MagistrUm

He leído muchas historias de mujeres que han sido infieles y, aunque intento no juzgar, hay algo que sinceramente no logro comprender. No porque me crea mejor que nadie, sino porque para mí la infidelidad jamás ha sido una tentación. Tengo 34 años, estoy casada y llevo una vida completamente normal: voy al gimnasio cinco veces por semana, cuido mi alimentación, me gusta arreglarme y sé que soy una mujer atractiva; me lo dicen y lo noto en cómo me miran. En el gimnasio, por ejemplo, no es raro que algún hombre intente entablar conversación conmigo, ya sea disimulando con preguntas sobre ejercicios o lanzando comentarios encubiertos como piropos, y algunos incluso son directos. Lo mismo ocurre cuando salgo a tomar algo con amigas: se acercan, insisten, preguntan si estoy sola. Nunca he fingido que no ocurre, al contrario, lo veo claramente. Pero jamás he cruzado la línea; no es por miedo, simplemente no quiero hacerlo. Mi marido es médico –cardiólogo– y trabaja mucho, hay días que sale de casa antes de que amanezca y regresa cuando ya estamos cenando, o incluso más tarde. La mayor parte del tiempo estoy sola en casa casi todo el día, cuido de nuestra hija, de la casa, sigo mi rutina. En realidad podría decir que tengo “oportunidades” para hacer lo que quiera sin que nadie se entere, y sin embargo nunca me he planteado aprovechar ese tiempo para serle infiel. Cuando estoy sola, mantengo la mente ocupada: entreno, leo, ordeno la casa, veo series, cocino, salgo a pasear; no me dedico a buscar carencias ni a necesitar la validación de otros. No digo que mi matrimonio sea perfecto, porque no lo es: discutimos, tenemos diferencias, hay cansancio. Pero hay algo fundamental que existe: mi honestidad. Tampoco vivo con sospechas hacia él; confío en mi marido. Sé cómo es, conozco su rutina, su forma de pensar y su carácter. No vivo revisando teléfonos ni imaginando escenarios. Esa tranquilidad también influye; cuando no buscas escapar, no necesitas puertas abiertas todo el tiempo. Por eso, cuando leo historias de infidelidad –no desde el juicio, sino desde la incomprensión– pienso que no todo es cuestión de tentaciones, belleza, tiempo libre o atenciones ajenas. En mi caso, simplemente nunca ha sido una opción. No porque no pueda, sino porque no quiero ser esa persona. Y con eso estoy en paz. ¿Qué opináis vosotros sobre este tema?

He escuchado muchas historias de mujeres que han sido infieles y, aunque siempre he procurado no juzgar

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No sé cómo escribir esto sin que parezca un drama barato, pero esto es lo más descarado que alguien me ha hecho jamás. Llevo años viviendo con mi marido y la segunda persona en esta historia es su madre, que siempre ha estado demasiado cerca de nuestro matrimonio. Hasta ahora pensaba que simplemente era de esas madres que se meten, pero “con buena intención”. Resultó que no era por buena intención. Hace unos meses él me hizo firmar unos documentos para una vivienda. Me explicó que por fin tendríamos algo propio, que alquilar era una tontería y que si no lo hacíamos ahora, luego lo lamentaríamos. Yo estaba feliz, porque llevaba mucho tiempo soñando con tener un hogar y dejar de vivir entre maletas y cajas. Firmé sin ser sospechosa, porque confiaba en que era una decisión de familia. El primer momento extraño fue cuando empezó a ir solo a las instituciones. Cada vez decía que no tenía sentido que yo fuera, que perdería tiempo, que a él le resultaba más fácil. Volvía con carpetas y las dejaba en el armario del pasillo, pero nunca quería que las revisara. Si preguntaba algo, me respondía con palabras tan rebuscadas, como si yo fuese tonta y no entendiese nada. Yo pensaba que los hombres simplemente preferían controlar esas cosas. Luego empezaron los “juegos” financieros. De repente las facturas eran cada vez más difíciles de pagar, aunque supuestamente seguía cobrando lo mismo. Siempre me convencía para aportar más porque “en este momento hace falta” y que luego se arreglaría. Empecé a hacerme cargo del supermercado, parte de las cuotas, arreglos, muebles, porque estábamos construyendo “lo nuestro”. En un momento dejé de comprarme nada para mí, pero lo hacía porque creía que valía la pena. Un día, limpiando la cocina, encontré bajo unas servilletas una hoja doblada en cuatro. No era una factura de la luz, no era nada corriente. Era un documento con sello y fecha, y en él se veía claramente quién era el propietario. No era mi nombre. Tampoco el suyo. El propietario era su madre. Me quedé junto al fregadero leyendo varias veces, porque no me entraba en la cabeza. Yo pago, pedimos un préstamo, arreglamos la vivienda, compramos muebles, y la dueña es su madre. En ese momento me dio un ataque de calor y dolor de cabeza. No por celos, sino por humillación. Cuando él volvió, no hice una escena. Simplemente puse el documento sobre la mesa y lo miré. No le pregunté suavemente, no le supliqué explicaciones. Solo lo miré, porque ya estaba harta de que me manipularan. Y él ni se sorprendió. No dijo “¿qué es esto?”. Solo suspiró, como si yo fuese el problema por haberme enterado. Ahí empezó la explicación más descarada que he escuchado. Dijo que así era “más seguro”, que su madre era “garante”, que si algún día pasaba algo entre nosotros, la vivienda no se repartiría. Lo dijo tan tranquilo, como si explicara por qué compró una lavadora y no una secadora. Yo solo quería reírme por impotencia. Eso no era una inversión familiar. Era un plan para que yo pagara y al final me fuera con una bolsa de ropa. Lo peor no fue el papel. Lo peor fue que su madre claramente sabía todo. Porque esa misma noche me llamó y empezó a hablarme con tono de regañina, como si yo fuera la intrusa. Me explicó que ella “solo ayuda”, que el hogar debe estar “en buenas manos” y que no debía tomármelo como algo personal. Imagínate. Yo pago, me privo, hago sacrificios, y ella me habla de “manos seguras”. Después empecé a investigar, no por curiosa, sino porque ya no confiaba. Revisé extractos, transferencias, fechas. Y entonces apareció algo peor. Resulta que la cuota del crédito no era solo “nuestro crédito”, como él decía. Había otra deuda adicional que se pagaba con parte del dinero que yo aportaba. Y al buscar mejor, descubrí que parte del dinero iba a una deuda antigua, que no era por nuestra casa. Era deuda de su madre. En otras palabras, no solo pago una casa que no es mía, sino también una deuda ajena, camuflada como necesidad familiar. Ese fue el momento en el que se me cayó la venda de los ojos. De repente recordé todas las situaciones de los últimos años. Cómo ella se metía en todo. Cómo él la protegía siempre. Cómo yo era “la que no entiende”. Qué supuestamente éramos pareja, pero las decisiones las tomaban ellos dos y yo solo financiaba. Lo más doloroso fue darme cuenta de que yo era útil. No querida. Útil. La mujer que trabaja, paga y no pregunta demasiado porque quiere paz. Y la paz en esta casa claramente era paz para ellos, no para mí. No lloré. Ni siquiera grité. Me senté en el dormitorio y empecé a calcular cuánto he dado, qué he pagado, qué me queda. Por primera vez vi negro sobre blanco cuántos años he esperado y lo fácil que me han utilizado. Y lo que más me dolía no era el dinero, sino que me hicieron sentir idiota con una sonrisa. Al día siguiente hice lo que nunca pensé que haría. Abrí una cuenta nueva solo a mi nombre y transferí todos mis ingresos allí. Cambié las contraseñas de todo lo mío y le quité el acceso. Dejé de dar dinero “para lo común”, porque lo común en realidad solo era mi aporte. Y lo más importante — empecé a reunir documentos y pruebas, porque ya no creo en palabras. Ahora vivimos bajo el mismo techo, pero estoy sola. No lo echo, no le pido nada, no discuto. Solo observo a un hombre que me eligió como hucha y a su madre, que se siente propietaria de mi vida. Y pienso cuántas mujeres han pasado por esto y han decidido “callar, para que no empeore”. Pero no sé si hay algo peor que dejarse usar mientras te sonríen. ❓ Si descubres que durante años has pagado por un “hogar familiar”, pero los papeles están a nombre de su madre y tú solo eres la persona conveniente, ¿tú te vas inmediatamente o luchas por recuperar todo?

No sé cómo contarlo sin que suene a melodrama barato, pero esto es, sin duda, lo más descarado que me

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Bajo el yugo de mi madre: A los treinta y cinco años, Bárbara seguía siendo una mujer tímida y reservada, sin experiencia amorosa y atada a la vieja rutina de su trabajo como contable en Madrid. Criada en un pueblo por su estricta abuela y nunca amada por una madre ausente y dominante, nunca tuvo libertad para decidir sobre su propia vida ni sobre su salario, siempre bajo el ojo exigente de Marina, una mujer elegante y egocéntrica que no dejaba vivir a su hija. El verano, que debería haber sido tiempo de descanso, le trae solo la desilusión de otra vez entregar todos sus ahorros a su madre. Hasta que una vecina entra en escena, dándole el impulso para escapar y vivir unos días sola en una casa de campo cerca de Segovia. Allí, entre café caliente y la brisa fresca de una mañana española, Bárbara se atreve a imaginar una vida libre, y, con la llegada de Esteban, el sobrino afable de la vecina, descubrirá el amor, la valentía y la felicidad tardía. Porque en España, incluso bajo la sombra de la familia, la esperanza puede brillar y un nuevo comienzo siempre es posible.

Bajo el yugo materno A sus treinta y cinco años, Pilar era una mujer discreta y, como se suele decir

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He tomado la decisión de dejar de llevar a mis hijas a las reuniones familiares… después de años sin darme cuenta de lo que realmente estaba pasando. Mis hijas tienen 14 y 12 años. Desde pequeñas, empezaron los “supuestos comentarios normales”: “Come demasiado.” “Eso no le sienta bien.” “Ya es demasiado mayor para vestirse así.” “Debería cuidar su peso desde joven.” Al principio lo veía como algo sin importancia. Un “estilo directo”, propio de mi familia. Me decía: “Son así…” Cuando eran más pequeñas no sabían defenderse. Se quedaban calladas. Bajaban la cabeza. A veces sonreían por cortesía. Veía que les molestaba… pero me convencía de que exageraba. Solo eran las reuniones familiares. Y sí, había una mesa llena, risas, fotos, abrazos… Pero también miradas largas. Comparaciones entre primas. Preguntas innecesarias. Comentarios “de broma”. Al final del día, mis hijas llegaban a casa más calladas que nunca. Con el tiempo, los comentarios no desaparecieron. Solo cambiaron de forma. Ya no era solo la comida… era el cuerpo. La apariencia. El desarrollo. “Esta ya está muy formada.” “La otra está demasiado delgada.” “Nadie le va a gustar así.” “Si sigue comiendo así, luego que no se queje.” Nadie les preguntaba cómo se sentían. Nadie se daba cuenta de que son chicas que escuchan… y recuerdan. Todo cambió cuando entraron en la adolescencia. Un día, después de una reunión, mi hija mayor me dijo: “Papá… ya no quiero ir más.” Me explicó que para ella las reuniones eran horribles: arreglarse, ir, aguantar comentarios, sonreír por educación… y luego volver sintiéndose mal. La pequeña solo asintió, sin muchas palabras. En ese momento lo entendí: llevaban sintiéndose así… desde hacía tiempo. Empecé a prestar verdadera atención. Recordé escenas. Frases. Miradas. Gestos. Escuché historias similares de otras personas criadas en familias donde todo se dice “por su bien”. Y entendí cuán cruel es para la autoestima. Entonces, junto a mi mujer, tomé una decisión: Nuestras hijas no volverán a ir a lugares donde no se sientan seguras. No las obligaremos. Si algún día quieren ir, podrán hacerlo. Si no quieren, no pasará nada. Su tranquilidad es más importante que la tradición. Algunos familiares ya lo han notado. Empiezan las preguntas. “¿Qué pasa?” “¿Por qué no vienen?” “Os estáis pasando.” “Siempre ha sido así.” “No se puede criar a los hijos como si fueran de cristal.” No he dado explicaciones. No he hecho escándalos. No he discutido. Simplemente dejé de llevarlas. A veces el silencio lo dice todo. Hoy, mis hijas saben que su padre nunca las pondrá en situaciones donde deban soportar humillaciones disfrazadas de “opinión”. Puede que a algunos no les guste. Puede que crean que somos conflictivos. Pero prefiero ser el padre que marca límites… y no el que mira a otro lado mientras sus hijas aprenden a odiar partes de sí mismas para “encajar”. ❓ ¿Creéis que estoy procediendo bien? ¿Haríais lo mismo por vuestro hijo?

He tomado la decisión de dejar de llevar a mis hijas a las reuniones familiares después de años sin darme

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Dios lo tenga en su gloria. ¿Usted es la esposa del difunto? Tengo algo importante que contarle, lo que me dejó el fallecido en su lecho de muerte…

Que Dios lo tenga en su gloria. ¿Usted es la viuda del difunto? Voy a revelarle algo esencial, lo que

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Mi marido invitó a mi suegra a vivir con nosotros en enero, así que recogí mis cosas y me fui. Un día me lo dijo completamente en serio: que en enero pasaríamos el mes viviendo con su madre. No era para unos días, era todo el mes. Me lo explicó como si fuera lo más natural y como una decisión tomada—están haciendo obras en su edificio, hay ruido, polvo, ella es mayor, tiene problemas de tensión, no podía dejarla sola. Ni siquiera me preguntó qué pensaba. Simplemente me “informó”. Yo me quedé escuchando y dentro de mí empezó a crecer una desesperación silenciosa. Para mí, enero no era solo un mes. Era mi salvavidas. Trabajo en una profesión estresante en la que diciembre es como una guerra: plazos, inspecciones, nervios, gente que grita y teléfonos que no paran. Me prometí a mí misma que después de las fiestas pediría tregua. Apagaría el móvil, bajaría las persianas, me acostaría con un libro, vería películas y simplemente guardaría silencio. Quería paz. Pero él me hablaba de una persona que no soporta la calma. Esa persona que entra en tu casa como si fuera suya, mueve, organiza, comenta, da consejos, pregunta, insiste, explica y habla sin pausas. Alguien que no acepta puertas cerradas ni entiende “límites”. Las otras veces que estuvo de visita, fue un continuo movimiento—muebles, armarios, normas, consejos, correcciones. Nada quedaba “como siempre”. Y yo… ya no tenía fuerzas para eso. Intenté decírselo tranquilamente. Que habíamos acordado buscar un mes tranquilo. Que necesitaba descansar. Que no podía pasar enero entero con una persona que va a comentar lo que como, lo que llevo puesto, cómo camino, cuánto duermo, qué veo, qué pienso. Que no tenía recursos para soportar un ruido constante. Se enfadó y empezó a hablar de “egoísmo”. De cómo es imposible negarle algo a su madre. De que hay que ser buenas personas. De que había sitio, el piso es grande, que podía quedarme en mi habitación todo el tiempo. Y lo peor: me dijo que ya había comprado el billete, confirmado todo. O sea, no solo decidió él por los dos. Lo hizo de forma que no hubiera vuelta atrás. Entonces algo se ordenó en mí. No en el sentido de resignación, sino de decisión. No monté ningún escándalo en los días siguientes. Cociné para las fiestas, organicé la casa, me mostré tranquila. Él pensó claramente que había “cedido”. Se volvió amable, me compró regalos, fingió ser atento. Pero yo ya era otra. Mientras él miraba la tele, yo buscaba anuncios y elegía una casa donde pudiera respirar. El segundo día después de las fiestas él se levantó temprano para ir a buscar a su madre. Se fue convencido de que todo estaba bien. Y antes de cerrar la puerta, me pidió que preparase el desayuno, “algo caliente”, porque ella vendría hambrienta del viaje. Asentí. Sonreí. Y cuando me quedé sola, saqué la maleta. Mis cosas ya estaban preparadas—ropa, cosméticos, el portátil, libros, mi manta favorita, cargadores. No cogí todo. Cogí mi tranquilidad. Actué rápido y en silencio—como quien no huye, sino que se rescata a sí mismo. Dejé las llaves, también una tarjeta de gastos comunes, para evitar excusas del tipo “no había nada para comer”. Escribí una nota breve. Sin reproches. Sin explicaciones. Solo un hecho. Y me fui. Alquilé un piso pequeño y luminoso en una zona tranquila. Pagué el mes entero. Era caro, sí. Tiré de ahorros que guardaba para otra cosa. Pero la verdad es que los nervios cuestan más que cualquier alquiler. Nada más empezar a deshacer la maleta, mi móvil estalló. Llama tras llama. Cuando al fin contesté, al otro lado había histeria—“dónde estás”, “qué haces”, “cómo explico esto”, “qué vergüenza”. Yo estaba tranquila. Por primera vez en mucho tiempo. Le dije simplemente que no había drama. Que me iría solo un mes. Que no podía estar en una casa con alguien capaz de convertir mi descanso en castigo. Que ahora nadie molesta a nadie—su madre está tranquila, él está con ella, yo descanso. Y que volvería cuando ella se marchara. Él gritaba que eso era “cosas de críos”. Que la gente iba a hablar. Que era tiempo de familia. Yo le escuchaba y pensaba: el tiempo en familia no es una cárcel. No es “aguanta porque toca”. El tiempo en familia es respeto. Apagué el teléfono. Los primeros días fueron como un bálsamo. Dormí hasta tarde. Leí. Me di baños largos. Vi series. Pedí comida a domicilio, de esa que nunca pido porque “no es sana”. Nadie me decía cómo vivir. Nadie entraba en mi habitación sin llamar. Nadie me imponía conversaciones cuando el silencio era mi única medicina. A los pocos días encendí el móvil. Me llamó y su voz ya no era triunfante. Era apagada. Y empezó a contarme lo que es vivir con su madre. Cómo se levanta antes del alba. Cómo pisa fuerte por la casa. Cómo hace “tareas útiles” haciendo ruido. Cómo fríe pescado y todo huele. Cómo lava y plancha a su manera. Cómo no deja de hablar. Cómo no le deja ver la tele tranquilo. Cómo le controla, le vigila, le pregunta todo y se pone a llorar y agarrarse el pecho si no le prestan atención. Yo no me reía de él. Solo no le salvaba. Me pidió que volviera, porque necesitaba “un pararrayos”. Entonces entendí lo más importante: él no me quería de vuelta por mí. Me quería como escudo. Como la persona que aguanta por él. Le dije que no. Un día decidí volver a por algo que había olvidado. Entré sin avisar y nada más abrir la puerta sentí el agobio—olor a medicinas y a quemado, la tele demasiado fuerte, zapatos ajenos en el pasillo, ropa que no era mía y la sensación de que mi casa ya no era mi casa. En el salón, ella estaba acomodada como si siempre hubiera estado allí. Me recibió con reproches. Que me había “escapado”. Que era una “cigüeña” que deja el nido. Que había dejado a su hijo “muerto de hambre”. Que todo era culpa mía, incluido el polvo que buscaba detrás de los armarios. Él estaba irreconocible. Encogido. Agotado. Gris. Cuando me vio sus ojos se iluminaron con una esperanza que me dolió. Me susurró que le llevara conmigo. Que le sacara de allí. Que huyéramos. Yo le miré y le dije la verdad: no puedo librarle de su lección. Él mismo la invitó. Él decidió sin mí. Él debe afrontar las consecuencias. Si ahora le salvo, no aprenderá nunca. Le dejé allí. No por crueldad. Por cuidado del futuro. Tras dos semanas, el plazo acabó. Volví. La casa estaba silenciosa. Limpia. Él estaba solo. Parecía quien vuelve de una batalla larga. No sonrió enseguida. Solo me abrazó y me dijo “perdóname”. Por primera vez escuché de él no excusas, sino comprensión. Que mis límites no son caprichos. Que esto no es “cháchara de mujeres”. Que nuestro hogar es de los dos y nadie puede instalarse un mes allí sin que ambos lo permitamos. Que amar a los padres es una cosa, pero vivir bajo críticas y control constantes es otra muy distinta. Me prometió que no volvería a tomar decisiones así solo. Y le creí, porque esta vez no lo dijo para que volviera. Lo dijo porque había pasado por lo que yo me negué a repetir en su lugar. Nos sentamos esa noche y solo guardamos silencio. Sin televisión. Sin móviles. Solo silencio. Ese silencio con el que había soñado. Después llegó un mensaje: que en verano había otra idea de visita. Le miré. Él sonrió nervioso y contestó breve, seguro y tranquilo: que no. Que estábamos ocupados. Que teníamos planes. Que no era posible. Entonces comprendí que no era solo una historia sobre descansar un mes. Era una historia de límites. De cómo, a veces, tienes que salir de tu propia casa para poder salvarla. Y de que, si alguien no aprende su lección, la repetirá una y otra vez—solo que la próxima vez hará que seas tú quien pague el precio.🤔 ¿Cómo crees que es correcto actuar en una situación así: aguantar “por la paz”, o poner límites firmes aunque eso agite la relación temporalmente?

Mi esposa invitó a su madre a venir a vivir con nosotros en enero, y yo, sin dudarlo mucho, hice mi maleta

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No voy a poder ser tu madre ni voy a poder quererte, pero cuidaré de ti y no debes sentirte mal por ello. Porque, aunque no sea lo ideal, aquí estarás mejor que en un orfanato Hoy fue un día difícil. Iván tuvo que despedir a su hermana. No era perfecta, pero era su hermana, de sangre. Hacía casi cinco años que no se veían y así llegó la tragedia. Vika, en todo lo que pudo, apoyó a su esposo, intentando ocuparse del mayor número de cosas posible. Pero después del entierro les esperaba otra tarea no menos importante. Irina, la hermana de Iván, dejó a un hijo pequeño. Y todos los familiares que se reunieron ese día para despedirse de Irina transfirieron sin más toda la responsabilidad al hermano menor. ¿Quién, si no el tío, debía cuidar del niño? Así que nadie lo discutió, estaba claro que era la decisión correcta. Vika entendía la situación, y no se oponía, pero había algo. Ella nunca quiso hijos. Ni propios, ni ajenos. Había tomado esa decisión mucho tiempo atrás. Se lo confesó a Iván antes de casarse, y él lo tomó a la ligera. Al fin y al cabo, ¿quién piensa realmente en los hijos con apenas veinte años? No, vivir para nosotros, eso decidieron hace diez años. Y ahora tenía que aceptar a un niño completamente ajeno. No había salida. Iván nunca permitiría llevar al niño al orfanato, y Vika tampoco se atrevería a hablarlo. Sabía que nunca llegaría a quererlo ni a poder reemplazar a su madre. El chico era muy maduro para su edad y Vika decidió decirle la verdad. —Vladimir, ¿prefieres vivir con nosotros o en el orfanato? —Quiero vivir en casa, solo. —Pero no te dejarán vivir solo. Solo tienes siete años. Así que tienes que elegir. —Entonces, con el tío Iván. —Bien, vendrás con nosotros, pero quiero decirte algo: no podré ser tu madre ni quererte, pero cuidaré de ti y no debes sentirte mal por eso. Aquí, aunque no sea lo ideal, estarás mejor que en un orfanato. Tras resolver parte de los trámites, por fin pudieron volver a casa. Vika pensaba que, después de esa conversación, no tendría que hacer el papel de tía cariñosa, y podría ser ella misma: cocinar, lavar la ropa y ayudar con los deberes no era difícil, pero dar su amor… eso ya no. El pequeño Vladimir, en cambio, nunca olvidaba que era el “no querido” y que, si quería quedarse allí, debía portarse bien. Ya en casa, decidieron darle la habitación más pequeña. Pero primero había que adaptarla para el chico. Escoger el papel tapiz, los muebles, la decoración: eso le apasionaba a Vika. Se volcó con entusiasmo en arreglar el cuarto del niño. Vladimir pudo elegir el papel tapiz; lo demás lo decidió Vika. No escatimó, pues no era tacaña, solo no amaba a los niños, y el cuarto quedó precioso. ¡Vladimir estaba feliz! Qué pena que su madre no viera su nueva habitación. Cómo le gustaría que Vika pudiera quererle. Ella era buena y generosa, solo que no amaba a los niños. Mucho pensaba en esto Vladimir cada noche. Sabía encontrar alegría en cada pequeña cosa: el circo, el zoo, el parque de atracciones… expresaba su entusiasmo con tanta sinceridad que Vika misma empezó a disfrutar aquellos paseos. Le encantaba sorprenderle y luego observar su reacción. En agosto iban a viajar al mar con su marido, y Vladimir iba a quedarse diez días con una pariente cercana. Pero casi al último momento, Vika lo cambió todo. Quería que el niño viera el mar. Iván se sorprendió, pero en el fondo estaba contento; le había tomado mucho cariño al niño. Y Vladimir era casi feliz. Si tan solo le quisieran… Bueno, al menos vería el mar. El viaje fue un éxito. El mar estaba cálido, la fruta, jugosa y el ánimo excelente. Pero lo bueno siempre acaba, y el verano también terminó. Comenzaron las rutinas: trabajo, casa, escuela. Pero algo en ese pequeño mundo había cambiado, una nueva sensación apareció. Era como si la vida se moviera, como una alegría pequeña y el deseo de un milagro. Y el milagro ocurrió: Vika volvió del mar con una nueva vida. ¿Cómo podía ser, si tantos años habían evitado sorpresas así? No supo qué hacer. ¿Contárselo a Iván o decidirlo sola? Desde que llegó Vladimir, ya no estaba segura de que él fuera realmente “childfree”. Disfrutaba con el niño, jugaba y hasta lo llevaba al fútbol. Vika ya había hecho un sacrificio; otro, no estaba lista. Tomó una difícil decisión. Mientras estaba en la clínica, la llamaron del colegio: Vladimir había sido llevado al hospital con sospecha de apendicitis. Por ahora, todo quedaba en suspenso. Corría por el hospital. Vladimir estaba pálido y tiritaba. Al ver a Vika, rompió a llorar. —Vika, por favor, no te vayas, tengo miedo. ¿Puedes ser mi mamá hoy, solo por un día? Por favor, solo hoy, nunca más lo pediré. El niño le apretó la mano con todas sus fuerzas mientras las lágrimas rodaban. Nunca lo había visto llorar así; solo el día del entierro. Ahora parecía inconsolable. Vika acercó su mano a la mejilla. —Mi niño, aguanta un poco. El médico vendrá y todo estará bien. Yo estoy aquí y no me voy. ¡Dios, cómo lo amaba en ese momento! Ese niño de ojos brillantes era lo más importante que tenía. Childfree, ¡qué tontería! Esa noche le contaría todo a Iván sobre el futuro bebé. Tomó la decisión cuando Vladimir, del dolor, le apretó aún más la mano. Pasaron diez años. Hoy, Vika celebra casi un aniversario redondo: cumple 45. Habrá invitados y felicitaciones. Pero ahora, con un café, la invade la nostalgia. El tiempo voló. Quedó atrás la juventud. Ahora es mujer, esposa feliz y madre de dos maravillosos hijos. Vladimir, ya casi mayor de edad, y Sofía, de diez. No se arrepiente de nada. Bueno, hay una cosa de la que sí se arrepiente mucho: aquellas palabras sobre el desamor. Daría todo por que Vladimir no las recordara, por que las olvidara para siempre. Desde aquel día en el hospital, ha procurado decirle cuánto le quiere, pero nunca se atrevió a preguntarle si recordaba sus primeras palabras.

No podré ser tu madre ni podré amarte, pero cuidaré de ti y no debes sentirte ofendido. Porque aquí

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0991

¿Qué significa que nos estamos divorciando? —preguntó el hombre sorprendido a su esposa—. ¿Porque le di el dinero a mi madre?

¿Qué significa que nos separamos? preguntó el hombre, desconcertado, mirando a su esposa. ¿Porque le

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El niño se despertó con el lamento de su madre.

El niño se despertó al gemido de su madre. Se acercó a la cama y le preguntó: Mamá, ¿te duele?

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068

¿Y cómo podría yo dejaros tal carga? ¡Hasta mi padre y Tatiana se negaron a aceptar al niño! — ¡Marina, hija, recapacita! ¿Con quién piensas casarte? — clamaba mi madre, arreglando mi velo. — Explícame al menos qué te desagrada de Sergio — apenas acertaba yo a preguntar, confundida por sus lágrimas. — ¿Cómo no te das cuenta? Su madre trabaja de dependienta y siempre responde a gritos, el padre desaparecido y de joven solo sabía de juerga y bebida. — Nuestro abuelo también disfrutaba y perseguía a la abuela por el pueblo. ¿Y qué? — Tu abuelo era un hombre respetado en la aldea, cabeza de familia. — Pero eso no hacía la vida más fácil a la abuela. Yo era pequeña y aún recuerdo el miedo que le tenía. Mamá, con Sergio todo irá bien. No juzgues a las personas por sus padres. — Cuando te lleguen los hijos, entonces lo entenderás — soltó mi madre con el corazón encogido, mientras yo solo suspiraba. Vivir no sería fácil si mamá no cambiaba de opinión sobre Sergio. Aun así, Sergio y yo celebramos una boda alegre y formamos nuestra propia familia. Por fortuna, Sergio tenía una casa heredada de sus abuelos en el pueblo, de aquellos padres que nadie sabía dónde andaban. Sergio la iba reformando poco a poco y pronto tuvimos una auténtica casa moderna, como yo llamaba nuestro hogar. Con todas las comodidades, para vivir felices. ¡Menudo marido tengo! ¿Por qué mi madre le criticaba tanto? Al año nació nuestro hijo Iván, y cuatro años después llegó Marieta. Sin embargo, bastaba con que enfermaran o hicieran alguna travesura, para que apareciera mi madre con su “¡Yo ya te lo dije!” Y añadía siempre: “¡Niños pequeños, problemas pequeños! Cuando crezcan y con esa herencia que tienen… ¡ya verás!” Yo intentaba no prestar atención a sus comentarios, los decía por costumbre. Al fin y al cabo, me casé sin su bendición. Mi madre es de esas personas que quieren que todo sea como ellas deciden. Aunque con el tiempo asumió mi elección y, muy en el fondo, aceptaba que Sergio era de oro. Pero nunca lo admitiría; reconocer dónde estuvo equivocada, ¡jamás! Y sobre los nietos, no lo decía en serio, más bien por miedo. En realidad les adoraba, y si les pasaba algo, sería la primera en tirarse al río y arrancarse el pelo por todo lo dicho. A veces, sin embargo, temía esas “grandes desgracias” vinculadas a que los hijos inevitablemente crecen. Y así fue. Iván terminó bachillerato y marchó a vivir la vida adulta, en una universidad prestigiosa del pueblo más cercano, a 143 kilómetros. Para el corazón de madre esos kilómetros eran como de la Tierra a Mercurio. Las primeras noches no dormí pensando en cómo estaría, si comería bien, si alguien le haría daño, si la ciudad le cambiaría… Mi Iván, tan bueno… Al principio vivía en una residencia, pero no aguanté y convencí a Sergio para alquilarle un piso en la ciudad. Iván decidió pagar parte con su trabajo. ¡Listísimo mi hijo! Cada fin de semana viajaba para ver cómo le iba, ayudarle, limpiar, cocinar. Aunque sorprendentemente, el piso siempre estaba limpio y la comida preparada. ¡Mi hijo era un genio! Pronto mis visitas empezaron a molestar a Sergio. — ¡Marina, basta de tener a Iván pegado a tu falda! No le dejas respirar y a mí ni tiempo me dedicas. Como siga así, me voy a vivir con Lariska, la cartera, ¡al menos ella saluda a todos! Lo dijo en broma, pero me asustó. Sin Sergio no sería nada. Además, tenía razón, era hora de dejar que Iván viviera por su cuenta. Un tiempo me comporté como una madre gallina, pero aprendí a dejarle libertad. Aunque, como descubrí, quizá demasiado pronto. Un día llamaron de la universidad: mi hijo apenas asistía a clase y estaba cerca de la expulsión. ¡No podía ser! Pedí días libres en el trabajo y me fui a la ciudad como una locomotora. Iván no esperaba mi llegada. No le dio tiempo ni a esconder la razón de sus ausencias. Resultó ser una chica: Ana, joven y bonita, con un niño pequeño de apenas un año. Al momento entendí: la chica, con el bebé, quería atrapar a mi hijo y casarse con él. Sí, soy moderna, pero Iván no está para casarse ni educar hijos ajenos; y la chica no debía tener más de 18… ¿Cuándo dio a luz? Por dentro era un torbellino, pero me contuve. Saludé a Ana y fui con Iván a la cocina para hablar. — ¿Te has enamorado de verdad? — pregunté esforzándome por sonreír. — Mucho, mamá — sonrió Iván. — ¿Y qué harás con la universidad? — Sé que lo he descuidado, pero lo arreglaré. — ¿Por qué este periodo? — No puedo contarlo aún, quizá cuando conozcas mejor a Ana. Me tomé un descanso, volví a casa. — ¡Es culpa tuya! — le grité a Sergio — ¡Por darle libertad hemos llegado a esto! ¿Y ahora qué? — ¿Y qué tiene de malo el niño? Si Iván le quiere, no es extraño. — ¿Preparado para ser abuelo de un hijo que no es suyo? — ¿Por qué no? Sabía que algún día sería abuelo. — ¡Pero no de una criatura ajena! — Marina, a veces no te reconozco. Ningún niño es ajeno. Piénsalo. Sergio se fue a dormir a otra habitación, y yo estuve horas dando vueltas, hasta que entendí que él tenía razón: el niño era inocente. Y Ana también, puede que todo fueran las circunstancias. Al amanecer, llorando, le pedí perdón a Sergio y nos abrazamos. Qué felicidad iba sintiendo: ¡sería abuela! El niño, Miguel, era precioso. Pero las vueltas de la vida no acababan: Iván nos dijo que pasaba a estudios nocturnos y se casaría con Ana. Esta vez me contuve y, primero, digerí la noticia. Luego, Sergio y yo fuimos a la ciudad. Sabía que él nos ayudaría a no meter la pata. Ana nos recibió, emocionada: — Perdonadme, no quiero que Iván haga esto, pero es muy terco. Vosotros lo sabéis. — Terco sí, pero listo también — dijo Sergio. — Si lo ha decidido, lo necesitaba. Vamos a hablar tranquilos. ¿Nos invitas a té? He conducido 143 kilómetros. — ¡Ay, perdón! — Ana se apresuró. Sergio, al ver otro “perdón”, puso los ojos en blanco y Ana sonrió, y entendí que él aceptaba la elección de nuestro hijo. Con el té aromático y unas galletas caseras —Iván no podía ser el autor— volvió mi hijo del mercado. Serio y callado, pero en sus ojos brillaba firmeza adulta. Ya no podía mandarle nada, era todo un hombre. — ¿Así que queréis casaros? — preguntó Sergio. — Sí, no hay discusión — respondió Iván. — De acuerdo. ¿Cuál es la razón de la prisa? ¿Esperáis otro niño? — ¡No, por favor! — Ana negó, sonrojada. Una locura cruzó mi mente: no había ni relación íntima aún… ¿Cómo?… — ¿Entonces por qué la prisa? — Si no, se llevan a Miguel al orfanato — explicó Ana bajando la mirada. — ¿Por qué podrían hacerlo? — preguntó Sergio con tono serio. — Su madre murió, — dijo Ana entre lágrimas. — Ana, no tienes que explicarlo — interrumpió Iván. — ¡Iván, espera! Si estamos juntos, tus padres son mi familia también. No debo ocultar nada. Ana guardó silencio. Nos miramos, sabiendo que lo peor de la historia llegaría pronto. — ¿Miguel no es tu hijo? — me atreví a preguntar. — No, ¡es mi hermano materno! Distinto padre. Quise abrazar al mundo entero. Pero Ana continuó: — Mi madre murió en la cárcel, tenía una afección cardíaca de nacimiento. Dicen que vivió más de lo esperado, pero su vida nunca fue fácil. Tomó un sorbo de té y siguió, a pesar de lo difícil que le resultaba. — La primera vez que entró en prisión fue tras discutir con mi padre y atropellar a una anciana. Lo contó la prensa. El padre llevó a Ana con él y se volvió a casar antes de la liberación de la madre. No le culpaba, su madre era difícil, y su madrastra, Tatiana, la cuidó bien. Un día, la madre se enamoró de Denis, diez años más joven. Tuvieron a Miguel. Con él Ana era feliz, aunque luego, en un altercado, la madre empujó a Denis, que cayó y murió tras unos días en el hospital. Arrestaron a la madre, que falleció en prisión antes del juicio. — Era explosiva como un colibrí, pero la amaba mucho. — Ahora te pedimos perdón — dijo Sergio — por obligarte a contar esto. Pero tienes razón, somos familia y debemos apoyarnos. Vergonzoso, pero por dentro quería gritar: “¡No, Iván! ¡No necesitamos tal parentela!” Pero me callé al recordar mi propio pasado y la boda con Sergio. Me dije: “¡No juzgues por los padres!” Y entonces todo cambió; se me ocurrió la idea más loca y maravillosa. Sergio, como leyéndome el pensamiento, sugirió: — ¿Y si Marina y yo somos tutores de Miguel, mientras vosotros estudiáis y aplazáis la boda? — ¿Cómo? — preguntó Ana. — ¡Papá, basta! — exclamó Iván. – Miguel será feliz en el pueblo, como en tu infancia. Siempre podréis llevároslo luego. — Sin ti, Iván, estamos aburridos, cuidar a Miguel será una alegría. — Ana, es tu decisión — le dije. — ¿Cómo podría dejaros tal carga? ¡Hasta mi padre y Tatiana no quisieron aceptarlo! No notamos que el protagonista de la discusión despertó. Bajó del sofá y fue directo a Sergio. — Menuda carga pesada — exclamó Sergio divertido, levantando a Miguel en brazos. — Sergio, aún te queda para abuelo, sigues siendo joven — reí. — ¡Ya verás esta noche! — me susurró. Los jóvenes aceptaron la solución y no tuvimos problemas para obtener la tutela. La mujer que nos ayudó comentó que cada vez más familias adultas acogen niños, cuando sus hijos ya son mayores y tienen mucho amor para dar. Y así, cuidando de Miguel, rejuvenecimos Sergio y yo. Por las noches, lloraba de felicidad de tenerlo con nosotros. Mi madre solo nos regañaba… Y a la vez era la que más quería a Miguel, y él a ella. — ¡Ay, Marina! ¡Pero qué hacéis! — protestaba mi madre, mientras mimaba a Miguel — ¿Quién tiene esos ojitos cerrándose? ¿Quién quiere dormir? Y seguía: — ¡En qué pensáis, Marina! ¿Quién tiene esos deditos tan chiquitos, sucios? ¡Ay, no sé cómo lo haréis ahora! ¿Dónde está mi Miguelito, que se ha escondido?

¿Cómo podría dejaros una carga así? Ni siquiera mi padre y Teresa aceptaron acogerle. Marina, hija, ¡recapacita!