Психология – MagistrUm

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— ¡A casa, Varvara! ¡Allí hablaremos! — masculló Maxim, molesto—. ¡No me da la gana montar un escándalo en plena calle para entretener a los vecinos! — Pues mira tú, ¡vaya plan! — bufó Varvara. — ¡Como si me importara! — ¡Varvara, no me hagas pecar! — le advirtió Maxim—. ¡En casa hablaremos! — ¡Ay, ay, ay, qué temible estás! — dijo ella, echándose la trenza hacia atrás mientras se encaminaba hacia la casa. Maxim esperó a que Varvara se alejara lo suficiente, sacó el móvil y dijo al micrófono: — Sí, ya va para casa. Recibidla bien, como sabemos. Lo que hablamos. Y al sótano, para que se le baje un poco el genio. ¡Yo en seguida llego! Metió el móvil en el bolsillo y se dirigía a la tienda para celebrar lo bien que estaba “reeducando” a su mujer, pero un desconocido le sujetó del brazo. — Perdone que le pare así —sonrió el hombre, nervioso—. Hace un momento iba con usted una chica… — Mi mujer. ¿Qué pasa? —preguntó Maxim, frunciendo el ceño. — No, nada —la sonrisa del desconocido se hizo zalamera y casi disculpándose—. Dígame, ¿por casualidad su esposa no se llama Varvara Melnychenko? — Varvara, sí —afirmó Maxim—. Hasta la boda era Melnychenko. ¿Por qué? — ¿Y su segundo apellido es Serhiivna? — Eso mismo —dijo Maxim, cada vez más mosqueado—. ¿De qué la conoce usted? — Y, si no es indiscreción, ¿nació en 1993? Maxim recapacitó un instante y contestó: — Sí. ¿Va a explicar para qué tantas preguntas y cómo conoce a Varvara? —Maxim se puso en guardia. Varvara había llegado a su aldea solo tres años antes; nadie antes sabía nada de ella. Decía que se había escapado de casa porque sus padres querían obligarla a casarse. Así que un desconocido dándoselas de sabiondo acerca de Varvara en un pueblo donde no la conocía nadie era más que sospechoso. — ¡Ay, perdón! No la conozco personalmente —se ruborizó el tipo—. Soy, digamos, seguidor suyo. — Mira, “seguidor”, ahora mismo te cuento las costillas y reparto unas cuantas para que mantengas la línea —gruñó Maxim, amenazante—. ¿Qué historias me cuentas de ser su fan? ¿Vienes a ligarte a mi mujer? — ¡No, no, me ha entendido mal! —el hombre agitó las manos—. No soy fan en ese sentido, sino admirador de su talento. — Vamos, si Varvara no tiene ningún talento especial —dudó Maxim. — ¡Hombre! ¡Que con dieciocho años te descalifiquen de por vida en Muay Thai por exceso de dureza no es moco de pavo! —exclamó el desconocido—. Lástima que dejara de participar tras ganar un par de torneos privados. ¡Era un espectáculo verla en el ring! Las manos de Maxim temblaban mientras intentaba sacar el móvil del bolsillo, pero se le resbaló, cayó al asfalto y se hizo trizas. Cuando consiguió recogerlo, el aparato se negaba a encenderse. Maxim voló hacia casa y murmuraba entre dientes: — ¡Virgen del Carmen, que llegue a tiempo! Cuando en la aldea apareció aquella vecina nueva, Maxim enseguida se fijó en ella—¿y quién no?—: joven, deportista, simpática y con chispa. Además, había entrado a trabajar como profesora de gimnasia en primaria. Todos pensaron que era una universitaria destinada por el Ministerio por un par de años, pero resultó que tenía veinticinco años y había decidido quedarse para siempre. Luego esperaron que trajese a su familia detrás, pero resultó que vivía sola. — Aquí hay gato encerrado —cuchicheaban las mujeres—. Joven y tan mona, ¡y se viene a nuestro pueblo! Seguro que esconde un secreto terrible. — ¿Pero qué secretos va a haber hoy en día? —decía otra—. Seguro que tuvo un despecho y se vino para curarse las heridas. — O discutió con los padres y se largó. Eso pasa, lo he visto en la tele. Maxim no se terminaba de acercar. — Vete tú a saber qué historias trae a cuestas. Cuando sepa de qué va el tema, ya decidiré. Trabajar en el cole era duro, pero las tertulias del claustro, donde todo el mundo acababa desnudando el alma, sacaron a la luz la historia de Varvara en apenas seis meses. — Mis padres son empresarios. Buena gente, pero un proveedor les fastidió justo cuando se hundía el negocio. Para solucionarlo, mi padre quiso casarme con “el adecuado”. Si hubierais visto al susodicho… Preferí huir. — ¿Y te quedaste sin nadie? —compadeció una colega. — Donde vaya siempre hay gente —encogió los hombros Varvara—. Mejor eso que casarme con alguien a la fuerza. Eso no sería boda, sino venta. Y tampoco quería ser “mercancía”. — Mujer, aquí seguro que encuentras tu amor. Nuestro pueblo es chiquito, pero hay buena gente. Cuando la historia se extendió por el pueblo, Maxim lo tuvo claro: — ¡La quiero de esposa! Aquí las chicas propias son todas unas pidonas, y esta es de fuera, sin familia que moleste. Así se lo dijo a su familia: madre, padre y hermano mayor. — Está joven, fuerte, deportiva… ¡Y ni que fuera casualidad que da clase de gimnasia! Nos dará niños sanos y ayudará con la casa. ¿Cuántas horas trabaja en el cole? — Muy buen partido —asintió la familia—. Y si se pone tonta, ya la enderezamos “a la española”. ¿Que por qué estaban tan seguros de que habría boda? Porque Maxim, además de guapo, era subdirector en el almacén de verduras. Cuando venían inspecciones, él era un simple empleado—salvo cuando tocaba “mejorar procesos”, en cuyo caso se ganó el ascenso y demostró ser un gestor estupendo. Eso sí, los empleados decían que Maxim era de mano dura. Su hermano mayor, puesto por él de jefe de seguridad, era aún peor: “No dejan sacar ni una zanahoria podrida. Y, claro, no tienen miedo de usar la fuerza, que uno cubre al otro”. Pero las quejas por eso se aguantaban, ya que con ellos acabaron los robos. ¿Cómo iba a decir Varvara que no a alguien tan cumplidor? Primero salió con él, luego aceptó el cortejo y, por fin, accedió a ser su esposa. Maxim la sacó de la residencia donde vivía y se la llevó a casa. — Mujer, aquí vivimos todos juntos como una gran familia— empezó la suegra. — Todo lo hacemos en común y nos ayudamos siempre. No sé cómo sería en tu casa, pero estas son nuestras costumbres. — Allí no había costumbres, precisamente me escapé de eso —respondió Varvara—. Y ahora que soy esposa de Maxim, aprenderé las nuevas costumbres familiares. Eso les encantó. — Así que, perdonad, no tengo ni idea de nada de la casa —confesó Varvara—. Mis padres tenían personal que lo hacía todo. — Eso se aprende —afirmó el suegro cordial—. ¿Tú eres de las que aprenden? — Sí, en principio. Pero la injusticia, esa no la aguanto. — Ay, hija —intervino la suegra—, la justicia es relativa. Hay unas reglas de vida familiar creadas hace siglos. Respeta a tu marido y a sus padres, que te respetarán a ti. Obedece y sé dulce, que el hombre cuida del hogar y la mujer del cariño. Los hombres se ocupan de los problemas y las mujeres obedecen, que así ha sido siempre. — Bueno, si así se hace… —Varvara encogió los hombros—. Pero espero que los castigos a la antigua no existan. — Ni látigos ni mazmorras por aquí —rió el suegro. Sobre castigos, Varvara tenía razón para sospechar. Le recortaron la libertad al máximo solo un mes después de la boda. Solo al trabajo y al súper, el resto de salidas eran motivo de bronca: — ¿Dónde vas? ¡Aquí no se para nunca! ¡Y encima la huerta, las gallinas, los patos! ¡Varvara! —chillaba Natalia Petrovna—. ¡Esto es una familia y no puedo con todo yo sola! Solo en esto era sincera la suegra, porque Maxim y su hermano se pasaban el día fuera trabajando. Desde el alba hasta la noche, a veces ni volvían a dormir. El suegro, con la espalda y las piernas maltrechas, solo daba consejos. Todo recaía en Natalia y Varvara. Tampoco Natalia era ya joven: le afectaba la tensión, el reuma y migrañas, pero la granja no tenía días de descanso. — ¿Y la vida personal? —preguntó Varvara—. No con mi marido, sino personal-personal. Cine, café, pasear. ¡Ni amigas tengo! — Las amigas sobran cuando eres casada. Ya verás, te lo digo por experiencia: solo traen problemas. Cafés y cines, eso con tu marido, pero sola por ahí, jamás. Aquí todos se conocen y si te ven, lo que van a decirte… ni aunque te confieses te limpias. — ¿De verdad? —se extrañó Varvara. — Antes vivías en ciudad, aquí todo se sabe y si das un paso en falso, te ponen un sanbenito del que no te libra nadie. Y tú eres maestra: te pueden echar con deshonor. Era lógico, sí, pero Varvara tampoco iba a enterrarse en el campo. Cumplía, pero exigía. Cuando veía injusticia, alzaba la voz, contestaba, incluso mandaba a paseo a quien fuera. — Si todos trabajan igual, yo también lo hago. Pero si unos descansan y otros curran… yo paso. Dos años y medio después de la boda de Maxim y Varvara, ella aún seguía pidiendo justicia en el reparto de tareas. Si uno no ponía de su parte, ella tampoco. — ¡Vaya genio el de Varvara! —decía Natalia Petrovna cuando mandaba a Varvara al súper—. ¡No hay quien le gane! Le dices algo y te suelta cinco cosas ella. — ¡A mí tampoco me respeta! —decía el suegro—. Le pido una almohada o un vaso de agua y se hace la ocupada. — Maxim, esto no puede seguir así —opinó Nikita, el hermano mayor—. No respeta a tus padres. ¿Y eso es algo que se debe tolerar? — Lo sé, se está riendo de todos. Me contradice y yo soy el hombre de la casa. Habrá que domarla como a una fiera. ¡Y todavía no hemos tenido hijos! Si los tenemos, se subirá a la chepa y nos arruina la familia. — Hay que preparar todo —dijo Nikita—. Sácala a pasear por el centro y que vuelva sola. Nosotros la esperamos en casa y allí “hablamos”. Si entiende razones, bien. Si no, aplicamos fuerza. Si se pone farruca, la encerramos en el sótano y decimos en la escuela que está de vacaciones. Un mes así y escarmienta. Y así fue. Mientras Maxim paseaba a Varvara, la familia se preparó, se pusieron en “cólera sagrada” y esperaban la llamada de Maxim para recibir a Varvara. Pero Maxim no llegó a tiempo. La verja estaba en su sitio, pero las puertas, como si nunca hubieran existido. En la entradita, Nikita lloraba sosteniéndose el brazo roto. Maxim le sacó el móvil del bolsillo, llamó a emergencias y se lo puso en la oreja: — ¡Di la dirección! —gritó Maxim, abriéndose hueco entre el pánico—. ¡Y pide que manden varias ambulancias! Nikita asintió, con el rostro desencajado por el dolor. Entre los restos de los muebles, el padre yacía inconsciente, pero vivo. Eso era un alivio. En la cocina, junto a la puerta, estaba la madre, sentada en el suelo, una brecha descomunal en la cara y una enorme rodillo de amasar partido por la mitad. En la mesa, Varvara tomaba un té tranquila. — ¿Cariño? —levantó la vista Varvara al ver a Maxim—. ¿Vienes a por tu ración? — N-no… —balbuceó Maxim. — Pues no sé qué ofrecerte —reflexionó Varvara—. ¿Quizá un poco de justicia doméstica? — ¡Eso lo tienes que avisar antes! —gritó él—. ¡Has estado a punto de matar a mi familia! — Sé medir—respondió Varvara, serena—. Y cada uno recibió lo que venía a buscar. ¡Y el rodillo, que conste, lo rompí en mi rodilla! A tu madre ni la toqué, fue ella quien se estampó contra la puerta. — ¿Y ahora cómo seguimos viviendo juntos? —preguntó Maxim. — Pues en armonía —sonrió Varvara—. Y, sobre todo, con justicia. Ni pienses en divorciarte, por cierto. Estoy embarazada, y nuestro hijo tendrá padre. Maxim tragó saliva. — De acuerdo, cariño. Cuando todos se recuperaron, las normas de la familia cambiaron bastante. Ahora en la casa reinaban la paz y el respeto. ¡Y nadie volvió a meterse con nadie nunca más!

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— Quiero vivir para mí y por fin dormir, — dijo mi marido al marcharse Tres meses. Eso duró la locura. Tres meses de noches en vela, con mi hijo pequeño, Maxim, llorando tanto que los vecinos golpeaban la pared. Tres meses en los que yo, Marina, me arrastraba como un zombi, con los ojos rojos y las manos temblando. Mientras tanto, Íñigo paseaba por el piso, sombrío como una nube de tormenta. — ¿Te imaginas cómo parezco en el trabajo? ¡Parezco un vagabundo! — soltó una vez, mirándose al espejo. — Tengo unas ojeras que me llegan a los pies. Yo guardaba silencio. Alimento al niño, lo acuno, le doy otra vez el biberón. Un círculo sin fin. Cerca, mi marido —que en vez de apoyarme solo se quejaba. — Oye, ¿y si viene tu madre a ayudarnos? — propuso una noche, estirándose tras la ducha. Fresco, descansado. — He pensado irme una semana al chalet con un amigo. Me quedé petrificada, el biberón en la mano. — Necesito descansar, Marina. De verdad. — Ya estaba haciendo la maleta. — Hace semanas que no duermo bien. ¿Y yo qué? ¡Estoy agotada! Se me cierran los ojos, pero en cuanto me tumbo, Maxim vuelve a llorar. Y ya es la cuarta vez esta noche. — Yo también estoy mal, — susurré. — Ya sé que te cuesta, — dijo quitando importancia, metiendo su camisa favorita en la bolsa. — Pero mi trabajo es serio, mucha responsabilidad. No puedo ir así delante de los clientes. Entonces lo vi desde fuera: yo, con bata sucia, pelo alborotado y el niño llorando en brazos. Él, haciendo la maleta y huyendo. — Quiero vivir para mí y descansar — murmuró, sin mirarme. Portazo. Me quedé en medio del piso con el niño llorando, sintiendo que dentro todo se rompía. Pasó una semana. Otra más. Íñigo llamó tres veces — preguntó cómo estaba. Frío, como si hablase con una desconocida. — El sábado paso. No vino. — Mañana seguro que voy. Tampoco apareció. Yo acunaba al niño, cambiaba pañales, preparaba biberones. Dormía cuando podía, media hora entre tomas. — ¿Todo bien? — preguntó una amiga. — Perfecto, — mentí. ¿Por qué miento? Me da vergüenza. Vergüenza de que me dejó sola con un bebé. ¡Y justo cuando piensas que no puede ser peor! Todo cambió en el súper, topé con una colega de Íñigo. — ¿Dónde está tu marido? — preguntó Elena. — Trabaja mucho. — Ya. Todos igual, en cuanto hay niños, se esconden en el curro. — Se acercó: — ¿Íñigo viaja mucho? ¿Lo mandan mucho de comisión? — ¿Comisión? ¿Cuál? — Si, que estuvo en Barcelona en un seminario. Fotos y todo. ¿Barcelona? ¿Cuándo? Recordé: la semana pasada Íñigo no llamó esos tres días. Dijo que estaba muy ocupado. Mentira. Estaba descansando en Barcelona. Íñigo volvió el sábado. Con flores. — Perdón por tardar. Trabajo a tope. — ¿Estuviste en Barcelona? Quedó congelado. — ¿Quién te lo ha dicho? — Da igual. Por qué me has mentido. — No era mentira. No quería que te molestaras porque fui sin ti. Sin mí? ¡Yo ni podía ir! — Íñigo, necesito ayuda. ¿Entiendes? No duermo en semanas. — Contratamos a una niñera. — ¿Con qué? No me das dinero. — ¿Cómo que no? Pago el piso, los recibos. — ¿Y para la comida? ¿Pañales? ¿Medicinas? Silencio. Hasta que dijo: — Podrías volver al trabajo. Aunque sea por horas. Así contratamos a alguien. Como si estar en casa fuera descansar. Miré a Íñigo. Comprendí: no me quiere. Nunca me quiso. — Vete. — ¿Dónde? — Fuera. No vuelvas hasta que decidas qué te importa más: tu familia o tu libertad. Cogió las llaves y se fue. Dos días después, me escribió: “Estoy pensando”. Mientras tanto, yo tampoco dormía. Y pensaba. Por primera vez en meses, podía quedarme a solas con mis pensamientos. Mi madre llamó: — ¿Marina, qué tal? ¿Íñigo está en casa? — En comisión. Otra mentira. — ¿Voy a ayudarte? — Ya me las arreglo. Pero vino igualmente. — ¿Qué pasa aquí? — miró alrededor. — ¡Madre mía, Marina, mírate! Me miré al espejo. Sí, estaba fatal. — ¿Y Íñigo? — Trabajando. — ¿A las ocho de la noche? Guardé silencio. — ¿Pero qué ocurre? Me eché a llorar. Como una niña, fuerte, desesperada. — Se ha ido. Dice que quiere vivir para él mismo. Mi madre callada. Luego dice: — Qué canalla. Tremendo canalla. Me sorprendió. Nunca maldecía. — Siempre sospeché que era débil. Pero así… — ¿Igual le enjuicié mal? ¿Debí comprenderle? — Marina, ¿tú no estás mal? Con esas palabras me di cuenta: sólo pensaba en Íñigo. En su cansancio, su bienestar. En mí, nunca. — ¿Qué hago? — Vive. Sin él. Mejor sola que mal acompañada. Íñigo volvió el sábado. Bronceado. Debió “pensar” en el chalet. — ¿Hablamos? — Sí. Sentados a la mesa: — Mira, Marina, sé que lo estás pasando mal. Pero yo tampoco lo llevo fácil. ¿Hacemos un trato? Te ayudo económicamente, vengo a veros. Pero quiero vivir por mi cuenta. — ¿Cuánto? — ¿Cómo? — ¿Dinero? ¿Cuánto? — Pues… mil euros. Mil euros. Para el niño, comida, medicinas. — Íñigo, vete al cuerno. — ¿Qué? — Lo que oyes. No aparezcas más. — Marina, solo propongo algo sensato. — ¿Sensato? Quieres libertad. ¿Y mi libertad? Entonces soltó la frase clave: — ¿Pero qué libertad quieres? ¡Si eres madre! Le miré. Ese era el verdadero Íñigo. Un egoísta infantil, que ve la maternidad como una condena. — Mañana pido la pensión alimenticia. Un cuarto de tu sueldo. Por ley. — ¡No te atreverás! — Sí que me atrevo. Se fue dando un portazo. Y yo, por primera vez, respiré hondo. Maxim lloró. Pero supe: saldré adelanta. Pasó un año. Íñigo quiso volver dos veces. — Marina, ¿probamos de nuevo? — Ya es tarde. Se quejó de que soy una borde. Pero ni me afecta. Busqué niñera, me puse de enfermera. En el hospital conocí a Andrés, médico. — ¿Tienes hijos? — Un niño. — ¿Y su padre? — Vive para sí mismo. Le presenté a Maxim. Andrés trajo un cochecito de juguete. Jugaron y rieron juntos. Luego paseábamos todos por el parque. Íñigo lo supo. Me llamó: — El niño tiene solo un año y tú ya con otro hombre… — ¿Y tú qué esperabas? ¿Que te esperara? — ¡Pero eres madre! — Sí, madre. ¿Y? Ya no llamó más. Andrés era distinto. Si el niño enfermaba, venía enseguida. Si yo estaba agotada, me llevaba al chalet a descansar. Ahora Maxim tiene dos años. Llama a Andrés “tío”. Ni recuerda a Íñigo. Íñigo se casó. Paga la pensión. Yo no tengo rencor. Ahora yo también vivo para mí. Y es maravilloso.

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