MagistrUm

Mi sobrina, Begoña, había pedido que le regalara un cochecito y, al negarse a aceptar cualquier otra

— ¡Lárgate de aquí! — gritó Borja. — ¿Pero qué haces, hijo…? — la suegra empezó a levantarse, agarrándose al borde de la mesa. — ¡No soy tu hijo! — Borja cogió su bolso y lo lanzó al pasillo. — ¡Que no quede ni rastro tuyo aquí! Así es como Borja defendió a su hija adoptiva y a su familia frente a la madre que nunca aceptó a la pequeña Ana como parte de los suyos. Una historia conmovedora sobre la fuerza de la verdadera familia, los prejuicios, y la valentía de poner límites a quienes nos hacen daño. ¿Qué opináis del monólogo de la madre? ¡Dejad vuestros comentarios y no olvidéis darle a “me gusta”!

¡Vete de aquí! soltó Borja. Hijo, ¿pero qué te pasa? la suegra empezó a incorporarse, agarrándose al

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035

Una vez al mes Nina Seguíeva apretó contra el pecho la bolsa de basura y se detuvo delante del tablón de anuncios junto al ascensor. En una hoja cuadriculada, sujeta con chinchetas, estaba escrito en grande: «Una vez al mes — a un vecino». Debajo, fechas y apellidos, y en una esquina la firma: «Sergio, piso 34». Al lado alguien había añadido a bolígrafo: «Se necesitan 2 personas para el sábado, para ayudar con cajas». Nina Seguíeva leyó esto dos veces, distraída, y sintió esa irritación como cuando oyes una voz ajena en el pasillo. Llevaba diez años viviendo en ese portal y conocía bien la norma: se saludan si coinciden en la puerta y cada uno a lo suyo. A veces un breve «¿sabe usted dónde está el electricista?» o «déle, por favor, el recibo». Pero poner horarios de ayuda, apellidos, chinchetas… Eso le recordaba las reuniones de su antiguo trabajo, donde todos fingían que eran “equipo” y luego cada cual se buscaba la vida como podía. En el cuarto de basura se cruzó con Valeria, del quinto piso, que siempre llevaba dos bolsas como si temiera que una se rompiera. — ¿Lo ha visto? — Valeria señaló con la cabeza el tablón. — Lo ha ideado Sergio. Dice que así es más fácil. No va uno solo, sino juntos. — Juntos — repitió Nina Seguíeva, procurando mantener la voz tranquila. — ¿Y si uno no quiere juntos? Valeria encogió los hombros. — Bueno… nadie obliga. Simplemente, cuando hace falta, que haya quien pueda. Nina Seguíeva salió al patio y se sorprendió a sí misma discutiendo mentalmente con ese Sergio del piso treinta y cuatro. “Cuando hace falta” ¿es cuándo? ¿Quién lo decide? ¿Y por qué eso tiene que afectar a todos? El sábado por la mañana oyó en el portal golpes apagados y voces. A través de la puerta llegaban: «¡Ojo con la esquina!» y «¡Agarra el ascensor!». Nina Seguíeva permanecía en la cocina, con el paño mojado entre las manos, incapaz de evitar escuchar. Visualizó cómo ellos, personas que sólo conoce de vista, cargan cajas y un sofá ajenos, cómo uno manda y alguno protesta. Le desagradaba imaginar que ahora verían la vida de otro en cartones, y a la vez sentía una extraña envidia: les habían invitado. Una hora después todo quedó en silencio. Por la tarde, al volver del supermercado, Nina Seguíeva vio en la puerta del portal un montón de cajas vacías y cinta adhesiva sobre el banco. Sergio, alto y con cara de cansado, recogía basura en una bolsa. — Buenas — dijo él, como si ya se conocieran mucho. — ¿Le molestamos? — No — respondió Nina Seguíeva. — Es que ha habido mucho ruido. — Ya — él asintió. — Hemos intentado acabar antes de comer. Tatiana, del segundo, se muda y está sola con el crío. Bueno, sola… — hizo un gesto con la mano. — En fin, si necesita algo, escríbalo en el tablón. No tiene que ser una mudanza. Cualquier tontería. La palabra “tontería” sonó de tal manera que Nina Seguíeva no supo por dónde replicar. No insistía, no intentaba convencer. Simplemente lo decía y seguía atando la bolsa. Las semanas siguientes el tablón cobró vida propia. Siempre que pasaba Nina Seguíeva veía nuevos escritos. «Para Petrovich del 19: medicamentos tras la operación, ¿quién puede ir a la farmacia?». «Hay que atornillar una balda en el 27, tengo taladro». «Recogemos 200 euros para el portero automático; quien no tenga suelto, que lo traiga mañana». La letra era diferente: algunos escribían ordenadamente, otros nerviosos, apretando el bolígrafo. Ella no apuntaba su nombre. Sentía que era correcto: no meterse. Pero observaba. Una tarde, al volver del trabajo, vio a la hija adolescente de la vecina del portal anexo llorando junto al ascensor, con la cara oculta en la manga. Valeria la consolaba por el hombro y le hablaba bajito: — No llores. Ahora te conseguimos. Sergio ha dicho que él tiene. — ¿Qué ha pasado? — preguntó Nina Seguíeva, aunque podría haberse ido de largo. Valeria la miró como si ya hubiera decidido que Nina Seguíeva no era de burlarse de nadie. — La abuela de la chica tiene la tensión alta. Faltan las pastillas y la farmacia ha cerrado. Sergio viene con las suyas, hasta comprar por la mañana. Nina Seguíeva asintió y, entrando en casa, tardó mucho en quitarse el abrigo. Pensaba en lo fácil que había dicho Valeria “te conseguimos”. No “llama al ambulatorio”, no “no es nuestro problema”, sino “conseguimos”. Y también que Sergio prestaba sus propias pastillas sin preguntar si se las devolverían. Un par de días después estalló un pequeño escándalo en el portal. En el anuncio de la colecta para el portero, alguien escribió a bolígrafo: “Otra vez nos sacan dinero. Quien lo quiera, que lo ponga por su cuenta”. Firma temblorosa, sin nombre. Dos mujeres discutían junto al ascensor, sin reparos. — Eso es del tercero, reconocí la letra — susurraba una. — ¿Tú qué sabrás? — respondía la otra. — Todos con la pensión, y vosotros pidiendo 200, 200… Nina Seguíeva pasó de largo, sintiendo aquella sensación de lo colectivo: ahí empieza la discusión de quién debe a quién, quién “no pone”, quién “se aprovecha”. Quería que acabara todo y el tablón volviera a ser sólo para avisos del fontanero. Pero por la tarde vio a Sergio frente al tablón. Quitó cuidadosamente la hoja conflictiva, la dobló y la guardó en el bolsillo. Colgó un folio limpio y escribió: “Portero automático. Quien pueda que aporte; quien no, no. Lo importante es que funcione. Sergio”. Ya está. Nina Seguíeva se sorprendió respetando ese “ya está”. Sin sermones, sin amenazas. Simplemente la línea. Su propia vida empezó a chirriar, como la puerta de la escalera que nadie lubrica. Al principio, cosas pequeñas: en el baño se salió el latiguillo del grifo. Puso un balde, apretó la tuerca, limpió el suelo. Luego le retrasaron la paga extra en el trabajo y la jefa dijo sin mirarle: “De momento así. Aguante un poco”. Ella aguantó. Sabía aguantar. A principios de mes se le fastidió la espalda. No para ambulancia, pero sí para levantarse, al agarrarse al borde de la cama y esperar hasta que cedía el dolor. Compró pomada, se puso una bufanda y no lo contó a nadie. En su cabeza, una queja siempre acababa en charla y la charla en lástima. Por la tarde, al volver con la compra, como quien escucha un crujido, sintió otro raro sonido en el pasillo. Era la puerta: la cerradura se atascaba, la llave no giraba. Forzó, la llave cedió pero con un chasquido seco. El corazón se le aceleró desagradable. Se quitó los zapatos, dejó la bolsa sobre el taburete, sacó el destornillador y trató de desmontar la cerradura. Las manos le temblaban del cansancio, la espalda tiraba. Por dentro estaba vacío y en silencio, y el silencio de pronto le aplastaba. Al día siguiente, la cerradura se atascó del todo. Nina Seguíeva volvió tarde, con la bolsa y la carpeta, y no pudo abrir la puerta. Se apoyó la frente en el metal frío y luchó contra el pánico. Pensaba: “Cerrajero. Llaves. Dinero. Noche”. Llamó al servicio de emergencia, dijeron que el técnico tardaría dos horas. Dos horas en el rellano eran humillantes, no por los vecinos sino por la propia impotencia. Se sentó en el primer peldaño, dejó la bolsa a su lado y miró sus manos. Secas, con fisuras diminutas de tanto limpiar. Manos que siempre podían con todo. Se abrió la puerta del ascensor y salió Sergio. La vio enseguida. — ¿Nina Seguíeva? — preguntó, como comprobando que no se equivoca. Ella levantó la cabeza, sintió cómo ardía el rostro. — La cerradura — dijo breve. — Estoy esperando al técnico. — ¿Mucho tiempo? — Según dicen, dos horas. Sergio miró la puerta, luego la bolsa. — Yo tengo un maletín. Podemos probar mientras. Si no funciona, al menos sabremos qué ocurre. ¿Le parece? El “¿le parece?” era importante. No dijo “déjeme”, ni “qué hace aquí sentada”. Preguntó. Nina Seguíeva pensó en decir “gracias, no hace falta”. Era lo esperado, lo seguro. Pero la espalda dolía, el móvil se apagaba, y el futuro de dos horas sentada era intolerable. — Pruebe — dijo, y se sorprendió de que la voz le saliera firme. Sergio fue a su casa y volvió con un maletín pequeño. Lo abrió en el suelo, puso las herramientas sobre una hoja de periódico que traía. Nina Seguíeva lo notó de inmediato: para no ensuciar el pasillo. Detalles, orden, respeto por lo ajeno. — No soy cerrajero — avisó. — Pero he visto unas cuantas cerraduras. Sacó la carcasa, colocó tornillos en la tapa de una cajita para que no se perdieran. Ella se sentó al lado, la bolsa en las manos, y se sintió extraña: como si su vida se hubiera convertido en rellano, y eso no era del todo malo. — El bombín está desgastado — dijo Sergio —. Se puede engrasar de momento pero conviene cambiarlo. ¿Tiene usted llave de repuesto? — No — contestó ella. — No lo pensé. Sergio asintió, sin opinar. Diez minutos después la puerta cedió. No fácil, pero cedió. Ella entró en casa, encendió la luz en el recibidor y notó cómo la tensión la abandonaba. Se giró. — Gracias — dijo. Y añadió, pues de otro modo parecía un punto final: — Pero… no quiero que lo sepa todo el portal. Sergio la miró de frente. — Lo entiendo. No se lo diré a nadie. Pero cambie la cerradura. Si quiere, le paso mañana el contacto de un buen cerrajero, discreto. Ella asintió. Lo que valía era que no propuso “pongámoslo entre todos”. Fue concreto y silencioso. Cuando Sergio se marchó, Nina Seguíeva cerró el resbalón y se quedó en el recibidor, oyendo el frigorífico. Sentía ganas de llorar y de reír porque aquella ayuda no tenía nada de compasión. Era como una herramienta útil cuando tienes las manos ocupadas. Al día siguiente llamó al cerrajero recomendado por Sergio. Vino por la tarde, desmontó la cerradura vieja, le mostró la pieza gastada, puso una nueva. Ella pagó, le dio dos llaves y guardó una en la caja alta del armario, con el rotulador: “repuesto”. Era una pequeña concesión: sí, a veces no se puede sola. A la semana, apareció en el tablón un nuevo aviso: “El sábado ayudar a Petrovich del 19, llevarle comida y medicinas, tras el hospital. Se necesitan 2 personas, de 11 a 12”. Ella lo leyó y sintió que podía. El sábado salió antes de casa. Llevaba en la bolsa dos paquetes de galletas y una caja de té. No como limosna, sino como excusa para entrar y no quedarse en la puerta con las manos vacías. En el rellano ya la esperaba Sergio. — ¿También viene usted? — preguntó él, sin extrañeza, sólo para aclarar. — Sí — dijo ella. — Pero así: Yo llevo lo ligero. Y sin charlas de salud, ¿vale? Se sorprendió al escucharse tan nítida. No excusa ni “si puede ser”, sino condición. — Perfecto — respondió Sergio. Subieron al piso de Petrovich. Abrió la puerta un hombre mayor, de bata y cara pálida. Forzó una sonrisa. — Vaya, ¿la comisión de inspección? — murmuró. — No, la “comisión” no. — respondió ella, ofreciéndole la bolsa. — Le traemos la compra. Hay té y galletas, si le apetece. Petrovich sostuvo la bolsa a dos manos, como si temiera dejarla caer. — Gracias. Yo podría, pero las piernas… — No diga “podría” — le cortó Sergio con suavidad. — Diga dónde quiere que lo pongamos. Entraron en la cocina. Ella puso los paquetes sobre la mesa, vio la lista de medicinas y una cajita vacía de pastillas. No preguntó nada. Sólo dijo: — ¿Le saco la basura? — Si puede — respondió el hombre, avergonzado. Ella cogió la bolsa pequeña, la ató y la bajó al rellano. Al regresar, notó que la espalda casi no dolía. No porque se hubiera ido la molestia, sino porque algo se había alineado dentro. A la salida, Petrovich intentó darle dinero a Sergio. — No hace falta — dijo él. — Entonces, al menos… — miró a Nina Seguíeva. — Pasen cuando quieran. No muerdo. Ella asintió. — Si se da el caso, vendremos. Pero no haga heroicidades. Escriba lo que necesite en el tablón. Al decirlo sintió cómo crecía dentro de ella una sutil certeza: podía hablar como Sergio, ni por encima ni por debajo, sino a la par. Por la tarde se detuvo ante el tablón. Al lado, alguien había dejado una caja de chinchetas y un bloc pequeño. Ella tomó el bolígrafo y escribió limpio, sin rodeos: «Piso 46. Nina Seguíeva. Si alguien lo necesita, puedo ir a la farmacia o recoger paquetes después de las 19 en días laborables. No cargo cosas pesadas». Pinchó la nota, comprobó que aguantaba y guardó el bolígrafo. En casa, puso el agua para el té, tomó el repuesto de llave y lo metió en un sobre pequeño. En el sobre escribió el móvil de Sergio y lo guardó en el cajón de la entrada. No como dependencia, sino como seguro que ella misma se permitía. Cuando en el portal se oyó un portazo y pasos, Nina Seguíeva no se sobresaltó. Simplemente apagó la cocina, se sirvió té y pensó que “una vez al mes” no es cuestión de multitud. Es saber que puedes soltar parte del peso si hay manos cerca.

Una vez al mes Carmen Fernández apretó contra su pecho la bolsa de basura y se detuvo ante el tablón

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0229

Ana Petrovna se sentó en el parque del hospital en un banco y lloraba. Hoy cumple 80 años, pero ni su hijo ni su hija vinieron a felicitarla.

Ana García estaba sentada en una banca del jardín del hospital y sollozaba. Hoy cumplía ochenta años

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025

Tengo 45 años. Y ya no recibo a más invitados en mi casa.

30 de noviembre de 2024 Tengo 45 años y ya no recibo visitas en mi piso de la calle Gran Vía, Madrid.

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040

Lina era mala. Muy mala, hasta daba pena lo mala que era Lina. Todos intentaban hacerle ver a la mujer lo mala que era. Mala, y además desgraciada. Por supuesto, sin marido, con el hijo ya mayor e independiente. Lina sola, sin que nadie la necesite. Llegó el lunes al trabajo y todos presumiendo de cómo pasaron el fin de semana limpiando y haciendo tareas domésticas. Uno que si en la finca cosechando, otro que si haciendo mermelada. Y Lina callada, ¿y qué iba a decir? No tiene nada que contar: no tiene hombre, el niño ya creció; así que se calla y no dice nada. Hoy pidió salir antes; todos saben que un par de veces al mes se va antes del trabajo. Mueven la cabeza desaprobando, todos saben adónde va: a verse con sus múltiples amantes. En la oficina están convencidas de que Lina tiene una ristra de amantes, porque ella es así de mala. Muy mala, Lina. Ellas, eso sí, todas buenas, señoras casadas, ocupadas en sus cosas… pero Lina, mala. —Lina —dice su madre—, hija, ¿por qué eres así? —¿Así cómo, mamá? —Tan desarreglada, hija, podías haber buscado algún hombrecito, de verdad te lo digo. Y aún no es tarde para tener otro hijo, ¡si ahora todas dan a luz después de los cuarenta! —Mamá, ¿pero para qué quiero yo un hombrecito? ¿Para qué otro hijo con un hombre que ni conozco? Mamá —Lina de verdad se sorprende—, ¿para qué? Ya tengo a mi hijo, de Lioska tengo de sobra… ¿Y el hombrecito, como tú le llamas, para qué lo quiero, qué hago con él? Pues si yo tengo a Óscar… —¡Lina! —exclama la madre— ¡Óscar no es tu hombre! —¿Cómo que no? Claro que sí —se ríe Lina—: me invita a salir una vez por semana, me regala cosas, me ayuda a irme de vacaciones, no me da la lata, no me manda a ayudar a su madre al pueblo, ni quiere que le lave los calzoncillos, ni que prepare la cena, ni me carga con problemas, ni se pasa la vida apalancado en el sofá. Una bendición. —¡Claro, una bendición! Todo eso se lo queda su pobre esposa… —¿Y tú querrías que eso me tocara a mí? Ni de broma, vamos, que tengo poco más de cuarenta años, mamá, y he estado casada, dos veces te recuerdo, dos veces, y de ese “paraíso” salí huyendo sin mirar atrás. Mi primer marido, el padre de Lioska, por si lo olvidaste, fue por tu insistencia… que me casara casi con dieciocho porque era mayor, más serio, que me quería, que era solvente… ¿verdad, mamá? Cinco años, cinco años con prohibiciones, sin poder estudiar, ni ver amigas, ni siquiera dedicarme a mi hijo, que era demasiado joven, que seguro lo hacía todo mal… sólo currar para él y su madre. Eso sí, joyas no me faltaban. Y una vez al mes me sacaba para lucir “mujer joven y formal” frente a sus amigos. Eso sí, él, no dudaba en visitar a “las muñecas” que él tanto criticaba… Y cuando huí y pedí el divorcio, gracias a la abuela que me ayudó, me reclamó hasta los calzoncillos… La segunda vez me casé por amor, estudiaba y trabajaba, ¿te acuerdas, mamá? Por el día como una loca para recuperar lo perdido, por la noche trabajando para no ser una carga para ti y papá… —¡Lina! ¿Cómo puedes decir eso? ¿Te negué yo nunca un plato de sopa, a ti o a mi nieto? —Tú no, mamá… pero no eres la única en casa… Hay quien temía que me acomodara a tu cuello fuerte, con el niño además. —¿Pero de qué hablas? —De papá, mamá. Y Nikita, que nunca se ha preocupado por su vida, ¿para qué? Si está mamá… Tú a dos trabajos, compras, comida, limpieza, todo para que tus polluelos no pasaran hambre… Por eso, “por amor” me precipité al segundo matrimonio; de vivir “sin amor” ya sabía… ¿Y qué cambió? Nada. Más cargas y pasé a ser Lina “la que se lo debe todo a todos”. Él tirado en el sofá, Lina al trabajo, luego al cole a por mi hijo —ni soñar con cargar a un hombre con eso, aunque fuera suyo— luego a la compra, todo encima, sin coche, por supuesto: el coche era de él, para ir a trabajar, ¿yo en tranvía? Cocina, limpieza, plancha, a cuidar al señor, que no le falte de nada, que si no “buscará cariño fuera”, un tesoro… ¿Faltaba dinero? Pues eso, para tu hijo, si fuera suyo, igual movía un dedo, pero como es “el tuyo”, pues búscate a otro incauto que os mantenga… ¿Qué que no le doy para el coche? Aunque sea mío, somos una familia, ¿no? Y sí, todas vivimos así… menos yo, que me harté, mamá. —Lina, hija, todas vivimos igual… —Pues que vivan así, mamá; yo no quiero, yo no. —¿Cómo pasaste el sábado? —Pues mira, Nikita y Masha nos dejaron a Olichka y Vania con el abuelo y conmigo, los saqué a pasear, hice tortitas, limpié un poco, puse lavadoras… al final caí rendida en el sofá pasadas las once. Al día siguiente, madrugón otra vez, más tortitas, hice pollo asado, ensaladas, pizzería casera, cenamos todos y a la cama, agotadísima. Por la noche me despertó el abuelo para que me fuera a la cama… —Mamá, ¿recuerdas alguna vez que te haya dejado a Lioska para que te ocuparas tú sola, o que haya salido corriendo a descansar mientras tú te encargabas de todo? —Es que tú eras muy independiente, pero estos… —¿Y quieres que te cuente cómo pasé el último fin de semana, mamá? El viernes me llamó Lioska para ver si le cuidaba el gato Timoteo, querían irse de escapada con Marina. Por supuesto que sí, ¿por qué no? Vinieron, me trajeron pizza y se marcharon. Esa noche me di un homenaje de pizza y me tumbé a ver series. No tenía ni que madrugar. Al día siguiente, di de comer al gato, me hice café, pasé el trapo, lavé, y te llamé para invitarte al museo o simplemente a charlar… Me cogió el teléfono papá (“¡Tú sí que tienes morro, tu madre matándose y tú de señorita en los museos!”). Iba a ofenderme, pero para qué… papá siempre tiene razón. Al final fui al museo: hay una exposición de tu pintor favorito —aún lo recuerdo—. Tomé un café, fui de tiendas, el gato tan tranquilo. Por la tarde, sofá y más series. El domingo dormimos los dos hasta las once. Intenté volver a llamarte para ir en el barco del río, pero me cogió Masha y me dijo con la boca llena que estabas liada, lavando, recogiendo… Por la noche, Óscar me invitó a cenar y acepté, ¿por qué no iba a hacerlo? Soy una mujer libre, no le pregunto por su mujer ni hablamos de problemas. Es agradable. Lo pasé genial y el lunes fui a trabajar descansada. He intentado salir con solteros, mamá. Un infierno. O buscan una madre, o son amargados, divorciados con hijos, que encima esperan que quieras a todos sus hijos, que él mantenga a la ex y los niños, y que con lo que quede me invite a pescado. Le pregunté si ayudaría con lo de mi hijo; se indignó: “Que le ayude su padre”. ¿Te parece justo? Pues eso: le mandé a paseo. Lioska tiene madre, que soy yo. Por eso, mamá, apareció Óscar. Sí, soy mala a ojos de todos, pero no me da ninguna vergüenza vivir así. Me duele, me da rabia que tú vivas como vives, por eso quiero sacarte de casa, como hoy, que te “engañé” para que vinieras a ayudarme. Mamá, yo estoy bien. Ahora vamos a cuidarnos, tú y yo, para ti, para mí, para tu hija. —Lina, ¿pero y papá? —¿Pasa algo con papá? ¿Está enfermo? —No, pero la comida… —No me creo que no tengas comida preparada. —Pero hay que calentarla, y además Nikita… —¡Mamá! Me voy a enfadar, lo digo en serio… Ya sé que soy “mala”, déjame ser “buena” hoy, vamos a descansar… te lo pido mucho… El lunes en el trabajo, las demás mujeres cuentan lo agotadas que están de “descansar”. Y Lina sonríe con picardía: todas saben que Lina es “mala”; ella camina bailando y sonríe como si guardara un secreto sólo para ella. Y está claro qué pensamientos debe tener Lina, ¿no? Seguro que son muy, muy malos.

Diario de Sergio, lunes Siempre he pensado que Inés era mala. Muy mala, pobrecilla, hasta me daba pena

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Banco vacío Esta mañana, me senté con el termo entre las piernas y, por costumbre, comprobé que la tapa

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01.5k.

Levántate más temprano y prepara sopa para mamá, exigió el marido. — Que la haga quien salió de ella.

Levántate temprano y prepara la sopa a mamá exigió Pedro. Que sea quien haya nacido de ella quien la haga.

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0152

Mi hija me entregó una invitación a su boda. Cuando la abrí, casi me desmayé.

Mi hija, Inés, me entregó una invitación a su boda. Al abrirla, sentí que el suelo se me escapaba bajo

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0150

MIRANDO AL VACÍO Dani y Ana se casaron cuando ambos tenían 19 años. No podían vivir ni respirar el uno sin el otro. Era un amor desenfrenado. Por eso, sus padres decidieron de inmediato legalizar la relación de sus hijos, para que no ocurriese nada indebido… La boda fue grandiosa e inolvidable, con todos los ingredientes típicos: muñeca sobre el capó, un mar de flores, fuegos artificiales, salón de banquetes, gritos de “¡Que se besen!”… Los padres de Ana no pudieron aportar dinero a la fiesta, pues apenas les alcanzaba para la comida y… el vino. Todos los gastos los asumió la madre del novio, Alexandra Fernández. Sabiendo que su nombre completo resultaba complicado, ella prefería que la llamasen Sandra Fernán. Sandra Fernán, por supuesto, intentó disuadir a su hijo Dani de salir con una chica cuyos padres tenían problemas con la bebida. Pero, ¿se puede impedir eso? Dani aseguraba a su madre que eso no afectaría a Anita de ninguna manera. Que su amor celestial superaría cualquier maldición genética. Sandra Fernán intentó advertirle: -Hijo, de un membrillero no nacen naranjas. No vaya a ser que vuestro amor dure menos que un caramelo en la puerta de un colegio… Ana y Dani veían la felicidad ante sí, creyendo que solo el amor y la alegría les esperaban. Todo el mundo estaba a sus pies. Pero la vida les contó su “fábula”. Sandra Fernán y su marido les regalaron un piso por la boda. “¡Vivid y sed felices, hijos!” Al principio la convivencia fue buena. Ana tuvo dos hijas, Tania y Lucía. Dani las adoraba y se sentía el dueño de su familia. Pero antes de los cinco años, Ana comenzó a desaparecer misteriosamente. Cuando volvía, Dani notaba claramente el olor a alcohol en su mujer. Cuando él le pidió explicaciones, primero ella guardó silencio, luego le soltó que nunca le había amado, que solo fue un enamoramiento juvenil. Ahora, según Ana, había encontrado al hombre de su vida y se iba con él, aun sabiendo que él estaba casado y tenía tres hijas. Dani quedó conmocionado y devastado por la traición. Ana huyó con su amante a un pueblo perdido, alegando que con amor, hasta en una cabaña se es feliz. Abandonó a sus hijas. Sandra Fernán, siempre dispuesta y difícil de atrapar, se hizo cargo de las niñas. Dani, destrozado y solo, terminó metido en una secta religiosa a instancias de un amigo. Ahí le casaron con una viuda madre de dos hijos. Pronto se casó también por el rito de la secta. A Dani no le quedaba tiempo para sus hijas. Su nueva mujer, Clara, siempre tenía problemas y cuando él mencionaba a sus hijas, le decía: -Daniel, tienen madre, que se ocupe ella. Tú lleva a Óscar al cole y dale la merienda a Víctor… Dani obedecía resignado. Aún amaba a Ana, pero sabía que no había camino de vuelta. …Pasaron siete años y un día, Ana se presentó en casa de Sandra Fernán con una niña de cuatro años de la mano. Sandra la observó de arriba abajo: -Te han dado mala vida, Ana. Imposible reconocerte. ¿Es tu hija? —dijo irónicamente Sandra. -Sí, mi hija María. ¿Podemos alojarnos aquí? decía Ana, inquieta. -No esperaba visitas así. ¿Te echaron? -No, me fui. No aguanto más. Mi pareja me pega y no deja de beber —se quejó Ana. -A nadie le pusieron una pistola para casarse. ¿Por qué no vas con tus padres? —insinuaba Sandra. -Echaba de menos a mis hijas. ¿No me dejarás verlas, verdad? —dijo Ana, intentando conquistar a Sandra. -Vaya, ¡por fin te acuerdas de tus niñas! ¡Eres una auténtica “cucú”, Ana! —resopló Sandra. En ese momento llegaron Tania y Lucía, ya adolescentes. Miraron a la invitada con recelo, conscientes de que era su madre, pero sin sentir apego. Solo amargura. Por supuesto, Sandra Fernán acogió a Ana y la niña. Pero al mes, Ana desapareció de nuevo. Resultó que regresó al pueblo con su “dulce verdugo”, dejando a María con su abuela. Ahora Sandra y su marido, acogieron a las tres nietas. La casa rebosaba cariño y respeto. El tiempo voló. Sandra y su marido fallecieron. Tania se casó, pero no tuvo hijos. Lucía llegó a la vejez en soledad. María, a los diecisiete, fue madre de un niño sin padre conocido y se marchó con su madre al pueblo. La juventud se esfumó sin despedirse, la vejez llegó sin saludar. Ana vivía ahora sola, ya que el hombre con el que vivió fue llevado a Madrid por sus hijas, sus cuidadoras y acusaban a Ana de su enfermedad. Los vecinos calificaban a Ana de borracha sinvergüenza; en el pueblo todos los muros tienen oídos y la fama vuela. Dani, mientras tanto, se fue de casa de Clara y huyó de la secta. Vivía solo, en el piso de su madre, intercambiando sopas instantáneas por gazpacho, durmiendo en una cama fría, acompañado de tres gatos para no perder la cabeza. Y pensar que la felicidad llamó a la puerta de Ana y Dani…

MIRANDO AL VACÍO Álvaro y Carmen se casaron cuando aún no habían cumplido los veinte. No podían estar