El amor de los padres Los niños son las flores de la vida solía repetir mi madre. Y mi padre, riéndose

Cuarenta años han pasado, pero todavía recuerdo aquel amor con la claridad de una tarde de otoño.

Caballero, no se empuje, por favor. Uff. ¿Ese olor viene de usted? Perdone murmuró el hombre, apartándose un poco.

La maleta con las cosas estaba junto a la puerta, cerrada como el último detalle antes de irse.

Encontré el cuaderno de notas de mi madre. Al pasar la vista por sus páginas, la niebla del sueño se

Carta Diego volvía a casa después de otro día en la oficina, mientras la escarcha crujía suavemente bajo

Martina se sentaba junto al portal de casa. En el barrio todos sabían que la familia del piso 2ºB se

Caballero, no se empuje, por favor. Uff. ¿Ese olor viene de usted? Perdone murmuró el hombre, apartándose un poco.

¿Madrugada? recordé la noche en que sonó el teléfono, desconocido, y contesté con las manos todavía húmedas

¿Quién ha estado tumbado en mi cama y la ha dejado hecha un desastre? Un cuento. La amante de mi marido










