Кухня – MagistrUm

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Destinos de mujeres. Liuba: una historia de magia, coraje y lazos de sangre en la Castilla rural —¡Ay, Liuba, por Dios te lo ruego, lleva contigo a mi Andreíto! —suplicaba Daria—. Mi corazón presiente que algo malo puede pasar. Prefiero la separación antes que la muerte de mi niño. Liuba giró la cabeza y miró al enclenque Andreíto, sentado en el banco junto al fogón, columpiando sus piernecillas con inocencia. Tiempo atrás, las hermanas vivían juntas, pero los años pasaron y la mayor, Daria, se casó con Nicodemo y se fue a su pueblo, mucho más allá. La pequeña, Liuba, se quedó cuidando a su madre enferma, que no tardó en morir. Su padre se había ido de este mundo mucho antes, consumido por la tisis. La madre crió bien a sus hijas: bondadosas, laboriosas y siempre dispuestas a ayudar. Aunque Daria era la mayor, era Liuba quien llevaba la batuta en la familia. Daria era moldeable, blanda como la arcilla—por eso Nicodemo se fijó en ella. Formaban un buen hogar. Nicodemo no cabía en sí de alegría con su esposa. Pero, a diferencia de su hermana, a Liuba no se le podía tomar el pelo: era orgullosa, estricta y, la verdad sea dicha, de una belleza deslumbrante. Los mejores mozos de los alrededores llegaban a pedir su mano, pero a todos les daba calabazas. Mientras la madre vivía, solía suspirar: — Ay, hija mía, tienes el carácter de tu bisabuela; pero cuida de no heredar también su destino. Vas a quedarte solterona, ¿quién te querrá en la vejez? Liuba escuchaba esas lamentaciones con una sonrisa, sin debatir con su madre, respetando su vejez, aunque tenía sus propias ideas al respecto. La bisabuela de Liuba no era una mujer corriente: pasó la vida sin marido y con un hijo fuera del matrimonio, pero fue feliz. Sanaba con hierbas y rezos, nunca se metía en asuntos oscuros ni era entrometida. La gente le temía y la respetaba en partes iguales. Liuba heredó de ella no solo el carácter sino también el don. Sabía sanar, dominaba las plantas y los conjuros. Iba por el pueblo con orgullo, consciente de su valía: nadie en desgracia se quedaba sin su ayuda, y atendía siempre a los niños enfermos. Temida, pero aún más admirada. —No te entiendo, Daria —dijo Liuba, mirando a Andreíto—, ¿qué te pasa? Mira, el chico está sano. Ya lo ves, lo das por muerto antes de tiempo. —Ay, hermana, ¿no has oído lo que pasa últimamente en nuestra Villaseca? —preguntó Daria. —No he oído nada —respondió Liuba. —Pues los niños caen como moscas. Se enferman y Dios se los lleva… —¿Dios? —Liuba levantó la ceja. —No lo sé, hermana. Son ya varios años; parece que ha caído una plaga. No hay ya hogar en el que no haya muerto un crío —dijo Daria, persignándose. —¿Y de qué mueren?, ¿por qué no vinieron a mí? —¡Quién lo sabe! El niño bien, y de repente se apaga, se queda en la cama, fuerzas le faltan, y finalmente… se va. No vinieron a ti porque estás lejos, y además allá tenemos a nuestra propia curandera —confesó ingenuamente. —¿Desde hace mucho la tenéis? —Cuando ya me mudé con Nicodemo, ella llegó. —¿Y por qué no me hablaste antes de ella? —Porque es una abuela más, cura con hierbas, no hace mal. Hasta revive ganado enfermo. Solo que con los niños no puede: no sirven ni plantas ni susurros. Tú no me preguntaste antes; ahora viene a cuento. Entonces, ¿acogerás a Andreíto unos días? —Por supuesto, que se quede ese sol de niño —dijo Liuba, despeinando su rubia cabecita. Daria besó a su hijo, lo santiguó y volvió a casa. —Ven, Andreíto —llamó Liuba—, vamos al huerto, te enseñaré dónde el colirrojo ha hecho su nido. […] Recibe a los visitantes, —anunció Daria entrando meses después en casa de su hermana. —¡Mamá ha venido! —gritó Andreíto, abrazándose a ella. Había pasado medio año desde que Daria dejó a su hijo con Liuba. El cielo otoñal estaba ceniciento. Daria venía a menudo, cada encuentro era entre lágrimas y abrazos. —Ay, hijo mío, ¡qué ganas de verte tenía! —lloraba, abrazando y besando al niño—. Tu padre pregunta todos los días cuándo volverás a casa. Liuba, secándose las manos en el delantal, abrazó también a su hermana. —¿Y bien? ¿Cómo os va? —Bien, mamá. Tía Liuba me regaló un gatito, ¿quieres verlo? —chilló Andreíto ilusionado y salió corriendo al patio. Todo iba bien—Daria sonreía al ver a su hijo tan sano. —Dentro de poco tendrás que irte a casa —le dijo Liuba—. ¿Y en el pueblo? ¿Cómo van las cosas? —¡No quiero gafar nada, pero desde que Andreíto está aquí, ningún niño ha muerto! —Daria se persignó. Andreíto volvió radiante con el gatito en brazos. —¡Mamá, se llama Vasco! Es mi amigo. […] Ha pasado el duro invierno. Llega la primavera, los arroyos cantan. Un día, Liuba trabaja la huerta cuando oye un maullido: es Vasco. —¿Y tú aquí?, ¿al Andreíto le habrá pasado algo? —dijo alarmada. Sin dudarlo, recogió sus cosas, encargó a la vecina que mirase las gallinas, y salió hacia el pueblo de Daria. El corazón le golpeaba, la prisa se apoderó de ella. Atravesó el bosque, llegó casi volando. Encontró a Daria entre sollozos, le llevó junto a Andreíto: el niño pálido, los labios azules, respirando con dificultad. A través del llanto supo que todo había empezado tras la Navidad, cuando el niño salió a pedir por las casas y comió pan en casa de la curandera Pelagia. Liuba entendió entonces. Hizo traer a la curandera, tejió un conjuro con dos agujas cruzadas sobre el umbral, y pilló a la anciana: no podía salir de la casa hasta hallar el conjuro. Así desenmascaró Liuba el oscuro pacto de la bruja con los espíritus, que devoraban la vida de los niños para prolongar los años de la vieja. Con coraje y astucia, Liuba salvó a su sobrino, rompió el maleficio y liberó a su aldea de la maldición. La desgracia dejó de rondar la villa, y Liuba, aunque nunca formó familia, siguió siendo el alma bondadosa que sanaba a los suyos y defendía a los niños, manteniendo vivo el secreto de la verdadera magia: el amor, el valor y la lealtad entre hermanas.

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