Психология – MagistrUm

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“La madre de mi esposa es adinerada, nunca vamos a necesitar trabajar” – presumía mi amigo. Un conocido mío, al que llamaremos Antonio, siempre había soñado con vivir cómodamente a costa de los demás. Nunca ocultó su interés por las hijas de familias pudientes. Vi cómo se empeñaba en conquistar a una joven de una familia bastante acomodada, aunque estaba claro que él no sentía verdadero amor por ella; solo buscaba una vida fácil y despreocupada, convencido de que una esposa rica sería su billete a la felicidad. Esto podría tener sentido si su futura mujer supiera realmente cómo ganar dinero, pero la que sustentaba a la familia era su madre, dueña de varias tiendas importantes en el centro de Madrid. Intenté hablarle con lógica: —No pensarás que te van a mantener para siempre. Es mejor ser independiente y tener tu propio trabajo. —¡Venga ya! —me respondía sonriendo—. Estamos esperando un bebé. Confían plenamente en mí. Nunca pude entender su forma de ver la vida. No me parecía bien aprovecharse así de su novia. Uno debería esforzarse por mantener a su familia. Con el tiempo, sentí curiosidad y le pregunté en qué trabajaba. Descubrí que ni él ni su esposa hacían nada; pasaban el día en casa, jugando a la consola, viendo series o durmiendo. Su suegra les llevaba la comida. Por un momento, incluso sentí un poco de envidia; Antonio había conseguido exactamente lo que quería. —La madre de mi mujer es rica, nunca vamos a tener que trabajar —se jactaba de su vida de ensueño. Pero la suerte no dura siempre: empezaron los problemas en el negocio familiar y los ingresos de la madre se redujeron drásticamente. Tuvo que ofrecerles un puesto de trabajo en una de sus tiendas. Un mes después de nuestra última conversación, recibí su llamada: con voz preocupada, Antonio me pidió que le prestara cinco mil euros por un par de semanas. Estoy buscando empleo. Cuando pase la entrevista y me den el adelanto, te devuelvo el dinero. Estamos completamente en números rojos —me confesó, cabizbajo. Ahí terminó su etapa de despreocupación. Ahora tanto él como su mujer trabajan. Me devolvió el dinero. Y hasta aquí llegó la historia de la familia acaudalada. No se debe depender de nadie; hay que ser independiente y buscarse la vida. Solo así uno puede sentirse seguro y feliz.

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— Ven aquí, hija, esto es para ti y tus hermanitos. Comed, mis niños. Pecado no es compartir, pecado es cerrar los ojos. Alba solo tenía seis años, pero la vida ya le había puesto sobre los hombros un peso que otros niños ni sabrían nombrar. Vivía en un pequeño pueblo castellano, detenido en el tiempo, en una casa antigua que se mantenía más por las oraciones de su madre que por sus cimientos. Cuando soplaba el viento, las tablas crujían como lamentos y, de noche, el frío se colaba por las rendijas sin pedir permiso. Sus padres trabajaban como jornaleros: hoy había faena, mañana no. A veces regresaban exhaustos, con las manos agrietadas y la mirada vacía; otras, con los bolsillos tan vacíos como la esperanza. Alba se quedaba en casa cuidando de sus dos hermanitos pequeños, a los que apretaba contra el pecho cada vez que el hambre dolía más que el frío. Aquel día era diciembre. Un diciembre de verdad, con cielo de plomo y aire que olía a nieve. La Navidad se acercaba a las puertas, pero no a la suya. En la olla sobre la estufa hervía un guiso sencillo de patatas, sin carne, sin especias, pero hecho con todo el amor de su madre. Alba removía despacio, como si quisiera que alcanzara para todos. De pronto, un aroma cálido y tentador llegó del patio de los vecinos. Un olor que entraba en el alma antes que en el estómago. Los de al lado estaban matando el cerdo por Navidad. Se oían voces alegres, risas, tintineo de platos y el chisporroteo de la carne en la caldera. Para Alba, ese sonido era como un cuento contado desde muy lejos. Se acercó a la verja, con sus hermanitos agarrados de su camisa. Tragó saliva. No pedía nada. Solo miraba. Sus grandes ojos marrones se llenaban de un anhelo silencioso. Sabía que no era correcto desear lo que no se tiene. Así se lo enseñó su madre. Pero su pequeño corazón no sabía renunciar a soñar. — Señor, susurró bajito, aunque sea un poquito… Entonces, como si el cielo la hubiera escuchado, una voz tierna rompió el aire frío: — ¡Albita! La niña se sobresaltó. — ¡Albita, ven aquí, hija! La señora Rosario, de mejillas coloradas por el fuego y ojos cálidos como una chimenea encendida, estaba junto a la caldera removiendo la polenta y contemplando a Alba con una ternura que la niña no sentía desde hacía mucho. — Ven aquí, hija, esto es para ti y tus hermanitos —dijo, con una bondad sencilla y natural. Alba se quedó quieta un instante, avergonzada. No sabía si debía alegrarse. Pero la anciana le hizo un gesto y, con manos temblorosas, llenó un táper con carne caliente, dorada, que olía a verdadera Navidad. — Comed, mis niños. Pecado no es compartir. Pecado es cerrar los ojos. Las lágrimas de Alba brotaron sin poderlas contener. No lloraba de hambre: lloraba porque, por primera vez, alguien la había visto. No como “la niña pobre”, sino como una niña. Corrió a casa con la fiambrera apretada contra el pecho como si fuese un regalo sagrado. Sus hermanitos saltaron de alegría y, por unos instantes, su casa pequeña se llenó de risas, calor y un aroma que nunca antes estuvo allí. Cuando sus padres volvieron esa noche, cansados y ateridos, encontraron a los niños comiendo y sonriendo. La madre lloró en silencio y el padre se quitó la boina y dio gracias al cielo. Aquella noche no hubo árbol. No hubo regalos. Pero hubo humanidad. Y a veces, eso es todo lo que necesitas para sentir que no estás solo en el mundo. Hay niños como Alba, ahora mismo, que no piden… solo miran. Miran hacia los patios luminosos, hacia las mesas llenas, hacia la Navidad de los otros. 🤍 A veces, un plato de comida, un pequeño gesto, una buena palabra pueden ser el mejor regalo de una vida. 👉 Si esta historia te ha tocado el corazón, no sigas de largo.

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