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Cómo una Navidad congelada y un antiguo anillo de amatista cambiaron para siempre la relación entre suegra y nuera: la historia de Oksana y Galina en una Nochevieja madrileña, donde el perdón abrió el verdadero sentido de familia bajo el frío y la magia de las luces navideñas.

Corta la ensalada más fina dice Carmen, y se detiene enseguida Ay, perdona, hija. Otra vez doy la lata…

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La mujer huyó de casa y abandonó a su marido y a sus hijos, y dos días después recibió una carta Tras regresar del trabajo, el padre decidió ver un partido de fútbol tranquilo, sin responsabilidades domésticas ni paternas. No quiso acostar a los niños, que gritaban. Aquella noche todo estaba a punto de cambiar: su esposa, tras perder la paciencia, salió dando un portazo. Los hijos se quedaron con su padre. El apacible mundo de un hombre sentado en el sofá con una cerveza se vino abajo. Esto fue lo que el marido escribió a su mujer días después: «Querida mía, Hace unos días discutimos. Llegué a casa agotado. Eran las ocho de la tarde y solo quería tumbarme en el sofá y ver el partido. Tú estabas de mal humor y terriblemente cansada. Los niños se peleaban y gritaban mientras tú intentabas acostarlos. Subí el volumen para no escucharles. ‘No te morirías si ayudaras un poco y participaras en la crianza de los niños, ¿verdad?’ —preguntaste, bajando el sonido. Exasperado, contesté: ‘He trabajado todo el día para que tú puedas quedarte en casa y jugar a las casitas’. Empezó la discusión; los argumentos se sucedieron sin parar. Lloraste de cansancio y rabia. Dije muchas cosas. Gritaste que no podías más. Y entonces huiste de casa, dejándome con los niños. Tuve que darles de cenar yo solo y acostarles. Al día siguiente no volviste. Tuve que pedir el día libre y quedarme en casa con los niños. Lidié con todos los llantos y quejas. Corrí todo el día por la casa y no tuve ni un momento para ducharme. Me pasé el día entero sin poder hablar con nadie mayor de diez años. No pude sentarme tranquilamente a cenar: tenía que estar pendiente de los niños todo el tiempo. Me sentí tan agotado que podría haber dormido veinte horas seguidas, pero era imposible, porque un niño se despierta y grita cada tres horas. He vivido sin ti dos días y una noche. Y lo he entendido todo. Me he dado cuenta de lo cansada que estás. He comprendido: ser madre es un sacrificio constante. Entiendo que es mucho más duro que pasar diez horas en una oficina y tomar decisiones económicas importantes. Me he dado cuenta de que has sacrificado tu carrera y tu independencia económica por estar cerca de los niños. He caído en la cuenta de lo difícil que es cuando la economía familiar no depende de ti, sino de tu pareja. He visto lo que sacrificas cuando renuncias a salir con amigas al cine o al gimnasio. No puedes hacer tu actividad favorita ni dormir del tirón. Comprendo cómo te sientes cuando te encierras en casa con los niños y te pierdes lo que ocurre fuera. Entiendo por qué te duele cuando mi madre critica tu forma de criar a los niños. Nadie los entiende mejor que su madre. Me he dado cuenta de que las madres llevan la mayor responsabilidad de la sociedad. Y, lamentablemente, nadie lo aprecia ni lo reconoce. No te escribo solo para decirte cuánto te echo de menos. No quiero que pase ni un solo día más en tu vida sin estas palabras: ‘Eres muy valiente, haces un trabajo extraordinario, y te admiro’. El rol de esposa, madre y cuidadora en la sociedad, aunque es el más importante, también es el menos valorado. Comparte esta carta con tus amigas para que, por fin, empecemos todos a reconocer y elogiar la profesión más importante del mundo: la de madre.

Diario de Marcos González, Madrid, 3 de marzo Hace apenas dos días, la rutina de mi vida dio un vuelco

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¡Vaya, qué despistada eres!

Ya basta, Manuel. No puedo seguir así y, sí, voy a solicitar el divorcio. Las palabras salieron de los

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Mi hermano me dijo que nuestra madre había puesto la mano sobre su esposa, y enseguida supe que algo no encajaba.

Mi hermano me llamó para decirme que nuestra madre le había puesto la mano encima a su mujer, y enseguida

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Cuando mi hija me empujó contra la pared de la cocina y me dijo: “Vas a una residencia de ancianos.”

Cuando Begoña me agarró contra la pared de la cocina y me soltó: «¡Te vas a casa de ancianos!

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Simplemente no querida

Escucha dijo con severidad el suegro, mientras la sala se transformaba en una bruma de terciopelo te

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— ¿Y dónde me siento, Igor? — pregunté en voz baja. Por fin se giró hacia mí, y vi el fastidio en sus ojos. — No sé, arréglatelas tú. ¿No ves que todos están hablando? Alguien se rió por lo bajo entre los invitados. Sentí un calor subir por mis mejillas. Doce años de matrimonio, doce años soportando desprecios Me quedé en la entrada del salón de banquetes, con un ramo de rosas blancas en las manos, sin poder creer lo que veía. En la larga mesa, decorada con manteles dorados y copas de cristal, estaban todos los familiares de Igor. Todos menos yo. No hubo sitio para mí. — ¡Elena! ¿Por qué te quedas ahí? ¡Ven! — gritó mi marido, sin dejar de charlar con su primo. Recorrí la mesa con la mirada. No había sitio. Cada silla ocupada, y nadie intentó hacerse a un lado ni ofrecerme asiento. Mi suegra, doña Tamara, vestida de dorado como una reina, presidía la mesa y fingía no verme. — ¿Y dónde me siento, Igor? — pregunté de nuevo, bajito. Al fin se dignó a mirarme, molesto. — No tengo ni idea, arréglate sola. ¿No ves que están todos hablando? Escuché a alguien reírse. Las mejillas me ardieron. Doce años aguantando los desprecios de su madre, doce años intentando ser parte de la familia. Y en el setenta cumpleaños de mi suegra, no hubo sitio para mí en la mesa. — Quizá Elena pueda sentarse en la cocina — propuso Irina, la cuñada, con burla apenas disimulada. — Hay un taburete allí. En la cocina. Como una sirvienta. Como alguien de segunda. Me di la vuelta, salí del salón apretando el ramo hasta clavarme las espinas en la palma. Detrás de mí se oyó el murmullo de las bromas, nadie intentó detenerme. Ya en el pasillo del restaurante, tiré el ramo en una papelera y saqué el móvil. Temblando, llamé a un taxi. — ¿A dónde vamos? — preguntó el conductor. — No sé — respondí sinceramente —. Simplemente conduzca, a cualquier sitio. Recorrimos la ciudad dormida; miré las luces, las parejas paseando y pensé que no quería volver a casa. No quería regresar al piso, a los platos sucios y los calcetines de Igor, a la eterna rutina de ama de casa invisible. — Páreme en la estación — le pedí al taxista. — ¿Seguro? Es muy tarde, los trenes ya no salen. — Páre aquí, por favor. Salí y me dirigí al edificio de la estación. En el bolso tenía nuestra tarjeta bancaria, con los ahorros comunes para comprar un coche: doscientos cincuenta mil euros. La chica en la taquilla bostezaba. — ¿Qué destinos hay por la mañana? — pregunté. — A cualquier ciudad. — Barcelona, Madrid, Valencia… — Madrid, — dije rápido. — Solo un billete. La noche la pasé en la cafetería de la estación, tomando café, pensando en mi vida. Doce años atrás me enamoré de un chico guapo con ojos oscuros, soñando con una familia feliz. Poco a poco fui convirtiéndome en una sombra, cocinando, limpiando, callando. Olvidando mis sueños. Y los tenía. En la universidad estudié diseño de interiores, imaginaba mi propio estudio, proyectos creativos, un trabajo interesante. Pero tras casarme, Igor dijo: — ¿Para qué trabajar? Yo gano suficiente. Mejor ocúpate de la casa. Y eso hice. Doce años. Por la mañana cogí el tren a Madrid. Igor me mandó varios mensajes: “¿Dónde estás? Vuelve a casa.” “Elena, ¿dónde te has metido?” “Mi madre dice que te ofendiste ayer. ¡No seas infantil!” No respondí. Miré por la ventanilla, los campos y bosques pasando veloces, y por primera vez en años me sentí viva. En Madrid alquilé una habitación en un piso compartido cerca del centro. La propietaria, doña Vera, una señora mayor y culta, no hizo muchas preguntas. — ¿Por mucho tiempo? — preguntó. — No lo sé, — respondí —. Quizá para siempre. La primera semana paseé por la ciudad, visité museos, me senté en cafés y leí libros. Llevaba años sin tocar otra cosa que recetas y consejos domésticos. Descubrí que se había publicado mucho interesante en todo ese tiempo. Igor llamaba cada día: — ¡Basta ya! ¡Vuelve a casa! — Mi madre dice que te pedirá disculpas. ¿Qué más quieres? — ¿Pero te has vuelto loca? Una mujer hecha y derecha, ¡y te comportas como una adolescente! Escuchaba sus gritos, sorprendida de que aquellos tonos me parecieran normales antes. ¿De verdad aceptaba que me hablasen como a una niña malcriada? La segunda semana fui a la oficina de empleo. Se buscaban muchas diseñadoras de interiores, especialmente en una ciudad como Madrid. Pero mi formación estaba anticuada, las tecnologías habían cambiado. — Necesita usted reciclaje — me aconsejó la orientadora —. Aprender los programas nuevos, las tendencias actuales. Pero tiene buena base, no tardará en adaptarse. Me apunté a cursos. Cada mañana asistía al centro, aprendía programas 3D, nuevos materiales, tendencias. Al principio, mi mente se resistía, pero pronto disfruté. — Tiene un gran talento — dijo el profesor tras mi primer proyecto —. Se nota su gusto artístico. ¿Por qué tanto tiempo sin trabajar? — La vida, — respondí. Igor dejó de llamar tras un mes. Pero su madre no tardó en hacerlo. — ¿Qué crees que haces, insensata? — gritó —. ¡Abandonar a mi hijo y la familia! ¿Por qué? ¿Porque no había sitio para ti? ¡Ni siquiera lo pensamos! — No es por la silla, doña Tamara — contesté tranquila —. Es por doce años de humillaciones. — ¿Qué humillaciones? ¡Mi hijo te trataba como a una reina! — Permitió que usted me tratase como a una criada. Y él, aún peor. — ¡Desagradecida! — chilló y colgó. Dos meses después recibí mi diploma y empecé a buscar trabajo. Las primeras entrevistas fueron un desastre, estaba nerviosa, titubeaba, había olvidado cómo presentarme. En la quinta entrevista entré en una pequeña estudio de diseño como asistente. — El sueldo es bajo — advirtió el jefe, don Máximo, hombre de cuarenta años y mirada bondadosa —. Pero tenemos buen equipo, proyectos interesantes. Si demuestras lo que vales, te ascenderemos. Me conformaba con cualquier salario. Lo importante era trabajar, crear, ser valorada como profesional y no como cocinera y limpiadora. El primer proyecto fue sencillo: el diseño de un piso de una joven pareja. Lo trabajé con obsesión, cuidando cada detalle, haciendo decenas de bocetos. Cuando los clientes vieron el resultado, quedaron encantados. — ¡Ha entendido todo lo que deseábamos! — dijo la chica —. Incluso más: ha captado cómo queremos vivir. Máximo me elogió: — Buen trabajo, Elena. Se nota que pone corazón. Ponía mi alma en ello. Por primera vez en años hacía lo que realmente me gustaba. Me levantaba cada día con ilusión de crear algo nuevo. Al medio año, me subieron el sueldo y me asignaron proyectos más grandes. Al año, pasé a ser diseñadora principal. Los colegas me respetaban, los clientes me recomendaban. — Elena, ¿estás casada? — preguntó una noche Máximo, tras quedarnos tarde hablando de un proyecto. — Formalmente sí — respondí —. Pero vivo sola desde hace un año. — ¿Tienes pensado divorciarte? — Sí, pronto. No insistió. Me gustaba su discreción: no se metía en mi vida, no me juzgaba, sólo me aceptaba. El invierno en Madrid fue duro, pero no sentí frío. Al contrario, tenía la sensación de descongelarme tras años en el frigorífico. Me apunté a clases de inglés, empecé yoga, incluso fui al teatro sola — y me gustó. Vera, mi casera, comentó un día: — ¿Sabe, Elena? Ha cambiado mucho este año. Cuando llegó, era una ratita asustada; ahora, una mujer hermosa y segura. Me miré al espejo y vi que tenía razón. Solté el pelo, que siempre recogía en moño; empecé a maquillarme, a vestir colorido. Pero lo mejor era mi mirada: había vida en ella. Un año y medio tras mi “huida”, me llamó una desconocida: — ¿Elena? Me recomendó Ana, diseñaste su piso. — Sí, dígame. — Tengo un proyecto grande: quiero reformar el interior de mi casa de dos plantas. ¿Podemos reunirnos? Era un encargo serio; la clienta me dio libertad creativa y buen presupuesto. Trabajé en ello cuatro meses, hasta que el resultado superó todas expectativas. Las fotos salieron en una revista de diseño. — Elena, está preparada para volar sola — me dijo Máximo, señalando el reportaje —. Ya tiene nombre en Madrid, los clientes la buscan. ¿Es hora de abrir su propio estudio? La idea me asustaba y emocionaba a la vez. Pero me lancé: con los ahorros de dos años alquilé una oficina modesta en el centro y me di de alta como autónoma. “Estudio de Interiorismo Elena Soto” — el cartel era discreto, pero para mí las palabras más bellas que podía imaginar. Los primeros meses fueron duros. Pocos clientes, el dinero volaba. Pero no me rendí. Trabajaba hasta seis días por semana, estudié marketing, creé la web y las redes sociales. Poco a poco, la cosa mejoró. El boca a boca funcionó: los clientes contentos me recomendaban. Al año contraté a un asistente, al segundo año a otro diseñador. Una mañana, revisando el correo, vi un mensaje de Igor. Mi corazón se detuvo: hacía años que no sabía nada de él. “Elena, vi un artículo sobre tu estudio. No puedo creer lo lejos que has llegado. Querría verte, hablar. He comprendido muchas cosas en estos tres años. Perdóname.” Leí el correo varias veces. Tres años antes esas palabras me habrían hecho correr de vuelta a sus brazos. Ahora solo sentía una leve nostalgia por la juventud, por la fe ingenua en el amor y los años perdidos. Respondí breve: “Igor, gracias por tu mensaje. Soy feliz en mi nueva vida. Te deseo que encuentres la tuya.” Ese mismo día inicié los trámites de divorcio. Aquel verano, al cumplir tres años desde mi huida, recibí el encargo de diseñar un ático en un complejo exclusivo. El cliente resultó ser Máximo, mi antiguo jefe. — Enhorabuena por tu éxito — me dijo, dándome la mano —. Siempre supe que llegarías lejos. — Gracias. Sin tu apoyo no lo habría conseguido. — Tonterías. Todo lo has logrado tú sola. Y ahora permíteme invitarte a cenar — para hablar del proyecto. Hablamos del trabajo, pero al final la conversación fue más personal. — Elena, llevo tiempo queriendo preguntarte… — Máximo me miraba serio —. ¿Tienes pareja? — No — respondí sinceramente —. Y no sé si estoy lista para una relación. Me cuesta volver a confiar. — Entiendo. ¿Y si solo salimos a veces? Sin presión, sin compromisos. Dos adultos que disfrutan juntos. Lo pensé y asentí. Máximo era bueno, inteligente, considerado. Con él me sentía tranquila. Nuestra relación fue despacio, natural. Íbamos al teatro, paseábamos, conversábamos de todo. Nunca tuvo prisa ni exigió nada, nunca intentó controlar mi vida. — Sabes — le dije una vez — contigo me siento igual. No sirvienta, no adorno, no carga. Simplemente igual. — ¿Cómo iba a ser de otra forma? — se sorprendió —. Eres una mujer increíble. Fuerte, talentosa, autónoma. Cuatro años después de mi marcha, mi estudio era de los más reconocidos de Madrid. Tenía equipo propio, oficina en zona histórica, piso con vistas al río. Y, sobre todo, tenía una vida nueva. Una vida elegida por mí. Una tarde, en mi sillón favorito y con una taza de té, recordé aquel día de mi huida. El salón de banquetes, los manteles dorados, las rosas blancas que tiré. La humillación, el dolor, la desesperanza. Pensé: gracias, doña Tamara. Gracias por no encontrarme sitio en su mesa. Si no, habría pasado mi vida en la cocina, conformándome con las sobras. Ahora tengo mi propia mesa. Y en ella, yo decido quién se sienta. Sonó el teléfono, interrumpiendo mis pensamientos. — Elena, soy Máximo. Estoy cerca de tu casa. ¿Puedo subir? Quiero hablar de algo importante. — Claro, sube. Abrí la puerta y lo vi con un ramo de rosas blancas. Como aquel día, hace cuatro años. — ¿Casualidad? — pregunté. — No — sonrió —. Recuerdo que me hablaste de aquel momento. Quise que las rosas blancas te recordasen algo bonito ahora. Me tendió el ramo y sacó una cajita. — No quiero apresurarte, Elena. Pero quiero que sepas que estoy preparado para compartir tu vida. Tal como es: tu trabajo, tus sueños, tu libertad. No cambiarte, sino sumarme. Abrí la caja, dentro había un anillo sencillo, elegante, sin adornos. Justo el que yo habría escogido. — Piensa en ello — dijo Máximo —. No hay prisa. Le miré, a las rosas, al anillo. Pensé en el largo camino desde ama de casa asustada hasta mujer feliz e independiente. — Máximo — le dije —, ¿estás seguro de querer casarte con alguien tan rebelde? No volveré a callarme si algo no me gusta, ni a jugar el papel de esposa sumisa, ni dejaré que me traten como a alguien de segunda. — Así es como te quiero — respondió —. Fuerte, independiente, consciente de tu valor. Me puse el anillo. Me quedaba perfecto. — Entonces sí — sonríe —, pero el banquete lo organizamos juntos. Y en nuestra mesa habrá sitio para todos. Nos abrazamos, y de pronto un viento fresco entró desde el río, levantando las cortinas y llenando la casa de luz. Como símbolo de la nueva vida que comenzaba.

¿Javier, dónde debería sentarme? pregunté en voz baja. Por fin se dignó a mirarme, y en su mirada percibí

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022

Cuando mi marido y yo éramos pobres, mi suegra se compró un abrigo de piel, un televisor y vivía como una reina… Pero años después, el destino dio un giro inesperado: A los 18 años me quedé embarazada y mis padres no me apoyaron, consideraban que era demasiado joven para tener un hijo. Mi marido acababa de ser llamado a filas por el ejército. Las abuelas de ambos lados coincidieron en lo mismo: —El bebé es tu problema. —No quiero hacerme cargo de tu hijo ahora mismo —me dijo mi madre. Y mi suegra ni siquiera quería hablar conmigo. Así que me fui a vivir con mi tía paterna. Ella tenía 38 años, no tenía hijos y se había volcado únicamente en su trabajo. No juzgó ni a mi madre ni a mi padre: —Les entiendo, no lo tuvieron fácil cuando naciste. Trabajaron mucho por ti y hasta hubo épocas en las que no teníais ni para comer. Tu padre descargaba vagones por la noche para traer dinero a casa. —Pero ahora tienen una vida cómoda. Tu padre tiene un buen sueldo y un piso de dos habitaciones. Tu madre también trabaja. Y yo estoy a punto de tener un hijo. —¿De verdad no les importará? —le pregunté a mi tía. —Simplemente ahora quieren pensar más en ellos mismos. No deberías juzgarles tan duramente. Ya se darán cuenta tarde o temprano. No recibí ninguna ayuda por su parte. Hice las maletas y me mudé a casa de mi tía. Cuando mi marido regresó del servicio militar, nuestro hijo tenía ya año y medio. Durante su ausencia, mi suegra jamás vino a ver a su nieto y mis padres solo vinieron a visitarme en dos ocasiones. Mi marido empezó a trabajar como mecánico y quiso al mismo tiempo retomar los estudios, pero no fue posible. Seguimos viviendo con mi tía. Cuando nuestro hijo empezó la guardería y yo encontré trabajo, mi tía tuvo que mudarse a otra ciudad. Así que nos fuimos a un piso de alquiler. Al cabo de un tiempo, la abuela de mi marido falleció. Mi suegra vendió el piso de la abuela y, por su cuenta, hizo reformas y se compró todo lo que le apetecía. Mi marido le pidió que no lo vendiera, incluso se ofreció a pagarle una cuota mensual y después comprárselo, pero no hubo resultado. —¿Por qué iba a sacrificar yo mis intereses? Llevo mucho tiempo queriendo hacer reformas. ¿Lo vas a hacer tú por mí? —respondió mi suegra ante la petición de su hijo. Cinco años después nació nuestra hija. Sabíamos bien que necesitábamos nuestra propia casa. Mi marido se fue a trabajar a Alemania. Pero ahorrar para comprar un piso tampoco nos resultó fácil. Yo seguía viviendo con los niños de alquiler. Mi madre quedó sola en un piso de tres habitaciones, ya que mi padre se divorció de ella hace dos años, pero por desgracia me dijo que no tenía sitio para nosotras allí. Tampoco podía irme con mi suegra: ella siempre estaba de obras y no tenía prisa por ayudarme. Durante años mi marido trabajó fuera y al fin pudimos comprar nuestra propia vivienda. Sin ayuda de nadie. Ahora, nuestro hijo mayor termina tercero de la ESO y nuestra hija va a segundo de primaria. Sabemos lo que cuesta cada euro porque hemos ahorrado cada céntimo. Ya no pasamos necesidades. Cada uno tiene su propio coche, y cada verano vamos juntos a la playa. La única persona a la que agradecemos de verdad es mi tía; puede llamarnos en cualquier momento y sabe que puede contar con nosotros. Nuestros padres, por su parte, no han tenido tanta suerte. Mi madre perdió el trabajo y hace poco me llamó pidiendo ayuda, pero decliné. Mi suegra está igual. Ahora jubilada, no quiso apretarse el cinturón y gastó todo el dinero que sacó de la venta del piso. Mi marido también se negó a ayudarla: le sugirió que vendiese el piso renovado y comprara uno más pequeño. Mi marido y yo no debemos nada a nadie. A nuestros hijos les tratamos distinto a como nos trataron a nosotros; siempre les ayudaremos en lo que necesiten. Y confío en que el día de mañana también podremos contar con ellos.

Cuando mi marido y yo apenas teníamos para vivir, mi suegra se permitió comprar un abrigo de piel, un

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017

—Llevamos cuarenta años bajo el mismo techo, ¿y ahora, a los sesenta y tres, quieres cambiar por completo de vida? María estaba sentada en su sillón favorito, mirando por la ventana e intentando olvidar lo sucedido aquel día. Unas horas antes preparaba la cena con esmero, esperando a Basilio, que regresaba de una jornada de pesca. No volvió cargado de peces, sino con unas noticias que llevaba tiempo acumulando y hoy, por fin, había decidido compartir. —Quiero divorciarme y te pido que lo entiendas —dijo Basilio de repente, desviando la mirada—. Los hijos ya son mayores y lo comprenderán, los nietos no tienen nada que ver en esto, y nosotros podemos acabar todo sin discutir. —¿De verdad, tras cuarenta años juntos, ahora quieres cambiar de vida a los sesenta y tres? —preguntó María, incrédula—. Tengo derecho a saber qué será de mí. —Tú te quedas con el piso en la ciudad, yo me voy a la casa del pueblo —respondió Basilio, como si ya lo tuviera todo decidido—. No hay nada que repartir, y después todo será para las hijas. —¿Cómo se llama ella? —preguntó María, resignada. Basilio se ruborizó, empezó a recoger sus cosas con torpeza e hizo como si no hubiese oído la pregunta. Maria ya no dudaba que había otra mujer detrás. En su juventud nunca pensó que, en la vejez, se quedaría sola porque su marido se iría con otra. —Todo puede cambiar todavía, mamá, y las cosas irán bien —le consolaban después sus hijas, Victoria e Irene—. No hagas caso a la actitud de papá. —Ya nada será igual —suspiraba María—. Es absurdo cambiar ahora, viviré el resto de mis años y me alegraré por vuestra felicidad. Victoria e Irene fueron a la casa del pueblo para hablar seriamente con su padre. Regresaron tristes, pero tardaron en contarle la verdad a su madre, que solo notó que le insistían en que, quizá, vivir sola sería mejor: no tendría que cuidar de nadie más. María lo entendió todo, pero decidió no preguntar y simplemente seguir adelante. No era fácil, porque familiares y conocidos no dejaban de hacer preguntas y comentar el tema. —¡Fíjate! toda la vida juntos y en la recta final se va con otra —criticaban las vecinas—. ¿Es más joven que tú, o acaso más rica? María no sabía qué responder, aunque cada vez pensaba más en la identidad de la amante y sentía curiosidad por verla. Con esa intención, fue al pueblo a por unas conservas que había preparado el verano anterior, sin avisar, para intentar encontrarse con la “destructora” del matrimonio, ¡y la encontró! —Basilio, no me habías dicho que tu ex vendría a visitarnos —protestó la extravagante dama, con un maquillaje excesivamente llamativo—. Creía que ya lo habíais solucionado, y aquí no pinta nada. —¿De verdad me cambiaste por esto? —le preguntó María, observando a la atrevida mujer. —¿Vas a permitir que esta me insulte? —chillaba la dama—. Por cierto, solo te llevo unos años y luzco muchísimo mejor. —Si a esta edad cree que la apariencia es lo más importante… —dijo María, buscando la mirada avergonzada de su ex marido. De camino a la parada del autobús escuchó los gritos de aquella “Barbie envejecida” pintarrajeada y se aguantó las ganas de llorar. Solo en casa se permitió desahogarse y llamó a su hermana Nina para pedirle compañía. —¡Anda ya! —le dijo Nina mientras preparaba té de menta—. Tú misma lo has dicho, la nueva de Basilio no es guapa y parece poco espabilada. —Igual tiene razón, y yo parezco una anciana —dudaba María. —Estás estupenda para tu edad —afirmó Nina sincera—. Lo que me parece un error es vestir con mallas de leopardo o minifaldas a los setenta… La belleza está en saber llevar tu edad. María se miró en el espejo y comprendió que su hermana tenía razón. Conservaba buena forma y no tenía grandes problemas de salud. Vestía bien y sus hijas siempre le regalaban cosméticos. Nunca fue vulgar, ni quiso parecer un loro, por eso no imaginaba comportarse como su rival. —Bueno, pues mira —siguió Nina—. Ahora estás libre, disfruta. Las hijas son independientes, hay muchas opciones culturales y de ocio; no te dejaré venirse abajo. Nina cumplió su promesa y empezó a llevar a María al teatro, de paseo, a conciertos, y pronto formaron un grupo de amigos de la misma edad. Incluso apareció un caballero que pretendía cortejar a María, pero ella cortó la situación y rechazó citas individuales. —Ya me han dicho que corres por los teatros, que tienes amigos nuevos… ¿No te habrás planteado volver a casarte? —le soltó Basilio tras un encuentro casual en el supermercado. —¿Y tú tan lejos de la casa del pueblo para comprar, no hay tiendas cerca, o tu nueva esposa no cocina? —le preguntas María. —Siempre he comprado aquí y me he acostumbrado, a estas edades es difícil cambiar de costumbres —refunfuñó Basilio. María no siguió con el tema y, con la excusa de estar ocupada, se fue a casa. Basilio sintió un impulso de correr tras ella y confesar lo mucho que lamentaba su divorcio. Siempre había estado con ella y las hijas, hasta que la activa Tatiana lo atrapó en un torbellino de pasiones. La vida con Tatiana parecía divertida al principio, pero pronto vio que no le gustaba encargarse de la casa, prefería los chismes, moverse entre hombres y fiestas ruidosas. Últimamente Basilio deseaba volver a casa, y tras aquella conversación con María, el deseo se hizo aún más fuerte. Ella nunca hizo escándalos ni reproches, mantuvo su dignidad y procuró sobrevivir a la situación. Basilio no podía imaginar que echaría de menos esa paz y calidez que solo encontraba con María. —Otra vez has traído orejones, te pedí ciruelas pasas —protestó Tatiana, revisando la compra—. El queso no es del que quería y ni has comprado mayonesa. —Antes hacía la compra María, o íbamos juntos; tú lo quieres dejar todo en mis manos ahora —explotó Basilio. —¡Ya está bien de compararme con tu ex! —gritó Tatiana—. Seguro que echas de menos haberla dejado por mí. Y Basilio sí lo lamentaba, aunque sabía que decírselo no serviría de nada. María no había hecho nada para buscarlo, solo siguió siendo ella misma, y él comprendió que no conseguiría jamás su perdón. Quizá más adelante, algún día, podría ir a pedirle disculpas y hablar. Tenía que hacerlo, si no, no encontraría paz. Soñaba con el perdón, aunque sin volver a ser pareja. Sabía que María nunca podría olvidar la traición, y que era consciente de ello cuando comenzó su aventura con Tatiana. Ahora, él vivía en la casa del pueblo, ella en el piso de la ciudad, con sus hijas, nietos y tardes de teatro. En esa nueva vida, el ex marido ya no tenía sitio.

Llevamos cuarenta años viviendo bajo el mismo techo, ¿y ahora, con sesenta y tres años, te planteas cambiar de vida?

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El alma ya no sufre ni llora

30 de diciembre Hoy el alma ya no duele ni llora. Tras la trágica muerte de mi esposo, Zacarías, decidí