Jeugeniusz – MagistrUm

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—No pude abandonarlo, mamá —susurró Miguel—. ¿Lo entiendes? No pude Miguel tenía catorce años, y sentía que todo el mundo estaba en su contra. Es más, nadie quería comprenderlo. —¡Otra vez el gamberro ese! —murmuraba la tía Clavita del tercer portal, cruzando deprisa al otro lado del patio—. Criado solo por su madre… ¡Así salen después! Miguel pasó de largo, con las manos en los bolsillos de sus vaqueros rotos, fingiendo que no escuchaba. Aunque sí escuchaba. Su madre trabajaba hasta tarde. En la mesa, una nota: «Las albóndigas están en la nevera, caliéntalas». Y silencio. Siempre silencio. Ahora volvía del colegio, donde los profesores le habían dado otra charla sobre su conducta. Como si él no supiera que era un problema para todos. Lo sabía. ¿Y qué? —¡Eh, chaval! —le llamó el tío Víctor, vecino del primero—. ¿Has visto un perro cojo por aquí? Habría que echarlo. Miguel se detuvo y miró. Junto a los cubos de basura yacía un perro adulto, pelirrojo con manchas blancas. No se movía, sólo los ojos seguían a la gente. Ojos inteligentes. Y tristes. —¡A ver si alguno lo echa! —asentía la tía Clavita—. Estará enfermo… Miguel se acercó. El perro no se movió, sólo agitó débilmente el rabo. En la pata trasera, una herida sanguinolenta. —¿A qué esperas? —insistió el tío Víctor—. Coge un palo y échalo. Algo en Miguel estalló entonces. —¡Que nadie se atreva a tocarle! —soltó, protegiendo al perro con su cuerpo—. ¡No hace daño a nadie! —Vaya con el defensor, —se sorprendió el tío Víctor. —¡Y lo defenderé! —Miguel se agachó junto al perro y le ofreció la mano. El animal la olió y la lamió suavemente. Miguel sintió algo cálido dentro de él. Por primera vez en mucho tiempo, alguien le trataba con cariño. —Ven, —susurró al perro—. Ven conmigo. En casa le preparó una cama de viejas chaquetas en la esquina de su cuarto. Su madre no volvería hasta la noche: nadie iba a echarle la bronca ni echar al «contagio». La herida era fea. Miguel buscó en Internet cómo curar animales, leyendo con dificultad las palabras médicas pero memorizándolas con perseverancia. —Hay que lavar con agua oxigenada, —murmuraba revolviendo el botiquín—. Luego yodo por los bordes. Despacio, para que no duela. El perro se dejaba hacer, confiando. Le miraba con gratitud; hacía tiempo que nadie miraba así a Miguel. —¿Cómo te llamas, chico? —preguntó mientras le vendaba—. Eres pelirrojo… ¿Te llamo Peluso? El perro ladró bajito, como si aceptara. Por la tarde volvió su madre. Miguel se preparó para el griterío, pero sólo le miró el vendaje. —¿Tú se lo has curado? —preguntó en voz baja. —Sí. En Internet lo explicaban. —¿Y qué le vas a dar de comer? —Ya me las arreglaré. Ella le observó. Luego acarició al perro, que le lamió la mano. —Mañana iremos al veterinario, —decidió—. Veremos esa pata. ¿Ya tiene nombre? —Peluso, —respondió Miguel con una sonrisa. Por primera vez en meses entre ellos no había una pared de incomprensión. A la mañana siguiente Miguel se levantó una hora antes de lo habitual. Peluso intentó incorporarse, gimoteando. —Quieto, tranquilo, —le tranquilizó—. Ahora te traigo agua y comida. No había pienso en casa. Tocó una albóndiga, pan empapado en leche. Peluso comió ansioso pero con cuidado. En el cole Miguel no se rebeló por primera vez en mucho tiempo. Sólo pensaba en Peluso. ¿Tendrá dolor? ¿Me echará de menos? —Hoy estás diferente, —notó la tutora. Miguel se encogió de hombros. No quería hablar, le tomarían a broma. Corrió a casa, ignorando las miradas de los vecinos. Peluso le recibió moviendo el rabo: ya podía andar sobre tres patas. —¿Quieres salir, amigo? —Miguel improvisó una correa—. Con cuidado. En el patio ocurrió lo increíble. La tía Clavita casi se atraganta al verles: —¡Que se lo ha metido en casa! ¡Miguel! ¡Estás loco! —¿Por qué? —respondió él con calma—. Lo estoy cuidando. Pronto estará sano. —¡¿Lo cuidas?! ¿Y el dinero para medicinas? ¿Le robas a tu madre? Miguel apretó los puños, pero se contuvo. Peluso se pegó a su pierna. —No robo. Uso mi dinero. El del desayuno, —dijo en voz baja. El tío Víctor negó con la cabeza: —Chaval, ¿sabes que has acogido a un ser vivo? No es un juguete. Hay que cuidarlo, curarlo, sacarlo. Ahora cada día empezaba con un paseo. Peluso se recuperaba rápido, aunque aún cojeaba un poco. Miguel le enseñaba con paciencia. —¡Siéntate! ¡Muy bien! ¡Dame la pata! Así… Los vecinos observaban de lejos. Algunos negaban la cabeza, otros sonreían. Miguel sólo veía los ojos leales de Peluso. Miguel cambió. No de golpe, poco a poco. Dejó de ser grosero, ayudaba en casa, mejoró en los estudios. Ahora tenía un propósito. Y era sólo el principio. Pasaron tres semanas y ocurrió lo que Miguel más temía. Volvía de paseo con Peluso cuando apareció una jauría por los garajes. Cinco o seis perros callejeros, agresivos, con ojos brillando. El jefe, negro y enorme, se adelantó. Peluso se refugió detrás de Miguel. La pata aún le dolía. Los otros notaron la debilidad. —¡Atrás! —gritó Miguel, agitando la correa—. ¡Fuera! Pero la jauría cercaba. El negro gruñía más fuerte, listo para saltar. —¡Miguel, corre! ¡Abandona al perro y corre! —se oyó el grito de la tía Clavita desde la ventana. Más vecinos miraban. —¡No seas héroe! —gritó el tío Víctor—. Cojea, no te servirá de nada. Miguel miró a Peluso. Él temblaba pero no huía, pegado a la pierna de su dueño. El perro jefe saltó. Miguel se protegió con los brazos, pero le mordió el hombro. Peluso, pese a la pata mala y el miedo, salió en defensa de Miguel, mordiéndole la pierna al líder. Comenzó la pelea. Miguel golpeaba, trataba de cubrir a Peluso. Recibía mordiscos, rasguños, pero no retrocedía. —¡Ay Dios, qué barbaridad! —clamaba la tía Clavita arriba—. ¡Víctor, haz algo! Él corría escaleras abajo, cogía un palo, cualquier cosa. —¡Resiste, chaval! —gritaba—. ¡Ahora ayudo! Miguel caía bajo la jauría cuando oyó una voz familiar: —¡Eh, fuera de aquí! Era su madre con un cubo de agua: empapó a los perros que saltaron atrás, gruñendo. —¡Víctor, ayuda! —gritó ella. El tío Víctor llegó con palo, más vecinos bajaban. Los perros callejeros, al ver la desigualdad, huyeron. Miguel yacía en el asfalto, abrazando a Peluso. Sangrando y temblando. Pero vivos. —Hijo, —su madre se arrodilló a su lado, revisando los rasguños—. Me has asustado tanto. —No pude abandonarlo, mamá, —susurró Miguel—. ¿Lo entiendes? No pude. —Lo entiendo, —respondió ella. La tía Clavita bajó al patio, mirándole como si le viera por primera vez. —Chico, —balbuceó—. Podías haber muerto… por un simple perro. —No «por un perro», —intervino el tío Víctor—. Por un amigo. ¿Comprende la diferencia, Clavita? La vecina asintió, con lágrimas en los ojos. —Vamos a casa, —dijo la madre—. Hay que curar las heridas. Y las de Peluso. Miguel se levantó, cargó al perro. Peluso gimió pero movió el rabo: feliz por no estar solo. —Espera, —les detuvo Víctor—. ¿Mañana vais al veterinario? —Sí. —Os llevo. Y pago el tratamiento: ese perro resultó ser un héroe. Miguel miró sorprendido. —Gracias, tío Víctor. Pero puedo solo. —No discutas. Cuando consigas dinero ya me lo das. Por ahora… —le dio una palmadita—. De momento estoy orgulloso de ti. ¿Verdad? Los vecinos asintieron en silencio. Pasó un mes. Una tarde de octubre, Miguel volvía de la clínica veterinaria, donde ayudaba como voluntario los fines de semana. Peluso corría a su lado, casi sin cojear. —¡Miguel! —le llamó la tía Clavita—. ¡Espera! Él se detuvo, preparado para un sermón. Pero la vecina le entregó una bolsa de pienso. —Esto es para Peluso, —dijo en voz baja—. Buena comida, es caro. Se nota que te preocupas. —Gracias, tía Clavita, —respondió él con honestidad—. Pero ya tengo pienso. Trabajo en la clínica, la doctora Ana me paga. —Aun así, quédatelo. Te hará falta. En casa su madre preparaba la cena. Al verle, sonrió: —¿Qué tal en la clínica? ¿Ana contenta contigo? —Dice que tengo buenas manos. Y paciencia. —Acarició a Peluso—. Igual me hago veterinario. Lo estoy pensando. —¿Y los estudios? —Bien. Hasta el de física, Don Pedro, me felicita. Dice que he mejorado. Su madre asintió. El cambio en Miguel era increíble. Ya no era grosero, ayudaba en casa, saludaba a los vecinos. Tenía una meta. Un sueño. —Mañana viene Víctor. Quiere ofrecerte otro trabajo. Un amigo suyo tiene criadero y busca ayudante. Miguel se iluminó. —¿Puedo llevar a Peluso? —Creo que sí. Casi es un perro de servicio. Por la noche, Miguel y Peluso entrenaban la orden de «vigilar» en el patio. Peluso obedecía, mirándole con lealtad. Víctor se acercó y se sentó a su lado. —¿Mañana vas al criadero, entonces? —Sí, con Peluso. —Pues acuéstate pronto. Te espera un gran día. Cuando se fue, Miguel y Peluso se quedaron un rato más. El perro apoyó el hocico en sus rodillas, suspiró. Se habían encontrado. Y nunca más estarían solos.

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