Дизайн – MagistrUm

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Oksana, ¿tienes un momento? – preguntó su madre asomándose a la habitación de su hija. —Un minuto, mamá. Ahora mando este correo y te ayudo —respondió la hija sin despegarse de la pantalla. —Me falta mayonesa para la ensaladilla. No lo he calculado bien. Y se me ha olvidado comprar eneldo. ¿Te acercas a la tienda antes de que cierre? —Vale. —Perdona por hacerte ir. Ya te has peinado y todo… Con estos preparativos de Nochevieja, tengo la cabeza a mil —suspiró la madre. —Ya está —Oksana cerró el portátil y se giró hacia su madre—. ¿Qué decías? Se puso las botas y el abrigo de pelo, pero la boina no, para no estropearse el peinado. La tienda estaba enfrente; no le daría tiempo a helarse. Fuera hacía un frío suave y caía copos finos, como en un cuento de Navidad. Había poca gente en la tienda. Solo iban los que, en el ajetreo, habían olvidado comprar algo. Solo quedaba eneldo en un paquete con perejil y cebollino, bastante mustio. Oksana pensó en preguntar a su madre si ese valdría o mejor no cogerlo, pero entonces cayó en la cuenta: se había dejado el móvil en casa. Dudó, pero al final cogió el manojo de hierbas, rebuscó entre las pocas bolsas de mayonesa y pagó. Apenas había salido de la tienda cuando un coche apareció de repente en la esquina y la deslumbró con las luces. Se apartó bruscamente. El tacón resbaló sobre el hielo oculto bajo la nieve y cayó con un golpe seco en la acera. El bolso salió volando. Intentó levantarse, pero un dolor agudo la atravesó el tobillo y se le llenaron los ojos de lágrimas. No había nadie alrededor, ni móvil. ¿Qué iba a hacer? No oyó cómo, detrás de ella, se cerraba suavemente la puerta del coche. —¿Te has hecho daño? —Un joven la miraba inclinado sobre ella—. ¿Puedes levantarte? Te ayudo —le tendió la mano. —Me he debido romper el pie por tu culpa. Vais con los coches como locos y dejáis la acera como una pista de hielo… —sollozó Oksana entre dientes, ignorando su mano. —Tú sabrás, ¿quién te manda andar con tacones a estas horas? —Pues vete a la porra —se rebotó Oksana, sollozando. —¿Vas a quedarte toda la noche sentada aquí? Mira, no soy asesino de chicas guapas. ¿Dónde vives? —Ahí —dijo Oksana, señalando el portal de al lado. El joven se marchó de repente. Pero enseguida oyó el motor: el coche reculó y se paró a su lado. —Te voy a levantar; apóyate solo en la pierna buena. Una, dos, tres… —y, sin que le diera tiempo a protestar, él la alzó y la apoyó con sumo cuidado. —¿Te mantienes? —la sujetó con una mano mientras abría la puerta del coche con la otra—. Ahora, agárrate a mí y siéntate. —El bolso —jadeó Oksana dejándose caer. Él echó un vistazo hacia atrás, cogió el bolso y lo dejó en el asiento trasero. En el portal, la ayudó a bajarse y en seguida la cogió en brazos. Con un golpe de pie cerró la puerta del coche. Ante el portal, se detuvo: —¿Las llaves están en el bolso? ¿Hay alguien en casa? —Mi madre. —Entonces marca el portero y dile que baje a abrir. En su bloque no había ascensor. El joven, sin preguntar, empezó a subir con ella en brazos hasta el tercer piso. Oksana se agarró a su cuello y pudo oír su respiración agitada. Bajo la tibia luz de las escaleras, le vio gotas de sudor en la sien: “Así aprendes. Para que no corras por la calle cerca de la tienda”, pensó vengativa. —Déjame aquí, ya sigo yo —pidió Oksana ante la puerta. Él solo jadeaba, sin responder. En ese momento, se abrió la puerta y apareció la madre. —¿Oksana? ¿Qué ha pasado? El joven entró empujando suave y colocó a Oksana de pie. —Tráigale una silla —ordenó a la madre, asustada. La madre trajo una silla, y Oksana se dejó caer aliviada, estirando la pierna dolorida. El joven se arrodilló frente a ella. —¿Pero esto qué es? —protestó la madre. Él, como si no la oyera, sujetó la pierna de Oksana mientras le abría bruscamente la cremallera de la bota. Oksana dio un grito. —¡Qué hace! ¡Duele! —¡Está sufriendo! —chilló la madre, horrorizada al ver cómo el tobillo se hinchaba y tomaba un color oscuro visible aún a través de las medias. —Voy a llamar a urgencias —dijo la madre. —Solo es una luxación. Soy médico. Tráigame hielo, deprisa —dio la orden. Y la madre fue corriendo a la cocina, para volver con un pollo congelado. —Póntelo en el tobillo —dijo el joven y se levantó para abrir la puerta–. —¿Te vas? —preguntó nerviosa Oksana. —Bajo al coche. Tengo una venda elástica. Y tu bolso. Vuelvo ahora —dijo él y salió. —¿Le has dejado el bolso en el coche? Oksana, ¿quién es ese muchacho? —La madre le aplicó a Oksana el pollo congelado. Oksana se estremeció de dolor. —[Él] apareció con el coche en la esquina, me asusté, resbalé y caí. Me ha traído a casa. No sé más. —¿Y si es un timador? Ahora se va con el bolso, con las tarjetas y las llaves. ¿Llamo a la policía antes de que desaparezca? —susurró la madre. —¡Qué policía ni qué policía! Si quisiera robarme, me habría dejado tirada. Si me ha traído a casa… —No sé, no sé… —replicó la madre. En ese momento, sonó el portero. —Es él. Mamá, ábrele —pidió Oksana. El joven entró, miró a las dos mujeres y dejó el bolso en la cómoda. —Compruebe que está todo —dijo, se quitó la chaqueta y la tiró al suelo, arrodillándose sobre ella. —Ahora dolerá. Hay que reducir la luxación. Agárrate fuerte a la silla. Así será más fácil. Con una mano sujetó el pie, lo giró despacio. Oksana gimió, mordiéndose los labios. —Se os está quemando algo —le dijo a la madre el joven. La madre salió corriendo a la cocina. En el siguiente instante, el tobillo de Oksana explotó de dolor. Todo se nubló. —Tranquila. Ahora ya está —dijo él, en voz baja. La madre volvió, quedó petrificada al ver a Oksana llorar. —En la cocina todo… —empezó ella, pero el joven la interrumpió. —He colocado la luxación. Dolerá unos días. No le cargues peso. —Le apoyó la pierna y se levantó. —Muchas gracias. Perdón por lo que he pensado de ti —dijo la madre—. ¿Quieres quedarte? Queda poco para las campanadas y no llegarás a casa. Y yo tengo todo preparado, así que… El joven lo pensó un instante: —Vale, si no molesto. —¡Qué va! Ayuda con el cava. —¡Mamá! —protestó Oksana. —¿Qué pasa? Saco la carne del horno. Tú, joven, lleva a Oksana al salón. Con ayuda, Oksana fue saltando hasta el sofá. Probó pisar con la punta: dolía, pero soportable. Pero le gustaba sentir su mano en la cintura. —Gracias —dijo al sentarse y estirar la pierna. —A ti. La culpa ha sido mía —respondió él. —No digas eso. Yo me asusté sola. ¿Cómo te llamas? —Valentín. ¿Nos tuteamos? —Vale. ¿De verdad eres médico? —Cirujano. Iba a comprar algo… —dijo él, sentándose junto a Oksana. —Te espera tu esposa —insinuó ella. —Me dejó hace medio año. Se cansó de que estuviera siempre de guardia. Se llevó a la niña con ella a casa de su madre. —Seguro que estoy horrible —suspiró Oksana. —Todo lo contrario. Así, los tres recibieron el Año Nuevo. Como lo empiezas, así lo sigues. Cuando Valentín se fue, ella y su madre se acostaron. Oksana no podía dormir. Seguía sintiendo las manos de Valentín en la cintura, recordando cómo la llevó en brazos… ¿Cómo iba a olvidarlo? Por la mañana pudo apoyar el pie; el tobillo estaba más hinchado, la venda apretaba, pero podía andar. No pudo ocultar una sonrisa cuando Valentín volvió a pasar por casa. Le revisó el pie y volvió a vendarlo. —Todo bien. ¿Puedes apoyar? —Claro, ayer ya nos tuteábamos. Sí, puedo —replicó Oksana. —¿Un té? —ofreció la madre. —Era sólo una visita rápida. Me toca guardia. —¿Vendrás más? —preguntó rápido Oksana. El joven sonrió. Dos meses después, Oksana se mudó con él. —Ni siquiera está divorciado. ¿Y si vuelve la esposa? —rezongaba la madre mientras Oksana hacía la maleta. —No va a volver. Si lo hace, él dice que no le importa. —No sé, hija, te precipitas. Fue un año feliz. Oksana sentía celos cuando él iba con la hija. Le veía con la ex. Había visto fotos de ella: guapa. Viviendo con él empezó a comprender a la exmujer: las guardias, los turnos, los festivos… Y en el hospital, todas esas enfermeras jóvenes. Era imposible no enamorarse de él. Pero cuando estaba con ella, Oksana era feliz. Pasó el año. Pese a todo, fue feliz. Valentín no llegó a divorciarse. Eso era el único borrón. Otra vez su madre rondándole con consejos de hablar claro y definir la relación. Pero Oksana dudaba. La noche del 31, ella trajinaba en la cocina. En el salón brillaba el árbol de Navidad, en la habitación estaba el vestido nuevo. Oksana revisó la carne y oyó el teléfono. Cuando entró, Valentín hablaba por la ventana. —Vale, ahora voy —dijo, volviéndose hacia ella. —¿Te reclaman en urgencias? —preguntó Oksana con voz ahogada. —No. Mi ex me ha llamado. Dice que la niña llora, que no quiere dormirse sin mí. Vuelvo enseguida. —Valen, faltan menos de tres horas para el Nuevo Año —la voz se le quebró de contener el llanto. —Me da tiempo. La acuesto, dejo el regalo y vuelvo. Tardo poco —le dio un beso rápido y salió. Oksana trató de no tener celos, de no ponerse nerviosa, pero no lo lograba. Tenía todo listo, se vistió. El reloj corría hacia las doce y Valentín no volvía. No le llamó por si iba conduciendo, le escribió, pero no respondió. Cansada de esperar, con pena vio la mesa preparada; apagó las velas. Ahora comprendía a su ex. ¿Y si la madre tenía razón y ella volvía a por él? ¿Qué haría ella? Porque le quería. Esperar y estar pendiente de la puerta era insoportable. Se acordó de la vecina del primero: vivía sola. Valentín le contó que nunca se casó ni tuvo hijos. Oksana, esta Nochevieja, también estaba sola. No era justo recibir el año así. Cogió dos tuppers, metió ensaladilla y un trozo de tarta y bajó al primero. La anciana tardó en abrir. Oksana le explicó a trompicones por qué venía. Al fin, la abrió y la miró con curiosidad. —Le he traído ensaladilla y tarta. La he hecho yo. ¿Le molesta si le hago compañía? —Pasa, hija —dijo la anciana. Era menuda, encogida. Pero la casa, limpia y cálida. No había árbol ni mesa festiva. Solo encendido el televisor y poco más. —Aquí tienes —puso Oksana la comida en la mesa. —Gracias. Siéntate, que voy a poner el té —dijo la anciana. —¿Vives con Valentín? —preguntó después, sirviendo el té. —Sí. La anciana asintió como aprobando. —Su mujer no saludaba, iba a lo suyo, ni trabajaba. Tú parece que eres diferente. ¿Le han llamado otra vez del hospital? —Ha ido con su hija. La anciana volvió a asentir. —Volverá, no te preocupes. Es un buen hombre. —¿Y usted, está sola? —Siempre. Tenía que haber tenido hijos, pero qué voy a decir ahora… También tuve un gran amor. Pero mi amiga me lo quitó. —¿Cómo fue eso? —Después del colegio me fui a estudiar enfermería, a la capital. Mi Fede se quedó en el pueblo. El 31, tras las clases, fui a verle para Nochevieja. Pero el autobús se rompió por el camino, pinchazo y todo. Ya era de noche. El conductor fue a buscar ayuda; los demás, en el bus. Así que, como se acercaba la medianoche, seguí andando. Empezó a nevar, luego viento, la ventisca de verdad. Ya había caminado bastante, y no retrocedí. Era joven, la ilusión me empujaba. Pensé que el bus me alcanzaría luego. Así recibí el año en la carretera. Cuando llegué, tenía todo el rostro y los dedos helados, aunque el frío no era para tanto, pero el viento sí. Estuve varios días grave. Y cuando desperté, mi amiga me dijo que Fede ya no era para mí, que estaba embarazada. Él quiso hablar, pero no quise escuchar. Me marché a la ciudad, no le volví a ver. Aunque nunca le olvidé. Solo muchos años después supe que ella había mentido sobre el embarazo. Y mi Fede se dio a la bebida y murió de frío una noche. Era un buen chico —suspiró la anciana. —Así que nunca me casé. Solo le quise a él y nada más. Tenía que haber hablado con él, haber perdonado. Mi vida habría sido distinta. —Se enjugó los ojos. —Vi por la ventana que Valentín nunca era tan feliz con ella como contigo. Si le quieres, perdónale; no tengas celos. O mejor, marchaos los dos. Ella no te dará tregua. No hagas como yo. Hazle caso al corazón. Oksana volvió a casa, guardó todo en la nevera. Valentín llegó la mañana siguiente. —Perdón. No sé qué ha pasado. Creo que me puso algo en el té. Me acabo de despertar ahora con un dolor de cabeza brutal. —¿Por qué no te divorcias? ¿Es que aún la quieres? —No. Si la conocieras, no preguntarías. Quiero a mi hija. Oksana, sé que has tenido que esperar y que te has imaginado de todo. No hay nada entre nosotros. ¿Me crees? Oksana se acercó, le abrazó y le miró a los ojos. —Vámonos. Donde sea. Hospitales hay en cualquier sitio. Tú eres un gran cirujano… —Ahora no puedo hablar de eso. Me duele mucho la cabeza. Luego, ¿vale? Te quiero. Él se quedó dormido y Oksana pensó en las palabras de la vecina. “La niña es aún pequeña. Se olvida de todo, y llevan medio año sin vivir juntos. La ex lo ha planeado todo. Quizás solo quiera que yo me canse y le deje. Se equivoca. Yo lucharé por él. Cuando despierte, hablaremos…” Oksana apagó las luces del árbol y se acurrucó junto a Valentín. “Te quiero. Esa palabra no lo dice todo. Te quiero. Te quiero. Hay mil formas de decirlo, pero te quiero.” (Annie Hall) “Cuando amas, se puede perdonar todo… menos una cosa, que dejen de amarte.”

039

Esta no es tu casa Elena recorrió con tristeza la vivienda en la que creció desde niña. A sus dieciocho años, ya se sentía definitivamente desengañada de la vida. ¿Por qué el destino era tan cruel con ella? Su abuela había fallecido, no logró entrar en la universidad por culpa de una compañera durante los exámenes de acceso. Aquella chica copió todas sus respuestas y, al entregar primero su hoja, le susurró algo al oído al examinador. Él frunció el ceño, se acercó a Elena, le pidió que mostrara sus respuestas y luego le comunicó que quedaba expulsada por copiar. No pudo demostrar nada. Después se enteró de que esa chica era hija de un rico empresario local. ¿Cómo iba a luchar contra algo así? Y ahora, tras tanta desdicha, vuelve a su vida su madre, acompañada de dos hermanos y un nuevo marido. ¿Dónde habrían estado todo este tiempo? Elena fue criada por su abuela, pues su madre apenas convivió con ella hasta los cuatro años. Y ni siquiera guardaba buenos recuerdos de esa época: mientras su padre trabajaba, su madre la dejaba sola para irse de fiesta. Incluso estando casada, seguía buscando “a un hombre de verdad”, sin esconderse ni entonces ni después, cuando el padre de Elena murió repentinamente. Al quedarse viuda, Tamara no estuvo mucho tiempo de luto. Recogió sus cosas, dejó a su hija de cuatro años en la puerta de la casa de su madre y, tras vender el pisito heredado de su difunto esposo, se marchó sin rumbo fijo. En vano, la abuela Reme intentó apelar a su conciencia. Tamara solo aparecía de vez en cuando, sin interesarse nunca por su hija. Una vez, cuando Elena tenía doce años, fue a visitarlas y llevó consigo a Santi, su hermano de entonces siete años, exigiendo que su madre le pusiera la casa a su nombre. — ¡No, Tami, no recibirás nada! —se negó rotundamente la madre. — ¡Cuando mueras, será mío igualmente! —replicó Tamara sin piedad, lanzó una mirada irritada a la niña que espiaba desde la habitación contigua, recogió a Santi y se marchó dando un portazo. — Abuela, ¿por qué siempre discutís cuando viene mamá? —preguntó entonces Elena. — Porque tu madre es una egoísta. ¡La eduqué muy mal! ¡Le di poca mano dura! —respondió, enfadada, Remedios. La enfermedad sorprendió a la abuela. Nunca se quejaba de su salud, pero un día, cuando Elena llegó del instituto, la encontró extrañamente pálida, sentada en el sillón del balcón. Jamás la había visto quieta, sin hacer nada. — ¿Te pasa algo? —preguntó extrañada. — No me encuentro bien… Llámame a una ambulancia, Elenita —pidió con calma la abuela. Después vinieron hospitales, sueros… y la muerte. Los últimos días Remedios estuvo en la UCI, sin posibilidad de visitas. Elena, consumida por la angustia, llamó a su madre. Tamara al principio no quería acudir, pero tras saber que la abuela estaba en cuidados intensivos, al fin accedió. Solo llegó para el entierro. Tres días después le restregó a su hija el testamento en la cara: — ¡Esta casa ahora me pertenece a mí y a mis hijos! Pronto llegará Óscar. Ya sé que no os lleváis bien. Así que te quedarás una temporada en casa de la tía Pili, ¿vale? En su voz no se percibía la menor tristeza. Más bien parecía alegrarse de la muerte de Remedios, ya que ahora era la heredera. Afligida por el duelo, Elena no era capaz de enfrentarse a su madre. Bastante tenía con que el testamento estaba perfectamente claro. Así que, durante un tiempo, vivió con la tía Pili, la hermana de su padre. Pero la tía era una mujer frívola y seguía esperando encontrar un buen partido, así que siempre tenía invitados ruidosos y medio borrachos en casa, cosa que Elena no soportaba. Además, algunos empezaban a fijarse en la joven, lo que le horrorizaba. Al contárselo a su novio Nacho, su reacción la sorprendió y alegró: — ¡Lo que faltaba! Que viejos babosos te miren o intenten tocarte… —dijo, decidido, pese a sus diecinueve años—. Hoy mismo hablo con mi padre. Tenemos un piso pequeño en las afueras. Me prometió que podría vivir allí cuando entrara en la universidad. He cumplido mi parte, ahora le toca a él. — No sé qué pinto yo ahí —respondió, sin entender, Elena. — ¿Cómo que qué pintas? ¡Viviremos juntos tú y yo! — ¿Tus padres estarán de acuerdo? — ¡No tienen elección! Considera esto una propuesta formal de matrimonio: ¿quieres casarte conmigo y vivir conmigo en ese piso? Casi lloró de alegría Elena: — ¡Por supuesto que sí! Al enterarse de la boda, la tía se alegró, pero su madre casi rechinó los dientes: — ¿Así que te casas? ¡Vaya, qué lista! Como no pudiste entrar en la universidad, buscas buscarte la vida de otra forma. De dinero, olvídate; y la casa, recuerda que es mía. ¡No te quedarás con nada! Sus palabras hirieron a Elena. Nacho apenas fue capaz de entender sus sollozos al contarle lo sucedido. Llevó a la desconsolada novia a su casa, donde sus padres intentaron consolarla con té caliente. Javier, el padre de Nacho, escuchaba atento el relato de la futura nuera, quien había pasado más desgracias en meses que otros en toda una vida. — ¡Pobre niña! ¿Pero qué clase de mujer es esa? —exclamó la madre de Nacho, al saber lo que Tamara dijo. — Me preocupa otra cosa… —apuntó Javier—. ¿Por qué se aferra tanto tu madre a esa casa, si el testamento es tan claro y siempre te lo echa en cara? — No lo sé…, —sollozó Elena—. Por esa casa siempre discutía con la abuela cuando venía. Primero quería que la vendieran para quedarse con el dinero, luego pedía que la pusieran a su nombre. Pero la abuela decía que si hacía eso, nos quedaríamos en la calle. — Qué extraño. ¿Fuiste al notario tras el fallecimiento de tu abuela? — No… ¿para qué? —respondió Elena, sorprendida. — Para reclamar la herencia. — Pero la heredera es mi madre, solo soy la nieta. Además, mi madre tenía un testamento. Me lo enseñó, lo vi. — La cosa es un poco más compleja —respondió Javier—. Tras el fin de semana, vamos juntos al notario. Ahora, toca descansar. En ese tiempo, Elena volvió a verse con su madre, que le llevó unos papeles e intentó obligarla a firmar, pero Nacho intercedió: — ¡No firmará nada! — ¿Tú quién eres? Ella es mayor y decide lo que hace —contestó, malhumorada, Tamara. — Soy su futuro marido y creo que esos papeles le pueden perjudicar. Así que no va a firmar nada. Tamara explotó en insultos, pero se fue sin lograr su objetivo. Todo esto solo alimentó las sospechas de Javier. A los pocos días, cumpliendo su palabra, Javier fue con Elena al notario: — Escucha atentamente, y revisa bien todo antes de firmar —advirtió él. Pero el notario fue diligente. Admitió la solicitud de Elena y, en un día, recibieron respuesta de que se había abierto el expediente hereditario a su nombre. Descubrieron que Remedios tenía una cuenta de ahorro para pagar los estudios de la nieta, de la que Elena nada sabía. — ¿Y la vivienda? —preguntó Javier. — Hace años se registró una donación en vida a favor de la muchacha. Nada más. — ¿Una donación? —se asombró Elena. — Su abuela acudió hace años para dejarle la vivienda como donación. Ahora, que es mayor de edad, tiene plenos derechos sobre la casa. — ¿Y el testamento? — Se redactó siete años antes, pero se anuló. Su madre probablemente no lo sabe. Usted es la dueña legal y puede vivir allí. Las sospechas de Javier estaban confirmadas. — ¿Y ahora qué hago? —preguntó Elena, desorientada, al salir del despacho. — ¿Cómo que qué haces? Informar a tu madre que la casa es tuya y que debe marcharse. — ¡No se irá jamás! ¡Ya ha preparado todas mis cosas para echarlas fuera! — Para eso está la policía. Al oír el aviso de su hija, Tamara enloqueció: — ¡Vaya, quieres echar a tu madre! ¡Eres una desagradecida! ¡La que debe irse eres tú! ¿Quién te está lavando el cerebro? ¿Tu novio y su padre? ¡Menudos has encontrado! Tengo un documento que acredita mi derecho sobre esta casa, ¡un testamento donde yo soy la heredera! — ¡Eso, fuera de aquí o te vamos a romper las piernas! —intervino Óscar, que había presenciado toda la discusión con odio. Javier y Elena se mantuvieron firmes. — Caballero, le pueden denunciar por amenazas y coacciones —le advirtió Javier con calma, pero firmeza. — ¿Tú quién te crees para darme lecciones? ¡Marchaos! Esta casa se vende. Ya vienen compradores a verla. Pero en vez de compradores, llegó la policía. Al comprender la situación, exigieron a los intrusos abandonar la vivienda y advirtieron que, si no, serían acusados de delito. Tamara, su marido y los hijos se marcharon furiosos, sin poder oponerse legalmente. Por fin, Elena recuperó su hogar. Nacho no quiso dejarla sola, por temor a represalias, y se mudó con ella. Y no se equivocó. Tamara y Óscar siguieron acosando a Elena mucho tiempo. Al saber de la cuenta bancaria de Remedios, Tamara reclamó su parte al notario. Aquello sí tuvo que aceptarlo: parte del dinero fue para ella, pero la casa, por mucho que hiciera, no consiguió quedársela. Solo dejó de molestarla cuando consultó con todos los abogados posibles. Al fin, Tamara se marchó con su familia y Elena nunca más volvió a hablarle. Con Nacho, se casaron. Al verano siguiente, Elena entró en la universidad para estudiar lo que siempre soñó y en tercero tuvo a su primer hijo. Siempre agradeció a Nacho y a su familia el apoyo en los momentos difíciles y vivió el resto de sus días feliz. Autora: Odilia — — El enigma La casa era antigua pero estaba bien cuidada. Apenas había pasado tiempo sola, no se había echado a perder. “¡Menos mal! —pensó María—. Ahora mismo no tengo pareja, ni creo que la vuelva a tener. No soy de esas mujeres castellanas todoterreno, que lo mismo clavan un clavo, frenan a un toro o cruzan un incendio.” Subió al porche, sacó la llave de su bolso y descorrió el pesado candado. *** Por razones que aún no comprendía, María había heredado aquella casa de la tía Amparo, una anciana lejana pariente. Era extraño, pero nunca se sabe cómo funciona la mente de esos viejos venerables. De hecho, según los cálculos de María, tía Amparo rondaba los cien años. María era, según el árbol familiar, sobrina nieta o prima segunda. Total, una costurera cocinillas de Valladolid. María había visitado de joven a tía Amparo. Ya entonces era una anciana, pero siempre prefería vivir sola. Nunca molestaba a la familia, jamás pedía ayuda. Hasta que, hace poco, se fue de este mundo. Cuando le avisaron de que en el pueblo de Enigma había muerto la tía Amparo, María ni siquiera pensó de inmediato en ella, y menos que la casa de la anciana y los mil metros de terreno fueran para ella. — ¡Un regalo para tu futura jubilación! —bromeó Miguel, su marido. — Anda ya, si me queda un mundo hasta jubilarme —respondió María—. ¡Solo tengo cincuenta y cuatro! A este paso, ni jubilarme me darán. Así que esto es solo un regalo. Lo raro es, ¿qué habré hecho yo para merecerlo? Ni siquiera sabía que tía Amparo seguía viva. Pensaba que llevaba décadas criando malvas. ¡Con los años que tenía! Pero bueno, no estamos para rechazar regalos. Si me lo han dado, lo aprovecharé. — ¡O lo venderemos! —se frotó las manos Miguel. *** Menos mal que no la vendieron. Un par de meses después de heredar el terreno, María recibió otra sorpresa. Esta vez, mucho menos agradable: su adorado Miguel la engañaba. Sí, así, a sus años. Canas en la barba, diablo en el cuerpo, piedra en el zapato…

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