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Era el crudo invierno de 1950 y el frío se metía en los huesos. En una habitación sombría, con paredes de adobe y un aire cargado de humedad, una joven de apenas diecisiete años jadeaba, aferrándose a las sábanas mientras las contracciones la envolvían. Estaba sola, acompañada únicamente por la partera, una mujer de edad avanzada con manos fuertes y un corazón familiarizado con la tragedia.
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