**Das Herz von Marianne Hoffmann**
Marianne Hoffmanns Herz aus Ludwigsburg blieb am Mittwoch um halb sieben abends stehen, als der Rettungswagen vor dem Haus in der Schillerstraße losfuhr und ihren Mann nach dem zweiten Infarkt mitnahm.
Klaus starb am Freitag. Er war achtundfünfzig. Sie hatte nur Zeit, seine Hand auf dem Flur des Robert-Bosch-Krankenhauses zu halten, denn in die Intensivstation ließ man sie nicht.
Die Beerdigung war am Montag, auf dem Friedhof an der Solitudestraße. Es regnete, so ein feiner Septemberregen, und eine Nachbarin brachte einen Schirm mit, weil Marianne ohne alles aus dem Haus gegangen war. Der Pfarrer sprach von der Auferstehung, und sie zählte im Kopf die Jahre: neunundzwanzig Jahre Ehe. Zwei Töchter, längst erwachsen, wohnen woanders – eine in München, die andere in Stuttgart. Beide waren gekommen, beide fuhren am Dienstag wieder, denn Arbeit, Kinder, das Leben geht weiter.
Und sie blieb allein in der Wohnung, wo an der Garderobe immer noch seine Jacke hing, die grüne, die er anzog, wenn er in die Garage ging.
An die ersten Wochen erinnert sie sich nur bruchstückhaft. Wie sie Kaffee für zwei Tassen aufbrühte, bevor sie es bemerkte. Wie der Fernseher etwas über die Inflation sagte, über die Gaspreise, und sie davorsaß und auf den Bildschirm schaute, ohne ein Wort zu hören. Die Nachbarin von unten, Frau Renate, brachte ihr manchmal Hühnerbrühe im Einmachglas und stellte sie vor die Tür, weil sie nicht klingeln wollte, um nicht zu stören.
Sie fing an, ohne Grund in die Sankt-Michael-Kirche zu gehen, einfach um irgendwo zu sein. Sie setzte sich in die letzte Bank, dorthin, wo es nach altem Holz und Wachs roch, und betete nicht, sondern hielt einfach aus. Bis sie eines Abends, wohl im Oktober, als draußen der Regen rauschte und die Straßenlaterne flackerte wie eine kaputte Leuchtreklame, laut sagte, in die leere Wohnung hinein, zu nichts Bestimmtem: Herrgott, das schaffe ich nicht ohne dich.
Nichts änderte sich sofort. Die Rechnungen kamen weiter, die Wohnung war weiter zu groß für eine Person, und das Bett hatte weiter eine leere Hälfte. Sie fing an, nach der Messe mit Pfarrer Bernhard zu sprechen, kurz, ein paar Sätze am Ausgang. Er erklärte ihr nicht, warum Klaus gerade jetzt sterben musste, warum gerade so. Er sagte nur, dass Gott nicht immer auf Fragen antwortet, aber immer bleibt. Sie dachte damals, das sei wenig, und doch kam sie zur nächsten Messe wieder, und zur übernächsten.
Der Winter ging irgendwie vorbei. Im Frühling backte sie wieder Apfelkuchen, denselben, den sie jeden Sonntag für Klaus gemacht hatte, nur brachte sie jetzt ein Stück zu Frau Renate und stellte das andere aufs Fensterbrett für die Katzen aus dem Hinterhof.
Im September, ein Jahr nach jenem Tag mit dem Rettungswagen, ging sie zum Notar am Marktplatz. Sie musste nicht – das Erbe nach Klaus war längst geregelt. Sie ging, um das Testament zu ändern. Bisher sollte die Wohnung zu gleichen Teilen an die Töchter gehen. Jetzt wollte sie einen dritten Punkt hinzufügen: fünfzigtausend Euro von dem Sparkonto, auf das sie mit Klaus über die Jahre für das Alter gespart hatten, sollten an die Caritas der Sankt-Michael-Gemeinde gehen, an die Suppenküche für Alleinstehende.
Der Notar, Herr Brandt, fragte, ob sie sicher sei, dass das nicht zu viel sei. Sie kam nicht dazu zu antworten – in ihrer Tasche klingelte das Handy. Es war die Tochter aus München, zufällig, wegen etwas ganz anderem, aber Marianne, das Telefon in der einen Hand, den Kugelschreiber in der anderen, sagte ihr geradeheraus, was sie vorhatte.
Am anderen Ende blieb es still, dann kam die Stimme der Tochter, härter als sonst: Papa hätte das nicht gewollt, das sei Geld für ihre Zukunft, für die Enkel, eine fremde Suppenküche sei keine Familie. Marianne hörte zu, während sie auf das Blatt vor sich auf dem Schreibtisch des Notars schaute, auf die Stelle, wo ihre Unterschrift hinsollte. Sie sagte nur, dass Papa dreißig Jahre lang dem Pfarrer einen Umschlag mit dem gegeben habe, was er konnte, auch wenn es schwer war, und dass sie das jetzt nicht beenden werde, gerade jetzt, wo sie wisse, was eine fremde Suppe bedeutet, die vor die Tür gestellt wird, ohne nach irgendetwas als Gegenleistung zu fragen.
Die Tochter versuchte es noch – die Schwester müsse doch auch etwas dazu sagen dürfen, das sei ungerecht ihnen gegenüber. Marianne antwortete ruhig, die Wohnung bleibe ja ohnehin für sie beide, sie nehme ihnen nichts weg, was von ihrem Vater gewesen sei, sondern gebe nur ein Stück von dem zurück, was ihre und Klaus' gemeinsame Mühe gewesen sei. Das Gespräch brach ohne Abschied ab, aber Marianne zog nach kurzem Zögern den Kugelschreiber zu sich heran und unterschrieb das Dokument mit ihrer gewohnten, kleinen Schrift.
Sie faltete das Blatt in einen Umschlag und legte ihn in die Mappe, die sie danach in der Kommodenschublade aufbewahrte, neben dem Hochzeitsfoto mit Klaus. Am Abend zündete sie eine Kerze auf dem Fensterbrett an, dort, wo sie früher den Kuchen für die Katzen hingestellt hatte. Die Flamme zuckte im Luftzug vom Fenster her, richtete sich wieder auf, und Marianne schaute lange hin, bis der Docht leise im Wachs zu knistern begann und draußen die letzte Straßenbahn der Nacht vorbeifuhr.
