MagistrUm

¿Otra vez llegas tarde del trabajo? gruñó él, poniendo todo su arte dramático en una sola frase.

TODOS LA CRITICÁBAMOS: Mila lloraba en la iglesia mientras todas en el barrio la juzgábamos. La veíamos pasear a sus perros por el parque, siempre impecable, moderna, sin hijos, y pensábamos lo peor. Las madres, las abuelas, los vecinos, hasta los que solo paseaban por allí: “Egoísta, superficial, más le valdría tener un hijo que tantas mascotas…” Pero un día, al verla romperse en el templo, descubrí la verdad que nadie quiso escuchar: los sueños rotos, los intentos, las pérdidas, los abandonos, el silencio que guardaba. Ahora solo deseo que la vida le regale aquello por lo que tanto ha luchado y que nadie vuelva a señalarla sin conocer su historia.

TODAS LA JUZGÁBAMOS Marina está de pie en la iglesia y llora. Lleva así quince minutos. Me resulta sorprendente.

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¡Llévatelo donde quieras, haz lo que quieras con él, ya no puedo más!

Una noche, mientras hacía mi turno en la oficina de la Universidad Complutense, escuché sin querer la

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Olga pasó todo el día preparando la celebración de Nochevieja: limpiando la casa, cocinando y arreglando la mesa. Era su primer Año Nuevo lejos de sus padres, con su pareja. Llevaba tres meses viviendo con Toño en su piso: él le sacaba 15 años, había estado casado, pagaba la pensión y le gustaba el vino…, pero todo eso le parecía insignificante cuando se quiere de verdad. Nadie entendía qué vio en él: no era apuesto, más bien feo, tenía un carácter insoportable, tacaño hasta la médula y dinero, desde luego, no tenía nunca. Y si tenía, solo era para él. Aun así, Olga se enamoró de este personaje. Durante esos tres meses, Olga soñaba con que Toño valorase lo buena, dócil y apañada que era, y quisiera casarse con ella. “Hay que vivir juntos y ver cómo organizas la casa. No vaya a ser que seas como mi ex”, le decía él. Pero de su ex, nunca aclaraba nada. Así que Olga se esmeraba: no protestaba cuando él llegaba borracho, cocinaba, lavaba, limpiaba, hacía la compra con su propio dinero (no fuera a ser que pensase que era interesada). Hasta la cena de Nochevieja costeó ella. Y para colmo, le compró un móvil nuevo de regalo. Mientras Olga se afanaba con los preparativos, su “milagro” de Toño tampoco es que perdiera el tiempo: se fue de copas con sus amigos. Y llegó animado a casa, anunciando que vendrían a celebrar la Nochevieja unos amigos suyos, desconocidos para Olga. Faltaba una hora para las campanadas, la mesa estaba puesta, el ánimo de Olga era pésimo, pero se contenía porque, según él, no debía ser como la ex. Media hora antes de medianoche, irrumpió en casa una panda de amigos borrachos. Toño se animó aún más, puso a todos en la mesa y la juerga continuó. Ni presentó a Olga, nadie la tuvo en cuenta: charlaban y se reían entre ellos. Cuando ella sugirió, dos minutos antes de las campanadas, que debían llenar las copas de cava, la miraron como si fuese una intrusa. —¿Y esa quién es? —preguntó una, medio bebida. —La vecina de la cama, —se rió Toño, y todos le siguieron la gracia. Comieron lo que Olga preparó y se burlaron de ella. Mientras sonaban las campanadas, se reían de su ingenuidad y felicitaban a Toño por haber encontrado “cocinera y sirvienta gratis”. Y él no la defendió: se reía con todos, zampando lo que ella pagó y preparó, “limpiándose los pies” con ella. Silenciosa, Olga recogió sus cosas y se marchó a casa de sus padres. Nunca había tenido un Año Nuevo tan horrible. Su madre le soltó el típico “ya te lo decía yo”, su padre respiró aliviado y Olga, entre lágrimas, se quitó, por fin, la venda de los ojos. Una semana después, sin un duro, Toño apareció en su casa como si nada: —¿Y tú por qué te fuiste? ¿Te has enfadado o qué? —al ver que ella no se ablandaba, la acusó—: Muy bien, tú, sí señor, tan tranquila en casa de mami y papi, y yo muerto de hambre en casa. ¡Te estás poniendo como mi ex! Del asombro, Olga se quedó muda. Tantas veces imaginó cómo le diría todo lo que pensaba, pero en ese momento solo atinó a largarlo con cajas destempladas y cerrarle la puerta en las narices. Así, Olga estrenó el año con una vida nueva.

Olga había pasado todo el día preparando la celebración de Nochevieja: limpiando la casa, cocinando y

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Estos no son mis hijos, si quieres — ayuda a tu hermana, pero no a costa mía. Ella destruyó su familia y ahora pretende endosarnos a sus hijos mientras rehace su vida — Qué casa tan acogedora os ha quedado, hermano. De verdad, qué envidia. Jana pasó el dedo por el mantel mientras observaba la cocina con ojo crítico. Nieves colocó la ensaladera en la mesa y se sentó frente a su marido. Esteban sonrió a su hermana, sin darse cuenta de que su esposa apretaba la servilleta con fuerza. — Nos ha costado — dijo él. — Tardamos seis meses en encontrar algo decente. Para mudarse a esta casa tuvieron que vender su piso y venir a las afueras de Salamanca, cerca de la familia de Esteban. Terreno propio, huerta, tranquilidad: Nieves llevaba tres años soñando con ello. Dos meses atrás, el sueño por fin se hizo realidad. — A mí, en cambio, no me ha ido tan bien — suspiró Jana, mirando su plato—. Han pasado tres meses y sigo sin creer que todo se derrumbó. Me despierto sola, los niños preguntan por su padre… y no sé qué responder. Doña Tamara, sentada en la cabecera, estiró la mano para acariciar a su hija. — Ya pasará, cariño. Lo importante son los niños. Ese sinvergüenza aún se arrepentirá de haberse ido. En ese momento, el pequeño Carlos, de cuatro años, se deslizó de su silla y corrió al salón. De pronto, un estruendo: algo se cayó de la estantería. — ¡Carlos, ten cuidado! — gritó Jana sin levantarse. Alicia, que acababa de cumplir tres, empezó a quejarse en brazos de su madre, reclamando atención. Jana la meció distraída, siguiendo la conversación: — Menos mal que ahora estáis cerca. Mamá sigue recuperándose de la operación y no puede ayudarnos. — Bastante pude llegar en taxi — terció Tamara, frotándose la rodilla—. Un cuarto sin ascensor y la tensión por las nubes… Subía y creí que me desmayaba. No estoy para cuidar nietos. Nieves se levantó para traer la comida caliente. En el alféizar, los plantones de tomate esperaban en sus macetas de turba. Dentro de un mes podría sembrarlos: serían los primeros que recogiera en su vida. — Espero que no te importe si de vez en cuando dejo a los niños — le alcanzó la voz de Jana desde la cocina—. Solo en caso de emergencia, lo prometo. Necesito buscar trabajo, ir a médicos, hablar con el abogado… ¿Con quién sino dejo a los peques? Nieves se giró. Jana miraba a su hermano con esa solicitud indefensa que ella ya sabía identificar. Veintisiete años, pero sigue tocando la misma melodía. Esteban asintió con gesto comprensivo. — Claro, Jana. Ayudaremos, ya lo sabes. ¿Verdad, Nieves? Las miradas se posaron en ella: tres pares de ojos, expectantes, esperando que dijera lo correcto. — Sí, claro —dijo Nieves—. Cuando sea inevitable. Jana sonrió radiante. — Sois mis salvadores. ¡No será mucho tiempo, lo juro! Solo un par de horas. Alrededor de las once la familia se marchó. Esteban pidió un taxi para su madre, la ayudó a bajar —ella se quejaba a cada escalón—. Jana metió a sus hijos en su viejo SEAT y gritó: “Gracias por la velada, ¡sois los mejores!” antes de irse. Nieves recogió la mesa, llevó los platos al fregadero. Esteban la abrazó por detrás, besándole la coronilla. — ¿Ves qué bien, lo hemos pasado? Mi madre contenta, Jana más animada… Hicimos bien en venir. — Ajá. — ¿Te noto rara? ¿Estás cansada? — Un poco. Nieves no quiso decir nada de lo que le inquietaba: “En caso de emergencia” retumbaba en su cabeza. Sabía bien cómo donde dice “rara vez” pronto es “cada día, porque así les conviene”. Una semana después, Jana llamó por la mañana. — Nieves, hazme un favor, tengo que ir de urgencias al médico y mamá no puede con los niños. Solo tres horitas, te los recojo a la hora de comer. Nieves miró su portátil, las tablas del informe trimestral. El cliente había pedido la entrega aquel viernes. — Jana, tengo que acabar el informe… — Son buenísimos, se entretienen solos. Les pones la tele y ni se enteran. Por favor, de verdad que lo necesito. Media hora después, los niños estaban en su casa. El mediodía pasó, Jana no apareció y la tarde se deslizó sin pausa hasta el anochecer. A las seis apareció Esteban. Vio a los niños ante la tele. — ¿Todavía no vinieron a buscarlos? — No. Prometió a mediodía, luego me escribió que se retrasaba. — Tampoco pasa nada — se encogió de hombros mientras sacaba una cerveza—. No son extraños. Que se queden. Nieves no contestó. Carlos había tirado zumo sobre la alfombra, solo quedaba un pañal en el bolso de Alicia. Jana llegó casi a las nueve de la noche, fresca, risueña y oliendo a café. — Lo siento, el día se complicó. ¡Sois unos ángeles! Nieves acabó el informe a las tres de la mañana, con los gritos infantiles retumbando en la cabeza. Cuatro días después, lo mismo. Entrevista de trabajo, muy importante. Jana dejó a los niños a las nueve, prometió volver a las tres. Esteban descansaba tras el turno de noche. Se levantó cerca de las doce y fue a la cocina. — ¿Siguen aquí? — Ya ves. — Tampoco te estreses, estoy yo —dijo sirviéndose un té y encendiendo la tele. Y estaba. Viendo fútbol en el salón mientras Nieves alternaba entre los niños y el portátil. Carlos fue dos veces a pedirle que jugara, pero Esteban no se apartó: “Ahora no, tío está viendo el partido”. Jana volvió casi a las ocho. Después de tres semanas, aquello era rutina: tres veces por semana, a veces cuatro. Médicos, abogados, entrevistas, amigas. “Dos horitas” que siempre eran todo el día. Una noche, cuando por fin se llevaron a los niños, Nieves se sentó frente a su marido. — Esteban, así no podemos seguir. — ¿Qué pasa? — Tres veces por semana, no llego a tiempo al trabajo. Él frunció el ceño. — Nieves, está pasando una época difícil. Su marido la dejó, tiene a los niños, está sola. Somos familia. — Lo sé. Pero promete venir a comer y termina llegando de noche. Esto no es ayudar; es… — ¿Es qué? Nieves pensó en decir “aprovecharse”, “cargar el muerto”. Pero solo lo miró y calló. — Hoy llamó mi madre —añadió Esteban—. Dice que Jana necesita tiempo, que la vida se le ha roto. Yo soy su hermano, tengo que ayudar. — ¿Y yo? — Eres mi mujer —contestó él, como si fuera obvio—. Somos una familia. Nieves miró por la ventana. Afuera anochecía y los plantones de tomate se alargaban, esperando ser trasplantados. Quería hacerlo el sábado. Discutir era inútil. El viernes por la noche, Esteban llegó de trabajar: — Ha llamado Jana. Mañana necesitaba que cuidemos a los niños. Tiene dos entrevistas y quiere llevar el coche al taller. Nieves cerró el portátil y miró a su marido. — Esteban, esto ya lo hablamos. No puedo todas las semanas. — No seas aguafiestas —se quitó la chaqueta y fue a la nevera—. Es mi hermana. ¿Te cuesta tanto? Estás en casa igualmente. — No estoy en casa, trabajo desde casa. Es diferente. — Puedes trabajar mientras los niños ven dibujos. Es lo de menos. Nieves iba a protestar, pero vio el rostro de su marido, cansado, irritado, y se calló. Mañana era sábado. Quería plantar por fin los tomates antes de que fuera tarde. — Vale —dijo—. Que los traiga. A las once Jana llegó. Llevaba un vestido nuevo, el pelo arreglado, maquillaje impecable: lista para una cita, no para una entrevista. — ¡Mil gracias, de verdad! Sois mis ángeles —empujó a Carlos y Alicia dentro—. Los recojo a las cinco, a más tardar a las seis. — Jana, ¿y la mochila? — ¡En el coche! Ahora vuelvo. Regresó un minuto después, le lanzó la mochila a Nieves. — Pañales, ropa de recambio, está todo. Me voy, que llego tarde. Puerta cerrada. Nieves se quedó con los niños y la mochila medio vacía. Su marido estaba en el garaje liado con un vecino. A la una, Carlos se hartó de los dibujos y se puso a correr por la casa. Alicia lloraba: hambre, sed, brazos. Nieves iba de la cocina al salón intentando preparar algo de comer. A las dos, Esteban apareció: — ¿Cómo vais? — Bien —contestó Nieves—. ¿Puedes supervisarlos? Tengo que plantar las tomateras antes de que sea tarde. — Sí, sí, ahora me lavo las manos. Nieves salió al jardín, preparó las macetas y las herramientas. Empezó a cavar. Pasados diez minutos, un golpe, luego llantos: corrió adentro. En el salón, Esteban estaba en el sofá con el móvil. Carlos, de pie en medio del suelo, junto a un tiesto roto, tierra desparramada y las plantitas destrozadas. Las mismas que llevaba meses cuidando. — ¿Qué ha pasado? — Se subió al alféizar, no me dio tiempo —Esteban sin levantar la vista. Nieves miró la tierra del suelo y los tallos machacados. Dos meses criando aquel sueño de vida normal, sacrificados por cuidar a niños ajenos. — ¿Tía Nieves, te has enfadado? —Carlos la miró asustado. — No —se agachó a recoger los restos—. Ve con tu tío. Esteban dejó su móvil. — Bah, solo son plantas, ya sembrarás más. Nieves no respondió. Un nudo en la garganta. Para ella no eran solo plantas: era su sueño vuelto a posponer. Jana no vino a las cinco. A las seis, un mensaje: “Me retraso un poco más”. A las siete, silencio. A las ocho oyó llegar un todoterreno negro, caro y reluciente. Jana salió, risueña, en tacones, acompañada por un hombre de unos cuarenta años en chaqueta de cuero. — ¡Gracias, Álex! —se despidió ella—. Hablamos enseguida. El coche se fue; Jana se giró y vio a Nieves. — Uy, hola, perdona el retraso. Me encontré a un conocido tras la entrevista y me trajo. Nieves percibió el olor: vino dulce, licor, algún cóctel. No hubo entrevista ni taller. Solo dejó sus hijos y se fue de juerga. — ¿Qué tal la entrevista? —preguntó Nieves, contenida. — ¿Eh? Bien, me llamarán… — ¿Y el taller? Jana vaciló. — Me lo han dado para la semana que viene. Hay cola. Mentira. Ni se inmuta. — Por cierto —dijo revisando el móvil—, ¿el miércoles puedes? Tengo otra entrevista. — No. La palabra salió firme, tajante. Jana alzó la vista. — ¿Cómo que no? — Tal cual. No puedo. — ¿Y eso? Si al fin y al cabo estás en casa… — Trabajo en casa. Y tengo mis propios planes. Jana frunció el ceño; sus labios temblaban, los ojos se humedecieron. — Nieves, sabes lo difícil que es esto para mí. Sola con dos niños. Creía que tú y tu hermano me apoyaríais, no tengo a nadie más… Y ni siquiera puedes ayudarme un día… — Llevo tres semanas haciéndolo. Pero no soy tu niñera ni una guardería. — ¿Pero qué te pasa? —La voz de Jana se tornó cortante—. ¿Tanto cuesta? ¡No te son ajenos! — No son míos, Jana. Son tus hijos. Tu responsabilidad. En la puerta apareció Esteban. Escuchó el final de la conversación, la cara crispada. — ¿Qué pasa aquí? Jana corrió a su hermano, voz quebrada. — Hermano, tu mujer no quiere ayudarme. Solo pido un día y ni por esas… Jana sollozó, llevándose la mano al pecho. — Sabéis lo que estoy pasando. Esperaba que, al menos vosotros… Pero veo que… No acabó; se fue hacia el coche. — Deberías ser más buena, Nieves. Más buena. Sentada fuera, llamó un taxi. Cuando llegó, recogió a sus hijos medio dormidos y se fue sin decir adiós. Nieves se quedó un momento ahí plantada, sintiendo una mezcla amarga de culpa y vergüenza. ¿Se habría pasado? Esteban observó cómo se iba el coche y luego a su esposa. — ¿Y eso a qué ha venido? — ¿El qué? — Ella lo pide de buenas… pero tú… No siguió; entró en casa. Durante una semana, silencio. Hasta que Esteban, nada más llegar: — Llamó Jana. Otra entrevista. ¿Que vaya? Anda, no seas cabezota. — Esteban, ya… — Solo una vez más. Si se le va de las manos, intervengo, lo juro. Nieves lo miró. Estaba agotado, perdido: entre su hermana y su mujer, entre dos fuegos. — Vale. Última vez. Al día siguiente Jana entró deprisa, besando a los niños. — ¡Gracias, gracias, voy volando, me esperan ya! Puerta cerrada. Nieves se quedó con Carlos y Alicia. A mediodía, cogió el teléfono por inercia. En las redes vio la cara de Jana: nueva foto en un bar, copas, alguien la abraza. Mano masculina. Pie de foto: “Reencuentro con los de la uni, ¡qué ganas tenía de volver a la buena vida!”. Subida hacía veinte minutos. Nieves lo entendió todo: ni entrevistas ni médicos ni taller. Jana aparca a los niños y vive como quiere. Y ese marido que la dejó… quizá no era tan malo. Tal vez solo estaba harto. Llamó a Esteban. — Ven tú a cuidar a tus sobrinos. — ¿Qué? Estoy en el trabajo. — Que venga tu madre. Yo no lo haré más. — Pero Nieves, ¿qué pasa? — Mira el perfil de tu hermana. Y luego hablamos. Silencio. Suspiro. — Vale. Intentaré salir antes. Dos horas después apareció Esteban. Miró a los niños, a Nieves. — Vi la foto —dijo bajito. — ¿Y? — Igual eran los de la uni… — Esteban, lleva viniendo borracha cada vez que recoge a sus hijos. La última vez la trajo un tipo en todoterreno. ¿No lo ves? — Son mis sobrinos —dijo, levantando la voz—. Ellos no tienen culpa. — ¿Y yo sí? No son mis hijos, no tengo por qué cargar con ellos. Si quieres ayudar a tu hermana, hazlo, pero no a mi costa. — ¡Es mi hermana! — Se lo buscó ella solita. Ahora nos cuela a sus hijos y sale de fiesta. — ¡Eso no es justo! — Lo es. Cada vez que los dejó aquí, se fue de juerga. Siempre lo mismo. Para mí está claro. ¿Y para ti? Esteban guardó silencio, se frotó la cara. — Vale, lo he entendido. Jana llegó bien entrada la noche. Los niños dormían. Iba a intentar explicarse pero Esteban la cortó. — No más, Jana. — ¿Qué…? — No vamos a hacernos cargo de tus hijos cada vez que te da la gana. No somos tus niñeros. Jana miró a Nieves; captó el mensaje. — Ya sé quién te ha comido la cabeza. — Lo he decidido yo. Jana resopló, recogió a Carlos y salió, sin dar las gracias. Dio un portazo. A la mañana siguiente, mientras desayunaban, sonó el móvil: “Mamá”. Esteban contestó. — Sí, mamá. Nieves solo captó retazos: voz indignada al otro lado del altavoz. — ¿Y eso? ¿Ni siquiera podéis ayudar a tu hermana? Yo no puedo, tú lo sabes… — Mamá, nosotros tampoco. Tenemos nuestra vida. — ¡Ah sí! ¡Ahora tenéis casa nueva y conciencia perdida! ¡Ya veo cómo sois! Colgó de golpe. Esteban dejó el móvil y miró a Nieves. — Está ofendida. — Ya me he dado cuenta. Silencio. El sol entraba por la ventana. En la repisa una maceta vacía. Nieves la observó pensando en el motivo de su mudanza: paz, un hogar, su vida. Y al final, solo llegaron problemas y obligaciones ajenas. Esteban le apretó la mano. — Perdóname —susurró—. Tendría que haberle puesto freno antes. Nieves no contestó. Le apretó los dedos. No era una victoria. Su suegra ofendida, Jana furiosa y meses de guerra fría por delante. Pero por primera vez en semanas, sentía alivio. Había dicho “no”. Y su marido la entendió. Lo demás, ya vendrá después.

Qué casa tan acogedora te ha quedado, hermano. De verdad, qué envidia. Clara pasó los dedos por el mantel

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¡Aléjate de mí! ¡Yo no te prometí casarme contigo! Y además, ni siquiera sé de quién es ese niño… ¿O quizá ni siquiera es mío? “Pues mira, vete con viento fresco, que yo me marcho,” decía Víctor, que estaba en nuestro pueblo por trabajo, a una atónita Valentina. Y ella se quedó de pie, sin poder creer ni lo que veía ni lo que oía. ¿Era este el mismo Víctor que le declaraba amor y la llevaba en volandas? ¿El mismo que la llamaba Valentita y le prometía la luna? Frente a ella solo estaba un hombre, perdido y enfadado, totalmente desconocido… Valentina lloró durante una semana, despidiéndose de Víctor para siempre, pero por la edad – ya tenía treinta y cinco años – y por no ser precisamente atractiva, con pocas posibilidades de encontrar la felicidad, decidió convertirse en madre. Valen dio a luz, justo en la fecha esperada, a una niña muy llorona. La llamó María. La pequeña creció tranquila, sin causar problemas, como si supiera que llorase o no, nada iba a cambiar… Valentina trataba bien a su hija, pero se notaba que la verdadera ternura materna brillaba por su ausencia: le daba de comer, la vestía, compraba juguetes. Pero abrazarla, mimarla o salir a pasear juntas, eso no. María muchas veces levantaba los brazos buscándole el cariño, pero su madre la apartaba; estaba ocupada, tenía mucho que hacer, estaba cansada o le dolía la cabeza. El instinto nunca despertó en ella. Cuando María cumplió siete años, sucedió lo inesperado: Valentina conoció a un hombre. ¡Y encima lo llevó a casa! Todo el pueblo cotilleaba: “¡Vaya, Valen, qué imprudente!” El tipo no era serio, no era del pueblo, ni trabajo fijo tenía y vivía a saber dónde. ¡Quizá hasta era un timador! Valentina trabajaba en el ultramarinos del pueblo, y el hombre, Igor, se ofrecía para descargar mercancía de los camiones. Así empezó su romance y pronto Valentina le invitó a vivir con ellas. Los vecinos no daban crédito: “¡Llevar a casa a un cualquiera! Tenía que pensar en su hija pequeña,” decían. Además, era callado, no soltaba palabra. ¡Eso seguro que escondía algo! Pero Valentina no escuchaba a nadie, como si supiese que era su última oportunidad para encontrar la felicidad… Pronto, la opinión de todos cambió cuando vieron de lo que era capaz ese hombre reservado: primero arregló el porche, luego tapó el tejado y levantó la valla caída. Todos los días reparaba algo y la casa se transformaba. Cuando los vecinos se dieron cuenta de sus manos de oro, empezaron a pedirle ayuda, y él solo respondía: “Si eres mayor o no tienes recursos, te ayudo igual. Pero si no, me pagas, sea con dinero o comestibles.” Unos le pagaban con dinero, otros con conservas, carne, huevos o leche. Valentina tenía huerto, pero no animales, así que antes María casi nunca probaba nata ni leche fresca. Pero ahora en la nevera nunca faltaban ni la nata ni el buen queso. En fin, el tal Igor era un manitas. Y Valentina, que nunca fue una belleza, parecía otra persona: resplandecía, se volvió más amable, e incluso se mostraba más cariñosa con María. Sonreía y le salían hoyuelos. ¡Mira qué cosas! María creció y empezó la escuela. Un día, sentada en el porche, observaba cómo el tío Igor nunca paraba de trabajar. Luego fue a casa de una amiga y, cuando volvió al anochecer, ¡se quedó petrificada! En el patio había… ¡un columpio! Se mecían con el viento, invitando a jugar… – ¿Es para mí? ¡Tío Igor, lo ha hecho para mí? ¿Un columpio? ¡No lo creía! – Para ti, María, claro que para ti. ¡Espero que te guste! – exclamó el normalmente reservado Igor. María se subió y empezó a impulsarse, el viento zumbaba en sus oídos, feliz como nadie en el mundo… Valentina se marchaba temprano al trabajo, así que Igor se ocupaba de la cocina: desayunos, comidas… ¡y qué tartas y pasteles hacía! Fue Igor quien enseñó a María a preparar buenas mesas y platos deliciosos. ¡Cuántos talentos escondía aquel hombre tan callado! Cuando llegó el invierno y los días eran cortos, Igor la acompañaba y recogía del colegio. Le llevaba la mochila y le contaba historias de su propia vida: cómo cuidó de su madre enferma, vendió su piso para ayudarla y cómo su propio hermano lo engañó y le echó de casa. Enseñó a María a pescar. En verano, de madrugada, iban juntos al río a esperar que picara el anzuelo. Así le enseñó la paciencia. En pleno verano, Igor le compró a María su primera bicicleta y le enseñó a montar. Le curaba las rodillas con mercromina cuando se caía. – Igor, la niña se va a matar, – protestaba la madre. – No pasará nada. Tiene que aprender a caer y levantarse – respondía él firme. En Navidad, le regaló unos patines nuevos. Por la noche, cenaron juntos, Igor y María preparando todo. A medianoche celebraron juntos y al día siguiente, los gritos de alegría de María despertaron a todos: – ¡Patines! ¡Qué bien! ¡Tengo patines de verdad! ¡Blancos, nuevos! ¡Gracias, gracias! – gritaba ella abrazando el regalo, llorando de felicidad. Después salieron juntos al río helado y, tras limpiar el hielo de nieve, Igor le enseñó a patinar. Ella caía, pero él la sostenía hasta que aprendió y, cuando pudo patinar sin caerse, gritaba de alegría. Cuando volvían a casa, María se colgó de su cuello: – ¡Gracias por todo! ¡Gracias, papá! Ahora el que lloraba era Igor, lágrimas de felicidad que intentaba esconder… María creció, se fue a estudiar a la ciudad. Tuvo muchos problemas, como todos, pero él siempre estuvo a su lado: en su graduación, llevándole comida, llevándola al altar el día de su boda y esperando con su yerno en la maternidad. Cuidó a sus nietos y los quiso como nadie. Finalmente, Igor se marchó como todos nos iremos algún día. En el funeral, María y su madre, sumidas en la pena, echaban un puñado de tierra y, con un suspiro, María dijo: – Adiós, papá… Fuiste el mejor padre del mundo. Siempre te llevaré en mi corazón. Y así fue siempre: no como tío Igor, ni como padrastro, sino como PADRE. Porque padre no es solo el que da la vida, sino el que te acompaña, te apoya y te quiere sin condiciones. ¡Esta es la emotiva historia de una vida! ¡Gracias por vuestros comentarios y me gusta! ¡Seguid la página para leer más relatos interesantes!

¡Aléjate de mí! ¡Yo nunca te prometí matrimonio! Y, de hecho, ni sé de quién es ese niño. ¿Y si al final

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Mi hijo ya no quiere verme: La historia de una madre española que no acepta a la esposa de su hijo, entra en su casa en secreto para cuidarle y acaba provocando una ruptura familiar

Mamá, ¿qué le has dicho a mi mujer? Estaba a punto de hacer la maleta. Solo le conté la verdad.

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¿Y qué dirá papá? Ropa ideal para el padre

¿Y qué va a decir papá? Ropa para papá Federico entró al piso y se quedó con la cabeza fría al instante

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Me negué a cuidar de la madre enferma de mi marido y le obligué a elegir: o una solución profesional juntos o el divorcio

Era finales del otoño. La lluvia golpeaba los cristales de la ventana sin tregua, día tras día, y ese

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— No, ahora mismo no hace falta que vengas. Piénsalo bien, mamá. El viaje es largo, toda la noche en el tren, y tú ya no eres joven. ¿Para qué te vas a meter en ese lío? Y además, es primavera y seguro que tienes trabajo en el huerto —me dice mi hijo. — Hijo, ¿cómo que para qué? Hace mucho que no nos vemos. Y además quiero conocer bien a tu mujer, como se suele decir, hay que acercarse a la nuera —le respondo sinceramente. — Mejor hacemos una cosa: espera hasta final de mes, entonces iremos nosotros a verte. Con la Semana Santa tendremos varios días libres —me tranquilizó mi hijo. La verdad, yo ya estaba decidida a ir, pero le creí y acepté esperarle en casa, sin moverme a ningún lado. Sin embargo, nunca vinieron. Llamé varias veces a mi hijo, pero él cortaba la llamada. Luego él mismo me devolvió una, diciéndome que estaba muy ocupado y que no debía esperarlo. Me sentí muy triste. Había estado preparando la casa para recibir a mi hijo y a mi nuera. Se casó hace medio año y todavía no la he visto ninguna vez. A mi hijo, Alejandro, lo tuve, como suele decirse, para mí misma. Tenía ya treinta años, nunca me casé. Así que decidí, al menos, tener un hijo. Quizá sea un pecado, pero nunca me he arrepentido de dar ese paso, aunque a menudo me resultó difícil: no teníamos dinero y más que vivir, sobrevivíamos. Pero siempre trabajé en varios sitios para que a mi hijo no le faltara de nada. Mi hijo creció y se fue a estudiar a Madrid. Para poder ayudarle en sus primeros años, hasta empecé a ir a trabajar a Francia, para mandarle el dinero que necesitaba para sus estudios y su manutención. Mi corazón de madre se alegraba de poder ayudarle. Alejandro empezó en tercero a buscarse la vida y ganó su propio dinero. Después, al terminar la universidad, encontró trabajo y ya se mantenía solo. Venía a casa, pero muy poco, una vez al año, más o menos. Y yo, en Madrid, vergüenza me da decirlo, no he estado jamás. Pensaba que, cuando se casara, iría por fin. Incluso empecé a ahorrar dinero para esa ocasión. Llegué a juntar seis mil euros. Hace medio año, mi hijo me llamó para darme la noticia tan esperada: se casaba. — Mamá, pero no vengas, que sólo vamos a firmar en el registro, la celebración ya la haremos más adelante —me avisó. Me apené, pero, en fin, qué se le iba a hacer. Alejandro me presentó a mi nuera por videollamada. La chica parecía maja. Muy guapa. Y con dinero. Su padre, mi consuegro, es un empresario importante. Solo me quedaba alegrarme de que a mi hijo le fuera tan bien. Pero pasó el tiempo, mi hijo ni venía a verme ni me invitaba a ir. Yo ya no aguantaba más las ganas de conocer a la nuera y de abrazar a mi hijo, así que decidí marcharme, compré billetes de tren, preparé comida casera, horneé pan y llevé algunas conservas. Llamé a mi hijo cuando ya estaba sentada en el tren. — ¡Madre, de verdad! ¿Para qué te metes en eso? Estoy en el trabajo, ni siquiera podría ir a buscarte. Vale, ahí tienes la dirección, pide un taxi —me dijo Alejandro. Por la mañana llegué a Madrid, pedí un taxi y me quedé sorprendida con el precio. Pero la ciudad, al amanecer, era preciosa y disfruté del paisaje desde la ventanilla. Me abrió mi nuera. Ni una sonrisa, ni un abrazo. Sólo me dijo, seca, que pasara a la cocina. Mi hijo ya no estaba, se había marchado temprano al trabajo. Me puse a sacar la comida: patatas, remolacha, huevos, manzanas secas, setas en escabeche, pepinillos, tomates, varias mermeladas. Mi nuera lo miraba todo en silencio. Al final me espetó que para qué lo traía, que ellos no comían eso, que en casa ella no cocina. — ¿Y entonces, qué coméis? —le pregunté. — Cada día nos traen la comida a domicilio. Y no me gusta cocinar porque la cocina luego huele mal durante horas. Y apenas resuena aún esto, cuando entra un niño, un pequeño de unos 3 años y medio. — Mira, este es mi hijo, Daniel —me dice mi nuera. — ¿Daniel? —pregunto. — No, Danyil, no Daniel. No me gusta que deformen los nombres. Bien, como digas, Ilona. — Y no soy Ilonka, soy Ilona. Aquí nadie deforma los nombres, pero claro, ¿cómo vais a saberlo…? Yo casi me pongo a llorar. Y no por el hecho de que mi hijo se casara con una mujer que ya tenía un niño, sino porque nunca me lo contó. Y todavía quedaban sorpresas. Miro a la pared y veo un gran retrato de su boda. — ¡Vaya, así que al final sí hubo una fiesta! Menos mal que al menos os hicisteis buenas fotos —comento, intentando cambiar de tema. — ¿Cómo que no hubo boda? Claro que la hubo, con 200 invitados. Solo tú no viniste, pero Alejandro dijo que estabas enferma. Quizás fue lo mejor —me soltó, mirándome de arriba abajo. — ¿Quieres desayunar? — Sí… Ilona me puso una taza de té y unos trozos de queso caro. Así entendía ella el desayuno. Yo no estoy acostumbrada, necesito comer bien, sobre todo tras un viaje largo. Decidí freírme unos huevos y comer el pan que yo misma había hecho. Pero mi nuera no me dejó ni acercarme a la sartén, por el olor “que se queda en la cocina”. Se negó a probar el pan, dijo que estaban en dieta sana. Yo tampoco tenía ya ganas de comer, solo me dolía haber ahorrado durante años para una boda a la que ni me habían invitado. Me quedé bebiendo el té en silencio. Mi nuera, callada. Un silencio artificial. De pronto el niño se me acerca y me abraza. Quise devolverle el abrazo, pero Ilona me lo impidió, diciendo que no sabían con qué podía haber entrado yo en su casa, siendo él un niño. No llevaba ningún regalo para él, así que le ofrecí un bote de mermelada de frambuesa “para tus tortitas”. Mi nuera me lo arrebató de las manos, diciendo: “¿Cuántas veces tengo que repetir que seguimos una dieta sana y aquí no se come azúcar?” Sentí que me rompía por dentro. Ni terminé el té. Me fui al recibidor y empecé a ponerme los zapatos. Mi nuera ni me preguntó adónde iba. Salí fuera y me senté en un banco a llorar como nunca. Al rato veo cómo mi nuera sale con el niño a pasear y lleva toda mi comida casera… ¡al contenedor! Sin palabras. Cuando se fue, volví, lo recogí todo y me fui a la estación. Tuve suerte y conseguí un billete para volver esa noche. En la estación, en una tasca, pedí sopa, carne, patatas y ensalada. Tenía un hambre horrorosa. Me costó, pero ¿no lo valgo después de todo? Dejé las bolsas en la consigna y tuve tiempo para pasear por Madrid. Me gustó la ciudad. Casi se me olvidaron las penas. En el tren no dormí, lloré toda la noche. Dolía el alma; mi hijo ni me llamó para preguntar dónde estaba. Nunca imaginé que mi único hijo, en quien deposité tanta esperanza, acabaría tratándome así, como si no le importara. Ahora me pregunto qué hacer con ese dinero que tenía ahorrado para su boda. ¿Dárselo, para que sepa que su madre siempre se preocupó por él? ¿O no darle nada, porque no se lo merece?

No, mamá, de verdad, ahora no hace falta que vengas. Piénsalo bien El viaje es muy largo, toda la noche