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Dicen que con la edad te vuelves invisible… Que dejas de ser importante. Que molestas. Lo dicen con una frialdad que duele — como si dejar de ser vista fuera parte del contrato de envejecer. Como si tuvieras que aceptar la esquina… convertirte en otro objeto más de la habitación — silenciosa, inmóvil, apartada del camino. Pero yo no he nacido para rincones. No voy a pedir permiso para existir. No bajaré la voz para no incomodar. No he venido a este mundo para ser la sombra de mí misma, ni para reducirme y que otros se sientan cómodos. No, señores. A esta edad — cuando muchos esperan que me apague… yo elijo arder. No me disculpo por mis arrugas. Me siento orgullosa de ellas. Cada una es la firma de la vida — que he amado, que he reído, que he llorado, que he vivido. Me niego a dejar de ser mujer solo porque ya no encajo en los filtros, o porque mis huesos no soportan tacones. Sigo siendo deseo. Sigo siendo creatividad. Sigo siendo libertad. Y si eso molesta… mejor aún. No me avergüenzo de mis canas. Me avergonzaría si no hubiese vivido lo suficiente para merecerlas. No me apago. No me rindo. No me bajo del escenario. Todavía sueño. Todavía río a carcajadas. Todavía bailo — como puedo. Todavía grito al cielo que tengo mucho por decir. No soy un recuerdo. Soy presencia. Soy fuego lento. Soy alma viva. Mujer con cicatrices — que ya no necesita muletas emocionales. Mujer que no espera una mirada ajena para saber que es fuerte. Así que no me llaméis “pobrecita”. No me ignoréis por ser mayor. Llamadme valiente. Llamadme fuerza. Llamadme por mi nombre — con voz firme y copa en alto. Llamadme Milka. Y que quede claro: sigo aquí… en pie, con un alma encendida.
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