Психология – MagistrUm

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La traición de los hijos propios Dasha, una vez más, miraba con admiración a su hermano y su hermana. ¡Qué guapos eran! Altos, de pelo negro y ojos azules. Los premiaban de nuevo por haber ganado otra competición. Dasha se levantó para intentar llegar la primera, avanzando cojeando sobre su pierna derecha. Les había tejido a su hermano y a su hermana unos conejitos de lana, uno con faldita y otro con pantalones de cuadros, para regalárselos. Ella, torpe, muy gordita, con poco pelo mal recogido y una sonrisa ingenua en los labios. Cristina y Marcos fingieron no verla mientras ella se abría paso. —Por favor, déjenme pasar. ¡Son mi hermano y mi hermana! ¡Déjenme! —decía Dasha alegre. —Cris, hay una chavala gorda por ahí gritando que es vuestra hermana. ¿Es verdad eso? —preguntó la amiga rubia de Cristina, Lidia. Cristina giró la cabeza y vio a Dasha. —¡Idiota gorda! Ha tenido que venir. Seguro que fue cosa de mamá. ¡Qué vergüenza! —pensó Cristina. En voz alta contestó: —No, claro que no. Solo tengo un hermano, Marcos. —Ya me lo imaginaba. Querrá arrimarse, vaya desgraciada. Encima os quiere dar esos muñecos —se rio Lidia. —Será nuestra “fan” local. Llévate tú las figuritas, Lidia. Y luego nos alcanzas, que Marcos y yo vamos ya —Cristina mandó un beso al aire, cogió del brazo a su hermano y tiró de él fuera de la multitud. Lidia cogió los conejitos de manos de Dasha, prometiendo que se los daría. —¡Genial! ¡Yo los voy a esperar en casa! ¡Haré bollitos de requesón! —y la niña, cojeando, se alejó. —Toma, que ya te pasé lo tuyo. Dice que os esperará en casa. Que hará bollitos. Como si ella misma fuera uno… Cris, ¿seguro que no es parienta vuestra? ¿Por qué se empeña tanto en acercarse? —insistía Lidia. —¡No! ¡No la conozco! Mucha gente intenta acercarse por la fama, supongo. Venga, larguémonos —Cristina tiró los conejitos a la papelera y se fue con su amiga y Marcos a la entrega de premios. Había engañado a su amiga. Dasha en realidad sí era su hermana, hermanastra. La madre de Cristina y Marcos, Inés, acogió a Dasha cuando falleció una pariente lejana. Toda la familia volvía de vacaciones juntos… y sólo quedó Dasha, pequeña, herida. En realidad, Inés apenas era parienta, “parientes lejanísimos”, ni siquiera apellido compartían. Los parientes más cercanos se desentendieron. Pero Inés la recogió igualmente, tras soportar una tormenta de protestas de su marido y sus hijos. Cristina y Marcos, consentidos de siempre, montaron en cólera al enterarse: —¡Mamá, no la traigas! Es gorda, coja y tonta. ¡Da vergüenza salir con ella! —Hijos, me da mucha pena. Está sola. Hay quien acoge perros y gatos, y aquí hablamos de una personita. ¡No nos va a molestar, la casa es grande! —intentaba razonar Inés. A regañadientes, accedieron. Ella era directora de un supermercado, la principal fuente de ingresos de la familia. El padre, León, era su ayudante y rara vez se esforzaba. Dasha creció. Pequeñita, graciosa, con el pelo clarito, los ojos de un azul casi transparente, como los de los hermanos. —Parecen leche aguada sus ojos. ¡Gorda! —se reía Cristina. Dasha era como un bollo, tierna y dulce. Muy buena. Pero siempre jugaba sola. Su hermano y hermana nunca la incluían. Y siempre le hacían cargar con las culpas. Marcos rompió el jarrón caro, y echaron la culpa a Dasha. Cristina rompió la blusa de mamá, lo mismo. Dasha ni protestaba, asentía y se disculpaba. Sabía quién era el verdadero culpable, pero no quería que castigaran a sus guapos hermanos. Enés, la madre adoptiva, tampoco le reñía. Pero León sí estallaba: —¡Para qué has traído a esa espantapájaros! ¡Da vergüenza frente a los invitados! ¡No camina bien, pesa como un elefante. Los hijos nos han salido guapísimos, ¿traes a la fea para contrastar? Nadie más fue tan tonta de recogerla. ¿Quién va a quererla cuando crezca? ¿Ese monstruo? —gritaba León. Dasha lo escuchaba tras la puerta. Luego iba al espejo. No le gustaba su imagen. Deseaba ser tan bella como Marcos y Cristina. Pero… Fue al colegio en otro sitio. Los gemelos obligaron a su madre, amenazando con dejar de estudiar y sacar malas notas. Inés, frustrada, aceptó. Veía que el frágil puente entre sus hijos y la niña adoptada casi se venía abajo y no podía hacer nada. Pasó el tiempo. Marcos y Cristina se marcharon a estudiar. Dasha pidió quedarse en casa. —¿Cómo que quedarte? ¡Vas donde quieras! ¡Yo te lo pago! ¿Te gustaría ser diseñadora, traductora? —Inés la abrazó. Dasha, como un gatito, la abrazó y la mujer se calmó. Sus otros hijos apenas le daban un beso. Nunca sentía la calidez que recibía de Dasha. Siempre esperaba a su madre al volver, aunque fuera tarde. La familia, a lo suyo, ni la saludaba. Unos días Inés se atrevía a decir que, por lo menos, fueran a recibir a mamá: —¡Mamá, estamos ocupados! Esta tonta te espera como un perrito porque no tiene nada que hacer. Ni siquiera sabe soñar. Dasha miró a su madre con sus ojos transparentes. —Mamá, ¿puedo curar animales? Perros, gatos… Quiero ser veterinaria. Aquí se puede estudiar. Era normal. Dasha acogía animales sin hogar. Gatos, perros, lo que fuera. Sólo un perro grande y peludo, que se quedó en casa. Cristina protestaba, había querido un perro de raza, pero Inés apoyó a Dasha. Así vivían. Inés enfermó y tuvo que quedarse en casa. El marido, viendo que los ingresos peligraban, rápidamente se fue con la dueña de una peluquería, buena amiga de Inés. Los hijos sólo pasaban por casa por el dinero de mamá. Menos mal que había ahorros. Solo Dasha se quedó cerca, cojeando, cocinando delicias, dándole masajes, preparándole infusiones… Por las noches tomaban té bajo el manzano —no había en el mundo persona más feliz que Dasha entonces. Cristina y Marcos se casaron. Mamá ayudó con la compra de una vivienda para ambos. Un día, Marcos llegó a las cuatro de la mañana desesperado: debía una suma enorme. —¿Y ahora qué? ¿Has preguntado a tu padre? No tiene dinero, claro. ¡Aunque yo venda todo, no llegamos ni a un décimo de esa suma! ¿Qué hacemos, hijo? —se lamentaba Inés. —Bueno, mamá, pues nada. No tendrás más hijo —dijo Marcos, sonriendo cruel. —¿Cómo que no? —y lo abrazó. Marcos propuso vender el chalet. Así cubrían la deuda. —Pero hijo… ¿Y nosotros? ¿Y Dasha? ¿A dónde vamos a ir? —se asustó Inés. —Dónde acabe esa tonta gorda, no me importa. Es mayor, que se busque la vida. Ya basta, la hemos mantenido bastante. ¡Tú te vienes conmigo! Mi Lidia estará encantada. Lidia era su mujer, y a Inés le costaba creer que estuviera encantada. Pero no discutió; había que salvar al hijo. Sólo puso otra condición: Dasha iría con ella. Marcos aceptó a regañadientes. Luego Dasha le dijo a la madre: —Mamá, tú vete sola. Yo me voy… con una persona. Estamos juntos desde hace tiempo. No te preocupes por mí. —¿Cómo? ¿Quién es? ¡Deberías habérnoslo contado! —sonrió Inés. —Después le conocerás, mamá. No te preocupes —y la abrazó. Hasta Marcos se alegró: así no habría lío para echar a Dasha. Pero había mentido. No tenía a nadie. Entendió que no la querían allí, y no quería que la madre sufriera más. Se buscó una habitación en una casa de pueblo. Allí vivía don Procopio, un anciano solitario. Buscaba a alguien para ayudarle con las gallinas, cabras y cerdos. Cuando supo que su inquilina era veterinaria, se puso contentísimo y hasta le quiso perdonar el alquiler, pero Dasha insistió en pagar. Le iba bien. Tenía casa, trabajo, la gente la respetaba, los animales la adoraban. Siempre tenía una caricia, un dulce para cada uno. Al despedirse, recomendaba llamar si había cualquier problema. —Toma, Sharik, cielo mío, esto es para ti. No temas, pequeño. Te he dejado las gotas. Y si pasa algo, llámame —decía Dasha. —Anda que… ¡ni en el hospital me tratan como a mi gato! ¡Eres un sol! —le decía doña Antonia, orgullosa de su animal. Dasha florecía. Solo le preocupaba su madre. Llamaba a menudo, pero Inés, cada vez más rara, apenas le respondía, y últimamente era Marcos quien le contestaba, de mala gana, diciendo que la madre descansaba. —No sé… Hace medio año que no la veo —suspiró Dasha una noche tomando té con don Procopio. —¿Y por qué no vas a verla? Vente conmigo. Yo tengo un “Seat Panda”. Es viejo, como yo, pero funciona —propuso el abuelo. Dasha se alegró. Tenía la dirección de Marcos. Fueron juntos. Tras mucho llamar, abrió una rubia alta en bata corta. —¿Quiénes sois? Si venís a vender, no queremos nada —quiso cerrar la puerta. —¿Eres Lidia, la esposa de Marcos? —arriesgó Dasha. —Sí —respondió la joven. —¿Y vosotros quiénes sois? —Soy Dasha, su hermana —intentó pasar, pero Lidia se interpuso. —Claro… ¿Y qué quieres aquí? Yo me voy al esteticien. No tengo tiempo. —Sólo un momento. Este es don Procopio. ¿Dónde está mamá? Quiero verla y me voy. No os molestaré —suplicaba Dasha. —Aquí no está. Marcos la llevó… a una residencia. Se quedó encamada. ¿Quién iba a cuidarla? Él trabaja, yo tengo mis cosas. ¿Dónde? Yo qué sé, ni he ido. Llamo a Marcos. Hola, pásate, está aquí Dasha y un viejo raro. Quieren la dirección. Vale, se la doy y que no vuelvan —dijo Lidia, lanzando un perfume caro en el aire. Dasha se fue con la dirección y don Procopio. —¿Por qué no me avisaron? Ya sé que no tengo casa, pero… ¡Habría encontrado algo! —musitaba Dasha. —¿Qué dices? ¡Tu madre con nosotros tendría casa! ¡Así que deberían haber avisado! —protestó don Procopio. Fueron a la residencia. ¿Esa viejecita pequeña y delgada de ojos hundidos era su madre? Antes era alta, robusta, resolutiva. Ahora permanecía inmóvil, mirando al techo. —¡Mamá! Soy yo, Dasha. Perdóname por no venir. No merezco tu perdón, mamá. ¡Te llevo a casa! Nos iremos con don Procopio, tiene gallinas, te haré tortilla, vas a beber leche fresca. ¡Mamá, háblame! ¡Te quiero! ¡Nos vamos a casa, mamá! —lloraba Dasha, sujetando la mano ligera como el aire de Inés. Consiguieron llevársela. Dasha era su hija legal, y don Procopio impuso respeto contando historias de su época de excombatiente. Incluso amenazó con llamar a un general amigo si no les devolvían a la madre, ya que Marcos había querido dejarla allí para siempre. Inés se levantó al décimo día. Miró por la ventana. El cerdo Fulgencio paseaba digno, el gallo cantaba. Olía a hierba, a leche y a bollitos dulces. Dasha estaba horneando, entrando cojeando con una sonrisa cuando vio a su madre de pie llorando. Corrió, la abrazó, pidiéndole perdón por no haber ido antes, disculpándose por tener que vivir ahora con ella en vez de con los hijos “perfectos”. Inés abrazó a su hija con fuerza. Como si viera otra vez a la niña graciosa, no de su sangre, pero sí la única que se quedó a su lado al final, cuando sus hijos guapos y exitosos la abandonaron. —No pasa nada, Dasha. Ahora todo irá bien. No pasa nada, hija —susurraba Inés. —¡Chicas! ¿Qué, vamos ya a tomar el té? —entró don Procopio en la habitación. Y, entre risas, cogidos de la mano, los tres se marcharon juntos a la sala. Y hacia una nueva vida…

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