MagistrUm

¡Que yo no he invitado a nadie a mi casa! gritó la cuñada, rozando ya el drama. ¡No os he invitado!

Viviremos el uno para el otro Tras la muerte de su madre, Egor logró recuperarse un poco; la madre llevaba ya un tiempo en el hospital y allí falleció. Antes, estuvo en casa, y él junto a su esposa Vera se turnaban para cuidarla. Las casas estaban una junto a la otra, aunque Egor insistió muchas veces a su madre para que se mudara con ellos, pero ella nunca aceptó. —Hijo, aquí murió tu padre, y yo también moriré aquí. Me es más fácil, —lloraba ella, y Egor no pudo decirle que no. Para ellos sería más cómodo que la madre estuviese en su casa, pero por otro lado, su hija tenía trece años, y no querían que la abuela desapareciera ante sus ojos. Egor trabajaba por turnos, Vera era maestra de primaria. Así, la madre siempre estaba atendida, incluso pasaban la noche por turnos en su casa. —Mamá, ¿la abuela morirá pronto? —preguntaba Ksyusha—. Me da mucha pena, es tan buena con nosotros. —No lo sé, hija, pero algún día llegará ese momento, así es la vida. La abuela empeoró y la llevaron al hospital. Egor tenía una hermana, Rita, tres años menor que él, con un hijo, Antón, al que solía cuidar la abuela y Vera, porque Rita siempre estaba “de viaje de trabajo”, según decía. Divorciada hacía años, no quería cuidar a su madre, sabía que su hermano y la esposa la atendían. Rita era opuesta a Egor: dura, fría, conflictiva. A los tres días, la madre de Egor y Rita falleció en el hospital. Tras el entierro decidieron vender la casa de la madre, porque requería muchos cuidados o se vendría abajo. Hacía tiempo la madre había dejado la casa en donación a su hijo, no tenía buena relación con la hija. Rita lo sabía y por eso no se hablaban. Tras vender la casa, la esposa de Egor insistió y presionó: —Cuando recibas el dinero, repártelo a la mitad con Rita. —Vera, Rita ya tiene su piso, su exmarido le dejó una buena casa y ella lo despilfarrará todo igualmente. —Da igual, Egor, así no tendremos mala conciencia, y si no, nos criticaría a todos lados. Egor aceptó y le dio la mitad a su hermana, pero ella, en vez de dar las gracias, dijo: —¿Y ya está? ¿Y el resto? El tiempo pasó, Ksyusha cumplió quince años y la desgracia se repitió con su padre: Vera enfermó y tuvo que quedarse en cama. Ya antes no se encontraba bien, pero lo atribuía al cansancio de trabajar con niños. Hasta que perdió el conocimiento en el patio. La llevaron al hospital y tras las pruebas detectaron esa enfermedad traicionera, pero demasiado tarde. —¿No hay nada que hacer por mi mujer? —preguntó Egor al médico. —Hacemos lo que podemos, pero vino demasiado tarde al hospital. ¿No notó usted que estaba enferma? —Claro que lo noté, pero ella siempre vive por los demás y nunca por sí misma, —se lamentaba Egor. Pronto Egor se la llevó a casa y ya no volvió a levantarse. Él y su hija la atendían, pero la enfermedad avanzaba, y Vera se debilitaba cada día. Egor le ponía las inyecciones, incluso pidió la baja para cuidarla. Cuando tuvo que volver al trabajo, Ksyusha la cuidaba, la lavaba, la alimentaba, aunque se agotaba. Un día llegó Rita: —Egor, la lavadora se me ha estropeado, échale un vistazo, que tú entiendes de eso. —Vale, iré, —le prometió Egor, y al día siguiente fue a arreglarla. Al marcharse le pidió: —Podrías venir alguna vez a casa, para que Ksyusha no tenga que quedarse sola con Vera. Tiene quince años, se cansa física y psicológicamente cuando trabajo por la noche. Cualquier adulto lo pasaría mal, imagina ella. Vera no te es extraña, crió a tu Antón casi hasta los diez años y hasta te ayudó a quedarte el piso cuando tu ex quería quedárselo. —Ay, por favor, no me hagas recordar mil años atrás. ¡Antón ya tiene diecisiete! Yo me casé antes que tú, y vale que tu Vera me ayudó, pero yo andaba siempre de viaje. Le regalé un anillo de oro en su día. —Sí, pero se lo devolviste enseguida y tú tan contenta lo aceptaste. —Si ella no lo quería, claro que me lo quedé. Además, no compares: no es lo mismo cuidar a un niño sano que estar junto a una moribunda. Yo paso, no quiero, —respondió de malas maneras Rita, sin agradecer el arreglo de la lavadora. Al oír esto Egor no sólo se ofendió, sino que le dijo: —No vuelvas a pedirme nada. Eres cruel y sin alma. No volvió a acordarse de su hermana. Vera se apagaba rápido. Ese día, Ksyusha vio a su padre por la ventana y salió corriendo. —Papá, mamá está muy mal, no come, se ha dado la vuelta hacia la pared y no habla. Le quise dar la medicina y agua, pero… —Tranquila hija, saldremos adelante, seguro que sí. Pero esa noche Vera murió. Ambos lloraron, ahora eran solo él y su hija. A Egor, tras la muerte de su esposa, incluso le pareció que algo se aligeraba: al menos Vera ya no sufría, y su hija tampoco tenía que presenciar aquello. Por supuesto la amaba, pero esa enfermedad traicionera no sólo se la llevó, sino que les agotó por completo. Después del entierro, Egor se sintió fatal. Le faltaba su mirada, su risa, su cuidado: los recuerdos lo atenazaban. Le hacía tanta falta, pero ya no estaría más. Ksyusha también lo pasaba mal, pero incluso se esforzaba por animar a su padre. —Papá, hicimos todo lo que pudimos, y que mamá ya no esté también tenemos que asumirlo; donde está ahora ya no sufre. Al final nos acostumbraremos, lo importante es que nos tenemos el uno al otro. —Hija, no sabía que eras tan madura —se sorprendía Egor—, esta desgracia te ha hecho crecer. Ksyusha se preocupaba por su padre y siempre quería estar a su lado; Egor también corría a casa tras el trabajo, porque sabía que ella lo esperaba, incluso preparándole la cena. Ksyusha aprendió a cocinar, y juntos se contaban las novedades del día durante la cena. Un día, al volver Egor del trabajo, la hija le dijo: —Papá, hoy al volver del cole, entró tía Rita. —¿Para qué venía? —preguntó con fastidio Egor—; No la dejes entrar en casa. —Entró justo detrás, no me dio tiempo a cerrar. Dijo que venía a por el abrigo de piel de mamá y otras cosas, que tú sabías. —No se lo di, se fue enfadada. —No le he dado permiso de nada, y a la próxima vez cierra bien la puerta. No tiene nada que venir aquí. En el trabajo, Egor tuvo un infarto. De repente, le dolía horrores el pecho y apenas podía respirar. El compañero llamó a emergencias y se lo llevaron al hospital. Ksyusha corrió llorando al hospital, pero el médico la tranquilizó: —No llores, tu padre está consciente, ha tenido un pre-infarto, pero se puede tratar. Ahora todas las obligaciones cayeron sobre Ksyusha: el padre, la escuela y la casa. Todo ella sola y sin ayuda, organizándose para dedicar más tiempo a estudiar. Seguía yendo cada día a ver a su padre, hasta le llevaba comida que intentaba preparar por sí misma. Un día apareció Rita con una tarta. —Ksyusha, he hecho una tarta para tu padre, ¿cómo está en el hospital? No quiero ir a verle, sabes que me odia. Llévasela tú, pero no digas que la hice yo. —Vale, gracias tía Rita —y se fue. Quince minutos después, vino Antón, el primo. A veces ayudaba a Ksyusha, ya que era su hermano de sangre. Estaba en COU y preparándose para la universidad. —Me había olvidado las llaves y he venido a tu casa —le dijo—. ¡Menuda tarta! ¿La hiciste tú, Ksyusha? —No, yo no sé hacerlas, tu madre la trajo para mi padre en el hospital. ¿Quieres un trozo? Tú sales del cole y para papá es mucha. Antón aceptó, Ksyusha le sirvió té, y luego decidieron ir juntos al hospital. De repente, Ksyusha notó que Antón empalidecía, sudaba y se agarraba a la barandilla de la entrada del hospital, hasta que se desplomó. Por suerte estaban en el hospital. Descubrieron que en la sangre de Antón había una sustancia tóxica. —¿Qué ha comido? —preguntó el médico a Ksyusha. —La tarta, la trajo su madre para mi padre. —No la des a tu padre por nada del mundo. Me la llevo, tengo que investigar algo. Llamaron a Rita, que corrió al hospital. —Dios mío, hijo, ¿qué te ha pasado? ¿Cómo te has intoxicado? —Comió tu tarta, tía Rita, le di un trozo cuando vino —y Rita se puso blanca. Por la gravedad, llevaron a Rita a comisaría. Descubrieron que había puesto algo en la tarta para envenenar a su hermano Egor y quedarse con su casa. Ksyusha probablemente se iría pronto a la universidad. Todo planeado por Rita, pero no calculó que se lo comería Antón. Cuando Egor fue dado de alta, fue al calabozo con Ksyusha y Antón a ver a Rita. —Perdóname, Egor, Antón, Ksyusha… He comprendido todo, ¡perdonadme por Dios! —lloraba. Egor retiró la denuncia y, tiempo después, Rita quedó libre. Antón no podía perdonar a su madre, se distanció, pasaba más tiempo con Egor y Ksyusha. —Tío Egor, nunca perdonaré a mi madre, la odio, ¿cómo pudo? —Antón, los padres no se eligen. Tu madre hizo algo muy malo, pero está verdaderamente arrepentida. Dale una oportunidad, perdónala, sufre mucho. Con el tiempo todo volvió a su cauce. Antón ingresó en la universidad, Ksyusha acabó el bachillerato y pensaba seguir estudiando, aunque le sabía mal dejar solo a su padre. —No te preocupes, hija, apáñate sin mí; tú tienes que estudiar. Viviremos el uno para el otro. Vendrás en vacaciones y los fines de semana. A tu madre le hacía mucha ilusión que entres en Magisterio.

Viviremos el uno para el otro Después de la muerte de su madre, Eduardo logró poco a poco reponerse.

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053

Me enamoré del vecino. Mi hijo se niega a conocerme.

¿Qué haces, madre? ¿Te has vuelto loca? gritó mi hijo, con la cara roja como un tomate. ¿Tú con el vecino?

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065

Vete, Kike Los platos con la cena fría seguían sobre la mesa. Marina los miraba sin verlos; en cambio, veía perfectamente los números del reloj, que avanzaban despacio, como burlándose de ella. 22:47. Kike había prometido llegar a las nueve. Como siempre… El móvil seguía en silencio. Marina ya no estaba enfadada. Todo lo vivo que le quedaba por dentro se había consumido hasta dejar una fatiga helada. Cerca de las once y media, la llave chirrió en la cerradura. Marina ni siquiera giró la cabeza. Seguía sentada en el sofá, envuelta en la manta, fijando la mirada en un punto. —Hola, cariño. Perdona, se me ha hecho tarde en el trabajo —en la voz cansada de Kike, sonaban las mismas notas falsas de buen humor de siempre cuando mentía. Se acercó, se inclinó para besarle la mejilla. Marina se apartó instintivamente. Apenas perceptible, pero él lo notó. —¿Pasa algo? —preguntó, quitándose la bufanda. —¿Te acuerdas de qué día es hoy? —la voz de Marina era baja, sin vida. Él se quedó un segundo pensando. —Miércoles, ¿por? —Hoy es el cumpleaños de mi madre. Iba a recogerme para llevarle la tarta. Me lo prometiste. El rostro de Kike cambió de inmediato. La sonrisa se borró y apareció la expresión de culpa y pánico. —Jolín, Mari, se me ha ido por completo de la cabeza. Perdona, de verdad, es que en el trabajo… un lío. Mañana la llamo sin falta. Se fue a la cocina. Marina le oía trastear en la nevera, golpear los platos. Siempre huía así: revolviendo tazas y cubiertos, podía esconderse de las preguntas incómodas. Pero hoy no pensaba dejarlo pasar. Se levantó y fue a la puerta de la cocina. —Kike, ¿con quién estabas hoy “liado” en el trabajo hasta las once de la noche? Él se giró. La mano que sujetaba el cartón de leche temblaba: —Con el equipo. Lanzamos proyecto nuevo. No llegamos a tiempo. Tú sabes cómo es. —Lo sé —asintió ella—. Y también sé que a las tres llamaste y dijiste: “Elena, lo entiendo todo, pero tengo que arreglarlo”. Elena. Su exmujer. El fantasma que llevaba tres años viviendo entre ellos. El frío de los reproches mudos y los viejos dolores se sentía a kilómetros. Kike se puso pálido. —¿Has estado escuchando? —No hacía falta. Hablabas tan alto en el baño que lo escuché todo. Él dejó el brik de leche en la mesa y se sentó, desplomado. —No es lo que piensas. https://clck.ru/3R8onP —¿Y qué debo pensar? —Por primera vez en mucho tiempo, la voz de Marina salió cargada de emoción—. ¿Qué llevas medio año en tensión? ¿Que cada noche estás fuera? ¿Que me miras y parece que no me ves? ¿Qué pasa, quieres volver con ella? Dímelo ya, puedo soportarlo. Con la cabeza gacha, Kike miró sus manos. Manos fuertes, capaces de montar cualquier aparato, pero no de construir la felicidad. —No pienso volver con ella —dijo en voz baja. —¿Entonces qué? ¿Te acuestas de nuevo con ella? —¡No! —en sus ojos había tal sinceridad y desesperación que Marina dudó de sus sospechas—. Mari, créeme, no es eso. —¿Entonces qué? ¿Qué “arreglas” allí? —casi gritó—. ¿Le pagas las deudas? ¿Solucionas sus problemas? ¿Vives su vida en vez de vivir conmigo? Kike seguía callado. Las palabras que Marina llevaba tanto tiempo conteniendo, salieron de golpe. —Vete, Kike. Vete con ella, si es lo que quieres. O con quien sea. Arregla tus errores. Pero déjame en paz. Ya no puedo más. Ni quiero. Quiso salir, pero Kike se levantó de un salto y le cortó el paso: —¡No tengo a nadie más! ¡No hay ninguna Elena! ¡Ni nueva ni vieja! Yo… ni yo sé qué me pasa. Solo quiero arreglarlo todo. Se giró, tragando saliva. —No me hables con enigmas —musitó Marina. —¿Me preguntas qué arreglo allí? —no aguantó Kike—. ¡A mí! Intento arreglarme yo. Y no puedo. ¿Entiendes? Tú no eres ella. Eres más paciente, más buena, creíste en mí incluso cuando yo no podía. Contigo todo tendría que salir bien. Y yo también tenía que lograrlo: ser otro, ser mejor. Pero nada me sale… La vuelvo a liar: olvido cumpleaños, me quedo en el curro sabiendo que me esperas, callo. Veo cómo se apaga la luz en tus ojos. Justo como en los suyos, una vez. Marina callaba. —No quiero buscar a otra —siguió Kike, bajito—. Temo terminar igual que siempre: perdiendo algo importante, haciendo daño hasta las lágrimas. No sé… ser marido. No sé estar en pareja. Día tras día. Sin dramas, sin broncas. Lo estropeo todo. Por eso no vivo, solo hago malabares en el alambre, sin atreverme a caer. Y tú… tú también pareces muerta a mi lado… Kike la miró. Esta vez, sus ojos eran sinceros pero perdidos: —Así que el problema no eres tú. Ni Elena. El problema soy yo. Marina escuchó aquella confesión desmadejada y lo entendió: Kike no la había traicionado con otra mujer. La había traicionado con su propio miedo. No era un villano, sino un hombre perdido sin saber cómo seguir. —¿Y ahora qué, Kike? —preguntó, sin asomo de reproche—. ¿Has entendido todo esto y ahora qué? —No lo sé —admitió él. —Pues entonces búscate, arréglate tú solo —le salió a Marina—. Ve a un psicólogo, lee libros, date contra la pared si hace falta, pero deja de dar vueltas esperando encontrar un botón mágico para arreglar lo de antes. No existe. Solo existe el trabajo. En uno mismo. Vete y hazlo. Solo. Sin mí. Salió de la cocina, pasó junto a él hacia la entrada y se puso el abrigo. *** La puerta se cerró. Kike se quedó solo en el silencio, roto solo por la lluvia. Se acercó a la ventana, vio cómo la silueta de Marina desaparecía bajo la lluvia y de repente sintió un peso insoportable. El peso de lo que le quedaba. Su pozo ya no era un fantasma. Estaba allí, en el piso vacío, en la cena fría, en sus manos incapaces de sujetar nada. Y, en vez de salir corriendo tras Marina, sacó la botella de coñac…

Las platos con la cena fría permanecían sobre la mesa, igual que cuando los puse. Elena los miraba sin ver.

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0165

A las 7:15 de la mañana escuché el sonido de un maletero cerrándose. Somnolienta, salí de la habitación, pensando que mi marido se estaba preparando para un viaje de negocios.

A las 7:15 de la mañana escuché el crujido del maletero cerrándose. Aún medio dormida salí del dormitorio

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039

¡Os dije que no trajerais a vuestros hijos a la boda! Las puertas del salón de banquetes se abrieron lentamente, bañando el vestíbulo con una cálida luz dorada. Yo, vestida de novia, sostenía ligeramente la cola del vestido para que no se notara el temblor de mis manos. Sonaba jazz suave, los invitados sonreían relajados y los camareros disponían las copas de cava… Todo era justo como habíamos soñado con Arturo. Casi. Mientras tomaba aire antes de entrar al salón, se escuchó un frenazo en la calle. A través de las puertas acristaladas vi cómo un viejo monovolumen plateado se detenía junto a la escalinata. La puerta se abrió y de su interior salió un alborotado clan: la tía Carmen, su hija con marido… y cinco niños que, nada más bajar, ya estaban corriendo alrededor del coche. Me quedé helada. — No puede ser… —susurré. Arturo se acercó. — ¿Han venido, al final? —me preguntó, mirando en la misma dirección. — Sí. Y… con todos los niños. Nos quedamos en la puerta, listos para entrar al salón y recibir a nuestros invitados. Pero no nos movimos, congelados como dos actores que, de repente, se han quedado en blanco antes del estreno. Y en ese momento entendí: si no conseguía mantenerme firme, el día se arruinaría. Pero para entender cómo llegamos a este disparate, hay que retroceder unas semanas… Cuando Arturo y yo decidimos casarnos, sólo teníamos clara una cosa: la boda sería íntima, pequeña, acogedora. Apenas 40 invitados, música jazz en directo, luz tenue, ambiente cálido. Y —sin niños. No porque tengamos nada en contra de los niños. Simplemente soñábamos con disfrutar la velada tranquilos, sin carreras, gritos, caídas de los colchonetas, zumo derramado ni escenas educativas de otros. Todos los amigos lo entendieron. Mis padres también. Los de Arturo se sorprendieron un poco pero no insistieron. Pero la familia más lejana… La primera en llamar fue la tía Carmen —una mujer con el volumen de voz en el ADN. — ¡Inés! —empezó, sin ni un hola. — ¿Cómo que a la boda no pueden ir los niños? ¿En serio? — Sí, Carmen —le respondí con calma. — Queremos una fiesta tranquila para que los adultos puedan desconectar. — ¿Desconectar de los niños? —clamó, como si hubiese propuesto ilegalizar bebés en toda España— ¿Tú sabes lo familiar que es nuestra familia? ¡Siempre vamos todos juntos! — Es nuestro día. No obligamos a nadie a venir, pero así son las normas. Pausa. Densa como el cemento. — Pues fenomenal. Así no iremos, —replicó seca, y colgó. Me quedé mirando el móvil como si hubiese pulsado el botón rojo del apocalipsis. Tres días después, Arturo llegó a casa con cara seria. — Inés… ¿hablamos? —dijo, mientras se quitaba la chaqueta. — ¿Qué ha pasado? — Caty está llorando. Dice que es una humillación para la familia. Que sus tres hijos no son “monstruos gritones”, que son niños normales, y que si no pueden ir no irá ella, ni su marido, ni los padres de él. — ¿Entonces menos cinco personas? — Ocho. —Corrigió, sentándose agotado en el sofá. — Dicen que no respetamos la tradición. Me reí. Pero con esa risa histérica, rota. — ¿La tradición de qué? ¿De que los niños tiren las bandejas de los camareros? Arturo también esbozó media sonrisa. — Eso ni se te ocurra decírselo. Bastante mosqueados están… Pero aquello sólo era el principio. Una semana después, fuimos a cenar a casa de sus padres. Y ahí llegó el golpe maestro. La abuela —doña Antonia, calma absoluta, la que nunca quiere líos—, de pronto, intervino: — Los niños son una bendición —dijo, con reproche. — Sin ellos, la boda está muerta. Iba a responder pero la madre de Arturo se adelantó. — ¡Mamá, basta! —suspiró, reclinándose en la silla. — Los niños en las bodas son caos. ¡Si tú misma siempre te quejas del ruido! ¿Recuerdas cuántas veces tuvimos que atrapar niños corriendo bajo las mesas? — Pero la familia debe estar junta… — Y debe respetar las normas de quien se casa —respondió con aplomo mi suegra. Estuve a punto de aplaudir. Pero la abuela sólo negó con la cabeza: — Yo sigo pensando que estáis equivocados. Y ahí supe que el conflicto era una telenovela nivel “Los Serrano”. Nosotros, los reyes a punto de ser derrocados. El K.O. llegó unos días después. Llamada de Miguel —el tío tranquilo, el que nunca entra en polémicas. — Inesita, hola —dijo con voz suave. — Pues este tema… Oye, ¿y por qué no pueden venir los críos? Para nosotros son parte de la familia. Es lo lógico. O sea, vamos a todos sitios juntos. — Mira, Miguel —suspiré— Solo queremos una noche tranquila. Nadie obliga a venir… — Ya, sí, eso lo he oído. Pero escucha, Olga dice que si no vienen los niños, ella tampoco. Y yo tampoco. Cerré los ojos. Otro par menos. En ese punto, nuestra lista de invitados estaba más vacía que el bolsillo tras la hipoteca. Arturo se sentó junto a mí y me abrazó: — Hacemos lo correcto. Si no, la boda no sería nuestra. Pero la presión seguía. La abuela susurrando que “sin risas de niños todo está muerto”. Caty publicando dramas en el grupo familiar: “Es triste que algunos no quieran a los niños en sus celebraciones…” Y así llegamos al gran día. El monovolumen paró junto a la escalera. Los niños salieron en tropel, zapateando como si prepararan un desfile. Tía Carmen, detrás, recolocando el pelo. — Me va a dar algo… —susurré. Arturo me apretó la mano. — Tranquila. Ahora lo arreglamos. Salimos a su encuentro. Tía Carmen ya estaba en la cima de la escalera. — ¡Hola, pareja! —exclamó, brazos en alto. — Siento el retraso. Pero aquí estamos, ¡familia, claro! Los niños no tenían con quién quedarse. Pero estarán calladitos. Sólo nos quedamos un rato. — ¿Calladitos? —murmuró Arturo, mirando a los críos ya bajo el arco nupcial. Respiré hondo. — Carmen, lo hablamos —le dije, firme y clara. — Sabías que no podían venir los niños. Avisamos con tiempo. — Pero es una boda… —intentó justificarse. Entonces intervino la abuela. — Venimos a felicitaros —dijo seria—. Pero los niños también son familia. Mal está dejarles fuera. — Doña Antonia, —le respondí con suavidad—, agradezco mucho que hayáis venido. De verdad. Pero es nuestra decisión. Si no se respeta, nos veremos obligados a… No terminé. — ¡MAMÁ! —interrumpió la madre de Arturo, saliendo del salón—. Basta ya de amargarles el día. Hoy celebran los adultos. Los niños, a casa. Fin. Vamos. La abuela se quedó desconcertada. Carmen se congeló. Incluso los niños, de repente, acusaron el cambio de energía y se quedaron quietos. Carmen se sonó la nariz. — Bueno… ya está. No queríamos líos. Solo pensamos que sería mejor así. — No tenéis por qué iros —le respondí—. Pero los niños deben volver a casa. Caty puso los ojos en blanco. Su marido resopló. Silencio de dos minutos y, finalmente, todos acompañaron a los niños de vuelta al coche. El marido de Caty se montó al volante y se marchó con ellos, los adultos se quedaron. Por primera vez —de forma voluntaria. Entramos al salón y todo era perfecto: luz de velas, jazz, conversaciones bajas. Los amigos alzaron sus copas, los camareros ofrecieron cava, y nos abrieron paso como a reyes. Entonces lo supe: lo hicimos bien. Arturo se inclinó: — A ver, señora mía… Parece que hemos ganado. — Parece que sí —le sonreí. La noche fue maravillosa. El primer baile, sin niños correteando. Nadie chillando, ni derramando dulces, ni poniendo dibujos en el móvil. Conversaciones, risas y música. En paz. Horas después, la abuela vino a buscarnos. — Inés, Arturo… —susurró—. Me equivoqué. Hoy… ha estado bien. Muy bien. Sin estrés. Le sonreí cálida. — Gracias, doña Antonia. — A los mayores nos cuesta cambiar las costumbres. Pero veo que teníais razón. Eso, para mí, valió más que todos los brindis. Al acabar, tía Carmen se me acercó con su copa como escudo. — Inés —bajó la voz—. Me pasé. Perdona. Siempre lo hacemos “a la española”, pero hoy… qué bonito. Tranquilo. De adultos. — Gracias por venir —le respondí, sincera. — Nunca descansamos sin niños cerca. Y, oye, me he sentido persona —admitió—. Casi me da pena no haberlo pensado antes. Nos abrazamos. La tensión de semanas se evaporó. Cuando terminó la noche, Arturo y yo salimos bajo la luz de las farolas. Él se quitó la chaqueta y me cubrió los hombros. — Y bien, ¿qué te ha parecido nuestra boda? — Ha sido perfecta —dije—. Porque ha sido nuestra. — Y porque la defendimos. Asentí. Eso era lo importante. La familia es fundamental. Y las tradiciones. Pero respetar los límites también lo es. Si los novios dicen “sin niños”, no es un capricho, es su derecho. Y, resulta, hasta el engranaje familiar más terco puede cambiar… si entiende que la decisión es firme. Esta boda fue una lección para todos —sobre todo para nosotros: a veces, para conservar la magia de la celebración, hay que saber decir «no». Y ese «no» es lo que hace verdaderamente feliz el día.

¡Pero si ya avisé que no trajeran a los niños a la boda! Hoy, al repasar lo que ha sucedido, siento que

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023

La amante de mi marido Mila estaba sentada en el coche, mirando la pantalla del GPS. Todo correcto, había llegado a la dirección prevista. Solo quedaba armarse de valor y ejecutar su plan. Inspiró hondo y salió decidida del coche. Caminó unos cincuenta metros hasta la puerta de una acogedora cafetería. En el cartel se leía “Paraíso del Café”. “Vaya nombre… paradisíaco”, pensó Mila. Pronto tendría que entrar y enfrentarse a ELLA: la amante de su marido, la mujer que había destrozado su familia. ¿Qué sabía realmente de ella? Poco más que su apodo, “Gatito”, que, claro, era cómo la llamaba su marido, y que trabajaba allí de camarera. Mila eligió una mesa junto a la ventana y esperó a que se acercaran para tomarle nota. Y allí estaba ella: la camarera, la reconoció al instante de la foto que había visto. Iba directa a su mesa. Para Mila, aquellos segundos se hicieron eternos. Por su mente pasaron mil pensamientos, suficientes para escribir una novela. —¡Buenas tardes! —saludó la camarera, mientras Mila echaba un vistazo furtivo a su chapita: “Cati”. Así que ese era su nombre de verdad. Ni siquiera su marido tenía mucha imaginación: llamar Gatito a Cati… Mientras, la camarera, sin sospechar nada del torbellino en la cabeza de Mila, continuó: —¿Le traigo la carta? Cuando esté lista para pedir, me llama. Mila sonrió con su mejor sonrisa, estudiando cada detalle de su rival como si la analizara bajo un microscopio. ¿Cómo había llegado a estar cara a cara con la amante de su marido? Eso era una larga historia. Pero vayamos por partes. Llevaba diez años de casada con Alejandro. Mejor dicho, había sido feliz —o eso creía—. Tenían una hija de ocho años, Eva, la niña de los ojos de Alejandro. Este la mimaba sin remedio, y cuando Mila le reprochaba comprarle la muñeca número veinte, él solo se encogía de hombros. Eva era de papá, a veces Mila pensaba que incluso más que de mamá… pero no lo resentía. Mila era psicóloga, y sabía lo importante que es el amor del padre para una niña. Siempre intentaba hablar los problemas con Alejandro, así que apenas discutían. Eran una familia española típica: piso con hipoteca, coche y una casita en la sierra a una hora de Madrid. Y de repente, como un jarro de agua fría: una amante. Mila lo supo por pura casualidad. Unos días atrás, Alejandro estaba en la ducha y sonó el móvil. —Será mi padre, me iba a llamar esta noche —dijo Alejandro desde el baño—. Hazme el favor, contesta tú. Mila nunca había contestado llamadas de su marido, pero si él lo pedía… Al acercarse, vio que no era el suegro, sino que por WhatsApp llamaba “Gatito”, con una foto de una chica abrazada a Alejandro. Dio un vuelco el corazón. ¿Qué era aquello? Dudó en contestar. La llamada se cortó antes de que decidiera. Quiso alejarse del teléfono cuando entró un mensaje: “Ale, la semana que viene trabajo turnos alternos, pásate al final del turno al ‘Paraíso del Café’, te invito a mi café especial. Te quiero, te extraño…”. Caritas de corazones incluidas. Mila dejó el móvil como si quemara. Ya no cabía duda: una foto, una llamada, un mensaje claro… Alejandro tenía una amante. ¿Desde cuándo? ¿Qué relación era esa, una aventura o algo serio? No importaba, en cualquier caso era un golpe devastador. Salió de casa, con la excusa de la farmacia, y se sentó en un banco a pensar. Nada cuadraba: ¿en qué momento el matrimonio se había resquebrajado? No era de las que ignoran la realidad. Pero tampoco era de armar escenas. Quería entender lo que pasaba antes de actuar. Entonces recordó el nombre y localización de la cafetería. Sabía la cara de “Gatito”, esa Cati. ¿Y si iba a verla? Al menos podría poner cara a la historia. Pasó los siguientes días como un fantasma. Insomnio, sin hambre, con una tristeza desconocida para su hija y para Alejandro. Alegó estrés laboral, “un caso difícil”, dijo. Eva solo la abrazaba y Alejandro la miraba con recelo. Finalmente, decidió ir a la cafetería “Paraíso del Café”. Llegó, se sentó, pidió un café latte y un trozo de tarta. Cati le sirvió el pedido. Mila no probó bocado, ni el café ni la tarta le dijeron nada. Era pronto, el local casi vacío. Mila aprovechó para entablar conversación y tantear a la camarera, con insinuaciones veladas sobre divorcios y matrimonios rotos. Cati, clara y visiblemente incómoda, respondía con monosílabos. De repente, Mila pensó que su visita allí no tenía sentido. ¿Para qué? ¿Para atacar a Cati, tirar el café, montar una escena? ¿Le serviría de algo? No. Pidió la cuenta, dejó una buena propina y se fue. Cati la miró marcharse desde la ventana, con una tristeza inesperada. *** En el café, Mila tomó una decisión: celebraría su décimo aniversario de boda como habían planeado, por su hija, Eva. Le debía ese día. Después se sentaría con Alejandro y pondría las cartas sobre la mesa. Y así fue: la familia reunida en su restaurante favorito, Eva radiante, el aniversario en el aire como una burbuja a punto de estallar. Al final de la cena, Alejandro guiñó a Eva y anunció un postre especial. Sacaron la tarta… y quien la llevaba era precisamente Cati, la camarera del “Paraíso”, la supuesta Gatito, la amante. Alejandro sonrió y se la presentó a su esposa: —Mila, ya os conocéis… Cati saludó cortésmente. —Nuestro amor es más fuerte que cualquier prueba, —dijo Alejandro, acercándose para besar a Mila, que se apartó. —¿Cómo explicas esto? —preguntó Mila, con la voz al borde de romperse. —Ha sido una broma. Bueno, una especie de sorpresa… Ya sabes, contraté una de esas agencias que organizan eventos con actores. Para nosotros, mi “infidelidad”. Quería dar un poco de chispa. Has estado magnífica, eres increíblemente fuerte… Te lo juro, Mila, no tengo amante. Cati asintió: —Soy actriz y camarera. Usted ha sido muy digna, Mila; otras señoras me han tirado cafés y gritado. Usted, no. Mila no podía creer lo que oía. Estrenó, por primera vez, el grito en público. —¿Esto te parece divertido? ¿Esto es amor? —Y estampó la tarta directamente en la cara de Alejandro. —¿Pero estás loca? —protestó él. —No, cariño, solo quería darte un poco de “alegría”… —se giró y se marchó. En la puerta, buscó a Eva, le tomó la mano y salieron, respirando el aire de la noche madrileña. —Mamá, ¿qué pasa? ¿Por qué te ríes? —Nada, hija, solo he recordado un chiste. —¿Me lo cuentas? —Claro… pero antes tenemos que hablar en serio. Vamos a estar una temporada solas, ¿vale? —¿Para siempre? —No lo sé. El tiempo dirá. ¿Confías en mí? —Eva asintió. Y juntas caminaron adelante, por la ciudad iluminada. **La amante de mi marido**

La amante de mi marido Carmen estaba sentada en el coche, observando la pantalla del navegador.

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0275

¿No aparece en el trabajo? Últimamente la carga laboral ha aumentado, por lo que suele llegar tarde.

¿No ha llegado del trabajo? Últimamente la carga laboral había aumentado, por lo que solía llegar tarde.

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030

¿¡Pero tú te has vuelto loco!? ¡Es nuestro hijo, no un extraño! ¿Cómo puedes echarle de su propia casa? – gritó la suegra, con los puños apretados de rabia, mientras la lluvia golpeaba los cristales y la tensión llenaba la cocina familiar de un barrio obrero de Madrid…

¿Pero tú te has vuelto loco? ¡Es nuestro hijo, no un extraño! ¿Cómo puedes echarlo de casa?

Es interesante

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Tras años de vida juntos, confesó que se ha enamorado. No de mí – y no piensa ocultarlo.

Después de años de convivencia, me dice que se ha enamorado. No de mí, y no pretende ocultarlo.