MagistrUm

Eres más pudiente que los demás, así que tus regalos deberían reflejarlo, refunfuñó la suegra. Era una noche tranquila en Madrid cuando Reinaldo se dejó caer en el sofá junto a su mujer, Amalia. —¿Qué le regalamos a tu madre? No tengo ni idea —dijo pensativo. Amalia suspiró. Elegir un regalo para su suegra siempre había sido un reto. La relación con Magdalena Muñoz había sido tensa desde el principio. Reinaldo entendió enseguida la actitud distante de su madre, así que la pareja decidió mantener cierta distancia. Nadie le debía nada al otro. Solo intercambiaban llamadas ocasionales y se veían en celebraciones familiares si ambos lo deseaban. Ese año, Magdalena decidió celebrar su cumpleaños redondo por todo lo alto, invitando a casi toda la familia, incluidos los jóvenes esposos. —Por cierto, mamá ha dicho que le hace ilusión cualquier regalo —recordó Reinaldo de repente. —Eso lo dice siempre, y luego hace mala cara —replicó Amalia, frunciendo el ceño—. ¡Tu hermana puede regalarle lo que quiera, pero nosotros no! Amalia recordaba bien cómo Magdalena nunca estaba satisfecha con los regalos que recibía. —Pensemos en el último Día de la Madre. ¿Qué le regalamos? Un set de cosmética de lujo. ¿Y cómo reaccionó? Con lágrimas y reproches, diciendo que la considerábamos vieja y poco atractiva —lamentó Amalia—. ¿Cuándo ha valorado alguno de nuestros regalos? Oro o tecnología, porque su valor es inmediato. —Quizá debería llamar y preguntarle directamente —sugirió Reinaldo, vacilante. —Haz lo que quieras —contestó Amalia, negando con la cabeza. Reinaldo llamó a su madre, esperando que le diera alguna pista sobre un regalo adecuado. —Ay hijo, no me falta de nada. Que vengáis ya es el mejor regalo —respondió Magdalena tímidamente. —Mamá, ¿de verdad? ¿Y no te enfadarás con nosotros? —insistió Reinaldo. —¡Claro que no! Me alegra cualquier pequeño detalle —rió ella, y Reinaldo decidió hacerle caso. —Mamá ha dicho que podemos regalarle lo que queramos —le contó Reinaldo a su esposa. Amalia miró a su marido con escepticismo; no se fiaba de las palabras de su suegra. Aun así, accedió, porque Reinaldo insistía en que eligieran un regalo a su gusto. —Propongo que le regalemos un robot aspirador, así no tendrá que ir arrastrando el tubo de la aspiradora por la casa —dijo Amalia después de revisar el presupuesto. Así lo decidieron: compraron a Magdalena Muñoz un regalo de más de mil euros y fueron a la fiesta de cumpleaños con el corazón ligero. La cumpleañera recibió a su hijo y nuera con alegría, pero su expresión cambió al ver la caja del robot aspirador. —¿Y esto? —murmuró, suspirando—. Déjalo por favor en la habitación, hijo. Amalia se quedó unos minutos desconcertada porque Magdalena no valoró el regalo. Poco después, entraron la cuñada y su marido. Ella abrazó a su madre y exclamó alegremente: —¡Mami, esto es para ti! —¡Gracias, cariño! ¡Sois fantásticos! —gritó Magdalena, abrazando a su hija. Amalia tenía curiosidad por saber qué regalo tan caro había hecho su cuñada para entusiasmar tanto a su suegra. Con asombro vio que se trataba de un simple set de cosmética del supermercado, que no costaría más de diez euros. Al mirar a Reinaldo, vio que él también se había dado cuenta del regalo de su hermana. El ceño fruncido de Reinaldo revelaba su irritación ante la reacción de su madre. Reinaldo aguantó horas, pero al escuchar de nuevo elogios para el regalo de su hermana, no pudo callarse más. —Mamá, ¿podemos hablar? —llamó aparte a su madre. —¿Qué ocurre? —preguntó ella al acercarse—. ¿Pasa algo? —¡Sí, mamá! ¿Recuerdas lo que dijiste sobre el regalo? —preguntó Reinaldo, serio. —Sí, claro. —¿Por qué entonces despreciaste nuestro regalo y en cambio el de mi hermana te entusiasma, siendo tan modesto? No me digas que me lo imagino. —No lo voy a decir. Sois más adinerados que Elena, así que vuestros regalos deben estar a la altura —soltó Magdalena Muñoz. —¿Y qué deberíamos regalarte entonces? ¿Algo barato? ¿Te tengo que adjuntar el ticket de compra para que estés contenta? —Ay, ya estamos otra vez… —respondió ella, dejando claro que no quería seguir—. ¿Qué le voy a hacer si los regalos de Elena me gustan más? —¿Porque no sabes lo que ha costado el nuestro? Para que lo sepas, ¡vale más de mil euros! —soltó Reinaldo. —¿Tan caro? —exclamó Magdalena, fingiendo sorpresa. Pero enseguida supo cómo salir del paso. —¿Sabes por qué valoro más los regalos de Elena? Porque regala dentro de sus posibilidades; lo vuestro parece hecho por cumplir —dijo Magdalena, orgullosa levantando la barbilla. —¿Hablas en serio? —Reinaldo se pasó la mano por el pelo. —¿Parece que bromeo? Con el dinero que ganáis, un viaje de balneario sería más apropiado —contestó la mujer, alzando la cabeza. Reinaldo quedó tan asombrado por las palabras de su madre que la miró sin parpadear durante unos segundos. —¿De verdad crees que a Amalia y a mí nos cae el dinero del cielo? —preguntó al recuperar la voz. La discusión atrajo a Amalia y a la cuñada, que se quedaron en la puerta sorprendidas por el enfrentamiento. Elena entendió, antes que Amalia, cuál era el problema y sin dudarlo apoyó a su madre. —Mamá no necesita un robot aspirador, sino un humidificador; el suyo se rompió hace tres días. Si os interesarais mínimo por su vida, lo sabríais —les reprochó la cuñada. —¡Pregunté expresamente qué quería de regalo! —siseó Reinaldo, apretando los dientes—. ¿Os estáis riendo de mí? ¡A partir de ahora, no habrá más regalos! Nos esforzamos por alegrarte y solo recibimos reproches. ¡El robot aspirador no te vale, tiene que ser un humidificador! ¡Perdona por no cumplir tus expectativas! ¡Nos vamos! —dijo, dirigiéndose a Amalia. Magdalena Muñoz rompió a llorar y, mientras Elena trataba de consolarla, Reinaldo y Amalia salieron del piso con el gesto duro. Reinaldo cumplió su promesa. Para no tener que comprar nada más ni sentirse ridículo, decidió no acudir a más celebraciones familiares y ahorrarse disgustos innecesarios.

Eres más acomodado que los demás, así que tus regalos deberían estar a la altura, rezongaba la suegra

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033

Regresé a Casa Antes de Tiempo: La Sorpresa de Dasha, las Pesadas Bolsas de la Abuela, el Esposo Despistado, y una Limpieza Impecable que Terminó en Boda Rota

11 de octubre Hoy necesitaba escribir. Todo el trayecto de vuelta sentí un cosquilleo en la nuca, ese

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0678

No pudieron compartir el sofá. Relato

¿Entonces el divorcio? musitó Santiago, dando vueltas nervioso por la habitación, abriendo y cerrando

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033

Voy a demostrar que puedo hacerlo sola. Cuando mi marido, Marcos, me soltó a la cara: “Sofía, yo me las apaño sin ti, pero tú sin mí no puedes”, sentí cómo se me abría el suelo bajo los pies. No solo fue doloroso, fue todo un desafío directo a mi corazón. ¿De verdad cree que soy débil, dependiente de él, que mi vida sin él se haría añicos? Vale, pues ya veremos. Desde ese día tomé una decisión: se acabó ser solo su sombra. Empecé un trabajo a media jornada para construir mi vida propia, sin su “protección”. Quiero que sepa que no solo sobrevivo, sino que voy a ser más fuerte de lo que jamás se imagina. Marcos y yo llevamos ocho años casados. Siempre fue el “hombre de la casa”: ganaba el dinero, tomaba las decisiones, me decía lo que debía hacer. Antes trabajaba de recepcionista en un centro de belleza, pero al casarnos insistió en que lo dejara: “Sofía, para qué te vas a complicar. Yo gano suficiente.” Acepté, pensé que era por cuidarme. Pero con el tiempo vi que no, era control. Él decidía cómo me vestía, con quién podía quedar, hasta cómo preparar la cena. Me convertí en la ama de casa que vivía solo para agradarle. Y luego, tras otra discusión, soltó esa frase: “¡Sin mí no eres nada!” Esas palabras me quemaron por dentro. Todo empezó por una tontería, yo quería pasar un fin de semana en casa de mi amiga, pero él lo prohibió: “Sofía, te quedas aquí, ¿quién si no va a cocinar?” Me reboté: “Marcos, ¡no soy tu sirvienta!” Y ahí soltó esa frase. Me quedé de piedra, mientras él se marchaba como si nada. Pero para mí fue un antes y un después. Estuve toda la noche dándole vueltas. ¿Y si tiene razón? ¿Y si no puedo sola? Pero entonces me dio rabia. No, Marcos, te voy a demostrar que te equivocas. Al día siguiente me puse en marcha. Llamé a mi amiga Ana, que trabaja en una cafetería, y le pregunté si sabía de algún trabajo. Se sorprendió: “Sofía, ¡llevas siglos sin trabajar! ¿Para qué?” Le contesté: “Para demostrar que puedo.” Una semana después tenía un trabajo de camarera. No era lo ideal—bandejas, clientes pesados—pero era dinero mío, mi independencia. Cuando cobré mi primer sueldo, aunque fuese poco, casi lloro de orgullo. ¡Yo, Sofía, la que según Marcos no servía para nada, había ganado mi propio dinero! Marcos se rió: “¿Y ahora te matas por cuatro duros? Ridícula.” ¿Ridícula? Yo sonreí: “Ya veremos quién ríe cuando me valga por mí misma.” Él pensó que aguantaría una semana, pero seguí. Es duro, pero cada día me siento más fuerte. Empecé a ahorrar, aunque sea poco: mi “fondo de libertad”. Quiero hacer cursos, quizás de uñas o de contabilidad, aún no lo tengo claro, pero sé que no voy a volver a esa vida en la que Marcos decide por mí. Mi madre no lo entiende: “Sofía, ¿por qué todo esto? Habla con Marcos, haz las paces.” ¿Hacer las paces? No quiero volver a alguien que me considera una inútil. Ana, en cambio, me anima: “¡Muy bien, Sofía! Demuéstrale que no eres su apéndice.” Me da fuerzas, aunque a veces dudo. Por las noches, llegando cansada y con Marcos en silencio, pienso: ¿y si tiene razón? ¿Y si no puedo? Pero entonces recuerdo sus palabras, y sé que tengo que seguir. No por él: por mí. Han pasado dos meses y estoy cambiando. He adelgazado, ya no como dulces por aburrimiento. He aprendido a decir “no”, no solo a los clientes, también a Marcos. El otro día, cuando llegó a casa cabreado: “Sofía, hazme la cena, que tengo hambre”, le dije: “Marcos, acabo de salir de trabajar, mejor pedimos pizza.” Se quedó mudo. Empieza a darse cuenta de que ya no soy la de antes. Y yo descubro quién soy. A veces sueño que me pide perdón: “Sofía, me equivoqué.” Pero Marcos nunca admite errores. Espera que yo “entre en razón” y vuelva a ser la esposa perfecta. Pero eso no va a pasar. Este trabajo es solo el principio. Quiero mi piso, mi carrera, mi vida. Y si cree que me voy a hundir sin él, que me mire bien, porque ahora, si se va… sé que saldré adelante. Porque yo, Sofía, soy más fuerte de lo que él jamás pensó.

Demostraré que puedo sola. Recuerdo aquella tarde en la que mi marido, Alejandro, me lanzó a la cara

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099

— Estamos en la estación, ¡tienes media hora para pedirnos un taxi de categoría ejecutiva para mí y los niños! — exigió mi prima — ¿Eres mi hermana o solo pasabas por aquí? ¿No te da vergüenza comportarte así, y encima delante de los niños? ¿De verdad te cuesta tanto comprarle ropa a tus queridísimos sobrinos? ¿Por qué tengo yo que pedirte que les compres algo? ¡Deberías ofrecerte tú misma! ¡Ayudarme con dinero! ¡Tú, que no has podido tener hijos y dudo que los tengas! ¡Y yo soy madre soltera! — Angela me lanzaba palabras como dardos, cada una buscando herirme y sobrepasar todos mis límites personales.

Estamos en la estación, tienes media hora para pedirnos un taxi de alta gama para mí y los niños soltó

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0276

Anna aparcó el coche en la calle anterior a la casa de su suegra. El reloj marcaba las 17:45 —había llegado antes de lo previsto. «Quizá esta vez sepa apreciar mi puntualidad», pensó mientras alisaba las arrugas de su vestido nuevo. El regalo—una antigua sortija, por la que había estado meses buscando entre coleccionistas—reposaba cuidadosamente envuelto en el asiento trasero. Al acercarse a la casa, Anna se dio cuenta de que la ventana del bajo estaba entornada. Desde dentro, se escuchaba claramente la voz de su suegra: —No, Beatriz, ¿te lo puedes creer? Ni siquiera se ha molestado en preguntar qué tarta me gusta. Ha encargado uno de esos postres modernos… Nuestro hijo siempre ha adorado la clásica tarta de San Marcos, y ella… —una pausa— ni siquiera lo entiende. ¡Siete años casados ya! Anna se quedó helada. Sus pies parecían clavados al suelo. —Claro que ya te lo he dicho: no es la mujer para David. Se pasa el día y la noche en esa clínica y apenas está en casa. ¿Qué ama de casa es esa? Ayer fui un momento a su piso: platos sin fregar, polvo en los muebles… ¡Y ella, claro, ocupada con alguna operación complicada! Todo dentro de Anna quedó en silencio. Se apoyó en la verja y notó cómo le temblaban las rodillas. Siete años intentando ser la nuera perfecta: cocinar, limpiar, recordar todos los cumpleaños, visitar a su suegra si estaba mala. Y para esto… —No, no digo nada, pero… ¿es realmente la mujer adecuada para mi hijo? ¡Él necesita una familia de verdad, cariño, cuidados…! Y ella siempre de viaje en congresos o con guardias nocturnas. ¡Ni siquiera piensa en tener hijos! ¿Te lo puedes imaginar? —Juegos de familia. Le dolía la cabeza. Automáticamente, Anna sacó su móvil y llamó a su marido. —¿David? Voy a llegar un poco tarde. Sí, todo bien, solo… atasco. Se dio la vuelta y regresó al coche. Se sentó, quedó inmóvil, con la mente dando vueltas a lo que acababa de oír: «¿Un poco más de sal?», «En mi época, las mujeres se quedaban en casa…», «David trabaja tanto, necesita cuidados especiales…» Le vibró el móvil: un mensaje de su marido. «Mamá pregunta dónde estás. Ya están todos.» Anna respiró hondo. Una extraña sonrisa asomó a sus labios. «Bien», pensó, «si quieren la nuera perfecta, la van a tener.» Arrancó el coche y volvió a casa de su suegra. El plan se formó en un instante. Nada de más esfuerzos por agradar. Era el momento de enseñarles cómo puede ser una «auténtica» nuera. Anna entró en la casa de su suegra con la sonrisa más amplia que pudo esbozar. —¡Mami, mi vida! —exclamó abrazando a su suegra con entusiasmo exagerado—. Perdóname el retraso, pero he ido a tres tiendas diferentes para encontrar exactamente las velas que tanto te gustan. La suegra se quedó helada, sorprendida por tanta efusividad. —Pensaba que… —empezó a decir, pero Anna ya seguía: —Ah, y fíjate, ¡me he encontrado por el camino con tu amiga Beatriz! Qué encanto de mujer, siempre tan sincera, ¿verdad? —dijo Anna mirando fijamente a su suegra, que empezó a palidecer. Durante toda la cena, Anna se lució con su mejor interpretación. Servía a su suegra los mejores bocados, elogiaba en voz alta cada una de sus palabras y no paraba de pedirle consejos sobre las tareas del hogar. —Mami, ¿tú crees que el cocido madrileño debe estar cinco o seis horas en el fuego? ¿Y las alfombras, mejor limpiarlas por la mañana o por la noche? ¿Igual debería dejar el trabajo? Al fin y al cabo, David necesita una familia de verdad, ¿no? David miraba a Anna perplejo, los familiares se cruzaban miradas. Pero Anna seguía adelante: —He pensado… ¿y si me apunto a un curso de administración del hogar? ¡Dejar esta tontería de la cirugía! Porque, al final, la mujer tiene que ser la guardiana del hogar, ¿verdad, mami? Su suegra tamborileaba nerviosa con el tenedor en el plato. Iba perdiendo seguridad por momentos. ¿Y entonces, qué sucedió? Bueno, hay historias que solo merecen ser leídas hasta el final…

Hoy he aparcado el coche en la calle paralela a la casa de mi suegra, en pleno barrio de Chamberí, en Madrid.

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014

¡No deshagas la maleta: te marchas esta misma noche! —¿Qué pasa? —preguntó Irka con tono de sargento al entrar; Lev se tumbaba en el sofá y ni se inmutó al verla aparecer. —Lo que pasa es que te vas de mi lado, ¡muñeca! Así que no deshagas la maleta: nos divorciamos y hoy mismo te vas —respondió él. Irka pensó que había escuchado mal. ¿Muñeca? —¿Tú me has visto, con lo grande que soy? ¡Mido casi dos metros! —respondió Lev a Svetka, cuando ella le propuso hacer de conejito. —Pues serás un conejo gigante, de los que aplastan y salen corriendo —bromeó la amiga. —¿Y de qué talla tenéis el disfraz de conejo? —quiso saber Lev. —¡Jolín, es cierto! ¡El nuestro es pequeño! ¿Cómo no he caído antes? —refunfuñó ella, y tras un silencio, propuso: —¿Sabes qué? Haz tú de Papá Noel, y que Vítor, el Papá Noel de siempre, se ponga el traje de conejo: ¡él es mucho más bajo! —¿Pero me valdrá el abrigo? ¿Eso que llevan Papá Noeles: casaca, chaqueta? —Sí, a él siempre le viene grande. —¿Y el texto? ¡No sé qué decir! —Por favor, ¡si es todo improvisación! Tú eres nuestro cerebrito, además yo te echaré una mano —lo animó Svetka. Svetka, la amiga de Lev desde el instituto, trabajaba en una agencia de eventos y se había puesto enfermo el chico que hacía de conejo en las visitas de Nochevieja. Tocaba buscar sustituto: el trío habitual (Papá Noel Vítor, Svetka-Hada de las Nieves y el conejito) quedaba cojo. —¡Qué tontería! —dirán muchos con razón—. ¿Qué pinta un conejo con Papá Noel? ¡Si las tradiciones son las tradiciones! Pero el nuevo jefe era un creativo revolucionario y pagaba bien, así que… ¿Sería porque nunca le disfrazaron de pequeño? ¡A saber! El caso es que apareció el conejo: disfraz de peluche blanco, orejitas, y para más señas, una mochila de la que asomaba una enorme zanahoria. ¡Vamos a innovar! —proclamó el jefe. Frente a este gurú hiperactivo, hasta Serafín Ivanovich Ogurtsov de “Carnaval nocturno” era un Cheburashka entrañable. Así empezó el trío de visitas navideñas… hasta que el conejo cayó enfermo… ¡y el 30 de diciembre! —¡No me importa cómo lo hagas, pero quiero un conejo! —dijo el jefe. Como el conejito triste de la canción, Lev se sintió decaído: pintaba que su Nochevieja sería un fracaso. Su esposa Irka se había marchado asustada por el empeoramiento de la suegra. Era la tercera vez en dos meses. Lev se ofreció a acompañarla: —¡No! Bastante tengo yo con perderme la fiesta… Además, ¿no prometimos “en la salud y la enfermedad”? —Con que me llames y me animes me basta. Sal tú con tus amigos. Lo cierto es que podría haberse acoplado a algún plan, pero ya era tarde. Como en un monólogo de Gila, el ambiente era tristón y agrio. Y entonces llamó Svetka al rescate: ¡haz de Papá Noel conmigo, nos pagan la visita! Aunque Lev tenía sueldo de analista bueno y su esposa vivía de lujo, aceptó. Ni siquiera por dinero, sino para distraerse un poco. El abrigo le iba justo, las botas servían, y con bigote y barba postizos ya estaba listo para la ruta. Resultó fácil. Los niños recitaban poemas, el conejo saltaba alrededor del árbol, Svetka dirigía el corro… ¡Todo perfecto! Solo quedaba el último encargo: ¡a las diez de la noche, el 31 de diciembre, y ya a casa! Svetka, siempre leal, le invitó luego a celebrar Nochevieja con ella, su marido y su madre, que conocía a Lev del colegio. De camino al último domicilio, Lev llamó a su mujer: —¿Cómo va todo, cariño? —Resistiendo, corazón. —Feliz Año Nuevo. ¿Puedo felicitar a tu madre? —Acaba de dormirse, no la molesto ahora. Yo veo la tele y pienso en ti. —Te llamaré a las doce. ¡Te quiero! —¡Y yo a ti, conejito! —respondió ella. Pero cuando la puerta del último cliente se abrió, Lev se quedó petrificado: ¡allí estaba Irka, que supuestamente estaba en Tver con su madre! Vestía su vestido de fiesta y sus tacones… ¿Cómo lo había hecho? ¿Sería su hermana gemela? ¿Una alucinación provocada por la atmósfera extraña de ese fin de año raro? Pero ahí estaba… Y entonces la “alucinación” gritó al fondo del pasillo: —¡Conejitooooo! —Y salió el conejito: un tío calvo y barrigón. —¿Dónde está el niño? —preguntó la Hada. —¡Aquí el niño Vadi! —se carcajeó el tipo, dándose a su panza. “He decidido darme un homenaje.” Lev estaba horrorizado: ¿para esto le había mentido Irka? Pensó en montar la escena allí mismo, pero le dio corte por Svetka. Así que, copiando la voz, ordenó: —¡Recítanos un poema, Vadi! E Irka no le reconoció, ya iban piripis… ¿Cómo había acabado su pedante Irka con ese tipo? Lev lo grabó todo con el móvil: el coartada de Irka se desmoronaba. Al terminar, el anfitrión les echó porque quería dormir. —Curioso: ¡si es guapa! ¿Qué le ve a esa babosa? —dijo Svetka al volver —No es su marido seguro. “¡Su marido soy yo!”, pensó Lev. No fue a celebrar a casa de Svetka: sabía que no podría fingir. Dijo estar enfermo y se fue a casa. A las doce no llamó a Irka. Ni después. “Que baile con su conejo…” Así recibió Lev el Año Nuevo, solo. Pero eso le permitió reflexionar. Amaba a su mujer, pero tras esto, mucho menos. Y decidió: divorcio. La casa, además, era suya. Cuando Irka, alarmada por la falta de llamadas del marido, volvió el 2 de enero en taxi, el recibimiento fue frío: —¿Qué pasa? —exigió saber. —Que te vas, muñequita. No deshagas la maleta: hoy mismo te mudas. Nos divorciamos. Irka se quedó de piedra. ¿Muñeca? Así solo la llamaba Vadi… —¿Y a dónde se supone que me voy? —No sé: o con tu conejito o con tu madre en Tver. ¿Ya está mejor? —Te equivocas… —balbuceó ella, intentando encontrar una explicación—. Sabe la verdad, pero ¿cómo? ¿Dónde me he delatado? —Venga, cuéntame tu versión —la desafió Lev—. ¿Ese calvo era el médico de tu madre? ¿O un alquimista que va a curarla? ¿Un enfermero pagado por mí para cuidarla día y noche? ¿O, quién sabe, alguien de pompas fúnebres por si acaso? Venga, Irka, no seas tímida: que tímida no fuiste bailando con los conejitos. Y Lev puso el “vídeo” para que lo viese… Irka callaba, derrotada. Sí, había tenido un amante: por adrenalina, por aburrimiento. Él era generoso con los regalos y ella no trabajaba. ¿Trabajar para no aburrirse? ¡¡Já!! Para eso no nació. Pero, ¿quién podía preverlo? No es que no quisiera a su marido, quizá dependía de él… Por eso lo ocultó tan bien. Pero ahora todo dolía aún más. Si al menos hubiera dicho que se enamoró y se iba, sería comprensible. O si hubiera confesado una sola infidelidad, puede que él la perdonara: era magnánimo, su Lev. Pero esto era engaño y mentira acumulada: un crimen premeditado. Irka lloró y suplicó, pero Lev no cedió: “Dicho y hecho: ¡al morgue!”, pensó. Los Papá Noel son así: Lev tenía razón… Acabaron divorciándose. Lev se quedó con la certeza de estar en lo cierto. Sólo lamentaba no haber montado el escándalo esa misma Nochevieja… ¡Menuda forma de empezar el año! Agents, de ser tan educados: ¿de qué sirve la cortesía? Pero bueno, así no estuvo nada mal. ¿A que sí?

31 de diciembre, Madrid No deshagas la maleta te vas ¿Qué ha pasado? preguntó Irene con tono autoritario;

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0234

Me mudé con un hombre que conocí en un balneario. Y los niños dijeron que estoy loca.

Vivo con un hombre al que conocí en el balneario de Panticosa. Antes de poder contárselo a alguien, mi

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“Te quiero tanto, mamá” – le decía yo en el desayuno cuando tenía unos 14 años. “¿Sí? – me respondía ella sonriendo – pues la próxima vez, cuando vuelva del trabajo, pélame unas patatas, y lo notaré sin que digas nada”. “¡Adoro a mi gato!” – me frotaba la mejilla con su suave y cálido pelaje. “Entonces, ¿puedes cambiarle la arena?” – preguntaba mi padre. – “El pobre lo pasa mal y no quiere entrar si está mojada”… Escuchaba a mis padres y me sorprendía: ¡si yo hablo de amor! ¿Qué pintan aquí las patatas o la arena del gato? Recuerdo que siendo muy pequeña, de unos siete años, tuve que estar varias semanas en el hospital. Estaba a las afueras y las normas entonces eran muy estrictas. Los padres solo podían llevar cosas en horarios concretos y vernos desde el parque, mientras nos asomábamos por las ventanas, aprovechando el septiembre templado. Mi madre venía dos veces al día y, por la mañana y la tarde, la enfermera dejaba en mi mesilla su paquetito: requesón recién hecho, compota aún templada, trigo sarraceno, una albóndiga al vapor… Justo lo necesario para una comida, y en unas horas traía fresca la siguiente. En el paquete, arropados en papel y protegidos para no estropearse, unos folios con vestidos dibujados para mi muñeca de papel, con las típicas lengüetas para doblar. Me encantaba colorearlas y recortarlas, y mi madre (¿cómo sacaba tiempo para eso?) me inventaba vestidos y faldas infinitos, tapaditos, chaquetitas y pijamas, cada uno con nuevos lazos, pompones o lunares… Nunca se lo pedí; no era medicina ni caldo, solo sabía lo que me hacía feliz. Ese era su modo de decir “te quiero”. Solo muchos años después entendí plenamente cuánto significaba. A menudo no valoramos los pequeños gestos… Sí, las palabras bonitas, las declaraciones y los versos tienen su papel; las mujeres amamos con los oídos y necesitamos escuchar “te quiero”. Pero si no lo vemos en los hechos, esas palabras se vacían. Puedes decir “te amo” con un anillo de diamantes, gemelos de platino, un gran ramo o un viaje en globo – y claro que es maravilloso. Pero el amor se demuestra de formas mucho más sencillas, cada día, solo hay que sentirlo. A unos amigos nuestros se les paralizó su perro. Una salchicha preciosa, buena, que ya nunca movería las patas traseras. Pero llevan tres años con él así, y su dueño le fabricó un andador con ruedas para que pudiese pasear por el barrio. Podrían llevarlo en brazos o en carrito de bebé, pero él quería andar solo, y se lo permitieron porque lo aman de verdad. El amor de verdad encuentra mil maneras de mostrarse, y lo hacemos sin pensar. Entramos de puntillas en la habitación del niño para no despertarle, arreglamos la almohada y tapamos sus pies, retiramos el móvil sin ruido para que no interrumpa el sueño, cocinamos el mejor café por la mañana, formamos un trenecito de queso en el plato infantil, escuchamos confesiones de amigos durante horas, ideamos sorpresas, inventamos regalos, compartimos lo que haga falta para ayudar… Y vida hay mucha, pero también es tan breve… Y los detalles se quedan grabados mucho tiempo: solo un corazón que quiere sabe cuándo hace falta decir “te quiero” de verdad. Desde siempre, mi madre y mi abuela salían al pasillo a recibir a papá o al abuelo cuando volvían del trabajo; el hombre debe sentir que es esperado en casa. Yo intento hacer lo mismo. Frente al ordenador, tejiendo pensamientos en palabras y signos, oigo la llave en la puerta y pienso: “ya voy, solo termino esta línea”. Sonrío diciendo: “en dos minutos, y cenamos”. Y, sin apenas ruido (para no desconcentrarme), alguien aparece con una taza de té y un plato con dos bocadillos y dos caramelos desembueltos. Miro los bocadillos, bien surtidos con todo lo que había en la nevera, y veo el cariño en esos caramelos pelados. Escucho en ese silencio muchas cosas importantes, y sé que en ese instante no hay forma más profunda de decir: “te quiero”. Es tan importante saber decir “te quiero”… con un viaje, una patata cocida, una camisa planchada o globos, una muñeca esperada o el cuenco del gato siempre lleno, un beso o una manta en el sofá, un paraguas abierto o tortitas con orejas, likes y corazones, sonrisas y miradas. No importa si escuchas un problema de la sociedad o un gol fallado; importa cómo lo escuchas. No importa si bebes “Veuve Clicquot” o un café de cartón; importa cómo lo compartes. No importa si paseas por París o por un campo de girasoles; lo que importa es quién va a tu lado. Hay que recordar siempre que esas palabras tan intensas y ansiadas, “te quiero”, se apagan si no están respaldadas por hechos, y jamás debemos dejar que eso ocurra. El amor no se mide solo en palabras…

Te quiero tanto, mamá digo yo durante el desayuno, a mis catorce años. ¿De verdad? me responde mamá sonriendo.

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020

A las buenas también las dejan: La historia de Ana, una mujer de treinta y cinco años, guapa y de ojos tristes, que no comprende qué buscan los hombres de hoy en día

Del espejo me devuelve la mirada una mujer guapa de treinta y cinco años, aunque sus ojos no logran ocultar