MagistrUm

Acogí a Crisanta después de su divorcio. Con el paso de los días, sentí que me convertía en sirvienta

—No pude abandonarlo, mamá —susurró Miguel—. ¿Lo entiendes? No pude Miguel tenía catorce años, y sentía que todo el mundo estaba en su contra. Es más, nadie quería comprenderlo. —¡Otra vez el gamberro ese! —murmuraba la tía Clavita del tercer portal, cruzando deprisa al otro lado del patio—. Criado solo por su madre… ¡Así salen después! Miguel pasó de largo, con las manos en los bolsillos de sus vaqueros rotos, fingiendo que no escuchaba. Aunque sí escuchaba. Su madre trabajaba hasta tarde. En la mesa, una nota: «Las albóndigas están en la nevera, caliéntalas». Y silencio. Siempre silencio. Ahora volvía del colegio, donde los profesores le habían dado otra charla sobre su conducta. Como si él no supiera que era un problema para todos. Lo sabía. ¿Y qué? —¡Eh, chaval! —le llamó el tío Víctor, vecino del primero—. ¿Has visto un perro cojo por aquí? Habría que echarlo. Miguel se detuvo y miró. Junto a los cubos de basura yacía un perro adulto, pelirrojo con manchas blancas. No se movía, sólo los ojos seguían a la gente. Ojos inteligentes. Y tristes. —¡A ver si alguno lo echa! —asentía la tía Clavita—. Estará enfermo… Miguel se acercó. El perro no se movió, sólo agitó débilmente el rabo. En la pata trasera, una herida sanguinolenta. —¿A qué esperas? —insistió el tío Víctor—. Coge un palo y échalo. Algo en Miguel estalló entonces. —¡Que nadie se atreva a tocarle! —soltó, protegiendo al perro con su cuerpo—. ¡No hace daño a nadie! —Vaya con el defensor, —se sorprendió el tío Víctor. —¡Y lo defenderé! —Miguel se agachó junto al perro y le ofreció la mano. El animal la olió y la lamió suavemente. Miguel sintió algo cálido dentro de él. Por primera vez en mucho tiempo, alguien le trataba con cariño. —Ven, —susurró al perro—. Ven conmigo. En casa le preparó una cama de viejas chaquetas en la esquina de su cuarto. Su madre no volvería hasta la noche: nadie iba a echarle la bronca ni echar al «contagio». La herida era fea. Miguel buscó en Internet cómo curar animales, leyendo con dificultad las palabras médicas pero memorizándolas con perseverancia. —Hay que lavar con agua oxigenada, —murmuraba revolviendo el botiquín—. Luego yodo por los bordes. Despacio, para que no duela. El perro se dejaba hacer, confiando. Le miraba con gratitud; hacía tiempo que nadie miraba así a Miguel. —¿Cómo te llamas, chico? —preguntó mientras le vendaba—. Eres pelirrojo… ¿Te llamo Peluso? El perro ladró bajito, como si aceptara. Por la tarde volvió su madre. Miguel se preparó para el griterío, pero sólo le miró el vendaje. —¿Tú se lo has curado? —preguntó en voz baja. —Sí. En Internet lo explicaban. —¿Y qué le vas a dar de comer? —Ya me las arreglaré. Ella le observó. Luego acarició al perro, que le lamió la mano. —Mañana iremos al veterinario, —decidió—. Veremos esa pata. ¿Ya tiene nombre? —Peluso, —respondió Miguel con una sonrisa. Por primera vez en meses entre ellos no había una pared de incomprensión. A la mañana siguiente Miguel se levantó una hora antes de lo habitual. Peluso intentó incorporarse, gimoteando. —Quieto, tranquilo, —le tranquilizó—. Ahora te traigo agua y comida. No había pienso en casa. Tocó una albóndiga, pan empapado en leche. Peluso comió ansioso pero con cuidado. En el cole Miguel no se rebeló por primera vez en mucho tiempo. Sólo pensaba en Peluso. ¿Tendrá dolor? ¿Me echará de menos? —Hoy estás diferente, —notó la tutora. Miguel se encogió de hombros. No quería hablar, le tomarían a broma. Corrió a casa, ignorando las miradas de los vecinos. Peluso le recibió moviendo el rabo: ya podía andar sobre tres patas. —¿Quieres salir, amigo? —Miguel improvisó una correa—. Con cuidado. En el patio ocurrió lo increíble. La tía Clavita casi se atraganta al verles: —¡Que se lo ha metido en casa! ¡Miguel! ¡Estás loco! —¿Por qué? —respondió él con calma—. Lo estoy cuidando. Pronto estará sano. —¡¿Lo cuidas?! ¿Y el dinero para medicinas? ¿Le robas a tu madre? Miguel apretó los puños, pero se contuvo. Peluso se pegó a su pierna. —No robo. Uso mi dinero. El del desayuno, —dijo en voz baja. El tío Víctor negó con la cabeza: —Chaval, ¿sabes que has acogido a un ser vivo? No es un juguete. Hay que cuidarlo, curarlo, sacarlo. Ahora cada día empezaba con un paseo. Peluso se recuperaba rápido, aunque aún cojeaba un poco. Miguel le enseñaba con paciencia. —¡Siéntate! ¡Muy bien! ¡Dame la pata! Así… Los vecinos observaban de lejos. Algunos negaban la cabeza, otros sonreían. Miguel sólo veía los ojos leales de Peluso. Miguel cambió. No de golpe, poco a poco. Dejó de ser grosero, ayudaba en casa, mejoró en los estudios. Ahora tenía un propósito. Y era sólo el principio. Pasaron tres semanas y ocurrió lo que Miguel más temía. Volvía de paseo con Peluso cuando apareció una jauría por los garajes. Cinco o seis perros callejeros, agresivos, con ojos brillando. El jefe, negro y enorme, se adelantó. Peluso se refugió detrás de Miguel. La pata aún le dolía. Los otros notaron la debilidad. —¡Atrás! —gritó Miguel, agitando la correa—. ¡Fuera! Pero la jauría cercaba. El negro gruñía más fuerte, listo para saltar. —¡Miguel, corre! ¡Abandona al perro y corre! —se oyó el grito de la tía Clavita desde la ventana. Más vecinos miraban. —¡No seas héroe! —gritó el tío Víctor—. Cojea, no te servirá de nada. Miguel miró a Peluso. Él temblaba pero no huía, pegado a la pierna de su dueño. El perro jefe saltó. Miguel se protegió con los brazos, pero le mordió el hombro. Peluso, pese a la pata mala y el miedo, salió en defensa de Miguel, mordiéndole la pierna al líder. Comenzó la pelea. Miguel golpeaba, trataba de cubrir a Peluso. Recibía mordiscos, rasguños, pero no retrocedía. —¡Ay Dios, qué barbaridad! —clamaba la tía Clavita arriba—. ¡Víctor, haz algo! Él corría escaleras abajo, cogía un palo, cualquier cosa. —¡Resiste, chaval! —gritaba—. ¡Ahora ayudo! Miguel caía bajo la jauría cuando oyó una voz familiar: —¡Eh, fuera de aquí! Era su madre con un cubo de agua: empapó a los perros que saltaron atrás, gruñendo. —¡Víctor, ayuda! —gritó ella. El tío Víctor llegó con palo, más vecinos bajaban. Los perros callejeros, al ver la desigualdad, huyeron. Miguel yacía en el asfalto, abrazando a Peluso. Sangrando y temblando. Pero vivos. —Hijo, —su madre se arrodilló a su lado, revisando los rasguños—. Me has asustado tanto. —No pude abandonarlo, mamá, —susurró Miguel—. ¿Lo entiendes? No pude. —Lo entiendo, —respondió ella. La tía Clavita bajó al patio, mirándole como si le viera por primera vez. —Chico, —balbuceó—. Podías haber muerto… por un simple perro. —No «por un perro», —intervino el tío Víctor—. Por un amigo. ¿Comprende la diferencia, Clavita? La vecina asintió, con lágrimas en los ojos. —Vamos a casa, —dijo la madre—. Hay que curar las heridas. Y las de Peluso. Miguel se levantó, cargó al perro. Peluso gimió pero movió el rabo: feliz por no estar solo. —Espera, —les detuvo Víctor—. ¿Mañana vais al veterinario? —Sí. —Os llevo. Y pago el tratamiento: ese perro resultó ser un héroe. Miguel miró sorprendido. —Gracias, tío Víctor. Pero puedo solo. —No discutas. Cuando consigas dinero ya me lo das. Por ahora… —le dio una palmadita—. De momento estoy orgulloso de ti. ¿Verdad? Los vecinos asintieron en silencio. Pasó un mes. Una tarde de octubre, Miguel volvía de la clínica veterinaria, donde ayudaba como voluntario los fines de semana. Peluso corría a su lado, casi sin cojear. —¡Miguel! —le llamó la tía Clavita—. ¡Espera! Él se detuvo, preparado para un sermón. Pero la vecina le entregó una bolsa de pienso. —Esto es para Peluso, —dijo en voz baja—. Buena comida, es caro. Se nota que te preocupas. —Gracias, tía Clavita, —respondió él con honestidad—. Pero ya tengo pienso. Trabajo en la clínica, la doctora Ana me paga. —Aun así, quédatelo. Te hará falta. En casa su madre preparaba la cena. Al verle, sonrió: —¿Qué tal en la clínica? ¿Ana contenta contigo? —Dice que tengo buenas manos. Y paciencia. —Acarició a Peluso—. Igual me hago veterinario. Lo estoy pensando. —¿Y los estudios? —Bien. Hasta el de física, Don Pedro, me felicita. Dice que he mejorado. Su madre asintió. El cambio en Miguel era increíble. Ya no era grosero, ayudaba en casa, saludaba a los vecinos. Tenía una meta. Un sueño. —Mañana viene Víctor. Quiere ofrecerte otro trabajo. Un amigo suyo tiene criadero y busca ayudante. Miguel se iluminó. —¿Puedo llevar a Peluso? —Creo que sí. Casi es un perro de servicio. Por la noche, Miguel y Peluso entrenaban la orden de «vigilar» en el patio. Peluso obedecía, mirándole con lealtad. Víctor se acercó y se sentó a su lado. —¿Mañana vas al criadero, entonces? —Sí, con Peluso. —Pues acuéstate pronto. Te espera un gran día. Cuando se fue, Miguel y Peluso se quedaron un rato más. El perro apoyó el hocico en sus rodillas, suspiró. Se habían encontrado. Y nunca más estarían solos.

No podía dejarle solo, mamá, susurré, casi sin voz. ¿Lo entiendes? No podía. Tengo catorce años, y a

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0158

Indispensable

La primera vez que Luz María vio a Andrés fue en la oficina de Recursos Humanos, justo cuando él acudía

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014

¡Me han robado la ropa, vaquero! ¡Sálvame!, suplicó la mujer apache junto al lago!

«¡Robaron mis ropas, vaquero! ¡Sálvame!», gritó la mujer del pueblo al borde del embalse, mientras el

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037

Las circunstancias no se dan por sí solas: las creamos nosotros. Tú creaste las circunstancias para abandonar a un ser vivo en la calle. Y ahora, cuando te conviene, quieres cambiarlas. Oleg volvía a casa tras el trabajo en una típica tarde de invierno, cuando todo parece cubierto por el manto rutinario de la monotonía. Al pasar frente a una tienda de ultramarinos, vio a un perro sentado allí. Un mestizo, pelirrojo y despeinado, con los ojos de un niño perdido. —¿Qué haces aquí? —rezongó Oleg, pero se detuvo. El perro alzó el hocico y lo miró. No pedía nada, solo observaba. “Seguro espera a sus dueños”, pensó Oleg y siguió su camino. Pero al día siguiente, la misma imagen. Y al otro, igual. El perro parecía haberse quedado anclado a aquel lugar. Oleg reparó en que los vecinos pasaban de largo, alguno le tiraba un trozo de pan, otro una salchicha. —¿Por qué sigues aquí sentado? —le preguntó agachándose junto a él—. ¿Y tus dueños? Entonces, el perro se acercó despacio y apoyó el hocico en la pierna de Oleg. Oleg se quedó petrificado. ¿Cuánto hacía que no acariciaba a nadie? Llevaba tres años divorciado. El piso estaba vacío: sólo trabajo, televisor y nevera. —Ay, mi Lada —susurró, sin saber de dónde sacaba ese nombre. Al día siguiente, le trajo salchichas. Una semana después, publicó un anuncio en Internet: “Se ha encontrado un perro. Busco a sus dueños”. Nadie llamó. Un mes más tarde, tras salir de una guardia nocturna —trabajaba de ingeniero y a veces debía pasar noches enteras en la obra—, Oleg vio un corrillo frente a la tienda. —¿Qué ha pasado? —preguntó a la vecina. —Que han atropellado al perro. El que llevaba aquí sentado un mes. Se le cayó el alma a los pies. —¿Dónde está? —La han llevado a la clínica veterinaria de la Avenida de Rosalía de Castro. Pero allí piden mucho dinero… ¿A quién le interesa un perro sin hogar? Oleg no dudó. Se dio la vuelta y corrió. En la clínica, el veterinario negó con la cabeza. —Fracturas, hemorragia interna. El tratamiento será costoso. Y no se sabe si sobrevivirá. —Trátela —dijo Oleg—. Pagaré lo que haga falta. Cuando le dieron el alta, la llevó a casa. Por primera vez en tres años, su piso se llenó de vida. La vida cambió. Radicalmente. Oleg ya no se despertaba con el despertador: Lada le rozaba la mano con el hocico, como diciendo “es hora, amo”. Él se levantaba, sonriendo. Antes el día empezaba con café y noticias. Ahora, paseando por el parque. —¿Vamos a respirar aire fresco, niña? —decía mientras Lada movía el rabo alegre. En la clínica registraron todos los papeles. Pasaporte, vacunas. Oficialmente, ya era su perra. Oleg fotografió cada documento —por si acaso. Los compañeros de trabajo se sorprendían. —Oleg, parece que has rejuvenecido. ¡Se te ve radiante! Y sí, por primera vez en años, se sentía necesario. Lada era lista. Muchísimo. Entendía al vuelo cada palabra. Si Oleg tardaba en volver, ella lo esperaba en la puerta con una mirada como diciendo “te echaba de menos”. Por las tardes paseaban largo rato por el parque. Oleg le contaba sus cosas, sus días. ¿Ridículo? Quizá, pero a ella le interesaba escucharlo. Ponía atención, a veces respondía con un leve gemido. —¿Sabes, Lada? Antes pensaba que era más fácil estar solo. Nadie molesta. Pero resulta… —le acariciaba la cabeza—, que en realidad me daba miedo volver a querer a alguien. Los vecinos se acostumbraron a ellos. La señora Aurora, del portal de al lado, solía guardar un hueso. —Qué perra más guapa —decía—. Se nota que está bien cuidada. Pasó un mes, luego otro. Oleg pensó incluso en abrirle perfil en redes. Lada era fotogénica: el pelaje rojizo brillaba al sol como oro. Y una tarde ocurrió lo inesperado. Paseo por el parque, Lada olfateaba los matorrales, Oleg sentado en un banco, enfrascado en el móvil. —¡Gerda! ¡Gerda! Oleg levantó la vista. Se acercaba una mujer de unos treinta y cinco años, muy arreglada, con chándal caro, melena rubia, maquillada. Lada se puso tensa y bajó las orejas. —Perdón —dijo Oleg—. Se equivoca, es mi perra. La mujer plantó las manos en la cintura. —¿Cómo que “suya”? ¡Veo que es mi Gerda! ¡La perdí hace medio año! —¿Cómo? —Eso mismo. Se escapó delante del portal y la busqué por todas partes. ¡Usted me la robó! Una náusea recorrió a Oleg. —Espere. ¿Dice que la perdió? Yo la recogí en la tienda. Se pasó un mes allí, abandonada. —¿Y por qué estaba allí? Se habría perdido, claramente. ¡La adoro! La compramos de raza con mi marido a propósito. —¿De raza? —Oleg miró a Lada—. Es un mestizo. —Es una cruzada muy cara. Oleg se levantó, Lada se pegó a su pierna. —De acuerdo. Si es su perra, muéstreme los papeles. —¿Qué papeles? —Pasaporte veterinario. Vacunas. Lo que sea. La mujer titubeó. —Están en casa. Pero da igual, la reconozco. ¡Gerda, ven aquí! Lada no se movió. —¡Gerda! ¡Ven ahora mismo! La perra se encogió aún más junto a Oleg. —¿Ve? —dijo él, suave—. No la conoce. —Se ha enfadado conmigo por perderla. Pero es mi perro y exijo que me lo devuelva. —Yo tengo todos los documentos —respondió sereno—. Parte de la clínica tras el accidente. Papeles de registro. Tickets de comida. De juguetes. —¡Me da igual sus papeles! ¡Esto es un robo! La gente empezó a mirar. —¿Sabe qué? —Oleg sacó el móvil—. Lo resolvemos por la ley. Llamaré a la Policía. —¡Llame! —bufó la mujer—. Tengo testigos. —¿Quiénes? —Los vecinos vieron cómo se escapó. Oleg marcó el número, el corazón a mil. ¿Y si la mujer tenía razón? ¿Y si Lada de verdad se había escapado de su casa? ¿Por qué entonces pasó un mes en la tienda sin buscar el camino de vuelta? Y sobre todo, ¿por qué ahora se escondía temblando junto a él? —¿Hola? Policía, tengo una situación aquí… La mujer sonrió con malicia: —Lo verá. La justicia preponderará. ¡Devuélvame mi perro! Lada no se apartaba de Oleg. Ahí Oleg comprendió: lucharía por ella hasta el final. Porque ya no era sólo una perra. Era familia. El policía de barrio llegó media hora después. Sargento Fernández, hombre tranquilo y serio. Oleg lo conocía por las gestiones en la comunidad de vecinos. —A ver, cuéntenme —dijo sacando la libreta. La mujer empezó primero. Rápida y confusa: —Es mi perra, Gerda. La compré por mil euros. Hace medio año se escapó, la busqué por todos lados y este señor me la robó. —No se la robé, la recogí —replicó Oleg serenamente—. Llevaba un mes hambrienta en la tienda. —Eso fue porque se perdió. El agente miró a Lada, pegada a Oleg como antes. —¿Papeles? —Tengo yo —Oleg sacó la carpeta. Por casualidad, la tenía consigo tras el último control en la clínica. —Aquí está el informe veterinario. La traté tras el atropello. Aquí el pasaporte registrado. Todas las vacunas. El agente revisó los documentos. —¿Y usted? —Están en casa, ¡pero da igual! Es mi Gerda. —¿Puede detallar cómo la perdió? —Paseábamos. Se soltó de la correa y huyó. La busqué, puse anuncios. —¿Dónde paseaba? —En el parque, aquí cerca. —¿Dónde vive? —Avenida Rosalía de Castro, número quince. Oleg se sorprendió: —Espere. Eso está a dos kilómetros de la tienda donde la encontré. Si se perdió en el parque, ¿cómo terminó allí? —Se desorientaría, supongo. —Normalmente los perros encuentran el camino a casa. La mujer se sonrojó. —¿Qué sabrá usted de perros? —Sé —contestó Oleg, suave—, que un perro querido no pasa un mes hambriento en la calle. Buscaría a sus dueños. —¿Una pregunta? —intervino el agente—. Dice que puso anuncios, ¿pero por qué no acudió a la Policía? —¿A la Policía? Ni se me ocurrió. —¿En medio año? Perdió un perro de mil euros y no vino a denunciarlo. —Pensé que aparecería. El agente frunció el ceño. —Su DNI y dirección, por favor. La mujer rebuscó nerviosa en el bolso. —Aquí está. El agente revisó. —Está en Avenida Rosalía de Castro, quince. ¿Qué piso? —El veintitrés. —Bien. ¿Recuerda la fecha exacta de la pérdida? —Veinte de enero, más o menos. Oleg sacó el móvil: —La recogí el veintitrés de enero. Llevaba casi un mes en la tienda. Así que el perro “se perdió” antes. —¡Quizá me equivoqué de fecha! —La mujer se puso nerviosa. Hasta que se rindió: —Vale, quédese con ella. Pero de verdad la quería. Silencio. —¿Por qué ocurrió esto? —preguntó Oleg. —Mi marido dijo que nos mudábamos y en el piso nuevo no admitían perros. No pude venderla —no era de raza realmente. Así que la dejé junto a la tienda. Pensé que alguien la recogería. A Oleg se le revolvió el estómago. —¿La abandonó? —No abandoné, sólo la dejé allí. Gente amable, pensé que alguien la tomaría. —¿Por qué ahora quiere volver a tenerla? La mujer sollozó: —Mi marido y yo nos hemos separado. Él se fue, yo me quedé sola. Me siento fatal. Pensé en recuperar a Gerda. De verdad la amaba. Oleg la miraba, incrédulo. —¿La amaba? —repitió lentamente—. A quien se ama no se abandona. El agente cerró la libreta. —Queda claro. Legalmente el perro es del señor… —miró el DNI—. Vázquez. Lo trató, lo registró, lo mantiene. No hay más asuntos pendientes. La mujer gimoteó: —¡Pero he cambiado de opinión! ¡Lo quiero de vuelta! —Demasiado tarde para cambiar de opinión —zanjó el agente—. Si abandonó al animal, ahora no puede reclamar nada. Oleg se sentó junto a Lada, la abrazó. —Ya está, pequeña. Todo ha salido bien. —¿Puedo al menos acariciarla? —suplicó la mujer—. Por última vez. Oleg miró a Lada. Esta bajó las orejas y se pegó a su mano. —¿Ve? Le tiene miedo. —No fue a propósito… es que las circunstancias… —¿Sabe qué? —Oleg se levantó—. Las circunstancias no vienen solas. Las hacen las personas. Usted creó las condiciones para abandonar a un ser vivo. Y ahora quiere cambiarlas cuando le parece bien. La mujer rompió a llorar: —Lo sé. Pero me siento tan sola… —¿Y qué tal estuvo sentada ella esperando un mes? Silencio. —Gerda… —la llamó la mujer. La perra ni se movió. Ella se fue rápido, sin mirar atrás. El agente le dio una palmada en el hombro. —Has hecho lo correcto. Se nota que ella te quiere. —Gracias por entenderlo. —Nada. Yo también tengo perro. Sé lo que significa. Cuando se fue, Oleg y Lada se quedaron solos. —Bueno —dijo acariciando su cabeza—, ya nadie nos va a separar. Te lo prometo. Lada le miró y Oleg vio no sólo agradecimiento. Era amor de perro. Amor sin límites. —¿Vamos a casa? Ella ladró feliz y se puso a su lado. Por el camino Oleg pensaba: en eso tenía razón la mujer. Las circunstancias pueden variar: trabajo, dinero, vivienda. Pero hay cosas que nunca se pierden. Responsabilidad, amor, compasión. En casa, Lada se acurrucó en su alfombra favorita. Oleg preparó té y se sentó junto a ella. —¿Sabes, Lada? —dijo pensativo—. Quizás todo haya salido para mejor. Ahora sabemos de verdad que nos necesitamos. Lada suspiró, satisfecha.

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«Me casé con el vecino que tiene ochenta y dos años para que no lo echen a la residencia de ancianos».

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Los parientes de mi marido cayeron en mi chalet en plan vacaciones, y yo les di azadas y rastrillos ¿Pero