MagistrUm

¡Os dije que no trajerais a vuestros hijos a la boda! Las puertas del salón de banquetes se abrieron lentamente, bañando el vestíbulo con una cálida luz dorada. Yo, vestida de novia, sostenía ligeramente la cola del vestido para que no se notara el temblor de mis manos. Sonaba jazz suave, los invitados sonreían relajados y los camareros disponían las copas de cava… Todo era justo como habíamos soñado con Arturo. Casi. Mientras tomaba aire antes de entrar al salón, se escuchó un frenazo en la calle. A través de las puertas acristaladas vi cómo un viejo monovolumen plateado se detenía junto a la escalinata. La puerta se abrió y de su interior salió un alborotado clan: la tía Carmen, su hija con marido… y cinco niños que, nada más bajar, ya estaban corriendo alrededor del coche. Me quedé helada. — No puede ser… —susurré. Arturo se acercó. — ¿Han venido, al final? —me preguntó, mirando en la misma dirección. — Sí. Y… con todos los niños. Nos quedamos en la puerta, listos para entrar al salón y recibir a nuestros invitados. Pero no nos movimos, congelados como dos actores que, de repente, se han quedado en blanco antes del estreno. Y en ese momento entendí: si no conseguía mantenerme firme, el día se arruinaría. Pero para entender cómo llegamos a este disparate, hay que retroceder unas semanas… Cuando Arturo y yo decidimos casarnos, sólo teníamos clara una cosa: la boda sería íntima, pequeña, acogedora. Apenas 40 invitados, música jazz en directo, luz tenue, ambiente cálido. Y —sin niños. No porque tengamos nada en contra de los niños. Simplemente soñábamos con disfrutar la velada tranquilos, sin carreras, gritos, caídas de los colchonetas, zumo derramado ni escenas educativas de otros. Todos los amigos lo entendieron. Mis padres también. Los de Arturo se sorprendieron un poco pero no insistieron. Pero la familia más lejana… La primera en llamar fue la tía Carmen —una mujer con el volumen de voz en el ADN. — ¡Inés! —empezó, sin ni un hola. — ¿Cómo que a la boda no pueden ir los niños? ¿En serio? — Sí, Carmen —le respondí con calma. — Queremos una fiesta tranquila para que los adultos puedan desconectar. — ¿Desconectar de los niños? —clamó, como si hubiese propuesto ilegalizar bebés en toda España— ¿Tú sabes lo familiar que es nuestra familia? ¡Siempre vamos todos juntos! — Es nuestro día. No obligamos a nadie a venir, pero así son las normas. Pausa. Densa como el cemento. — Pues fenomenal. Así no iremos, —replicó seca, y colgó. Me quedé mirando el móvil como si hubiese pulsado el botón rojo del apocalipsis. Tres días después, Arturo llegó a casa con cara seria. — Inés… ¿hablamos? —dijo, mientras se quitaba la chaqueta. — ¿Qué ha pasado? — Caty está llorando. Dice que es una humillación para la familia. Que sus tres hijos no son “monstruos gritones”, que son niños normales, y que si no pueden ir no irá ella, ni su marido, ni los padres de él. — ¿Entonces menos cinco personas? — Ocho. —Corrigió, sentándose agotado en el sofá. — Dicen que no respetamos la tradición. Me reí. Pero con esa risa histérica, rota. — ¿La tradición de qué? ¿De que los niños tiren las bandejas de los camareros? Arturo también esbozó media sonrisa. — Eso ni se te ocurra decírselo. Bastante mosqueados están… Pero aquello sólo era el principio. Una semana después, fuimos a cenar a casa de sus padres. Y ahí llegó el golpe maestro. La abuela —doña Antonia, calma absoluta, la que nunca quiere líos—, de pronto, intervino: — Los niños son una bendición —dijo, con reproche. — Sin ellos, la boda está muerta. Iba a responder pero la madre de Arturo se adelantó. — ¡Mamá, basta! —suspiró, reclinándose en la silla. — Los niños en las bodas son caos. ¡Si tú misma siempre te quejas del ruido! ¿Recuerdas cuántas veces tuvimos que atrapar niños corriendo bajo las mesas? — Pero la familia debe estar junta… — Y debe respetar las normas de quien se casa —respondió con aplomo mi suegra. Estuve a punto de aplaudir. Pero la abuela sólo negó con la cabeza: — Yo sigo pensando que estáis equivocados. Y ahí supe que el conflicto era una telenovela nivel “Los Serrano”. Nosotros, los reyes a punto de ser derrocados. El K.O. llegó unos días después. Llamada de Miguel —el tío tranquilo, el que nunca entra en polémicas. — Inesita, hola —dijo con voz suave. — Pues este tema… Oye, ¿y por qué no pueden venir los críos? Para nosotros son parte de la familia. Es lo lógico. O sea, vamos a todos sitios juntos. — Mira, Miguel —suspiré— Solo queremos una noche tranquila. Nadie obliga a venir… — Ya, sí, eso lo he oído. Pero escucha, Olga dice que si no vienen los niños, ella tampoco. Y yo tampoco. Cerré los ojos. Otro par menos. En ese punto, nuestra lista de invitados estaba más vacía que el bolsillo tras la hipoteca. Arturo se sentó junto a mí y me abrazó: — Hacemos lo correcto. Si no, la boda no sería nuestra. Pero la presión seguía. La abuela susurrando que “sin risas de niños todo está muerto”. Caty publicando dramas en el grupo familiar: “Es triste que algunos no quieran a los niños en sus celebraciones…” Y así llegamos al gran día. El monovolumen paró junto a la escalera. Los niños salieron en tropel, zapateando como si prepararan un desfile. Tía Carmen, detrás, recolocando el pelo. — Me va a dar algo… —susurré. Arturo me apretó la mano. — Tranquila. Ahora lo arreglamos. Salimos a su encuentro. Tía Carmen ya estaba en la cima de la escalera. — ¡Hola, pareja! —exclamó, brazos en alto. — Siento el retraso. Pero aquí estamos, ¡familia, claro! Los niños no tenían con quién quedarse. Pero estarán calladitos. Sólo nos quedamos un rato. — ¿Calladitos? —murmuró Arturo, mirando a los críos ya bajo el arco nupcial. Respiré hondo. — Carmen, lo hablamos —le dije, firme y clara. — Sabías que no podían venir los niños. Avisamos con tiempo. — Pero es una boda… —intentó justificarse. Entonces intervino la abuela. — Venimos a felicitaros —dijo seria—. Pero los niños también son familia. Mal está dejarles fuera. — Doña Antonia, —le respondí con suavidad—, agradezco mucho que hayáis venido. De verdad. Pero es nuestra decisión. Si no se respeta, nos veremos obligados a… No terminé. — ¡MAMÁ! —interrumpió la madre de Arturo, saliendo del salón—. Basta ya de amargarles el día. Hoy celebran los adultos. Los niños, a casa. Fin. Vamos. La abuela se quedó desconcertada. Carmen se congeló. Incluso los niños, de repente, acusaron el cambio de energía y se quedaron quietos. Carmen se sonó la nariz. — Bueno… ya está. No queríamos líos. Solo pensamos que sería mejor así. — No tenéis por qué iros —le respondí—. Pero los niños deben volver a casa. Caty puso los ojos en blanco. Su marido resopló. Silencio de dos minutos y, finalmente, todos acompañaron a los niños de vuelta al coche. El marido de Caty se montó al volante y se marchó con ellos, los adultos se quedaron. Por primera vez —de forma voluntaria. Entramos al salón y todo era perfecto: luz de velas, jazz, conversaciones bajas. Los amigos alzaron sus copas, los camareros ofrecieron cava, y nos abrieron paso como a reyes. Entonces lo supe: lo hicimos bien. Arturo se inclinó: — A ver, señora mía… Parece que hemos ganado. — Parece que sí —le sonreí. La noche fue maravillosa. El primer baile, sin niños correteando. Nadie chillando, ni derramando dulces, ni poniendo dibujos en el móvil. Conversaciones, risas y música. En paz. Horas después, la abuela vino a buscarnos. — Inés, Arturo… —susurró—. Me equivoqué. Hoy… ha estado bien. Muy bien. Sin estrés. Le sonreí cálida. — Gracias, doña Antonia. — A los mayores nos cuesta cambiar las costumbres. Pero veo que teníais razón. Eso, para mí, valió más que todos los brindis. Al acabar, tía Carmen se me acercó con su copa como escudo. — Inés —bajó la voz—. Me pasé. Perdona. Siempre lo hacemos “a la española”, pero hoy… qué bonito. Tranquilo. De adultos. — Gracias por venir —le respondí, sincera. — Nunca descansamos sin niños cerca. Y, oye, me he sentido persona —admitió—. Casi me da pena no haberlo pensado antes. Nos abrazamos. La tensión de semanas se evaporó. Cuando terminó la noche, Arturo y yo salimos bajo la luz de las farolas. Él se quitó la chaqueta y me cubrió los hombros. — Y bien, ¿qué te ha parecido nuestra boda? — Ha sido perfecta —dije—. Porque ha sido nuestra. — Y porque la defendimos. Asentí. Eso era lo importante. La familia es fundamental. Y las tradiciones. Pero respetar los límites también lo es. Si los novios dicen “sin niños”, no es un capricho, es su derecho. Y, resulta, hasta el engranaje familiar más terco puede cambiar… si entiende que la decisión es firme. Esta boda fue una lección para todos —sobre todo para nosotros: a veces, para conservar la magia de la celebración, hay que saber decir «no». Y ese «no» es lo que hace verdaderamente feliz el día.

¡Pero si ya avisé que no trajeran a los niños a la boda! Hoy, al repasar lo que ha sucedido, siento que

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013

La amante de mi marido Mila estaba sentada en el coche, mirando la pantalla del GPS. Todo correcto, había llegado a la dirección prevista. Solo quedaba armarse de valor y ejecutar su plan. Inspiró hondo y salió decidida del coche. Caminó unos cincuenta metros hasta la puerta de una acogedora cafetería. En el cartel se leía “Paraíso del Café”. “Vaya nombre… paradisíaco”, pensó Mila. Pronto tendría que entrar y enfrentarse a ELLA: la amante de su marido, la mujer que había destrozado su familia. ¿Qué sabía realmente de ella? Poco más que su apodo, “Gatito”, que, claro, era cómo la llamaba su marido, y que trabajaba allí de camarera. Mila eligió una mesa junto a la ventana y esperó a que se acercaran para tomarle nota. Y allí estaba ella: la camarera, la reconoció al instante de la foto que había visto. Iba directa a su mesa. Para Mila, aquellos segundos se hicieron eternos. Por su mente pasaron mil pensamientos, suficientes para escribir una novela. —¡Buenas tardes! —saludó la camarera, mientras Mila echaba un vistazo furtivo a su chapita: “Cati”. Así que ese era su nombre de verdad. Ni siquiera su marido tenía mucha imaginación: llamar Gatito a Cati… Mientras, la camarera, sin sospechar nada del torbellino en la cabeza de Mila, continuó: —¿Le traigo la carta? Cuando esté lista para pedir, me llama. Mila sonrió con su mejor sonrisa, estudiando cada detalle de su rival como si la analizara bajo un microscopio. ¿Cómo había llegado a estar cara a cara con la amante de su marido? Eso era una larga historia. Pero vayamos por partes. Llevaba diez años de casada con Alejandro. Mejor dicho, había sido feliz —o eso creía—. Tenían una hija de ocho años, Eva, la niña de los ojos de Alejandro. Este la mimaba sin remedio, y cuando Mila le reprochaba comprarle la muñeca número veinte, él solo se encogía de hombros. Eva era de papá, a veces Mila pensaba que incluso más que de mamá… pero no lo resentía. Mila era psicóloga, y sabía lo importante que es el amor del padre para una niña. Siempre intentaba hablar los problemas con Alejandro, así que apenas discutían. Eran una familia española típica: piso con hipoteca, coche y una casita en la sierra a una hora de Madrid. Y de repente, como un jarro de agua fría: una amante. Mila lo supo por pura casualidad. Unos días atrás, Alejandro estaba en la ducha y sonó el móvil. —Será mi padre, me iba a llamar esta noche —dijo Alejandro desde el baño—. Hazme el favor, contesta tú. Mila nunca había contestado llamadas de su marido, pero si él lo pedía… Al acercarse, vio que no era el suegro, sino que por WhatsApp llamaba “Gatito”, con una foto de una chica abrazada a Alejandro. Dio un vuelco el corazón. ¿Qué era aquello? Dudó en contestar. La llamada se cortó antes de que decidiera. Quiso alejarse del teléfono cuando entró un mensaje: “Ale, la semana que viene trabajo turnos alternos, pásate al final del turno al ‘Paraíso del Café’, te invito a mi café especial. Te quiero, te extraño…”. Caritas de corazones incluidas. Mila dejó el móvil como si quemara. Ya no cabía duda: una foto, una llamada, un mensaje claro… Alejandro tenía una amante. ¿Desde cuándo? ¿Qué relación era esa, una aventura o algo serio? No importaba, en cualquier caso era un golpe devastador. Salió de casa, con la excusa de la farmacia, y se sentó en un banco a pensar. Nada cuadraba: ¿en qué momento el matrimonio se había resquebrajado? No era de las que ignoran la realidad. Pero tampoco era de armar escenas. Quería entender lo que pasaba antes de actuar. Entonces recordó el nombre y localización de la cafetería. Sabía la cara de “Gatito”, esa Cati. ¿Y si iba a verla? Al menos podría poner cara a la historia. Pasó los siguientes días como un fantasma. Insomnio, sin hambre, con una tristeza desconocida para su hija y para Alejandro. Alegó estrés laboral, “un caso difícil”, dijo. Eva solo la abrazaba y Alejandro la miraba con recelo. Finalmente, decidió ir a la cafetería “Paraíso del Café”. Llegó, se sentó, pidió un café latte y un trozo de tarta. Cati le sirvió el pedido. Mila no probó bocado, ni el café ni la tarta le dijeron nada. Era pronto, el local casi vacío. Mila aprovechó para entablar conversación y tantear a la camarera, con insinuaciones veladas sobre divorcios y matrimonios rotos. Cati, clara y visiblemente incómoda, respondía con monosílabos. De repente, Mila pensó que su visita allí no tenía sentido. ¿Para qué? ¿Para atacar a Cati, tirar el café, montar una escena? ¿Le serviría de algo? No. Pidió la cuenta, dejó una buena propina y se fue. Cati la miró marcharse desde la ventana, con una tristeza inesperada. *** En el café, Mila tomó una decisión: celebraría su décimo aniversario de boda como habían planeado, por su hija, Eva. Le debía ese día. Después se sentaría con Alejandro y pondría las cartas sobre la mesa. Y así fue: la familia reunida en su restaurante favorito, Eva radiante, el aniversario en el aire como una burbuja a punto de estallar. Al final de la cena, Alejandro guiñó a Eva y anunció un postre especial. Sacaron la tarta… y quien la llevaba era precisamente Cati, la camarera del “Paraíso”, la supuesta Gatito, la amante. Alejandro sonrió y se la presentó a su esposa: —Mila, ya os conocéis… Cati saludó cortésmente. —Nuestro amor es más fuerte que cualquier prueba, —dijo Alejandro, acercándose para besar a Mila, que se apartó. —¿Cómo explicas esto? —preguntó Mila, con la voz al borde de romperse. —Ha sido una broma. Bueno, una especie de sorpresa… Ya sabes, contraté una de esas agencias que organizan eventos con actores. Para nosotros, mi “infidelidad”. Quería dar un poco de chispa. Has estado magnífica, eres increíblemente fuerte… Te lo juro, Mila, no tengo amante. Cati asintió: —Soy actriz y camarera. Usted ha sido muy digna, Mila; otras señoras me han tirado cafés y gritado. Usted, no. Mila no podía creer lo que oía. Estrenó, por primera vez, el grito en público. —¿Esto te parece divertido? ¿Esto es amor? —Y estampó la tarta directamente en la cara de Alejandro. —¿Pero estás loca? —protestó él. —No, cariño, solo quería darte un poco de “alegría”… —se giró y se marchó. En la puerta, buscó a Eva, le tomó la mano y salieron, respirando el aire de la noche madrileña. —Mamá, ¿qué pasa? ¿Por qué te ríes? —Nada, hija, solo he recordado un chiste. —¿Me lo cuentas? —Claro… pero antes tenemos que hablar en serio. Vamos a estar una temporada solas, ¿vale? —¿Para siempre? —No lo sé. El tiempo dirá. ¿Confías en mí? —Eva asintió. Y juntas caminaron adelante, por la ciudad iluminada. **La amante de mi marido**

La amante de mi marido Carmen estaba sentada en el coche, observando la pantalla del navegador.

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069

¿No aparece en el trabajo? Últimamente la carga laboral ha aumentado, por lo que suele llegar tarde.

¿No ha llegado del trabajo? Últimamente la carga laboral había aumentado, por lo que solía llegar tarde.

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020

¿¡Pero tú te has vuelto loco!? ¡Es nuestro hijo, no un extraño! ¿Cómo puedes echarle de su propia casa? – gritó la suegra, con los puños apretados de rabia, mientras la lluvia golpeaba los cristales y la tensión llenaba la cocina familiar de un barrio obrero de Madrid…

¿Pero tú te has vuelto loco? ¡Es nuestro hijo, no un extraño! ¿Cómo puedes echarlo de casa?

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Tras años de vida juntos, confesó que se ha enamorado. No de mí – y no piensa ocultarlo.

Después de años de convivencia, me dice que se ha enamorado. No de mí, y no pretende ocultarlo.

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011

El día en que a Natalia se le acabó la paciencia con su suegra: tres años de críticas, comparaciones y presiones hasta que, finalmente, explotó en su propio hogar madrileño

Lucía, ¿has dejado de pasar la aspiradora por completo o qué? Se me saltan las lágrimas de tanta pelusa, hija mía.

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Necesita un hombre casado para su vida

¿Te apetece ir al cine el sábado? preguntó María, acomodándose junto a Juan en el sofá. Últimamente rara

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040

El día en que a Natalia se le acabó la paciencia con su suegra: tres años de críticas, comparaciones y presiones hasta que, finalmente, explotó en su propio hogar madrileño

Lucía, ¿has dejado de pasar la aspiradora por completo o qué? Se me saltan las lágrimas de tanta pelusa, hija mía.

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026

¡Fuera de mi casa! — exclamó mamá — Fuera, — dijo la madre con absoluta calma. Arina esbozó una media sonrisa y se recostó en la silla, convencida de que su madre hablaba con la amiga. — ¡Fuera de mi piso! — Natalía se giró hacia su hija. — ¿Has visto el post, Leni? — irrumpió en la cocina la amiga, sin quitarse el abrigo. — ¡Arishka ha dado a luz! Tres kilos cuatrocientos, cincuenta y dos centímetros. Igualita que su padre, misma naricita respingona. Ya he recorrido todas las tiendas, comprando trajecitos. ¿Por qué estás tan mustia? — Te felicito, Nati. Me alegro mucho por vosotras, — Leni se levantó para servirle el té a su amiga. — Siéntate, mujer, quítate el abrigo al menos. — ¡Ay, no tengo tiempo para sentarme! — Natalia se dejó caer al borde de una silla. — ¡Hay tantas cosas por hacer! Arina es una chica ejemplar, todo lo consigue por sí misma, a base de esfuerzo. El marido es un sol, han conseguido piso con hipoteca, están terminando la reforma. Estoy orgullosísima de mi niña. La eduqué bien, ¿verdad? Lenita depositó la taza ante su amiga en silencio. Ya… Claro que sí… Si Natalia supiera… *** Justo dos años antes, Arina, la hija de Natalia, apareció sin avisar, con los ojos hinchados de llorar y manos temblorosas. — Tía Leni, por favor, pero no le digas nada a mamá. ¡Te lo suplico! Si se entera, le da algo al corazón, — lloriqueaba Arina, retorciendo un pañuelo empapado. — Arina, tranquilízate. Cuéntame bien, ¿qué te ha pasado?, — se asustó Leni de verdad. — Yo… en el trabajo… — sollozó Arina. — A un compañero se le han perdido cincuenta mil euros de la cartera. Y las cámaras me grabaron entrando sola en el despacho. ¡Te juro que yo no cogí nada, tía Leni! Pero me han dicho que o devuelvo el dinero mañana antes de comer, o ponen denuncia. Dicen que hay “un testigo” que vio cómo guardaba el monedero. ¡Es una trampa, tía Leni! ¿Pero quién va a creerme? — ¿Cincuenta mil? — frunció el ceño Leni — ¿Y por qué no se lo has dicho a tu padre? — ¡Ya fui! — lloró aún más Arina — Me echó la bronca, que la culpa era mía, que no me toca ni un céntimo, por inútil. Que vaya a la policía a ver si así espabilo. Ni siquiera me dejó entrar en casa, me gritó desde la puerta. No tengo a quién acudir. Sólo tengo ahorrado veinte mil. Me faltan treinta. — ¿Y a tu madre? ¿Por qué no se lo cuentas? Es tu madre… — ¡No! Mi madre me mata. Siempre dice que la avergüenzo y ahora esto… Ella es maestra, la conoce todo el mundo. Por favor, ¿me lo puedes dejar? Te lo iré devolviendo de dos mil en dos mil cada semana. ¡He encontrado otro trabajo! ¡Por favor, tía Leni! A Leni le partió el alma la chiquilla. Veinte años, la vida empezando, y semejante mancha… El padre no la ayuda, y la madre, capaz de… Bueno. — ¿Quién no comete errores en la vida? — pensó Leni. Arina seguía llorando. — Vale — contestó —. Los tengo, son mis ahorros del dentista, pero ya me arreglaré. Pero prométeme que es la última vez. Y a tu madre, ni palabra, porque la temes. — ¡Gracias, gracias, tía Leni! ¡Me salvaste! — Arina le abrazó el cuello. La primera semana Arina trajo dos mil. Decía que todo arreglado, nada de denuncias y que en el nuevo trabajo iba muy bien. Y después… dejó de contestar. Un mes, dos, tres. Leni la veía en cumpleaños de Natalia pero Arina apenas la saludaba, seca y distante. Leni no quiso presionar. — Es joven, tendrá vergüenza, — pensó. Decidió que treinta mil no es precio por romper una amistad de tantos años. Dio el préstamo por perdido. *** — ¿Me estás escuchando? — Natalia agitó la mano delante de Leni. — ¿En qué piensas? — Nada, en mis cosas, — Leni sacudió la cabeza. — Escucha, — bajó la voz Natalia —. Me crucé con Xenia, ¿te acuerdas de la vecina? Se me acercó ayer en el súper, rara. Me empezó a preguntar por Arina, si había devuelto deudas… No entendí nada. Le dije que Arina era autosuficiente, que trabajaba. Xenia torció la sonrisa y se fue. ¿Sabes si Arina le pidió dinero una vez? Leni sintió tensión interna. — Ni idea, Natalia. Serían nimiedades. — Bueno, me voy, tengo que pasar por la farmacia, — Natalia se levantó, le dio un beso y se marchó. Por la noche, Leni no aguantó. Buscó el número de Xenia y llamó. — Xenia, hola. Soy Leni. Hoy viste a Natalia, ¿qué deudas preguntabas? Al otro lado, un suspiro largo. — Ay, Lenita… Pensé que lo sabías, si eres tan cercana a ellas. Hace dos años, Arina vino llorando, diciendo que la acusaban de robo en el trabajo. O devolvía treinta mil, o la cárcel. Rogó que no supiera su madre, lloraba. Yo, tonta, se los di. Juró devolverlo en un mes. Y desapareció… Lenita apretó el teléfono. — ¿Treinta mil? — ¿treinta, seguro? — Sí, dijo que le faltaba justo eso. Me devolvió quinientos a los seis meses y después nada. Luego me enteré de Vera, del tercer portal: también fue Arina con esa historia. Y Vera le soltó cuarenta mil. Y también la profesora, Galia, la que fue su tutora, puso cincuenta mil. — Espera… — Leni se sentó en el sofá — ¿Me estás diciendo que a todas nos pidió la misma cantidad, misma historia? — Así parece, — se endureció la voz de Xenia —. Nos sacó “tributo” a todas las amigas de su madre. Con cada una, el mismo cuento. La historia del robo, para dar pena. Queremos tanto a Natalia que todas callamos para no preocuparla. Y Arina, al poco, ya colgaba fotos de viaje en Turquía en las redes. — Yo también le di treinta, — susurró Leni. — Pues ya somos cinco o seis. Eso es negocio, Lenita. Esto ya no es “error de juventud”: es estafa de manual. Y Natalia tan orgullosa de su hija… ¡Y su hija una ladrona! Leni colgó. Estaba mareada. No le dolía el dinero. Lo había dado ya por perdido. Le dolía la frialdad y el cinismo de una chica de veinte años para timar a varias mujeres adultas, abusando de su confianza. *** Al día siguiente Leni fue a ver a Natalia. No quería armar un escándalo. Solo mirarle a Arina a los ojos. Arina estaba en casa de su madre durante la reforma del piso hipotecado. — ¡Tía Leni! — Arina forzó una sonrisa al ver entrar a la amiga de su madre — ¿Un té? Natalia trasteaba en la cocina. — Ay, siéntate, Leni. ¿Por qué no avisaste antes? Leni se sentó frente a Arina. — Arina, — empezó tranquila —. Estuve hablando largo con Xenia. Y con Vera. Y con Galia, la profe. Hemos creado el club “de ayuda a damnificadas”. Arina se quedó helada, pálida, miró de reojo a su madre, que estaba de espaldas. — ¿De qué hablas? — preguntó Natalia, volviéndose. — Arina sabe bien — contestó seria Leni —. ¿Recuerdas lo que pasó hace dos años? Me pediste treinta mil. Y a Xenia, treinta. Y a Vera, cuarenta. Y a Galia, cincuenta. Todas te “salvamos” de la cárcel. Cada una creyendo ser la única. La tetera tembló en manos de Natalia y el agua hirviendo salpicó el fogón. — ¿Qué cincuenta mil? — Natalia dejó el hervidor. — ¿De qué habla, Arina? ¿Le pediste dinero a mis amigas? ¿¡Incluso a la señora Galia!? — ¡Mamá, no es eso…! — Arina tartamudeó — ¡Yo… yo devolví… casi todo…! — No devolviste nada, Arina — cortó Leni. — Me diste dos mil para disimular y nunca más. Nos sacaste casi doscientos mil con un cuento inventado. Callábamos para proteger a tu madre. Pero comprendí que nosotras fuimos las víctimas, no Natalia. — Arina, mírame. ¿Le has sacado dinero a mis amigas? ¿Inventaste esa historia sólo para desplumarlas? — ¡Mamá, necesitaba dinero para marcharme! — gritó Arina — ¡No me disteis nada! Papá ni un céntimo, y yo tenía que empezar mi vida. ¿Qué pasa? ¡Total, a ellas no les faltaba! Leni sintió asco. Así era, entonces… — En fin. Natalia, perdona que te suelte esto ahora, pero ya no puedo ocultarlo más. No quiero ser cómplice de esto. Se ha reído de todas nosotras. Natalia apoyó las manos en la mesa, temblaba entera. — Fuera, — dijo con voz fría. Arina sonrió de lado, pensando que era a Leni. — ¡Fuera de mi casa! — Natalia encaró a su hija. — Prepara tus cosas y lárgate con tu marido. ¡No quiero verte aquí! Arina palideció: — ¡Mamá, tengo un bebé! ¡No puedo alterarme! — No tienes madre, Arina. Esa niña honesta ya no existe. Eres una ladrona. Galia… Dios, me llamaba a diario… ¿Cómo la miro ahora a la cara? ¿Cómo? Arina cogió el bolso, tiró una toalla al suelo. — ¡Pues ahóguense con su dinero! — gritó — ¡Viejas brujas! ¡Y que os den! Agarró la cuna del bebé y salió de la casa. Natalia se sentó, se cubrió la cara y rompió a llorar. — Perdona, Nati… — No, Lenita… Perdóname tú. Por criar esto… Yo de verdad creía que salió adelante por sí misma… Dios, ¡qué vergüenza! Leni le acarició el hombro, mientras Natalia sollozaba. *** Una semana después, el marido de Arina visitó a todas las “acreedoras” para pedir perdón. Prometió devolver todo el dinero. Y cumplió: cincuenta mil a la profesora los pagó Natalia. Leni no se siente culpable. Una estafadora debe afrontar las consecuencias, ¿verdad?

¡Fuera de mi casa! dijo la madre Fuera, repitió la madre con total tranquilidad. María sonrió con desdén

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038

Últimamente mi hija se separó y con su pequeño se mudó a nuestro diminuto piso en Madrid.

Hace poco, mi hija se separó y se mudó con su bebé a nuestro pequeño piso. Recientemente, mi hija se