MagistrUm

Recuerdo que, hace muchos años, cuando mi hermano Antonio se alistaba, yo, Araceli, me aferré a él, apoyando

¿Me acuerdo yo? ¡No lo puedo olvidar! —Poli, mira que asunto… A ver, ¿te acuerdas de mi hija ilegítima, Anastasia? —mi marido hablaba con misterios, lo que me hacía desconfiar. —¿Si me acuerdo? ¡Imposible olvidar! ¿Y eso? —me senté, esperando malas noticias. —No sé ni cómo decirte… Nastia ruega que acojamos a su hija, es decir, mi nieta —musitó mi marido. —¿Y por qué motivo, Alejandro? ¿Y el marido de Anastasia? ¿Está pintado? —ya empezaba a intrigarme el asunto. —Verás, a Nastia le queda poco de vida. No tuvo esposo. Su madre hace años que se casó con un extranjero y vive en Estados Unidos. Ellas no se hablan, llevan años peleadas. No tiene más familia. Por eso lo pide —dijo Alejandro, incómodo, sin mirarme a los ojos. —¿Y? ¿Qué piensas hacer? ¿Qué decides? —yo ya tenía claro lo que debía hacerse. —Pues por eso te pregunto, Poli. Como tú digas, así se hará —por fin, Alejandro me miró, buscando una respuesta. —¡Qué listo eres! O sea, de joven cometiste tus pecados y ahora, Poli, tienes que cargar con la responsabilidad de la niña ajena… ¿no? —me molestaba la falta de carácter de mi marido. —Poli, somos una familia. Decidimos juntos —trató de justificarse. —¡Mira, qué memoria tienes! ¿Y cuando te revolcabas con esa, pensaste en consultarme? ¡Si soy tu esposa! —se me saltaron las lágrimas y salí corriendo de la habitación. …En el instituto salía con mi compañero de clase, Valentín. Pero cuando llegó Alejandro, el chico nuevo, se me olvidó todo lo demás. A Valentín lo dejé rápido. Alejandro enseguida se fijó en mí, me acompañaba a casa, me besaba apasionadamente en la mejilla, me robaba flores de los parterres. Y a la semana, ya me llevó a la cama. Yo, sin decir ni pío. Me enamoré de Alejandro para toda la vida… …La vida siguió, pasaron los años. Y un día, muchos años después, reapareció la hija ilegítima, Nastia. Pide que recojamos a su hija. Es para pensárselo. ¿Cómo explicarle a nuestro hijo Iván la llegada de una extraña a casa? Él nada sabe de las “aventuras” de su padre en la juventud… Por supuesto, aceptamos la tutela de la pequeña Alina, de 5 años. Nastia murió joven; la vida continúa. Alejandro habló de hombre a hombre con nuestro hijo. Y él, escuchando la confesión de su padre, sentenció: —Lo que fue, ya pasó. Yo no soy juez de nadie. Y a la niña hay que acogerla. ¡Es sangre nuestra! Suspiramos aliviados: hemos criado un buen hijo, de gran corazón. …Ahora Alina tiene dieciséis. Adora a su abuelo Alejandro, le cuenta confidencias. A mí me llama “abuela” y dice que de joven era mi viva imagen. Yo, claro, no puedo negarlo… ¿Me acuerdo yo? ¡Imposible olvidar!

¿Sabes qué, Carmen? Te tengo que contar algo que me trae la cabeza loca… Mira, resulta que el otro

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018

El invierno cubría el patio de Andrés con un manto suave de nieve, pero su fiel perro Graf, un enorme pastor alemán, se comportaba de forma extraña: en vez de refugiarse en la espaciosa caseta que Andrés le había construido con tanto cariño el verano pasado, insistía en dormir fuera, directamente sobre la nieve. Cada mañana, tras observarlo desde la ventana y notar algo en el pecho al ver que Graf nunca antes actuó así, Andrés lo veía tendido y vigilante. Al acercarse, Graf se interponía entre él y la caseta, gruñía levemente y lo miraba suplicante, como diciendo “Por favor, no entres ahí”. Intrigado por este comportamiento tan inusual en su largo vínculo de amistad, Andrés decidió descubrir qué escondía su compañero más leal. Ideó un plan: atrajo a Graf a la cocina con un delicioso filete y, mientras el perro permanecía encerrado ladrando con fuerza al otro lado del cristal, Andrés se acercó despacito y se agachó ante la caseta para mirar dentro. El corazón se le detuvo al acostumbrar la vista a la penumbra y descubrir algo que le heló la sangre: en el interior, arropado en una manta, se acurrucaba un pequeño gato —sucio, aterido, casi sin aliento—. Los ojos del minino apenas se abrían y su cuerpo temblaba por el frío. Graf lo había encontrado quién sabe dónde y, lejos de echarlo, lo había protegido, durmiendo fuera para no asustarle y custodiando la entrada como si su caseta guardase un tesoro. Andrés contuvo la respiración. Extendió las manos y, con todo el cuidado del mundo, tomó al animalillo entre sus brazos y lo estrechó con dulzura. En ese instante, Graf corrió hacia él y se acurrucó junto a su hombro —ya sin gruñir, dispuesto a ayudar—. —Eres un perro bueno, Graf… —susurró Andrés, apretando al gatito contra el pecho—. Mejor que muchas personas. Desde aquel día, en el patio no vivían solo dos amigos, sino tres. Y la caseta construida con tanto cariño recuperó su verdadero sentido: ser un verdadero hogar para almas rescatadas.

El invierno había cubierto el patio de Rubén con un manto suave de nieve, pero su fiel perro León, un

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015

Vivimos juntas con mi madre, que tiene 86 años: A mis 57 años, nunca me casé ni tuve hijos, celebramos solas mi cumpleaños, sin amigos ni familiares cercanos, y nos apoyamos mutuamente día tras día. Aunque nuestra jubilación no alcanza, sigo trabajando, pero me siento afortunada porque tengo a mi querida mamá. Por las noches tomamos té, hacemos punto, vemos películas y series favoritas, y los fines de semana preparo bizcochos para compartir con los vecinos. Disfruto de la felicidad de los demás, rezo para evitar los problemas y deseo que nuestra tranquila vida juntas dure lo máximo posible.

Vivimos juntas, mi madre y yo, en una casa peculiar cerca del Manzanares. Mi madre tiene 86 años, los

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0134

La Dulzura Amarga de la Felicidad: Una Madre Castellana, su Hijo Soltero Cuarentañero y el Camino hacia el Amor Verdadero con una Mujer Madura, Tres Hijos y una Hija Especial

FELICIDAD AMARGA ¿Y qué tiene de malo esa muchacha? Es buena chica: discreta, limpia, estudiosa.

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077

«No sé qué hacer. Mi hijo siempre está del lado de su mujer, incluso cuando ella no tiene razón»

No sé qué hacer. Mi hijo siempre está del lado de su mujer, aun cuando ella está equivocada.

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024

Él no escribió

Hace años, Begoña López despertó una mañana con el móvil al máximo volumen, por si acaso. En el fondo

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035

Un hombre disfrutaba de un día libre y dormía plácidamente cuando, de repente, sonó el timbre de la puerta: ¿Quién vendría tan temprano? Al abrir, vio a una anciana desconocida, asustada… —¿A quién busca, señora? —preguntó él. —¿No reconoces a tu madre, hijo? Entre titubeos, la hizo pasar. Recordaba bien el día en que se la quitaron y cómo esperó durante años en el orfanato a que lo llevara a casa. Con el tiempo, superó el dolor: terminó el colegio, fue a la universidad, montó su propio negocio y cuando le preguntaban por sus padres, respondía que habían fallecido. Se acostumbró a valerse por sí mismo. Su madre, marcada por una juventud de excesos y prisión, apenas sabía por qué perdió la custodia y nunca lo amó, solo sentía lástima. El amor maternal despertó con su segundo hijo y por él daba la vida; sin embargo, el pequeño siguió sus pasos y entraba y salía de correccionales, hasta ser encarcelado. Cuando la madre supo del éxito del primogénito, se apresuró a buscarlo, ahora sentada en su casa, llorando y rogando ayuda. Él, desconfiado, le ofreció alojamiento y dinero, pero decidió observarla con cautela. Antes de Navidad, visitó el orfanato y una cuidadora advirtió: —Tu madre solo busca salvar al hermano menor, quiere tu dinero, nunca te ha querido. —¿Tengo un hermano? —preguntó sorprendido. Removido, fue a verla y ella, temiendo que no ayudara a su otro hijo, lo ocultó. Días después, el hombre fue brutalmente agredido por sicarios; la policía descubrió que su madre los había contratado, buscando matarlo para quedarse con la herencia en favor del hijo menor. En el juicio, ella pidió perdón, pero él, entre lágrimas, solo pudo decir: —Ya aprendí a vivir sin madre y así seguiré.

El hombre disfruta de un día libre en Madrid y duerme plácidamente, cuando de repente suena el timbre

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038

ESPOSA DE CORAZÓN —¿Y cómo haces para convivir tantos años con la misma mujer? ¿Cuál es el secreto? —me preguntaba siempre mi hermano cada vez que venía a casa. —Amor y una enorme paciencia. Ese es el secreto —le respondía siempre igual. —Esa receta no es para mí. Yo amo a todas las mujeres. Cada una es un misterio para mí. Y vivir con un libro ya leído… ni pensarlo —respondía él, burlón. Mi hermano pequeño, Pedro, se casó a los dieciocho. Su novia era diez años mayor. La dulce Asun se enamoró perdidamente de él para toda la vida. Pero Pedro sólo la tomó como pasatiempo. Asun se instaló legalmente en casa de su marido, donde vivían aún siete familiares más, y tuvo un hijo, Mitín. Ella creyó que la felicidad era suya. Les dieron un cuartito diminuto. Asun tenía una colección preciosa de figuritas de porcelana, su mayor tesoro. Tenía diez piezas únicas y siempre las cuidaba con esmero. Les reservó un sitio especial en el viejo aparador, y toda la familia sabía cuánto las apreciaba. Por entonces, yo buscaba esposa. Quería encontrar una compañera para toda la vida. Al final, lo logré. Llevo más de medio siglo casado con mi mujer. Pedro y Asun vivieron juntos diez años. Asun no tenía mucho que presumir de ese matrimonio. Fue una esposa ejemplar, ama de casa dedicada, mujer sumisa y comprensiva. ¿Qué le faltaba a Pedro? Un día, mi hermano llegó borracho a casa. Algo en la actitud de Asun le molestó, y empezó a burlarse, a agarrarla, hasta que ella, previendo el conflicto, salió silenciosamente al patio con su hijo. De repente, un fuerte estruendo: el ruido inconfundible de porcelana rota. Asun entró corriendo: toda su colección por el suelo, hecha añicos. Sólo salvó una figurita. La tomó, la besó con ternura, sin pronunciar palabra. Sus ojos lo decían todo: inundados en lágrimas. Desde entonces, entre Pedro y Asun se abrió una grieta imposible de cerrar. Ella seguía cumpliendo como esposa y madre, pero con desgana, ausente. Pedro empezó a beber más. Pronto, en su círculo aparecieron mujeres vulgares y amistades dudosas. Asun lo sabía, pero se volvió más reservada, distante. Pedro casi no paraba por casa. Asun comprendió que aquel matrimonio no tenía remedio. Al final se divorciaron, sin reproches. Ella, con su hijo, retornó a su ciudad natal. La única figurita ilesa quedó solitaria en el aparador, como recuerdo de su paso. Pedro siguió con su vida disoluta. Tuvo tres matrimonios y divorcios. Su brillante futuro como economista se fue consumiendo entre el alcohol y el caos. Un día, nos ilusionamos creyendo que Pedro sentaba cabeza. Decidió casarse con una mujer “impactante”, con un hijo de diecisiete años. Todos vimos que ese chico y Pedro nunca encajarían. Así fue: el hijastro causó el siguiente divorcio. Tras eso, desfilaron Lilí, Bea, Susana… Todas las amaba; con todas soñaba envejecer. Pero la vida tenía otros planes. A los 53 años, Pedro enfermó gravemente. Las mujeres desaparecieron. Solo quedamos mis hermanas y yo para cuidarlo. —Simón, pásame la maleta que hay bajo mi cama —me pidió, apenas con fuerzas. La saqué. Estaba llena de figuritas de porcelana, bien envueltas. —Las reuní para mi Asun. Nunca olvidé su mirada cuando rompí su colección… Recorrí media España comprando cada pieza. En la maleta hay un doble fondo: saca el dinero que hay, dáselo a mi verdadera esposa. Que me perdone. No volveremos a vernos. Simón, prométeme que cumplirás mi última voluntad. —Te lo prometo, Pedro —le aseguré, emocionado. —El sobre de Asun está bajo mi almohada —añadió, sin girarse. Asun vivía aún en su ciudad natal. Su hijo Mitín estaba enfermo, los médicos no sabían cómo ayudarle y recomendaban viajar a Europa. Lo supe por la carta de Asun que Pedro guardaba bajo la almohada. Tras el entierro, emprendí el viaje para cumplir su deseo. Nos encontramos en una pequeña estación. Asun, al verme, me abrazó: —¡Simón, sois igualitos Pedro y tú! Le entregué la maleta: —Asun, perdona a Pedro, tu esposo de verdad. Esto es para ti. Hay dinero y más cosas de él. Míralo en casa, por favor. Para Pedro, fuiste su esposa de corazón. Nos despedimos para siempre. Tiempo después, recibí una sola carta: “Gracias, Simón, y también a Pedro. Agradezco a Dios haber tenido a Pedro en mi vida. Vendimos pronto las figuritas: un coleccionista las quiso todas. No podía mirarlas sin tristeza. Con el dinero, Mitín y yo nos mudamos a Canadá, donde vive mi hermana. Nada me retenía ya en España. Solo esperaba ser llamada por Pedro… Nunca llegó, pero soy feliz de saber que me consideró, hasta el final, su esposa de corazón. Mitín aquí está mucho mejor. Adiós”. Sin remitente…

DIARIO PERSONAL ¿Y cómo consigues llevar tantos años con la misma mujer? ¿Cuál es el secreto?

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031

Mi hijo no vino a celebrar mis 70 años porque dijo que trabajaba; esa noche vi en redes sociales cómo festejaba el cumpleaños de su suegra en un restaurante

La llamada sonó justo a mediodía, cortando como un cuchillo el aire de expectación y olor a suavizante