Ich bin Krankenschwester, vierunddreißig, und ich habe meine Großmutter Elisabeth in Freiburg elf Jahre
Der Flur im Haus meiner Mutter roch nach Zwiebelsuppe und nassem Schuhwerk. Die Glühbirne über der Tür
Die Frau hinterm Schalter schob mir den Frachtbrief rüber. „Marie Krüger, stimmt’s?“ Ich unterschrieb
Der Anruf kam an einem Dienstagabend, als ich gerade die Nudeln abgoss. „Ich habe die Ziege verkauft.
Der Torflügel klemmte wie jedes verdammte Mal. Ich stemmte die Schulter dagegen, bis das Holz nachgab
Ich sitze in meiner Küche in Leipzig-Plagwitz. Draußen im Hof presst jemand Äpfel. Die Maschine rattert
Ich hörte, wie die Frau im grauen Wollmantel dem Schaffner erklärte, sie wolle die Videoaufzeichnung
Die Broschüre lag ganz unten, unter der Lokalzeitung und dem Prospekt vom Baumarkt. Meine Finger zitterten
# 437 Blumen auf weißer Seide Ich arbeite seit elf Jahren als Hochzeitsfotografin in Dresden.
Zwanzig Jahre lang Steuerberaterin ohne Gehaltszettel – Kevins Version aus der Kanzlei an der Fritz-Reuter-Straße