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La viuda negra La encantadora y perspicaz Lidia, a punto de finalizar sus estudios en la Facultad de Periodismo, conoció a Vlad, un hombre notablemente mayor que ella. Por supuesto, el primero en fijarse en la delicada y elegante Lidia fue Vladislav Romanovich, muy conocido en la ciudad como compositor de canciones populares. Vlad era uno de esos personajes que se consideraban “de la casa” en la televisión local, donde tenía amigos por todas partes. Esto le permitió, sin dificultad alguna, conseguirle a Lidia un puesto como presentadora de su propio programa. Al poco tiempo, se estrenó la primera emisión, titulada “Conversaciones desde el corazón”, con conocidos psicólogos y expertos locales, en formato de preguntas y respuestas sobre situaciones de la vida cotidiana. — Muy bien, Lidia —la elogió Vlad tras ver el programa—. Esto hay que celebrarlo. Vladislav Romanovich, de cuarenta y cinco años, había estado casado tres veces. Su energía incontenible y el gran número de amistades no hacían de él un hombre para la vida familiar. Un artista, convencido de ser casi un compositor laureado, frecuentaba restaurantes, cafeterías y saunas, donde siempre era bien recibido y bebía en exceso. Con el paso del tiempo, Lidia ganó popularidad en su ciudad y terminó casándose con Vlad. Su programa era seguido por muchos, y ella se mostraba siempre impecable, vestía con estilo y era amable con todos. Belleza de la televisión, decían de ella. Pero estaba claro que no se había casado por amor: lo comprendió cuando su marido empezó a llegar borracho cada noche a casa. — Vlad, no te pases —le advirtió un día su amigo Simón—. Esta chica te supera en todo, y tú aún intentas humillarla cuando vas bebido. — No, Simón —decía Vlad—. Nunca he escogido esposas inteligentes, solo yo lo soy, y pellizcó a Lidia en la mejilla sentados en el café. Mientras cortejaba a Lidia, Vlad era todo caballerosidad—flores, regalos y hasta dos canciones dedicadas. Pero una vez casados, la atención se redujo al mínimo, como a la gata de la casa, y las palabras amables se convirtieron en gruñidos. — Yo, ingenua, creí que con él sería una estrella —pensaba Lidia. Todo resultó muy distinto. En la universidad estudió francés, pero Vlad la atosigaba: — Aprende inglés, no seas paleta yendo de viaje. Deja el gimnasio, pierdes el tiempo, mejor aprovecha para inglés. Por llevarle la contraria, Lidia se negó a estudiar inglés. Pero cuando el amigo de Vlad, Simón, culto y leído, dijo en una cena: — El inglés es tan natural para una mujer elegante como los tacones —Lidia buscó clases con un buen profesor al día siguiente. — Sema, has conseguido que mi mujer se ponga las pilas con el inglés, ya ni música pone en el coche —reía Vlad. Vivían en una cómoda casa que Vlad heredó de su abuelo profesor de medicina. Tenían una asistenta, Vera, una mujer solitaria y envidiosa que, aunque disimulaba bien, presenciaba toda la vida familiar. Una mañana, Lidia encontró a Vera con la botella de coñac vacía: — Anoche estaba llena. ¿Qué le doy para desayunar cuando despierte? — Un poco de salmuera —murmuró Lidia y se fue a ducharse. Tras siete años de matrimonio, Lidia no tenía hijos; Vlad no los quería, pues ya tenía un hijo de un matrimonio anterior. Ella tampoco lo deseaba, concentrada en su carrera profesional. Esa mañana, Lidia envió a Vera al despacho de Vlad; lo encontró tirado boca abajo, con una mancha roja en la almohada. — Lidia, llama a urgencias. — ¿Qué le pasa? — No lo sé. En quince minutos, Lidia iba en la ambulancia con Vlad camino del hospital. Directo a cuidados intensivos. El diagnóstico fue sombrío. Por la noche le llamaron: su marido había fallecido. — No puede ser —musitó Lidia—. No era tan mayor. El entierro fue solemne, con mucha gente, gracias al amigo Simón, que pronunció: — No lamentemos, Vlad vivió con intensidad y merece su descanso, ahora es libre y despreocupado. — Tenía de todo —susurraba alguien a su lado. A Lidia le costó acostumbrarse a la ausencia. Silencio en casa, Vera expectante. Sus compañeros comentaban: — Nada de tristeza, Lidia, eres joven, libre y además rica. Quedaron dos cuentas bancarias de Vlad que compartió con su hijo, y Lidia tenía también buen sueldo. Buscaba compañía y frecuentaba cafés. Una tarde, tras grabar un programa, se sentó en un café cercano tomando una copa de vino español. Un hombre corpulento se acercó amablemente. — ¿Me permite? —ella asintió—. Soy Inocencio —se presentó—. No vale la pena estar triste siendo tan guapa. — Es por las circunstancias. Inocencio, de cuarenta años, robusto y moreno, no era bonito pero cautivó a Lidia por su simpatía y humor. Salieron juntos y se citaron de nuevo. Al día siguiente, Lidia decidió prescindir de Vera: — Prefiero ayudarme sola. — Lidia, después de tantos años, ¿me echas así? ¿Dónde voy? — Ya encontrarás otra familia o trabaja de portera. Vera lloró, Lidia dudó, pero le permitió quedarse. — Me habéis llegado al corazón, tú y Vlad, sois como familia. Desde entonces, Inocencio se hizo habitual en casa y, a los tres meses, Lidia se casó con él. Insistió en una boda sencilla y disfrutaron de una luna de miel en las Maldivas, como auténticos VIP, celebraciones, villa privada y todo lujo. Lidia no sabía cuánto dinero tenía Inocencio, pero le bastaba con su cariño y cuidado. — Con Vlad, siempre era yo la que debía estar a su altura; Kiko, aunque no sea un Adonis, vive para mí y eso me encanta —pensaba Lidia. Incluso Vera alababa al nuevo marido y disfrutaba con ellos en la mansión. Un día Lidia vio a su esposo inyectarse insulina. — ¿Qué es eso? — Diabetes, nada grave, hago vida normal. Lidia se preguntaba si habría encontrado por fin la felicidad. Pero a veces sentía que le faltaba la pasión, deseaba saber lo que era amar de verdad. Soñaba con vivir el deseo intenso. Sus colegas bromeaban: — ¿De verdad eres fiel a tu osito? Pero ella no llegaba a engañarlo solo por respeto. En la fiesta de Nochevieja, algo bebida, su compañero Constancio pidió a su amigo Arsenio que la llevase a casa. Arsenio, guapo y musculoso, la cautivó enseguida y se convirtieron en amantes. En casa seguía dulce con Inocencio, pero con Arsenio experimentaba toda la pasión. Se veían lejos, y el marido no sospechaba nada. Un día, tras llegar, escuchó voces en el piso de Arsenio; era Inocencio que, tras descubrir la infidelidad, se desmayó y Lidia le inyectó insulina, pero no se recuperó y murió. Tras el funeral, la hija de Inocencio la desalojó del hogar y le dio tres días para irse. Lidia y Vera regresaron al piso heredado de Vlad. Entre tanto, Arsenio murió en un accidente de tráfico. A Lidia la invadió el pensamiento: — ¿Por qué se mueren todos mis hombres? Soy como una viuda negra, pronto todos me llamarán así. Al poco, en su programa apareció un joven, Macario, que le conquistó el corazón. Se enamoró profundamente, pero tenía miedo de perderlo. Descubrió por internet que Macario era uno de los más ricos del país. — No me lo creo. ¿Y si también le pasa algo? Macario sufrió un problema cardiaco pero los médicos lograron estabilizarlo. Lidia pudo verle en la clínica. — Te quiero. Cuando salga nos casamos. ¿Aceptas? — Por supuesto. Por fin la vida y la felicidad verdadera nos esperan.

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Viviremos el uno para el otro Tras la muerte de su madre, Egor logró recuperarse un poco; la madre llevaba ya un tiempo en el hospital y allí falleció. Antes, estuvo en casa, y él junto a su esposa Vera se turnaban para cuidarla. Las casas estaban una junto a la otra, aunque Egor insistió muchas veces a su madre para que se mudara con ellos, pero ella nunca aceptó. —Hijo, aquí murió tu padre, y yo también moriré aquí. Me es más fácil, —lloraba ella, y Egor no pudo decirle que no. Para ellos sería más cómodo que la madre estuviese en su casa, pero por otro lado, su hija tenía trece años, y no querían que la abuela desapareciera ante sus ojos. Egor trabajaba por turnos, Vera era maestra de primaria. Así, la madre siempre estaba atendida, incluso pasaban la noche por turnos en su casa. —Mamá, ¿la abuela morirá pronto? —preguntaba Ksyusha—. Me da mucha pena, es tan buena con nosotros. —No lo sé, hija, pero algún día llegará ese momento, así es la vida. La abuela empeoró y la llevaron al hospital. Egor tenía una hermana, Rita, tres años menor que él, con un hijo, Antón, al que solía cuidar la abuela y Vera, porque Rita siempre estaba “de viaje de trabajo”, según decía. Divorciada hacía años, no quería cuidar a su madre, sabía que su hermano y la esposa la atendían. Rita era opuesta a Egor: dura, fría, conflictiva. A los tres días, la madre de Egor y Rita falleció en el hospital. Tras el entierro decidieron vender la casa de la madre, porque requería muchos cuidados o se vendría abajo. Hacía tiempo la madre había dejado la casa en donación a su hijo, no tenía buena relación con la hija. Rita lo sabía y por eso no se hablaban. Tras vender la casa, la esposa de Egor insistió y presionó: —Cuando recibas el dinero, repártelo a la mitad con Rita. —Vera, Rita ya tiene su piso, su exmarido le dejó una buena casa y ella lo despilfarrará todo igualmente. —Da igual, Egor, así no tendremos mala conciencia, y si no, nos criticaría a todos lados. Egor aceptó y le dio la mitad a su hermana, pero ella, en vez de dar las gracias, dijo: —¿Y ya está? ¿Y el resto? El tiempo pasó, Ksyusha cumplió quince años y la desgracia se repitió con su padre: Vera enfermó y tuvo que quedarse en cama. Ya antes no se encontraba bien, pero lo atribuía al cansancio de trabajar con niños. Hasta que perdió el conocimiento en el patio. La llevaron al hospital y tras las pruebas detectaron esa enfermedad traicionera, pero demasiado tarde. —¿No hay nada que hacer por mi mujer? —preguntó Egor al médico. —Hacemos lo que podemos, pero vino demasiado tarde al hospital. ¿No notó usted que estaba enferma? —Claro que lo noté, pero ella siempre vive por los demás y nunca por sí misma, —se lamentaba Egor. Pronto Egor se la llevó a casa y ya no volvió a levantarse. Él y su hija la atendían, pero la enfermedad avanzaba, y Vera se debilitaba cada día. Egor le ponía las inyecciones, incluso pidió la baja para cuidarla. Cuando tuvo que volver al trabajo, Ksyusha la cuidaba, la lavaba, la alimentaba, aunque se agotaba. Un día llegó Rita: —Egor, la lavadora se me ha estropeado, échale un vistazo, que tú entiendes de eso. —Vale, iré, —le prometió Egor, y al día siguiente fue a arreglarla. Al marcharse le pidió: —Podrías venir alguna vez a casa, para que Ksyusha no tenga que quedarse sola con Vera. Tiene quince años, se cansa física y psicológicamente cuando trabajo por la noche. Cualquier adulto lo pasaría mal, imagina ella. Vera no te es extraña, crió a tu Antón casi hasta los diez años y hasta te ayudó a quedarte el piso cuando tu ex quería quedárselo. —Ay, por favor, no me hagas recordar mil años atrás. ¡Antón ya tiene diecisiete! Yo me casé antes que tú, y vale que tu Vera me ayudó, pero yo andaba siempre de viaje. Le regalé un anillo de oro en su día. —Sí, pero se lo devolviste enseguida y tú tan contenta lo aceptaste. —Si ella no lo quería, claro que me lo quedé. Además, no compares: no es lo mismo cuidar a un niño sano que estar junto a una moribunda. Yo paso, no quiero, —respondió de malas maneras Rita, sin agradecer el arreglo de la lavadora. Al oír esto Egor no sólo se ofendió, sino que le dijo: —No vuelvas a pedirme nada. Eres cruel y sin alma. No volvió a acordarse de su hermana. Vera se apagaba rápido. Ese día, Ksyusha vio a su padre por la ventana y salió corriendo. —Papá, mamá está muy mal, no come, se ha dado la vuelta hacia la pared y no habla. Le quise dar la medicina y agua, pero… —Tranquila hija, saldremos adelante, seguro que sí. Pero esa noche Vera murió. Ambos lloraron, ahora eran solo él y su hija. A Egor, tras la muerte de su esposa, incluso le pareció que algo se aligeraba: al menos Vera ya no sufría, y su hija tampoco tenía que presenciar aquello. Por supuesto la amaba, pero esa enfermedad traicionera no sólo se la llevó, sino que les agotó por completo. Después del entierro, Egor se sintió fatal. Le faltaba su mirada, su risa, su cuidado: los recuerdos lo atenazaban. Le hacía tanta falta, pero ya no estaría más. Ksyusha también lo pasaba mal, pero incluso se esforzaba por animar a su padre. —Papá, hicimos todo lo que pudimos, y que mamá ya no esté también tenemos que asumirlo; donde está ahora ya no sufre. Al final nos acostumbraremos, lo importante es que nos tenemos el uno al otro. —Hija, no sabía que eras tan madura —se sorprendía Egor—, esta desgracia te ha hecho crecer. Ksyusha se preocupaba por su padre y siempre quería estar a su lado; Egor también corría a casa tras el trabajo, porque sabía que ella lo esperaba, incluso preparándole la cena. Ksyusha aprendió a cocinar, y juntos se contaban las novedades del día durante la cena. Un día, al volver Egor del trabajo, la hija le dijo: —Papá, hoy al volver del cole, entró tía Rita. —¿Para qué venía? —preguntó con fastidio Egor—; No la dejes entrar en casa. —Entró justo detrás, no me dio tiempo a cerrar. Dijo que venía a por el abrigo de piel de mamá y otras cosas, que tú sabías. —No se lo di, se fue enfadada. —No le he dado permiso de nada, y a la próxima vez cierra bien la puerta. No tiene nada que venir aquí. En el trabajo, Egor tuvo un infarto. De repente, le dolía horrores el pecho y apenas podía respirar. El compañero llamó a emergencias y se lo llevaron al hospital. Ksyusha corrió llorando al hospital, pero el médico la tranquilizó: —No llores, tu padre está consciente, ha tenido un pre-infarto, pero se puede tratar. Ahora todas las obligaciones cayeron sobre Ksyusha: el padre, la escuela y la casa. Todo ella sola y sin ayuda, organizándose para dedicar más tiempo a estudiar. Seguía yendo cada día a ver a su padre, hasta le llevaba comida que intentaba preparar por sí misma. Un día apareció Rita con una tarta. —Ksyusha, he hecho una tarta para tu padre, ¿cómo está en el hospital? No quiero ir a verle, sabes que me odia. Llévasela tú, pero no digas que la hice yo. —Vale, gracias tía Rita —y se fue. Quince minutos después, vino Antón, el primo. A veces ayudaba a Ksyusha, ya que era su hermano de sangre. Estaba en COU y preparándose para la universidad. —Me había olvidado las llaves y he venido a tu casa —le dijo—. ¡Menuda tarta! ¿La hiciste tú, Ksyusha? —No, yo no sé hacerlas, tu madre la trajo para mi padre en el hospital. ¿Quieres un trozo? Tú sales del cole y para papá es mucha. Antón aceptó, Ksyusha le sirvió té, y luego decidieron ir juntos al hospital. De repente, Ksyusha notó que Antón empalidecía, sudaba y se agarraba a la barandilla de la entrada del hospital, hasta que se desplomó. Por suerte estaban en el hospital. Descubrieron que en la sangre de Antón había una sustancia tóxica. —¿Qué ha comido? —preguntó el médico a Ksyusha. —La tarta, la trajo su madre para mi padre. —No la des a tu padre por nada del mundo. Me la llevo, tengo que investigar algo. Llamaron a Rita, que corrió al hospital. —Dios mío, hijo, ¿qué te ha pasado? ¿Cómo te has intoxicado? —Comió tu tarta, tía Rita, le di un trozo cuando vino —y Rita se puso blanca. Por la gravedad, llevaron a Rita a comisaría. Descubrieron que había puesto algo en la tarta para envenenar a su hermano Egor y quedarse con su casa. Ksyusha probablemente se iría pronto a la universidad. Todo planeado por Rita, pero no calculó que se lo comería Antón. Cuando Egor fue dado de alta, fue al calabozo con Ksyusha y Antón a ver a Rita. —Perdóname, Egor, Antón, Ksyusha… He comprendido todo, ¡perdonadme por Dios! —lloraba. Egor retiró la denuncia y, tiempo después, Rita quedó libre. Antón no podía perdonar a su madre, se distanció, pasaba más tiempo con Egor y Ksyusha. —Tío Egor, nunca perdonaré a mi madre, la odio, ¿cómo pudo? —Antón, los padres no se eligen. Tu madre hizo algo muy malo, pero está verdaderamente arrepentida. Dale una oportunidad, perdónala, sufre mucho. Con el tiempo todo volvió a su cauce. Antón ingresó en la universidad, Ksyusha acabó el bachillerato y pensaba seguir estudiando, aunque le sabía mal dejar solo a su padre. —No te preocupes, hija, apáñate sin mí; tú tienes que estudiar. Viviremos el uno para el otro. Vendrás en vacaciones y los fines de semana. A tu madre le hacía mucha ilusión que entres en Magisterio.

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