Дизайн – MagistrUm

It seems we can’t find what you’re looking for. Perhaps searching can help.

Ayer — ¿Pero dónde vas a poner esa ensaladera? ¡Está tapando la bandeja de embutidos! Y mueve las copas, que ahora viene Olegario, ya sabes que necesita espacio para mover los brazos mientras habla. Víctor revolvía nervioso el cristal sobre la mesa, casi tirando los tenedores. Galina suspiró hondo, secándose las manos en el delantal. Había estado frente a los fogones desde por la mañana; los pies le zumbaban como de plomo, la espalda le dolía justo debajo de las escápulas. Pero quejarse no era una opción: hoy visitaba la casa el “invitado estrella”, el hermano menor de su marido, Olegario. — Víctor, cálmate —le pidió Galina, procurando que su voz sonara serena—. La mesa está perfecta. Dime, ¿has comprado pan de centeno? La última vez, Olegario se quejó de que sólo teníamos barra, y claro, él cuida la línea. — Lo he traído, lo he traído, del bueno, Borodinsky con alcaravea —Víctor corrió a la panera—. ¿Y la carne? ¿Seguro que está lista? Ya sabes que él es delicado, va a restaurantes, no le vas a impresionar con unas albóndigas. Galina apretó los labios. Por supuesto que lo sabía. Olegario, solterón cuarentón que se autoproclamaba “artista libre” aunque en realidad sobrevivía a golpe de trabajos ocasionales y el auxilio de su madre, se consideraba un gran gourmet. Cada vez que venía, para Galina era un examen, uno que sabía que no iba a aprobar. — He hecho asado de cerdo en salsa de miel y mostaza —recitó ella—. Carne fresca, del mercado, a setecientos euros el kilo. Si tampoco le gusta, yo me lavo las manos. — No te pongas así —frunció el ceño Víctor—. Lleva medio año sin venir, nos echaba de menos. Quiere una comida familiar. Haz un esfuerzo, ¿vale? Está en una época… complicada, buscando su propósito. “La única búsqueda que tiene es de dinero”, pensó Galina, aunque no lo dijo en voz alta. Víctor idolatraba al hermano menor, lo veía como un genio incomprendido y se ofendía por cualquier comentario sobre él. El timbre sonó puntual a las siete. Galina se quitó el delantal, retocó el pelo ante el espejo y puso la sonrisa de rigor. Víctor ya abría la puerta, resplandeciente como una samovar recién pulida. — ¡Olegario! ¡Hermano! ¡Por fin! En el umbral apareció Olegario. Había que admitir que era llamativo: abrigo a la moda abierto, bufanda echada al hombro, barba de tres días diseñada para parecer más varonil. Abrió los brazos para dejarse abrazar por su hermano, pero él solo le dio unas palmaditas en el hombro. Galina echó un rápido vistazo a sus manos. Vacías. Sin bolsa, sin tarta, ni siquiera una triste flor. Venía de invitado tras seis meses de ausencia a una mesa repleta de viandas y no traía absolutamente nada. Ni para los niños, que al menos hoy estaban con la abuela, una chocolatina. — Hola, Galina —asintió, sin quitarse los zapatos y mirando el pasillo—. ¿Habéis cambiado el papel? Ese color… parece de hospital. Pero bueno, que os guste a vosotros es lo importante. — Buenas noches, Olegario —respondió ella, contenida—. Pasa y lávate las manos. Tienes zapatillas nuevas. — No he traído las mías, y las ajenas siempre dan hongos —zanjó él—. Voy en calcetines. Espero que el suelo esté limpio. Galina sintió cómo se despertaba su irritación. Había fregado dos veces antes de que viniera. — Limpio, Olegario. Siéntate a la mesa. Todos se acomodaron en el salón. La mesa lucía festiva: mantel blanco, servilletas elegantes, tres tipos de ensalada, bandejas de embutidos y quesos, caviar rojo, setas marinadas que Galina misma había preparado en otoño. En el centro, el plato caliente echaba humo. Olegario se recostó en la silla y escaneó el banquete. Víctor abrió una botella de coñac, comprado el día anterior especialmente para su hermano, cinco años de reserva. — ¡Por el reencuentro! —brindó Víctor. Olegario cogió la copa, la giró, la miró a contraluz, la olió. —¿Armenio? —torció la cara—. Yo prefiero francés, tiene un bouquet más fino, este sabe a alcohol. Pero bueno, a caballo regalado… Bebió de golpe y fue directo a la bandeja de embutidos, eligiendo el trozo más caro. — Sírvete, Olegario —le ofreció Galina, acercándole la ensaladera—. Salpicón de langostinos y aguacate, receta nueva. El invitado pinchó un langostino, lo examinó como si fuera un diamante. — ¿Congelados? —afirmó. — Claro, no vivimos en la costa —contestó Galina sorprendida—. Del supermercado, de los grandes. — Goma —sentenció Olegario, devolviendo el langostino a la ensalada—. Los has cocido demasiado, Galina. Los langostinos, dos minutos al agua hirviendo, no más. Estos… están duros. Y el aguacate cruje. Víctor, a punto de servirse, se quedó con la cuchara en el aire. — Olegario, te pones exagerado, ¡están ricos! Yo los probé, te han salido perfectos. — El gusto se educa, Víctor —sentenció el hermano—. Si comes basura toda la vida, nunca entenderás la gastronomía de verdad. La semana pasada presentaron un restaurante, y servían ceviche de vieira. ¡Eso sí es textura! Aquí… ¿la mayonesa al menos es casera? Galina se sonrojó. Era mayonesa industrial, “Provenzal”. No le dio tiempo a prepararla casera. — De supermercado —respondió seca. — Lo imaginaba —suspiró Olegario como si revelaran un diagnóstico fatal—. Vinagre, conservantes, almidón. Veneno puro. Bueno, dame la carne, a ver si al menos eso está decente. Galina puso en su plato una generosa porción de asado, le echó salsa y patatas al horno con romero. El aroma era irresistible, pero con Olegario no funcionaba: él era “el experto”. Cortó un trozo, masticó largo rato mirando al techo. Galina y Víctor esperaban el veredicto. Él miraba esperanzado a su hermano, ella cada vez más enfadada. — Seco —dictaminó al fin—. El sabor del dulce en la salsa tapa todo. La carne tiene que saber a carne, Galina. Aquí parece un postre. Además, poco tiempo de marinada, los hilos no ceden. Lo ideal, en kiwi, o en agua con gas, veinticuatro horas mínimo. — La mariné toda la noche, con especias y mostaza —susurró ella—. Siempre le gusta a todo el mundo. — “A todo el mundo” es relativo. Tus amigas del trabajo quizá sí, si no han comido nada mejor que zanahorias. Yo soy objetivo. Se puede comer, claro, con hambre, pero sin placer. Apartó la carne, casi intacta, trescientos euros a la basura, y atacó las setas. — ¿Las setas son caseras, al menos? ¿O chinas de lata? — Caseras —respondió Galina entre dientes—. Nosotros las recogimos y encurtimos. Olegario probó y frunció el rostro. — Mucho vinagre, así destrozas el estómago. Y salada. ¿Estás enamorada, Galina? Cuando cocinas salado suele ser por amor —rió autocomplaciente—. Cuida el colesterol, Víctor, con esta dieta no aguantas. Víctor se rió nervioso, intentando calmar el ambiente. — No exageres, hermano. Las setas están perfectas, van con vodka. Bebieron. Olegario ya colorado, aflojó la bufanda pero no se quitó el abrigo, dejando claro que no pensaba quedarse mucho, era un favor su presencia. — ¿No había caviar bueno? —preguntó apartando un canapé—. Este es pequeño, con mucha piel. Lo cogisteis de oferta, ¿no? — Es caviar de salmón, seis mil euros el kilo, —no aguantó Galina—. Lo compramos sólo para ti, ni siquiera lo comemos nunca, ahorramos por meses. — Ahorrar en la comida es lo peor, —filosofó Olegario, zampándose el canapé—. Somos lo que comemos. Yo nunca, jamás, compro embutido barato. Prefiero quedarme sin cenar. Pero vosotros llenáis el frigorífico de productos de saldo, y luego os sorprende lo pálidos y diferentes que estáis. Galina miró a Víctor. Él, con la mirada hundida en el plato, masticaba carne con fingido interés, como si no pasara nada. El silencio le dolía más que los comentarios de Olegario. Siempre escapando del conflicto, siempre defendiendo al “hermanito creativo”. — Víctor, —preguntó Galina—, ¿también la carne te parece seca? Víctor se atragantó. — Eh… no, está buenísima, Galina. Muy rica. Pero Olegario… tiene los gustos más refinados… — Más refinados, —dejó los cubiertos—. O sea, que yo soy burda y torpe en la cocina. Y preparo veneno. — Galina, no exageres, —interrumpió Olegario—. Te hago crítica constructiva, para que mejores. Deberías darme las gracias. Pero claro, si Víctor todo lo elogia, te relajas. La mujer debe evolucionar. — ¿Gracias? —repitió Galina—. ¿Tú quieres que te dé las gracias? Se levantó de la mesa. La silla rechinó como una alarma. — ¿Adónde vas? —preguntó Víctor, asustado—. Si recién empezamos… — Enseguida vuelvo, traigo el postre. Olegario, tú adoras el dulce. Fue a la cocina. Ahí estaba el “Napoleón”, su especialidad, preparado hasta pasadas las dos de la madrugada, doce capas de hojaldre finísimo, crema pastelera de yema fresca, vainilla… Miró el pastel, luego el cubo de basura. Manos temblorosas. Una indignación acumulada tras años empezó a brotar como lava. ¿Cuántas veces ese hombre había comido, bebido, pedido dinero, criticado su casa, su ropa, a sus hijos? Y Víctor, siempre callado, siempre excusando. “Es que es creativo, es sensible”. ¿Y ella? ¿De hierro? No tocó el pastel. Tomó una bandeja, volvió al salón. — ¿El postre? —se animó Olegario, estirando el cuello—. ¿No será un roscón prefabricado? Galina se acercó y empezó a recoger los platos, ordenadamente, sin alterarse. Primero quitó la carne. Luego la ensalada de “goma”. Después los embutidos. — Eh, ¿qué haces? —se extrañó Olegario cuando la bandeja de canapés desapareció de repente—. ¡No he terminado! — ¿Para qué quieres comerlo? —preguntó Galina, mirándole fijo—. Según tú es incomestible. Carne seca, ensaladas venenosas, langostinos de goma y caviar malo. No puedo permitir que un invitado se intoxique. No soy tu enemiga. Víctor saltó de la silla. — ¡Galina! ¡Para! ¿Qué circo es este? ¡Devuelve los platos! — No, Víctor, esto no es un circo. Circo es cuando uno viene de invitado con las manos vacías, se sienta en una mesa pagada con una cuarta parte de tu nómina y empieza a insultar a la anfitriona. — ¡No he insultado! —protestó Olegario, la cara a manchas rojas—. ¡Sólo opiné! ¡Vivimos en un país libre! — Libre, sí —asintió Galina, apilando los platos—. Por eso decido a quién doy de comer en mi casa. Dijiste que preferías pasar hambre antes que comer comida mediocre. Respeto tu libertad. Quédate en ayunas. Se llevó la montaña de comida a la cocina. Silencio absoluto en el salón. — ¿Estás loca? —susurró Víctor, siguiéndola—. ¡Me avergüenzas ante mi hermano! ¡Devuelve la comida! ¡Pídele disculpas! Galina depositó la bandeja en la cocina, se giró y lo miró fijo. Fría, sin lágrimas, sólo firmeza. — ¿Te avergüenzo? ¿Y tú, cuando asentías mientras me humillaba, no te avergonzabas? ¿Eres hombre o un felpudo, Víctor? Se ha zampado mil euros en caviar en cinco minutos y ha dicho que es malo. ¿Alguna vez me has regalado ese caviar, sin motivo? No. Todo lo bueno, para los invitados. Y el invitado ni nos pisa. — ¡Es mi hermano! ¡Mi sangre! — Yo soy tu esposa. Diez años lavando, cocinando, limpiando. Anoche, tras la jornada, pasé media noche preparando la cena. ¿Para qué? ¿Para que diga que soy una inútil? Si no paras de culparme, el “Napoleón” te lo pongo de sombrero. Y no bromeo, Víctor. Él retrocedió. Nunca la había visto así. Galina siempre había sido suave, flexible, “fácil”. Ahora era una furia dispuesta a arrasar. Asomó Olegario por la puerta. Sin su arrogancia habitual, más bien ofendido y confuso. — Bueno… —murmuró—. Nunca vi hospitalidad igual, yo vengo aquí de corazón y vosotros me negáis el pan por una nadería. — ¿De corazón, dices? —Galina se rio—. ¿Dónde se ve ese corazón? ¿En las manos vacías? ¿Has traído algo alguna vez? ¿Un paquete de té, al menos? Vienes a criticar y a devorar. — ¡Son problemas temporales! ¡Estoy sin blanca! — Llevas veinte años así, pero el abrigo y la bufanda son nuevos. Vas a presentaciones, pero pedir cinco mil euros prestados a tu hermano y no pagar es lo habitual. — ¡Galina, cállate! —gritó Víctor—. ¡No cuentes el dinero ajeno! — No es ajeno, es nuestro, de nuestra familia, dinero que tú regalas mientras alimentamos a este “gourmet”. Olegario se llevó la mano al pecho. — Ya basta. No me quedo ni un minuto más. Víctor, nunca imaginé que te casarías con alguien así. No volveré a esta casa. Se fue al recibidor, Víctor lo siguió. — ¡Olegario, espera! ¡No le hagas caso! ¡Está con el síndrome premenstrual, o fue duro el trabajo! Se le pasará… — No, hermano, —Olegario se calzaba a toda prisa—. Es un insulto. Me voy. No me llames mientras ella no se disculpe. Portazo. Víctor quedó mirando la puerta cerrada, como si fueran las puertas del cielo. Volvió a la cocina, donde Galina guardaba la carne en recipientes. — ¿Feliz? —preguntó—. Has peleado con mi único hermano. — Nos libramos de un parásito —respondió sin volver la cara—. Siéntate y come. La carne sigue caliente. ¿O también te parece seca? Víctor se sentó, la cabeza entre las manos. — ¿Cómo pudiste? Era un invitado… — Un invitado se comporta como tal, no como una inspección sanitaria. Escúchame: no pienso volver a preparar comida para él. Si quieres verlo, ve tú. O id a un bar. Pero yo no gasto ni mi dinero ni mi tiempo en él. — Qué cruel te has vuelto —susurró. — No, justa. Come, o retiro la bandeja. Víctor miró la carne. El estómago traicionero roncó. Tenía hambre, y el aroma, pese a la pelea, era irresistible. Cogió el tenedor, cortó, probó. La carne era tiernísima, se deshacía en la boca. La salsa, un equilibrio entre dulce y picante, perfecta. — ¿Está bien? —preguntó Galina al ver cómo cerraba los ojos de placer. — Muy buena —admitió—. Riquísima, Galina. — Lo sabía. El hermano sólo es un frustrado que se da importancia criticando a los demás. Ya era hora de que lo veas. Víctor masticaba y pensaba. Por primera vez dudó. Recordó las manos vacías de Olegario, su tono altivo, y que se había sentido incómodo cada vez que él criticaba. — ¿Y el pastel? —preguntó—. ¿Comemos pastel? Galina sonrió, por primera vez sincera. — Por supuesto. Y preparamos té, con tomillo, como te gusta. Sacó el “Napoleón”, majestuoso. Lo cortó en porciones generosas. Se sentaron juntos en la cocina, bebieron té, comieron pastel, y la tensión se disipó. — Sabes —dijo Víctor tras su segundo trozo—, el mes pasado ni siquiera llevó regalo a mamá por su cumpleaños. Dijo que el mejor regalo era él mismo. — Lo ves —asintió Galina—. Vas abriendo los ojos. Sonó el móvil de Víctor. Mensaje de Olegario: *«Podrías haberme dado unos canapés, me fui sin cenar. Me debes 5000 por daño moral»*. Víctor leyó el mensaje en voz alta. Silencio. Galina arqueó la ceja. — ¿Y qué vas a contestar? Víctor miró a su esposa, la cocina acogedora, el mejor pastel. Luego al móvil. Tecleó despacio: *«Ve a cenar a un restaurante, eres gourmet. No tengo dinero»*. Y bloqueó el número. — ¿Qué has puesto? —preguntó Galina. — Que nos acostamos a dormir. Galina hizo como que lo creía, aunque vio la pantalla de reojo. Se acercó y le abrazó por los hombros. — Eres un campeón, Víctor. Aunque seas lentito. Aquella noche ambos entendieron algo importante: a veces, para salvar la familia, hay que dejarla sólo para los que la merecen. Incluso si esos otros son de tu sangre. Y la carne, digan lo que digan los “expertos” sin blanca, estaba deliciosa.

039