toca. Esto se lo das a Iria cuando me vaya. Era su testamento: la casa y todo su patrimonio para Iria; a él, la biblioteca que había coleccionado su marido. —Muy valiosa, hay primeras ediciones con dedicatorias… —¿Pero por qué me dice esto, doña Valentina? Ella hizo un gesto y le confesó: —Solo te lo digo a ti; tengo un problema grave de corazón. Puede pasarme en cualquier momento, hay que estar preparados. —¿Y va a estar sola? ¡Tiene que estar acompañada! —Siempre tengo a alguien cerca —sonrió—. Además, tu suegra está en la ciudad de al lado. Cuida de Iria y cría a Olalla, eres un buen chico. Al final, para ti soy la “suegra al cuadrado”, ¿te das cuenta? —le dio una palmadita en el hombro y se rió. —¿No podría quedarse un poco más? —suplicó Yago. Valentina sonrió con gratitud, pero negó con la cabeza. La despidieron toda la familia; hasta Leo pareció triste en brazos de Olalla. Valentina formó un círculo con los dedos y lanzó un silbido potente. El taxi frenó en seco. —¡Vamos, yerno, llévame a la estación! —ordenó, besó a Iria y Olalla y se acomodó delante. El taxista miraba atónito la escena. —¿Nunca ha visto a una señora de mundo, o qué? —refunfuñó Yago. La abuela menuda, sacudiendo sus canas, soltó una carcajada y chocó la palma con la de Yago.

¡Vaya sorpresa me llevé! Hoy, nada más abrir la puerta, me encontré con una abuela bajita, fibrosa, enfundada

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Conoce tu lugar, mujer

12 de octubre, Madrid Hoy he vuelto a escuchar la misma frase que se repite como un disco rayado: «¡Cruz

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DOS HERMANAS… Había una vez dos hermanas. La mayor, Valentina, era una belleza, exitosa y rica. La menor, Zoila, era una alcohólica perdida. En lo que respecta a la belleza, para la época en que transcurre esta historia, ya no quedaba nada de ella: Zoila, con 32 años, parecía más bien una anciana. Flaca, el rostro hinchado y amoratado hasta taparle los ojos, el pelo opaco, enmarañado y sucio como estopa. A Valentina no se le podía reprochar nada: dedicó tiempo y dinero intentando sacar a su hermana del pozo del alcoholismo; la llevó a clínicas caras, hasta a curanderas, pero todo fue en vano. Le compró un piso acogedor, pero lo puso a su nombre para que Zoila no lo cambiara por una botella. Al cabo de medio año, de aquel piso no quedaba más que un colchón mugriento sobre el que yacía la hermana moribunda cuando Valentina fue a despedirse antes de irse a vivir al extranjero. Zoila ya ni hablaba, solo tenía fuerzas para entreabrir los ojos e intuir a través de los párpados hinchados una silueta borrosa contra la ventana sucia. Alrededor, botellas vacías compartidas generosamente por los borrachines del barrio. Valentina no pudo dejar a su hermana así; la conciencia no la dejaría vivir. Decidió limpiar su conciencia llevando a Zoila con la tía Olga al pueblo. Apenas tenían trato, sabían solo que la hermana de su difunta madre, tía Olga, les había traído de pequeñas manjares del campo: mermelada, manzanas aromáticas, setas secas. Valentina solo recordaba el nombre del pueblo: no las invitaron al entierro, así que la tía debía de estar viva. Con ayuda de un conocido envolvió a Zoila en una manta, la colocó en el asiento trasero y fueron a la aldea de Samovar. Allí solo había cuatro casas, encontrar el de la tía fue fácil. Dejaron a Zoila en su cama, Valentina puso dinero sobre la mesa: “Se está muriendo y yo tengo que irme, tía Olga. El dinero es para el entierro, quizá algún día vuelva y pueda encontrar la tumba. Aquí hay suficiente para una valla y un mármol”. Le dejó también la llave del piso de Zoila. ¿A quién más, si no? Rechazó el té y se fue… Tía Olga, aún fuerte a sus 68 años, examinó a Zoila, comprobó que respiraba y fue a calentar agua en el samovar. Mientras tanto, preparó una infusión con hierbas, unas bayas, lo tapó bien y dejó reposar. Tres días dio a Zoila tés con miel casi a la fuerza, cucharita a cucharita cada media hora, incluso de noche. Al cuarto día añadió leche de su cabra Marta. Luego vinieron los caldos de verduras y caldo de pollo de sus propias gallinas, sacrificando dos para la sobrina moribunda. Solo al mes Zoila pudo sentarse sola en la cama. Tía Olga la llevaba en su trineo al baño ruso, la envolvía en un mantón y la lavaba con infusiones. Le peinaba el pelo, que olía a hierba y a verano… La tía Olga volcó todo su cariño en la sobrina, dándole vida cucharada a cucharada, junto a su bondad. Ni clínicas caras ni brujas pudieron salvar a Zoila, pero su tía sí. Zoila sobrevivió. Se fortaleció con la sabrosa leche de Marta, con tortillas de huevos frescos, su pelo volvió a ser brillante y sedoso y sus mejillas tomaron color. Resultó ser guapa, de ojos azules. Empezó a ayudar en la casa y el establo, a ordeñar a Marta, a recoger huevos cada mañana. Comían sencillo, casi todo del huerto. Zoila, vuelta de la muerte, no pensaba en su vida anterior, le gustaba empezar de cero. Veía el sol subir por la mañana, las nubes blancas, las flores que brotan en primavera, y los patitos con su madre en el río, a los que daba pan. Descubrió un talento oculto: tía Olga le enseñó a hacer ganchillo. Comenzó con tapetes, luego, yendo a la ciudad, compraron lana de colores y Zoila tejió chales sorprendentes, por los que empezaron a lloverle encargos. Ganó bien y al cabo de tres años, la hermosa Zoila se llevó a su querida tía de la recóndita aldea de Samovar a una ciudad tranquila frente al cálido mar. Juntando ahorros y sus ganancias por las exclusivas prendas, compró una casa pequeña y acogedora con jardín. Por las mañanas, la cabra Marta —que Valentina pagó para que la llevaran en furgón especial—, rumiando despacio una manzana recién caída, contempla el mar mientras en la orilla se bañan las dos mujeres a las que quiere. Y, ¿sabéis lo mejor de todo? Esta historia es real.

Te voy a contar una historia que todavía me pone un nudo en la garganta cada vez que la recuerdo.

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— ¿¡Y tú quién te crees para decirme nada!? — exclamó doña Zoila, lanzando el trapo a la cara de su nuera. — ¡Vives en mi casa, comes mi comida! Tamara se limpió la cara, apretando los puños. Llevaba tres meses casada y cada día era como un campo de batalla. — ¡Friego, cocino, lavo! ¿Qué más quiere usted? — ¡Quiero que cierres el pico! ¡Intrusa! ¡Viniste con una hija de otro! La pequeña Elena asomó la carita temerosa desde la puerta. Apenas cuatro añitos y ya sabía que la abuela podía ser terrible. — ¡Mamá, basta! — Stepan entró del trabajo, sucio y cansado. — ¿Otra vez discutiendo? — ¡Pues sí! Esa mujer me contesta. ¡Le digo que la sopa está salada y me responde! — La sopa está bien — suspiró Tamara. — Lo hace usted a propósito. — ¿Ves? ¿Lo oyes? — Doña Zoila señaló a su nuera. — ¡Me acusa en mi propia casa! Stepan se acercó y abrazó a Tamara por los hombros. — Mamá, para ya. Tamara está todo el día con la casa. Y tú solo discutes. — ¡Ah, sí! ¡Ahora estás en contra de tu madre! Te crié, te cuidé, ¡y así me pagas! La vieja se fue dando un portazo. El silencio llenó la cocina. — Lo siento — susurró Stepan, acariciando a Tamara. — Con la edad, mamá se ha vuelto insoportable. — Stepan, ¿y si alquilamos algo? Aunque sea una habitación. — ¿Con qué dinero? Soy tractorista, no jefe. No nos llega ni para comer. Tamara se abrazó a él. Era un hombre bueno y trabajador. Pero su madre era un verdadero infierno. Se conocieron en la feria del pueblo. Tamara vendía ropa tejida, Stepan compraba calcetines. Desde el principio no le importó que ella tuviese una hija; él quería a los niños. La boda fue sencilla. Doña Zoila nunca tragó a la nuera: joven, guapa, universitaria — y su hijo solo tractorista. — Mamá, ven a cenar — pidió Elena, tirando de su falda. — Voy, cariño. Durante la cena doña Zoila apartó con desprecio su plato. — Esto no hay quien lo coma. Cocinas como para cerdos. — ¡Mamá! — Stepan golpeó la mesa. — ¡Basta ya! — ¿Que qué basta? ¡Digo la verdad! ¡Mira qué ama de casa es Svetlana! ¡No como esta! Svetlana, la hija de doña Zoila, vivía en la ciudad. La casa estaba a su nombre, aunque apenas iba. — Si no le gusta cómo cocino, hágalo usted misma — contestó Tamara, serena. — ¡Malcriada! — la suegra se levantó furiosa. — ¡Si te agarro…! — ¡Ya basta! — Stepan se interpuso. — O te calmas, mamá, o nos vamos ahora mismo. — ¿Iros? ¿A dónde? ¡La casa no es vuestra! Era cierto. La casa era de Svetlana. Ellos vivían allí de prestado. *** Un peso precioso Esa noche Tamara no podía dormir. Stepan la abrazaba y susurraba: — Aguanta un poco más, amor. Comprar un tractor, montar algo propio. Tendremos nuestra casa. — Pero es carísimo… — Encontraré uno viejo, lo arreglo. Tú solo créeme. Por la mañana, Tamara despertó nauseada. Salió corriendo al baño. ¿Será posible…? El test mostró dos rayitas. — ¡Stepan! — entró corriendo. — ¡Mira! Él, soñoliento, miró la prueba y de pronto la levantó en brazos, girando con alegría. — ¡Tamara, mi vida! ¡Vamos a tener un niño! — ¡Calla! ¡Te oirá tu madre! Ya era demasiado tarde. Doña Zoila estaba en la puerta. — ¿A qué viene ese alboroto? — ¡Mamá, que vamos a ser padres! — Stepan brillaba de felicidad. La suegra frunció los labios. — ¿Y donde pensáis vivir? Aquí ya no cabéis. Cuando venga Svetlana, os echará. — ¡No lo hará! — respondió Stepan, serio. — ¡Esta también es mi casa! — La casa es de Svetlana. ¿Lo olvidas? Yo la puse a su nombre. Tú aquí eres un invitado. Toda la alegría desapareció. Tamara se sentó en la cama. Un mes después, ocurrió lo peor. Tamara subía agua — en la casa no había grifo. Un dolor terrible le partió el vientre. Manchas rojas en el pantalón… — ¡Stepan! — gritó. Fue un aborto. El médico dijo: demasiado esfuerzo, mucho estrés. Necesitaba descanso. ¿Cómo conseguir descanso, viviendo con su suegra? Tamara miraba al techo del hospital. No podía más. No quería. — Me marcho — le dijo a su amiga. — No puedo seguir. — Pero, Tamara, ¿y Stepan? Es buen hombre. — Sí, pero su madre me va a destruir. Stepan llegó del trabajo corriendo, sucio, cansado, con flores silvestres. — Tamara, mi amor, perdóname. Yo tengo la culpa. No te protegí. — Stepan, yo no puedo seguir allí. — Lo sé. Pediré un préstamo. Alquilamos un piso. — ¿Cómo te lo van a dar si cobras tan poco? — Me lo darán. He encontrado otro trabajo. Por la noche en la granja. Por el día en el tractor, por la noche ordeñar vacas. — ¡Stepan, vas a caer rendido! — No importa. Por ti lo que sea. Tamara salió del hospital una semana después. Doña Zoila la recibió así: — Ya lo sabía yo… No has podido con ello. Débil, como siempre. Tamara pasó de largo en silencio. Esa mujer no merecía sus lágrimas. Stepan trabajaba sin descanso: tractor por la mañana, granja por la noche. Dormía tres horas. — Yo también buscaré trabajo — le dijo Tamara. — Están buscando contable. — Pagan una miseria. — Todo suma. Empezó a trabajar. Cada mañana llevaba a Elena al cole, después a la oficina. Por la tarde recogía a la niña, hacía la cena y lavaba la ropa. Doña Zoila seguía pinchando, pero Tamara ya no la escuchaba. *** Un rincón propio y una vida nueva Stepan seguía ahorrando para un tractor. Encontró uno antiguo y destrozado. El dueño casi lo regalaba. — Pide el crédito — dijo Tamara. — Lo arreglas y podremos trabajar. — ¿Y si sale mal? — Saldrá bien. Tienes manos de oro. Le dieron el préstamo. Compraron el tractor. Parecía chatarra. — ¡Vaya negocio! — se mofaba doña Zoila. — ¡Solo para el desguace! Stepan desmontaba el motor, por la noche, tras la granja, con la linterna. Tamara le ayudaba — pasaba herramientas, sujetaba piezas. — Vete a dormir, mujer. Estás agotada. — Empezamos juntos, terminamos juntos. Un mes. Dos. Los vecinos se reían: “El tonto del tractor, compró un trasto viejo”. Hasta que una mañana rugió el motor. Stepan, incrédulo, al volante. — ¡Tamara! ¡Arranca! ¡Funciona! Ella corrió y lo abrazó. — Lo sabía. Confío en ti. Primer trabajo: arar el campo del vecino. Segundo: traer leña. Tercero, cuarto… ya entraba dinero. Y entonces, Tamara volvió a sentir náuseas por la mañana. — Stepan, estoy embarazada otra vez. — ¡Esta vez nada de cargar pesos! ¿Entendido? ¡Yo lo hago todo! La cuidaba como a un vaso fino, no le dejaba ni levantar el cubo del agua. Doña Zoila se enfadaba: — ¡Vaya delicada! ¡Yo tuve tres y seguía trabajando! ¡Pero esta! Pero Stepan no se movía: nada de esfuerzos. En el séptimo mes, llegó Svetlana con su marido y sus planes. — Mamá, vendemos la casa. Nos la han pagado bien. Venís con nosotros. — ¿Y ellos? — preguntó Zoila señalando a Stepan y Tamara. — ¿Ellos? Que se busquen otro sitio. — ¡Svetlana, aquí nací, esta también es mi casa! — protestó Stepan. — ¿Y qué? ¡La casa es mía! ¿Lo olvidas? — ¿Cuándo hay que irse? — preguntó Tamara, tranquila. — En un mes. Stepan hervía de rabia. Tamara, suave, le puso la mano en el hombro. Tranquilo. Por la noche se abrazaron en silencio. — ¿Y ahora qué? Pronto nacerá el niño. — Encontraremos algo. Lo importante es estar juntos. Stepan trabajó como loco. El tractor no paró de rugir. En una semana ganaron lo de un mes. Y entonces llamó don Miguel, vecino del pueblo de al lado. — Stepan, vendo la casa. Es vieja, pero firme. Barata. ¿La miráis? La visitaron. Casa antigua pero buena. Tres habitaciones, horno, corral. — ¿Cuánto pides? Miguel dijo la cifra: tenían la mitad. — ¿Me la dejas a plazos? — pidió Stepan. — Mitad ahora, mitad en seis meses. — Trato hecho. Eres de fiar. Volvieron a casa felices. Doña Zoila les recibió: — ¿Dónde estabais? ¡Svetlana trae los papeles! — Perfecto — dijo Tamara. — Nos mudamos. — ¿Dónde? ¿A la calle? — A nuestra propia casa. La hemos comprado. La suegra se quedó de piedra. — ¡Mentira! ¿De dónde habéis sacado tanto? — Trabajando — Stepan abrazó a Tamara. — Mientras tú criticabas, nosotros luchábamos. Se mudaron en dos semanas. No tenían mucho; ¿qué podía ser propio en casa ajena? Elena corría de un lado a otro, el perrito ladraba contento. — Mamá, ¿de verdad es nuestra casa? — Sí, hija, es de verdad nuestra. Doña Zoila se plantó allí un día antes de marcharse. — Stepan, he pensado… ¿me lleváis con vosotros? En la ciudad no me siento bien. — No, mamá. Tomaste tu decisión. Vive con Svetlana. — ¡Pero soy tu madre! — Una madre no llama “ajena” a su nieta. Adiós. Cerró la puerta. Dolía, pero era lo correcto. Mateo nació en marzo. Fuerte, sano. Lloraba con fuerza, exigiendo. — ¡Igualito a su padre! — bromeó la comadrona. Stepan lo sostuvo tembloroso. — Gracias, Tamara. Por todo. — No, gracias a ti por no rendirte. Por confiar. Empezaron a hacer suyo el hogar. Sembraron, compraron unas gallinas. El tractor funcionaba, traía ingresos. Por las noches se sentaban en el porche. Elena jugaba con el perro, Mateo dormía en la cuna. — ¿Sabes? — dijo Tamara, — soy feliz. — Y yo. — ¿Recuerdas lo duro que fue? Creí que no aguantaría. — Pero lo hiciste. Eres fuerte. — Lo somos. Juntos. El sol se ponía tras el bosque. El hogar olía a pan y leche. Un hogar de verdad. Su hogar. Donde nadie humilla. Ni te echa. Nadie llama “extraña”. Donde se puede vivir, amar y criar a los hijos. Donde se puede ser feliz. *** Queridos lectores, cada familia vive sus pruebas, y a veces cuesta superarlas. Esta historia de Tamara y Stepan quizás sea como un espejo donde ver vuestras luchas y vuestra fuerza para salir adelante. Así es la vida: de las dificultades, a la alegría, y de nuevo a lo desconocido, hasta que la suerte sonríe. ¿Y vosotros? ¿Habríais aguantado tanto como Stepan o habríais buscado vuestro propio sitio antes? ¿Qué es para vosotros un verdadero hogar: las paredes o el calor de una familia? ¡Contadnos vuestra opinión, porque la vida es una escuela y cada lección vale su precio!

¡Pero quién eres tú para decirme nada! exclamó Luisa de la Torre lanzando la bayeta a la cara de su nuera.

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012

Pensamos que la vida es complicada, pero nosotros la complicamos aún más.

Pensamos que la vida es dura, y la empeñamos aún más. Desde el primer día de instituto, Almudena se dio

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Gente distinta A Igor le tocó una mujer peculiar. Bellísima, sí: rubia natural de ojos negros, curvas generosas, pechos llamativos, larguísimas piernas. Y en la cama, un volcán. Al principio fue solo pasión, y ni tiempo hubo para pensar. Luego embarazo. Así que se casaron, como mandan los cánones. Nació un hijo, tan rubio y de ojos negros como la madre. Y todo fue como en cualquier familia: pañales, primeros pasos y palabras. Yana se comportaba como cualquier joven madre: cariñosa con el niño, atenta, normal. Todo cambió cuando el hijo llegó a la adolescencia. Yana empezó a interesarse por la fotografía. Siempre con la cámara encima, metida en cursos y talleres. —¿Qué te falta? —preguntaba Igor—. Eres abogada, pues trabaja de abogada. —Abogado —le corregía Yana. —Bueno, abogado. Dedica más tiempo a la familia y deja de ir dando vueltas por ahí. Ni él mismo entendía lo que le irritaba. Ella cumplía con la casa: la comida hecha, todo limpio, pendiente de los estudios del hijo. Llega el marido de trabajar, se tumba en el sofá delante de la tele, como debe ser. Pero lo que le sacaba de quicio era la sensación de que su mujer desaparecía a algún lugar donde él no tenía cabida. Estaba y a la vez no. Nunca veía la tele con él, ni comentaba lo interesante. Le daba de cenar y volvía a irse. —¿Eres mujer de tu marido o no? —se enfadaba Igor, viéndola otra vez ante el ordenador. Yana callaba. Se encerraba en sí misma. Además, le encantaba viajar a países exóticos. Cogía vacaciones y se largaba con su mochila y su cámara. Igor no lo entendía. —Vámonos con los amigos a la parcelita. Han puesto sauna, el orujo es de primera. Ya va siendo hora de tener nuestra propio chalet. Yana siempre se negaba, pero intentaba que él fuera con ella de viaje. Probó una vez. Nada bueno: todo era ajeno, no entendía el idioma, la comida incomible, demasiado picante. Y a las maravillas del mundo él era indiferente. Así que Yana empezó a viajar sola. Hasta dejó el trabajo. —¿Y la pensión, qué? —se indignaba Igor—. ¿Qué te crees, gran fotógrafa? ¿Sabes el dineral que hay que poner para hacerse un hueco? Yana no respondía. Solo un día le contó tímida: —Tendré mi primera exposición. Mía, personal. —Todo el mundo hace exposiciones —bufó Igor—. ¡Gran cosa! Pero fue a la inauguración. No entendió nada. Caras ajadas, ni siquiera guapas. Manos arrugadas, gaviotas sobre el agua. Todo tan extraño como Yana. Se rió de ella. Y luego Yana le regaló un coche. Así, somos familia, úsalo. Ni siquiera tenía carné; todo lo había ganado ella con sus fotos, haciendo encargos. Entonces él sintió miedo. Algo desasosegante: ¿qué clase de extraño animal era esa mujer? ¿De dónde venía el dinero? ¿Se lo daban otros hombres? Imposible ganar para un coche con esas tonterías. ¿Le era infiel? Aunque no, seguro que lo sería. Hasta intentó “enseñarle”: le dio una bofetada. Ella cogió un cuchillo de cocina, cortó al azar —dos puntos de sutura en el vientre. Menos mal que no tuvo puntería la histérica. Luego ella le pidió perdón, y él nunca más levantó la mano. Le encantaban los gatos. Siempre recogía, curaba y buscaba hogar a gatos abandonados. En casa siempre vivían dos. Cariñosos, sí, pero no son personas. ¿Cómo podía querer más a los gatos que a su propio marido? Un día se le murió un gato entre los brazos, no pudo salvarle en la clínica. Qué disgusto cogió Yana. Lloraba, bebía coñac, se culpaba. Días así. Al final Igor, harto, soltó: —Solo te falta hacer duelo por las cucarachas. Se topó con una mirada dura. Calló, escupió y se fue. Que hiciese lo que quisiera. Los amigos y las amigas de Yana le apoyaban a Igor: decían que Yana se había subido mucho y perdido el norte. Así fue como buscó consuelo en la vecina, que además era amiga de infancia de Yana. Irka era más sencilla, fácil de entender. Trabajaba de dependienta, no le interesaba el arte, siempre dispuesta para sexo y conversación. Eso sí, bebía mucho, pero bueno, no iba a casarse con ella… Esperaba que Yana se diera cuenta, montara un escándalo, una escena de celos, platos rotos. Así podría decirle: “¿Y tú? ¿Dónde te pierdes?” Después se perdonarían y la familia se recompondría. Irka podría dejarla. Pero Yana callaba. Solo le miraba mal. Hasta en la cama todo fue a peor. Ella se contraía si él intentaba acariciarla. Se fue a otra habitación. El hijo creció, terminó la universidad. Igualito que la madre: ojos negros, rubio, y raro. —¿Cuándo me darás nietos? —preguntaba Igor. Denis solo reía: primero quiero hacer algo con mi vida, y encontrar el amor verdadero. Entonces habrá nietos, papá. Distante, ajeno, sangre de su madre. Entre Yana y él siempre hubo una compenetración absoluta, se entendían sin palabras. Igor se sentía un intruso, le daban miedo esos ojos negros y esa mirada impenetrable. Iba a buscar consuelo con Irka. Y Yana se enteró. Algún vecino se lo contó. Igor ni siquiera se escondía. Un día llegó a casa y la encontró fumando en la mesa. Silencio, voz queda: —¡Lárgate! ¡Fuera de casa! Ojos negros, duros, con ojeras. Se fue con Irka. Esperaba que la mujer le llamara de vuelta. Una semana después, mensaje de WhatsApp: tenemos que hablar. Se ilusionó, duchado y perfumado. Y Yana en la puerta: —Mañana vamos a solicitar el divorcio. Después todo fue como un sueño. Papeles, firmas, renunció a su parte del piso (era de la familia de Yana)… —¿Y ahora qué harás? ¿Vivir de divorciada? —le preguntó amargado al salir del registro. Quiso añadir: “¿Quién te va a querer?”, pero se contuvo. Yana sonrió. Por primera vez en años le sonrió a él, francamente, de verdad: —Me voy a Madrid. Me han ofrecido un proyecto importante allí. —Por lo menos no vendas el piso —pidió él, sin saber por qué—. ¿A dónde volverás? —No volveré —respondió serena su ya ex mujer—. Verás, hace tiempo que amo a otra persona. También es fotógrafo, de Madrid, me entusiasma estar con él. Pero pensaba: estoy casada, sería feo engañar, y tampoco hay motivo para divorciarnos. Solo que somos personas distintas. ¿Por eso se divorcian las parejas? ¿O se quedan? —No se divorcian —confirmó Igor. —Pues mira: ya estamos divorciados —rió Yana—. Me dio rabia lo de Irka, pero luego pensé: todo está bien. Yo seré feliz, y tú también. Cásate con ella y que os vaya bien. Y se fue. —No me casaré —le dijo Igor, de espaldas ya. Pero Yana ya no le oyó. Desde entonces no supo más de ella. Solo, una vez al año, un corto mensaje de WhatsApp: “¡Feliz cumpleaños! Salud y felicidad. Gracias por nuestro hijo.”

DISTINTAS PERSONAS A Darío le había tocado una esposa Lucía , extraña como la niebla con luz de luna

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Accedí a cuidar a mi nieto solo por unos días”: Tras un mes, comprendí que mi vida nunca volvería a ser la misma.

Mamá, por favor, solo unos días. No sé qué hacer. Tomás está enfermo, tengo que ir al trabajo, la guardería

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El crujido de una rama seca bajo su pie ni siquiera lo oyó Vani. De repente, el mundo entero se dio la vuelta y empezó a girar ante sus ojos como un caleidoscopio de colores, y al segundo se desintegró en millones de estrellas brillantes, que enseguida se reunieron de golpe en su brazo izquierdo, justo encima del codo. —¡Ay…! —Vani se agarró el brazo herido y soltó un alarido de dolor. —¡Vania! —su amiga Sacha corrió al instante hacia él y cayó de rodillas a su lado— ¿Te duele? —¡No, hombre, me encanta! —contestó él, con una mueca de dolor y sollozando. Sacha extendió la mano y le tocó suavemente el hombro. —¡Déjalo ya! —gritó él de pronto, con voz dura y la mirada encendida— ¡Que duele, joder! ¡No me toques! Vani se sentía doblemente dolido. Primero, porque seguramente se había roto el brazo y le esperaba un mes aburrido, soportando las bromas de sus amigos por el yeso inevitable. Segundo, porque se había subido a aquel árbol por su propio orgullo, queriendo impresionar a Sacha con su agilidad y valentía. La primera ofensa aún era tolerable, pero la segunda lo sacaba de quicio. No solo se había hecho daño delante de ella, ¡ahora encima quería compadecerlo! Ni hablar… Incorporándose de un salto y sujetando el brazo inerte, Vani marchó decidido hacia el hospital. —¡Vania, no te preocupes! —Sacha caminaba a su lado, intentando animarle y consolarlo— ¡Todo saldrá bien, Vania! ¡Todo estará bien! —Déjame en paz —se detuvo y la fulminó con la mirada antes de escupir al suelo— ¿Que qué va a estar bien? ¿No ves que me he roto el brazo? ¿Eres tonta o qué? ¡Vete a casa, ya me cansas! Sin mirar atrás, se alejó por la acera, dejando a su amiga con los ojos abiertos, repitiendo una y otra vez: —Todo saldrá bien, Vania… todo saldrá bien… *** —Iván Víctorovich, si no vemos la transferencia en las próximas veinticuatro horas, nos disgustaremos mucho. Ah, y casi lo olvido: han dicho que mañana habrá hielo en las carreteras, así que tenga cuidado al conducir. Ya sabe, puede haber accidente y… Estas desgracias nunca se sabe, a cualquiera le pueden pasar. Que tenga buen día. La voz se cortó y quedó el silencio. Iván tiró el móvil y, atrapándose los cabellos entre los dedos, se dejó caer sobre el respaldo del sillón. —¿Y de dónde saco yo el dinero? Ese ingreso no estaba previsto hasta el mes que viene… Soltando un suspiro, volvió a coger el teléfono y marcó un número. —Olga, ¿podemos transferir hoy a nuestros socios del holding el pago de los equipos? —Pero… Don Iván… —¿Podemos o no? —Sí, pero entonces el calendario de pagos… —¡Que le den! ¡Ya lo arreglaremos! Haz la transferencia al holding hoy. —De acuerdo, pero… luego habrá problemas con… Iván colgó de golpe y golpeó el apoyabrazos con el puño. —Malditos chupasangres… Algo suave le tocó el hombro y pegó un sobresalto en el sillón. —Sacha, ¿te he pedido o no que no vengas cuando trabajo? ¿Eh? Su mujer, Alejandra, lo besó delicadamente en la oreja y le acarició el pelo. —Vania, no te alteres, ¿vale? Todo saldrá bien. —¡Ya basta con tu “todo saldrá bien”! ¿Es que no te cansas? ¿Me van a matar mañana y también estarás bien tú? Iván saltó de la silla y apartó a Sacha de un empujón. —¿Qué hacías? ¿El cocido? Pues hala, sigue con ello. Y déjame en paz, que me pones de los nervios. Ella suspiró y salió. En la puerta, volvió la cabeza y murmuró tres palabras. *** —¿Sabes…? Ahora estoy aquí tumbado y recuerdo toda nuestra vida… El anciano entreabrió los ojos y miró a su esposa, envejecida. Su bello rostro surcado de arrugas, los hombros vencidos, la postura ya no tan firme y elegante. Sin soltarle la mano, ella le colocó con mimo el catéter de la vía y le regaló una sonrisa silenciosa. —Cuando me metía en líos, cuando estaba entre la vida y la muerte, cuando me pasaba lo peor… Siempre venías tú y decías lo mismo. No te imaginas qué rabia me daba. Quería matarte por tu ingenuidad, tu monotonía —el viejo intentó sonreír pero se ahogó en tos. Cuando se calmó, prosiguió—: Me rompía brazos y piernas, me amenazaban de muerte, lo perdía todo, caía tan bajo que pocos podían salir y tú siempre igual: “Todo saldrá bien.” Y nunca mentiste, fíjate. ¿Cómo lo sabías siempre? —No sabía nada, Vania —suspiró ella—. ¿Crees que lo decía para ti? Lo hacía por mí. Toda la vida te he querido como a un loco; eres mi vida. Cuando estabas mal, cuando las desgracias se cernían, yo me volvía del revés. No sabes cuánto he llorado, cuántas noches sin dormir… Y siempre repitiéndome: “Que caigan rayos, pero mientras esté vivo, todo estará bien.” El viejo cerró los ojos y le apretó la mano. Le costó hablar. —Así era… Y yo me enfadaba contigo. Perdóname, Sacha. No lo sabía… Tanto tiempo y nunca pensé en ti. ¡Menudo gilipollas! Ella se enjugó discretamente una lágrima y se inclinó sobre el rostro de su marido. —Vania, no te preocupes… Permaneció así un instante, mirándole a los ojos, y apoyó la cabeza en su pecho, acariciando la mano fría. —YA TODO FUE BIEN, Vani, ya TODO FUE BIEN…

El crujido de una ramita seca bajo mi pie ni siquiera lo escuché. De repente, mi mundo giró como una