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Dicen que al envejecer te vuelves invisible… Que ya no importas. Que eres un estorbo. Lo dicen con una frialdad que duele — como si dejar de ser vista fuera parte del contrato de hacerse mayor. Como si tuvieras que aceptar el rincón… convertirte en un objeto más de la sala — silenciosa, quieta, fuera del camino. Pero yo no he nacido para los rincones. No voy a pedir permiso para existir. No voy a bajar la voz para no molestar. No he venido a este mundo para convertirme en la sombra de quién fui, ni para empequeñecerme para que otros se sientan cómodos. No, señores. A esta edad — cuando muchos esperan que me apague… yo elijo arder. No me disculpo por mis arrugas. Me enorgullecen. Cada una es una firma de la vida — de que he amado, reído, llorado, vivido. Me niego a dejar de ser mujer solo porque ya no encajo en los filtros, o porque a mis huesos les pesen los tacones. Sigo siendo deseo. Sigo siendo creatividad. Sigo siendo libertad. Y si eso molesta… mejor todavía. No me avergüenzo de mis canas. Me avergonzaría si no hubiera vivido lo suficiente para merecerlas. No me apago. No me rindo. Y no abandono el escenario. Sigo soñando. Sigo riendo a carcajadas. Sigo bailando — a mi manera. Sigo gritando al cielo que aún tengo mucho que decir. No soy un recuerdo. Soy presencia. Soy fuego lento. Tengo el alma viva. Mujer con cicatrices — que ya no necesita muletas emocionales. Mujer que no espera la mirada ajena para saberse fuerte. Así que no me llaméis “pobre”. No me ignoréis porque soy mayor. Llamadme valiente. Llamadme fuerza. Llamadme por mi nombre — con voz firme y copa en alto. Llamadme Milagros. Y que quede claro: aquí sigo… erguida, con el alma ardiendo.
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