Jeugeniusz – MagistrUm

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Se fue, y casi mejor — «¿Cómo que el usuario no está disponible?» ¡Si hace cinco minutos estaba hablando con alguien! Natália se quedó en medio del recibidor con el auricular pegado al oído. Dirigió una mirada al aparador. La cajita donde guardaba sus joyas seguía en el mismo sitio, pero algo en su posición no cuadraba: la tapa no estaba bien cerrada. — ¡Román! — gritó hacia el fondo de la casa — ¿Estás en el baño? Natália se acercó lentamente al aparador. Al tocar la madera pulida, un escalofrío le recorrió la espalda: la cajita estaba vacía. Ni rastro del ticket de compra que usaba de marcapáginas. Habían desaparecido las joyas y el dinero. Aunque, pensándolo, el dinero ella misma se lo dio… — Madre mía… — exhaló desplomándose en el suelo — ¿Por qué? ¡Si ayer discutíamos por los papeles pintados… y prometiste que este agosto iríamos al mar…! Y todo empezó de manera tan común. En junio del año pasado, su SEAT Ibiza tuvo un problema en el pistón. En el taller le pidieron un dineral, así que, cabreada, entró en el foro “AutoAyuda Madrid”. “Chicos, ¿sabéis si se puede aflojar un pistón de freno agarrotado por una misma?— escribió, adjuntando foto de la rueda sucia”. Las respuestas no tardaron. Unos decían “ni se te ocurra”, otros ofrecían recambios. Entonces llegó el mensaje de un tal Roman85: “No les hagas caso. Compra un bote de WD-40 y un kit de reparación por 15 euros. Quita la rueda, suelta el pistón con el pedal, pero no del todo. Límpialo con líquido de frenos y lubrica. Si el cilindro está bien, te irá de lujo”. Natália leyó el consejo. Claro, directo, sin fanfarronería. “¿Y si el cilindro está picado?” — respondió. “Entonces, toca cambiar. Pero por la foto, tu coche parece bien cuidado. Si quieres, escríbeme en privado”. Y así empezó todo. Román sabía muchísimo de mecánica. En una semana le guió con el cambio de aceite, las bujías y hasta el tipo de anticongelante a evitar. Natália empezó a esperar sus mensajes con ilusión. “Oye, Román, eres mi salvavidas — le escribió en julio —. ¿Quedamos a tomar café? Invito yo. O una copita, que me he ahorrado un buen pico”. La respuesta tardó. Pasaron tres horas hasta que apareció en la pantalla. “Natália, me encantaría. Pero estoy… de viaje de trabajo. Largo, en el extranjero, digamos”. “¿Tan lejos?” — se sorprendió. “Más no se puede. No quiero engañarte. Me gustas mucho. En realidad, no estoy de viaje. Estoy cumpliendo condena. Prisión de Ocaña, por si te suena”. Natália dejó el móvil en el sofá. Un nudo le apretaba el pecho. ¿Un preso? ¿Ella, contable en una asesoría madrileña, llevaba dos semanas chateando con un delincuente? “¿Por qué?”— tecleó con dedos temblorosos. “Artículo 248. Estafa. Hice una tontería, me liaron, y acabé metido hasta el cuello. Me queda menos de un año. Si quieres, borra la conversación, lo entenderé”. Natália no contestó. Simplemente lo bloqueó. Pasó tres días sin poder pensar en otra cosa. En la oficina le preguntaron si estaba enferma. Y ella pensaba: “¿Por qué a mí? Hombres listos y hábiles acaban entre rejas, y los otros… o casados o ‘ni-ni’…” A la semana recibió un email: Román le preguntó por dirección alguna vez, y no lo borró de los contactos. “Natália, no me ofendo. Lo sabía. Eres buena, brillante. No necesitas tipos como yo. Gracias por hablar conmigo. Han sido mis mejores dos semanas en tres años. Sé feliz. Adiós”. Natália lo leyó en la cocina y rompió a llorar. Le dio pena él, ella, el sinsentido de la vida. — ¿Por qué otros tienen suerte y yo solo casados o niños de mamá, y el único decente… entre barrotes? —se preguntaba. Y ni aun así contestó. *** Probó a tener citas, pero nada salía bien. Uno hablaba toda la noche de sellos, otro llegó con las uñas negras y quiso pagar a medias. En marzo, el día de su 35 cumpleaños, Natália se sintió especialmente sola. Por la mañana sonó la notificación. “¡Feliz cumpleaños, Natália! — escribió Román — Sé que no debería, pero no he podido resistirme. Que te vaya mejor que bien. Te mereces que te lleven en palmitas. He hecho una cosilla con miga de pan y alambre… Si pudiera, te la regalaría. Solo quiero que sepas que en algún rincón de Castilla-La Mancha, alguien hoy brinda por ti con té malísimo”. “Gracias, Román— respondió al fin —. Me hace mucha ilusión”. “¡Has contestado! — él parecía eufórico —. ¿Cómo estás? ¿La ‘abejita’ aguanta el frío?” Y todo se reinició. Ahora hablaban cada día. Román llamaba cuando podía. Su voz era grave y cálida. Le contaba su vida: crecer con su hermano, los sobrinos, su sueño de empezar de cero. — Al pueblo no vuelvo, Natália —decía mientras ella preparaba la cena—, allí los de siempre me lían. Quiero ir donde nadie me conozca. Trabajo no me va a faltar: soy manitas, de peón o mecánico me cojo lo que sea. — ¿Y adónde quieres ir? — preguntaba sin aliento. — Donde estés tú. Alquilaría un cuarto o un estudio barato. Solo por saber que respiras el mismo aire. Y luego… lo que la vida quiera. No me voy a imponer, que conste. En mayo, Natália estaba profundamente enamorada. Sabía su horario de revisiones, cuándo tenía ‘ducha’ y cuándo curro en taller. Le enviaba paquetes: tés, caramelos, calcetines, recambios para sus apaños. — Solo aguanta tranquilo, Román — le pedía—. No te metas en líos. — Por ti, corazón, ni respiro alto — bromeaba él—. En abril, salgo libre. — Te espero. *** En abril, Natália fue a la puerta de la cárcel. Le compró cazadora, vaqueros y deportivas. El corazón se le salía. Cuando salió, bajito, fuerte, pelo gris cortado al uno, ella se quedó paralizada. En las fotos parecía otra cosa. Pero sonrió y dijo: — Hola, jefa. Y ella se tiró en su cuello. — Estás vivo — susurraba pegada a su barba. — ¿A dónde iba a ir? —la rodeó con los brazos — Hueles bien, como flores con colonia. Se fueron a casa. La primera semana fue de cuento. Román arregló el grifo, la cerradura… todo lo que llevaba meses dando problemas. Por la noche, sentados en la cocina con vino semidulce, él le contaba anécdotas divertidas evitando lo duro. — Oye, Román —dijo al décimo día—. Dijiste de alquilar piso. No hace falta. Sobra espacio y estamos mejor juntos. Aprovecha, ahorra y compra tus herramientas. — Natália, esto no está bien — se inquietó él —. Un hombre debería aportar la vivienda. Me tienes a la sopa boba. — ¡Por favor! —le cogió la mano—. Ya saldrás adelante y todo se arreglará. — Mi hermano llamó ayer —de repente evitó su mirada—. El niño está muy malito, necesita operación privada. Me pide dinero, pero como ves, estoy tieso. Me da vergüenza, de verdad. — ¿Cuánto necesita? —preguntó. — Unos cinco mil euros. Una parte ya la tienen. Pensaba ir a Madrid a trabajar de lo que sea, a ver si sale algo más rápido. Natália se calló. Esos 5.000 euros estaban en su cajita. Años ahorrando, renunciando a todo. Quería renovar el baño y poner cabina de hidromasaje… — Los tengo yo —susurró. Román levantó la cabeza de golpe. — Ni lo sueñes. Son para ti. No los acepto. — Es familia, Román. Dijiste que eso es sagrado. Cógelo, me lo devuelves cuando puedas. Ahora somos equipo. Discutió dos días, paseando taciturno. Hasta volvió a fumar en la terraza. Al final, Natália sacó el dinero y lo puso en la mesa. — Aquí, coge y vete con tu hermano, si no, haz una transferencia. — Mejor algo personal — la abrazó — De paso, le pregunto por trabajo en su zona. Es solo dos días, vuelvo enseguida. Ya verás. *** Natália llevaba sentada en el suelo del recibidor más de una hora. Ni sentía las piernas. Recordaba la noche anterior. Película tonta, risas, abrazos… y se sentía la mujer más feliz del mundo. — A lo mejor pasado mañana salgo temprano — dijo él. Pero huyó un día antes. Ella dormía, ni oyó cómo se vestía. Soñó que la puerta sonaba, pensó que eran los vecinos. A las dos de la tarde marcó el número del hermano. El que Román le dio “por si acaso”. — ¿Hola? — gruñó voz masculina — ¿Quién es? — Hola, soy Natália, novia de Román. ¿Ha llegado ya? Silencio. Luego un suspiro muy hondo. — Señorita, ¿qué Román? Mi hermano se llama distinto y hasta octubre sigue en la cárcel. El estómago de Natália se cerró. — ¿Cómo? Si salió en abril, fui yo a buscarle a la prisión de Ocaña. — Escuche — el tono se agrió—. Mi hermano, Alex, está en la prisión de Cuenca. Román no es mi hermano. Es mi excompañero de celda, salió hace dos meses. Me robó el móvil y se quedó los contactos. Usted será otra víctima suya. Es bueno, muy bueno. Tiene carrera, mucha labia. Natália dejó el móvil en el suelo. Recordó cómo le enseñó a cambiar bujías. — No aprietes demasiado — decía — o te cargas la rosca. — La he destrozado — susurró Natália —, me he cargado la rosca. Me busqué yo sola el problema. Al fin entendió que no sabía nada de su “pareja”. Jamás vio su DNI, ni los papeles del excarcelamiento. ¿Y si ni siquiera se llamaba Román? *** Natália acudió a la Policía y denunció. Mostró la foto y se enteró de más detalles. Sí se llama Román. Y eso es lo único cierto. Condenado por delito grave, toda una vida en la cárcel. A Natália la conoció desde prisión, ya durante su tercer ingreso. Natália se santiguó, cambió las cerraduras y dio gracias. En comparación con otras víctimas suyas, salió bastante bien parada.

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