Дизайн – MagistrUm

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¡Eres un traidor! — No habrá boda — Amor mío, ¿y esa tontería qué me estás diciendo? — contestó él apenas mirando la foto. — Yo solo te quiero a ti, no necesito a nadie más. Eso seguro que es un montaje. — ¿Ah, sí? ¿Y a quién podría interesarle algo así? — Le molestó a Luba ver cómo Arkadi despreciaba el asunto, incluso se excusaba sin ganas. La peluquería que su abuela le había dejado, realmente, a Luba no le interesaba mucho. A ella le gustaba más dar clases de dibujo a niños en la escuela de arte. Aunque, por supuesto, no iba a renunciar a la herencia. El negocio daba muy buenos ingresos y estaba magnificamente gestionado por una mujer de total confianza. Así, Luba podía dedicarse a lo que amaba y no le faltaba de nada. Solo echaba en falta una familia. Tras el fallecimiento de la abuela, con 27 años, Luba se sentía muy sola, hasta que, un año después, conoció a Arkadi en una exposición. Atractivo, de sonrisa tímida, la conquistó con su amabilidad y caballerosidad. Dos meses después Arkadi la invitó a conocer a su padrastro, don Julián. — Mi padre biológico murió cuando yo tenía cuatro años, — contó su novio. — Mi madre se casó de nuevo diez años después. Yo nunca llamé “papá” a don Julián, pero nos llevamos bien. Cuando mi madre falleció hace dos años, me quedé a vivir con él. Don Julián le cayó bien a Luba. Elegante, mirada viva, conversación cuidada — no aparentaba los 56 años que tenía. Y parecía que Luba también había gustado al padrastro. — ¡Menuda suerte ha tenido nuestro Arka! — dijo don Julián besándole la mano a su futura nuera con galantería. — ¿Por qué dice eso, don Julián? — Arkadi fingió molestarse. — Porque un hombre de verdad no sería un manager de hobbies, — respondió riendo el padrastro.— Pero bueno, ¡has tenido suerte con la novia! Al principio, Luba estaba avergonzada, luego no pudo parar de reír con sus bromas, hasta poner celoso a su prometido. Seis meses después, Arkadi le pidió matrimonio. Luba estaba tan enamorada, tan feliz, tan centrada en soñar con su vida en común, que ni se fijó al principio en las fotos que le llegaron al móvil. Cuando se dio cuenta, se quedó helada. En las imágenes, Arkadi abrazaba y besaba tiernamente a otra chica, sonriendo como siempre. La fecha indicaba que se habían hecho apenas dos semanas antes. — Amor mío, ¿y esa tontería qué me estás diciendo? — murmuró Arkadi mirando de reojo la foto. — Solo te quiero a ti. Eso seguro que es un montaje. — ¿Y para qué iba nadie a hacer eso? — Luba no podía con la indiferencia de Arkadi. Ni siquiera se tomaba la molestia de defenderse de verdad. — Ni idea, — dijo tranquilo. — Hay mucha gente loca por ahí. Luba no aguantó más. Otro habría jurado amor, habría prometido encontrar al culpable… Pero Arkadi, encima de traidor, ni se arrepentía. — ¡Eres un traidor! ¡No habrá boda! — gritó Luba llorando, y salió corriendo bajo la mirada atónita de su prometido. Estuvo tres días llorando en casa, una semana sin salir, con la baja médica. Le dio mil vueltas a todo — Arkadi, por cierto, ni se dignó a buscarla— hasta que decidió recomponerse. ¿Y si las fotos eran falsas? ¿Y si querían separarles? Ahora cualquiera puede fabricar imágenes con inteligencia artificial… Y ella, tan fácil de convencer. Para su sorpresa, la chica de la foto existía. Lo descubrió por Internet, tenía hasta tres perfiles en redes y se llamaba Vicky. Aceptó enseguida verse con Luba. — Pero si son fotos viejas, — rió la chica cuando vio las imágenes. — Hace más de un año de eso. — ¿Pero entonces la fecha…? — dudó Luba. — Eso lo cambia cualquiera, — Vicky la miró con pena. — Si alguien quiere hacer daño… — ¿Tú lo hiciste? — ¡Qué va! Arkadi y yo cortamos, y además, me caso pronto. — Ah, ¿sí? En tu perfil no se ve novio… — Luba la miró con desconfianza. — La felicidad prefiere la discreción, — sonrió Vicky. — Ya subiré las fotos tras la boda. Al final, alguien había querido ponerle en su contra y ella picó. Ahora debía arreglarlo. Envió mensajes y llamó a Arkadi, pero él ni contestó. Así que decidió visitarlo en casa. Fue por la tarde, y justo lo vio bajando del coche de su “archienemiga” Kira. Habían crecido en el mismo barrio, alguna vez fueron amigas, pero Kira siempre fue demasiado intensa y Luba no conectaba con ella. Ern el último año, tras la muerte de la abuela de Luba, solo se cruzaban saludándose. Kira, de hecho, le había insistido mucho para comprarle la peluquería y abrir un nuevo centro de masajes en el local. Pero Luba no quería venderle nada. Y ahora… ¿Kira quería quedarse con Arkadi para vengarse? Mientras pensaba esto, vio a la pareja despedirse, cariñosos, y Kira se marchó en el coche. — Ya ves… Te lo decía yo, que Arkadi es un calzonazos, — susurró una voz a su lado. Luba se asustó: era don Julián. — Buenas noches, don Julián, — murmuró avergonzada. — Tú vales más, Luba. Cásate conmigo mejor, — lo dijo en broma, pero sus ojos estaban serios. — Disculpe, tengo que irme… — contestó Luba aún más nerviosa, y salió casi corriendo. No tardó en encontrar a Kira, justo aparcando en su portal. — ¿Así que querías robarme al novio? — le soltó Luba mirando fijamente a Kira. — Pero en lo de las fotos la has pifiado. Lo descubrí todo. — ¿Qué fotos? — Kira, visiblemente sorprendida. — ¿Me tomas el pelo? — ¿Vas a decirme que tú no enviaste las fotos de Arkadi con otra? ¿No te funcionó la jugada? — ¿Estás bien, Luba? Yo no te mandé nada. Arkadi mismo empezó a buscarme hace una semana. Pensaba que vosotros lo habíais dejado… Luba la miró: parecía sincera. Mejor pensarlo en casa, con calma. — ¡Y yo pensando que por fin ibas a vender la peluquería! — gritó Kira, mientras Luba se iba sin mirar atrás. De vuelta a casa, marcó el número de Arkadi. Para su sorpresa, respondió. — Ven si quieres, — dijo él sin ganas. — Estoy pachucho, no tengo fuerzas. No hizo falta insistirle dos veces. — Arkadi, he cometido un error. Perdóname, de verdad. Es que te quiero tanto, me puse celosa. Todo parecía real… Perdóname. — Bueno, vale, — se encogió de hombros. — Pasa a veces. — ¡Eres tan maravilloso! — se abalanzó Luba sobre él. — ¡Cómo te quiero! Pero Arkadi la apartó con suavidad. — Mejor seguimos siendo amigos. — ¿Cómo? ¡Pero si íbamos a casarnos…! — Luba, — frunció el ceño, — me voy a casar con Kira. — ¿Cómo? ¡Si tú me jurabas amor! ¡Íbamos a casarnos! — No hagas dramas. Justamente por tu… “sensibilidad” lo he pensado mejor. No me interesa tanta montaña rusa. Además, el negocio de Kira es mejor, da más dinero. Tengo que pensar en mi futuro. Se quedó muda. La había usado y ahora la cambiaba sin más. Luba salió corriendo de casa de su exnovio, bajó las escaleras y, ya fuera, se dejó caer en un banco. A los cinco minutos se sentó a su lado don Julián. — Pobre mía…, — le acarició y dijo. — Mejor ahora que más tarde… — No entiendo quién montó todo esto, — sollozó Luba. — Yo… — admitió don Julián en voz baja. — ¿Usted? ¿Por qué? — Me enamoré de ti la primera noche que viniste a casa. Decidí que te casarías conmigo, pero no me hacías caso. Siempre era Arkadi, Arkadi… Quise desacreditarte ante sus ojos, pero escuché cómo presumía a un amigo: solo le interesabas por ser rica. Entonces decidí hacer lo contrario. Además, tenía los medios… No importa. — ¿Se da cuenta de que destrozó mi vida? — Al contrario. La salvé. Si te hubieras casado, lo habrías pasado peor después. Cásate conmigo, Luba. — ¡Está usted loco! — Luba se levantó bruscamente y se fue a casa. Se marchó de la ciudad, pero don Julián la buscó y la siguió intentando. Al final, solo se hicieron amigos. Un año después, él murió y le dejó todo a Luba, pero ella no se alegró. Ya le había cogido cariño al padrastro de su exnovio. Por cierto, Arkadi se enfadó mucho por perder el piso, pero a Luba ya no le importaba lo más mínimo.

0179

Mi marido mantenía a su ex con nuestro dinero: le puse un ultimátum Desde el principio supe de su exmujer. Nunca ocultó que había estado casado, que tenía una hija y que pagaba pensión alimenticia. Incluso me parecía lo correcto: noble. Lo respetaba por esa responsabilidad. Pero poco a poco fui comprendiendo algo mucho más inquietante: lo que yo percibía como sentido del deber en realidad era un doloroso sentimiento de culpa. Crónico, agotador, obsesivo. Una culpa que le perseguía como una sombra invisible… y que alguien sabía usar muy bien. La pensión llegaba puntualmente. Las cantidades eran razonables. Pero además de eso, existía un mundo enorme de “gastos extra”. Se necesitaba un portátil nuevo para el colegio. El viejo iba lento y todos los niños de la clase tenían mejores. Mi marido suspiraba… y lo compraba. Un campamento de idiomas. Sin él, su hija se quedaría atrás respecto a sus compañeros. Mi marido volvía a acceder, aunque el coste equivalía a nuestras vacaciones familiares. Regalos de Navidad, cumpleaños, Día de la Madre, por “simple capricho”… todo tenía que ser lo mejor, lo más caro, lo más brillante. Porque “papá tiene que ser bueno”. La exmujer sabía exactamente cómo hablarle. Llamaba con ese tono triste y suave: ― Se va a disgustar… ¿lo entiendes? Yo sola no puedo. Y él lo entendía. Lo entendía tanto que dejaba de ver la realidad a su alrededor. La realidad de vivir conmigo. De tener planes, sueños y futuro. Solo que el dinero para ese futuro nuestro se iba, gota a gota, en beneficio de un pasado que no terminaba de marcharse. Intentaba hablar con él. ― ¿No crees que ya es demasiado? Ella lo tiene todo. Y nosotros llevamos dos meses sin poder comprar una lavadora. Despierta… Él me miraba con culpa y respondía: ― Es una niña… no puedo negarle. Me dijeron que es una edad difícil. Debo apoyarla. ― ¿Y mi autoestima? ¿Y nuestra vida? —pregunté más seca. Él me miró confuso. ― ¿Estás celosa? ¿De una niña? No era celos. Era justicia. Vivíamos en modo emergencia: siempre financiando alguna “urgencia” ajena que nunca terminaba. Nuestra lavadora estaba agonizando. Rugía, daba saltos, se paraba en mitad del ciclo. Yo soñaba con una lavadora normal y silenciosa. Había apartado un poco de mi sueldo, encontré una en oferta y tenía ya el día que iba a comprarla. Esa mañana, mi marido estaba extrañamente callado. Daba vueltas por la casa, como buscando algo. Y justo cuando iba a tomar mi bolso, dijo: ― Yo… cogí el dinero… para la lavadora. Sentí heladas las manos. ― ¿Cogiste? ¿Dónde está? ― Para mi hija. Era urgente… tratamiento dental. Mi ex me llamó tarde, pánico… decía que la niña sufría mucho, que necesitaba un dentista privado, que costaba mucho… No pude negarme… Me apoyé en la puerta. ― ¿Y… la curaron? ― Sí, sí —se animó, como si todo estuviera resuelto—. Todo bien. Dijeron que salió perfecto. Lo miré unos segundos y dije bajo: ― Llámala ahora. ― ¿Qué? ¿Por qué? ― Llámala. Pregunta cómo está la niña… y qué diente era. Se molestó, pero marcó. Habló breve. Y al escuchar, vi cómo su cara iba de la seguridad a la incomodidad. Colgó. ― Bueno… todo bien. Ya no le duele. ― ¿Qué diente? – repetí. ― No importa… ― ¿QUÉ DIENTE? —Mi voz sonó dura, ajena. Suspiró. ― Dijeron… que no era dolor. Que era estético. Blanqueamiento. Que a su edad ya se puede. Y la niña llevaba esperándolo un año… Simplemente me senté en la cocina. El dinero para nuestra vida… se fue en blanquear unos dientes, porque alguien decidió que era necesario. ¿Y lo peor? Ni siquiera lo dudó. Ni lo comprobó. Solo cogió y entregó. Porque la culpa es un mal consejero… pero perfecta herramienta para manipular. Tras eso, se instauró el frío en casa. Apenas le hablaba. Él intentaba compensar con detalles, pero era como poner una tirita en una herida abierta. Ya lo entendía: no lucho contra su exmujer. Lucho contra el fantasma que él lleva dentro. El fantasma de un matrimonio roto. El eterno sentimiento de “no haber dado bastante”. De “tener que compensar”. Y ese fantasma tenía hambre. Quería nuevas víctimas: dinero, tiempo, nervios, humillación. La culminación vino en el cumpleaños de la niña. Vencí mi resistencia y compré un buen libro, bonito pero modesto —el que alguna vez la niña había mencionado por casualidad. Los grandes regalos eran de “mamá y papá”: un móvil último modelo, igual al de los niños ricos de su clase. La exmujer vestía como para una revista. Recibía a los invitados como la dueña de la casa. Sonreía, amable… pero peligrosa. Cuando tocó abrir regalos y la niña cogió el libro, ella dijo, alta y clara, para toda la sala, sonriente: ― Mira, cariño… quien de verdad te quiere te regala lo que sueñas. —Señaló el regalo caro—. Y esto… —miró mi libro con desprecio— es solo de “una tía cualquiera”. Así, por cumplir. La sala enmudeció. Todas las miradas vinieron a mí. Luego a mi marido. Y él… no dijo nada. No me defendió. No la corrigió. No hizo nada. Miraba el suelo. El plato. Algún lugar profundo de sí mismo. Encogido, apocado, deseando desaparecer. Su silencio fue peor que una bofetada. Fue el consentimiento. Aguanté el festejo con cara de piedra. Sonreía, asentía… pero por dentro todo había terminado. No fue fin. No fue crisis. Fue final. Al llegar a casa, no hubo escena. Las escenas son para quienes aún luchan. Fui al dormitorio, bajé la vieja maleta de polvo del armario, esa con la que mi marido vino la primera vez. Empecé a hacerle la maleta. Despacio, metódica, sin temblar. Camisas. Pantalones. Calcetines. Todo ordenado. Él oyó el ruido, entró. Al ver la maleta, se quedó helado. ― ¿Qué haces? ― Te ayudo a preparar tus cosas —dije con calma. ― ¿Cómo? ¿Para dónde? ¿Por hoy? Ella siempre es así… ― No es por ella —le corté—. Es por ti. Puse la última prenda. ― Vives en el pasado. Cada euro, cada pensamiento, cada silencio tuyo está allí. Yo estoy en el presente. En el presente donde no hay dinero para una lavadora porque se fue en blanquear dientes por capricho ajeno. En el presente donde me humillan en público y mi marido baja la cabeza. Cerré la maleta. La levanté. Le miré a los ojos. ― Vete. Vete con ella. Ayúdala en todo. En dientes, en clases, en sus eternos dramas y manipulaciones. Expiando tu culpa, si tanto la necesitas. Pero hazlo allí, no aquí. Libera este espacio. ― ¿Qué espacio? ― El espacio de un hombre en mi vida. Ya está ocupado. Ocupado por el fantasma de otra mujer. Y yo me cansé de compartir la cama, el dinero y mi futuro con él. Tomé la maleta, la llevé a la puerta y la dejé allí. Él la tomó… y se fue. No miré hacia la puerta. Por primera vez en mucho tiempo, sentí que el aire era mío. Que la casa era mía. Que mi alma, por fin, tenía espacio para sí misma. Dos meses después, el matrimonio se disolvió oficialmente.

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