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Tengo 42 años y estoy casado con la mujer que fue mi mejor amiga desde los 14: nos conocimos en el colegio en Madrid, y durante años sólo compartimos pupitre, deberes, confidencias y secretos sin el menor atisbo de romance. Cada uno siguió su camino en la universidad—yo en Barcelona y ella en Madrid—, tuve mi primer matrimonio mientras ella tenía pareja estable y asistió incluso a mi boda sentada junto a mi familia; ella siempre supo de mis problemas y yo de los suyos, hasta que mi divorcio a los 32, largo y complicado, nos reunió de nuevo con cenas en mi piso de Chamberí, visitas para montar muebles y silencios compartidos. Poco a poco surgieron miradas diferentes, un cariño nuevo, hasta que ambos aceptamos lo que sentíamos tras más de veinte años de amistad, miedo e inseguridades mediante, y con 35 años nos atrevimos a intentarlo; dos años después nos casamos en una ceremonia pequeña y madura, conscientes de que el amor no había estado siempre ahí, sino que nació después de haber vivido, sufrido y perdido. Llevo años casado con mi mejor amiga y sé que, aunque no es perfecto, es real, porque jamás he tenido que fingir quien soy a su lado.
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