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El Hada Ya en sexto de primaria estaba claro que Elisa Bocanegra llegaría a ser una magnífica médica. Todo empezó una tarde, cuando un niño del vecindario se cayó de los columpios y se hizo una herida tremenda en la rodilla y la cabeza. Aquello no era un espectáculo apto para pusilánimes, pero la niña, con doce años recién cumplidos, no dudó ni un momento. —¡Yanka, tráeme agua, vendas y agua oxigenada! —ordenó a su amiga que vivía en el portal justo frente al parque, y la otra no tardó en salir corriendo. Para cuando apareció la tía Tania, la madre del chico, que ya se había enterado de lo ocurrido por algún misterioso canal, Elisa había lavado, desinfectado y vendado las heridas de forma rápida y sorprendentemente profesional. Al saber quién había hecho la primera cura, la madre se quedó sorprendida y, tras dar las gracias, sentenció: —Tú vas a ser doctora. Y no de las cualesquiera; vas a ser una muy buena. Has estado a la altura, hija. Ni algunos médicos lo hacen tan bien. Así da gusto. En las excursiones Elisa no tenía precio. Nadie quería lesionarse, pero con Elisa Bocanegra cerca todo se sentía menos grave. Después vino la carrera de Medicina, el MIR, las sucesivas especializaciones y los cursos de actualización continuos. Un buen día, ya médico en activo, le encomendaron sustituir a la jefa de la Unidad de Diagnóstico Funcional en el hospital. Elisa Alejandra, ahora Tizón tras su boda, era una profesional respetada y querida. El ambiente de compañeros era fantástico, exceptuando quizá al veterano subdirector médico, don Vladimir Yúrevich Estévez, cascarrabias, peleón y, todo hay que decirlo, auténtico vampiro energético. Era feliz buscando broncas. Elisa procuraba no caer en sus provocaciones, pero solo ella sabía lo que le costaba ese esfuerzo. Lo único que consolaba a Elisa Alejandra era que coincidían poco. Una vez por semana, en la comisión médica donde discutían los diagnósticos recientes. Pero aún así, esos ratos se le hacían eternos. Estévez discutía siempre con Elisa y a veces lanzaba comentarios sarcásticos. Veía que la doctora Tizón intentaba no morder el anzuelo, y eso, lejos de calmarlo, le divertía aún más. —¡No hay quien aguante a ese hombre! —se lamentaba Elisa a su marido durante la cena—. Te lo juro, hago lo posible por ser paciente, pero Estévez parece disfrutar provocándome. —Seguro que acabarás ganando tú, —sonreía Valeriano—. ¡Eres toda una diplomática! —Mamá, es verdad —asentía su hijo Max, de trece años—. Si te cansas de ser médico, métete en diplomacia. Además, ganan más. —Ya lo pensaré, —decía Elisa riéndose. Siempre fue una persona diplomática. Pero persona, no robot. Y sus fuerzas, como las de cualquiera, eran limitadas. Sabía que tarde o temprano la paciencia acabaría y habría buenas razones para ello. Al día siguiente, la rutina de la comisión médica iba como de costumbre hasta que, cuando Elisa Alejandra presentó el caso de una paciente de unos sesenta años, todo se torció. Todo seguía su mecánica habitual: tras la exposición, si el paciente podía, salía de la consulta y los médicos discutían. Pero esa vez, la paciente preguntó: —Solo dígame una cosa, doctora, ¿es algo grave? ¿Podré curarme? Tengo una nieta huérfana a la que sacar adelante. La voz de la enferma temblaba, parecía a punto de llorar, con una mirada llena de esperanza. Justo cuando Elisa iba a tranquilizarla, Estévez soltó a voz en grito: —¡¿Con ese diagnóstico?! Señora, usted tiene tan avanzado el proceso que ningún médico en su sano juicio podría darle garantías. ¡Y encima ha tardado años en venir! La mujer se quedó petrificada, los labios temblorosos, pero el subdirector insistía: —¡Ya las conozco yo! Primero aguantan, luego se automedican y, cuando la cosa se pone fea, entonces vienen al médico. ¡Pero nosotros no hacemos milagros…! La pobre, hecha un mar de lágrimas, salió de la consulta. Más tarde Elisa se sintió fatal por no haber frenado antes a Estévez, pero se había quedado bloqueada. Gritar así a una anciana, necesitada de apoyo… No era de humanos. La jefa de la unidad también movió la cabeza con desaprobación. Aunque reconocían que, en parte, el subdirector tenía razón, pensaban que podía haber sido más delicado. Al menos por respeto a la edad de la paciente. Y entonces, Elisa estalló. Se acabó la paciencia; aquel hombre lo iba a oír. —Con todos mis respetos, don Vladimir, ¿pero quién se cree que es para permitir cosas así? —¿Que qué he hecho yo mal? —se encogió de hombros Estévez—. No somos magos, y los pacientes deberían saberlo. Cuanto antes se coge una enfermedad, mejor, y tú eso lo sabes mejor que nadie. Viendo la sonrisa triunfante de Estévez, Elisa frunció el ceño; la jefa entendía perfectamente a qué venía ese aire de victoria: el subdirector creía haberla sacado de quicio. No sabía lo que le esperaba. —Don Vladimir, es cierto que cuanto antes se trate una enfermedad, mejor. Es más, a veces es la única opción. Pero, ¿sabe todo el esfuerzo que me costó convencer a esa señora para que se tratara? Creía de verdad que se pondría bien. ¿Y qué ha hecho usted? Cargarse de golpe toda la esperanza. ¡Muy bien! Elisa agitó la mano con rabia y Estévez, sorprendido por la arenga, intentó retomar el mando de la situación. Aunque enseguida comprendió que no sería fácil; la doctora Tizón no era alguien que se dejara pisotear. Estévez gritaba, pero Elisa ni lo oía. Solo veía cómo la jefa se marchaba del despacho. Sola con él, sintió que el aire se le acababa. Era imposible compartir el mismo aire con semejante vampiro energético. Sentada frente al escritorio, Elisa sacó la libreta y se puso a trabajar. —Doctora Alejandra… —escuchó una voz titubeante. Tardó en reconocerla. No era propio del subdirector, pero era él, con un frasco de valeriana y la cara medio derrotada. No sintió triunfo; más bien le dio pena. Decían que Estévez estaba solo. ¿Sería por eso su carácter? —Elisa Alejandra, tome, —dijo torpemente—. Y… perdone. Probablemente tiene razón… —También usted, don Vladimir, tiene parte de razón —aflojó Elisa—. Pero nuestra misión es curar y dar al menos un rayo de esperanza. A veces, cura milagros. —Sí, sí… sin duda, —musitó el subdirector. La metamorfosis sorprendía, pero Elisa no tenía tiempo para asombros. Mejor aprovechar para dejar las cosas claras. —Don Vladimir, grabe esto a fuego: nunca permitiré que nadie alce la voz o cuestione mi profesionalidad delante de un paciente, sea quien sea. —Entendido, doctora Alejandra. “Bien, esperemos que sí”, pensó Elisa mientras miraba el reloj. Y siguió con sus tareas. Una hora después, estaba junto a la cama de la paciente, Verónica Gregoria. Un ramo de tulipanes adornaba su mesilla. Al ver a Elisa, la mujer sonrió. —¿Se lo puede creer? Su jefe vino a verme, me trajo estas flores y se disculpó. Me dijo: ‘Haremos todo lo posible, y lo imposible, por curarla’. —Me alegro mucho, —sonrió Elisa Alejandra, acariciando la mano de la señora—. Haremos todo para que se recupere. Usted está como una rosa. —¡Anda que no es bromista usted! —rió la paciente. Un mes después, Verónica Gregoria mejoró y, el día del alta, Estévez apareció con una caja de bombones para su nieta y un ramo de rosas para ella. Todos los presentes estaban boquiabiertos. “¿Qué le ha pasado a este hombre?”, se preguntaban. Nadie creía que el subdirector supiera ser tan delicado. Entre Elisa y Vladimir Estévez, nacieron, si no lazos de amistad, sí de cordialidad. A menudo compartían café tras las comisiones, incluso coincidían en el café del hospital. —En la vida no hay felicidad, —confesó un día Estévez—. Por eso tengo tan mal carácter. Se me ha pasado la vida y no he tenido tiempo de nada… —¿Cómo dice eso? ¡Usted tiene una posición importante! —respondió Elisa. —Eso sí, pero la felicidad se me esfumó hace tiempo. “Bueno, está claro”, pensó Elisa. Estévez le caía cada vez mejor. El cambio de Estévez no pasó inadvertido. Durante una merienda, la enfermera Albina preguntó, intrigada: —Oye, Elisa, ¿qué le has hecho tú a ese hombre? Nunca le vi sonreír y ahora hasta parece simpático, aunque a su manera… Cada semana, las mujeres del hospital celebraban un animado café: galletas, repostería, mermeladas caseras… Olor a hogar en la cocina del hospital. —¡Nada especial! —sonrió Elisa—. Todo depende de nuestra actitud. Hay que tener confianza y dignidad, sea uno médico o auxiliar. La joven celadora Jeanne no lo veía tan fácil: —Eso tú, que eres una doctora estupenda, te atreves, pero yo, con ese monstruo… —No digas eso, —intervino Elisa—. Cualquiera tiene derecho a su dignidad. La psiquiatra Galina Ivánova asintió: —Sobre todo delante de vampiros energéticos. Si ven que tienes autoestima, no se meten. —Lo que pasa es que Estévez es un hombre desgraciado, —reflexionó la cocinera Vera—. Todas estuvieron de acuerdo, salvo Elisa, que bien lo sabía ya. Justo entonces llegó la castelera, Catalina, jadeando: —¿Me he perdido algo? —No, llegas a tiempo… justo estábamos hablando de Estévez. —¡Ah, así que ya os habéis enterado! —¿Enterado de qué? —¡Que Estévez se casa! —soltó Catalina. —¿En serio? —¡Vaya sorpresa! ¡Eso sí que es noticia! —¡Va a nevar en Sevilla! Las exclamaciones brotaron por toda la mesa. —Elisa, no me digas que tú lo sabías, —le dijo la jefa de cocina, maliciosa. —Ni idea, —se asombró Elisa—. Hablamos mucho, pero de eso nada. La psicóloga Tamara añadió con autoridad: —A personas como él, no se les nota nada. No muestran sus emociones. “Eso es verdad”, pensó Elisa, que aún se preguntaba quién sería la novia. —¿Y con quién se casa? —preguntó Jeanne. —No lo sé seguro… Creo que con una paciente. —¡No me digas! Elisa sonrió; sospechaba de quién se trataba. —Chicas, esta noticia merece otro brindis. El té está bien, pero un vinito mejor. Todos aclamaron la idea y brindaron por la felicidad del eterno gruñón. Al día siguiente, Elisa, tomando café tras la ronda, recibió la visita de Estévez, radiante como nunca. Ella fingió sorpresa. —Estás radiante, don Vladimir. —Sí, tengo un día especial. Me caso, Elisa Alejandra. —¡No me digas! ¿Y quién es la afortunada? ¿Puedo saberlo? —La mismísima Verónica. Sí, la misma por la que tuviste que cantarme las cuarenta. Me gustó desde aquel día. Así que me lancé. Busqué su dirección y me presenté en casa. —Vaya, ¡qué sorpresa! Eso sí que es una gran elección. —No podía haber elegido mejor. Y quiero invitarte a la boda, a ti y tu familia. Si no fuera por ti, no la habría encontrado. Eres toda una diplomática. —¡Anda ya! Si está escrito, dos personas siempre acaban encontrándose. La boda fue preciosa. El traje sentaba fenomenal al novio, y la novia, espléndida. Nada que ver con la anciana enferma y asustada que suplicaba ser curada por su nieta. Verónica se había cortado el pelo a lo garçon, se había dado tinte y rejuvenecido diez años. Ella tampoco dejaba de dar las gracias a Elisa…

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