Кухня – MagistrUm

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Sigamos adelante viviendo el uno para el otro: Tras la muerte de su madre, Egor intentó recomponerse. La madre llevaba tiempo ingresada en el hospital, donde finalmente falleció. Antes de eso, estuvo postrada en casa, y Egor y su esposa Vera se turnaban para cuidarla. Las casas estaban juntas, aunque él le propuso a su madre mudarse con ellos, ella jamás aceptó. —Hijo, aquí murió tu padre y aquí moriré yo. Así me resulta más fácil —lloraba ella, y Egor no pudo llevarle la contraria. Claro que para Egor y su esposa habría sido más fácil si su madre hubiese estado en su casa, pero su hija tenía trece años y no querían que su abuela se apagara ante sus ojos. Egor trabajaba a turnos y Vera era maestra de primaria en la escuela. Por eso, su madre siempre estaba atendida, incluso pasaban las noches en su casa por turnos. —Mamá, ¿la abuela va a morir pronto? —preguntaba Ksyusha—, me da mucha pena, es que es muy buena. —No lo sé, hija, pero ese día llegará en algún momento, así es la vida. La abuela empeoró y la llevaron al hospital. Egor tenía una hermana, Rita, tres años menor. Tenía un hijo, Antón, a quien la abuela y Vera solían cuidar, ya que Rita vivía viajando, decía que por trabajo. Hacía años que se había divorciado y no quería cuidar de su madre, ya que sabía que su hermano y su cuñada se ocupaban de ella. Rita era todo lo contrario a Egor: dura, fría y conflictiva. Tres días después, la madre de Egor y Rita falleció en el hospital. Tras el funeral decidieron vender la casa materna, pues si nadie la cuidaba, acabaría deteriorándose. La madre había dejado la casa en donación para Egor; la relación con Rita nunca fue buena y esta no mantenía contacto. Rita lo sabía y por eso tampoco la trataba. Tras vender la casa, Vera insistió: —Cuando tengas el dinero en mano, repártelo a partes iguales con Rita. —Vera, Rita ya tiene su piso; su exmarido le dejó una buena vivienda y se fue sin nada. Igualmente se gastará el dinero sin sentido. —Da igual, Egor. Así nuestra conciencia estará tranquila. Si no, irá hablando mal de nosotros por ahí. Egor se convenció y le entregó la mitad a su hermana, pero en lugar de agradecerle, ella dijo: —¿Solo esto? ¿Y el resto? Pasó el tiempo, Ksyusha ya tenía quince años, pero otro infortunio asoló a la familia: Vera enfermó gravemente. Ya antes no se sentía bien, lo atribuía al cansancio de su trabajo en la escuela, hasta que perdió el conocimiento en el patio de casa. Tras unas pruebas, descubrieron que tenía una enfermedad grave y era demasiado tarde. —¿No hay manera de ayudar a mi esposa? —preguntaba Egor, desesperado. —Hacemos todo lo que podemos, pero vino demasiado tarde al hospital… Ni siquiera vino, sino que la trajeron inconsciente. ¿No notaba que su esposa estaba enferma? —Sí que lo noté, pero Vera siempre ha vivido para los demás y nunca piensa en sí misma… —y se encogió de hombros. Vera volvió a casa para ser cuidada por su marido y su hija. La enfermedad avanzaba deprisa y Egor se ocupaba de los cuidados, incluso pidió vacaciones en el trabajo. Cuando se le acabaron, Ksyusha se ocupó tras la escuela, dándole de comer y aseándola como podía. Un día apareció Rita: —Egor, se me ha estropeado la lavadora, échale un vistazo, que tú entiendes de eso. —Vale, mañana salgo del trabajo y paso a verla. Reparó la lavadora y, al marcharse, pidió a su hermana: —Pásate de vez en cuando por casa, así Ksyusha no está sola con Vera. Tiene solo quince años y esto es duro, incluso para un adulto. Le toca cuidarla hasta por la noche cuando tengo turno. Vera no te es ajena, ayudó a criar a Antón casi hasta los diez años y te ayudó a quedarte con el piso cuando tu ex quería repartíroslo. —Bah, no me saques cosas de hace mil años. Antón ya tiene diecisiete, fui más rápida casándome. Sí, tu Vera me ayudó con el crío, pero es que yo estaba siempre de viaje. Por eso le regalé un anillo de oro. —Y Vera te lo devolvió enseguida, y tú te lo llevaste contenta. —Si no lo quería, pues me lo llevé. Además, no es lo mismo cuidar de un niño sano que de un enfermo terminal. De eso nada, yo no me apunto —contestó tajante, ni siquiera dio las gracias por la reparación. Egor, tras escucharla, solo atinó a decir: —No vuelvas a pedirme ayuda. Eres cruel y fría. No volvió a pensar en su hermana. Vera empeoraba cada día. Aquella tarde, Ksyusha lo vio por la ventana y salió corriendo a su encuentro. —¡Papá, a mamá le va muy mal, no quiere comer, se ha dado la vuelta y no dice nada! Intenté darle agua y medicinas, pero… —Tranquila hija, saldremos adelante, lo superaremos. Esa misma noche, Vera falleció. Padre e hija lloraron juntos, solos en el mundo. Egor sintió cierta paz al pensar que su mujer ya no sufría, y que Ksyusha ya no tenía que verla experimentar tanto dolor. Amaba a su esposa, pero la enfermedad les robó la energía a ambos. Tras el funeral, cayó en una profunda tristeza: le faltaban el cariño, la risa y el apoyo de su esposa. Ksyusha también sufría, pero intentaba consolarle. —Papá, hicimos todo cuanto estaba en nuestras manos. Hay que aceptarlo, ahora ya no sufre. Poco a poco nos acostumbraremos. Lo más importante es que nos tenemos el uno al otro. —Hija, qué mayor te has hecho… Lo que pasó con mamá te obligó a madurar. Se cuidaban mutuamente: Egor volvía del trabajo pensando en su hija, ella aprendió a cocinar y cenaban juntos, contándose cómo les había ido el día. Un día, al volver de trabajar, Ksyusha comentó: —Papá, tía Rita apareció tras la escuela y entró en casa detrás de mí. Me pidió el abrigo de piel de mamá y otras cosas. Dijo que tú estabas de acuerdo. —Yo no le autoricé nada, hija, y no quiero que vuelva a entrar. Cierra siempre la puerta cuando llegues, no tiene nada que hacer aquí. Tiempo después, Egor, estando en el trabajo, sufrió un fuerte dolor en el pecho, con dificultad para respirar y perdiendo la conciencia. Su compañero llamó a emergencias y lo llevaron al hospital. Ksyusha salió corriendo a verle, el médico le aseguró: —Tranquila, está consciente, pero ha tenido un amago de infarto y necesita tratamiento. Sobre Ksyusha recayeron todas las tareas: padre, casa, estudios… Visitaba a Egor en el hospital y le llevaba comida. Un día, Rita apareció con un pastel: —Ksyusha, hice un pastel para tu padre, pero no quiero ir a verle, ya sabes cómo es conmigo. Llévaselo tú, pero no digas que lo he hecho yo. —Vale, tía, gracias —dijo Ksyusha. Poco después llegó Antón, que a veces ayudaba a su prima. —Olvidé las llaves de casa y vine a ver si estabas. ¿Has hecho tú ese pastel? —No, lo trajo tu madre para papá. Toma un trozo, seguro que tienes hambre. Antón aceptó y se fue con ella al hospital. Al llegar, Antón se puso blanco, empezó a sudar y se desplomó en la entrada. Menos mal que estaban en un hospital. Descubrieron que tenía una sustancia tóxica en la sangre. —¿Qué comió? —preguntó el médico. —El pastel que trajo tía Rita para mi padre. —No se lo des a tu padre. Lo necesitamos para analizarlo. Avisaron a Rita, que llegó alarmada: —¡Ay Dios, hijo, ¿qué te ha pasado?! ¿Con qué te has intoxicado así? —Comió el pastel que trajiste, tía —dijo Ksyusha, y Rita se puso pálida. Al poco, la policía se llevó a Rita. Había puesto algo en el pastel para envenenar a Egor, pensando luego vender la casa. No pensó que Antón pudiera probarlo. Quería el dinero, sin preocuparse por las consecuencias. Cuando Egor salió del hospital, fue con Ksyusha y Antón a visitar a Rita a prisión. —Perdóname, Egor, Antón, Ksyusha… me arrepiento de verdad. Por el amor de Dios, perdonadme —lloraba ella. Egor retiró la denuncia y, al poco, Rita quedó en libertad. Antón, sin embargo, no la perdonaba, pasaba más tiempo con Egor y Ksyusha. —Tío Egor, nunca podré perdonar a mi madre. La odio, ¿cómo pudo hacerme esto? —Antón, uno no elige a los padres. Lo que hizo tu madre estuvo muy mal, pero está arrepentida. Hay que saber perdonar. Poco a poco la vida volvió a la normalidad. Antón entró en la universidad, Ksyusha terminó el colegio y se preparaba para continuar sus estudios, aunque le pesaba dejar a su padre solo. —No te preocupes, hija, yo me las arreglaré. Debes estudiar. Viviremos el uno para el otro: vendrás a verme los fines de semana y en vacaciones. A tu madre le hacía mucha ilusión que fueras maestra.

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