MagistrUm

Mi marido trajo a casa a sus amigos sin avisar, así que hice la maleta y me fui a pasar la noche a un hotel cinco estrellas con su tarjeta bancaria

Venga ya, Lucía, no te pongas pesada. Si solo han venido los chicos a ver el partido, ¿qué tiene de malo?

Es interesante

Después de veintiún años de matrimonio, una noche mi esposa me dijo:

Después de veintiún años de matrimonio, una noche mi esposa me soltó: «Tienes que invitar a otra mujer

Es interesante

— Ya es hora de que madures — le dijo Ana a su marido. Su reacción la sacó de quicio ¿Qué os parece compartir vida con un adolescente eterno metido en el cuerpo de un cuarentón? Eso de pedirle: “Álvaro, ve mañana a la reunión del colegio”, y que él conteste: “No puedo, que tengo torneo de FIFA”. O recordarle la luz, que asienta con una sonrisita… y a la semana nos cortan el agua caliente. Porque se olvidó. Enganchado a su League of Legends. O el hijo, con doce años, pidiéndole ayuda con Física, mientras el padre en la otra habitación grita con los cascos puestos al ordenador: “¡A la izquierda las armas, inútiles!” Ana soportó esto diecisiete años. ¿Os lo imagináis? Se conocieron en la universidad: Álvaro era el alma de la fiesta, siempre con guitarra y chistes, Ana la aplicada y formal. Se enamoró de esa ligereza, de su forma de vivir sin preocuparse. Parecía equilibrio: ella seria, él desinquieto. Yin y yang. Pero acabó siendo ella quien tiraba del carro, mientras él se lo pasaba en grande encima. Tras la boda, Álvaro trabajaba aquí y allá: gestor, encargado, asesor… siempre sitios donde no había que “estresarse”. Mal sueldo, eso sí, pero siempre con excusas: “Temporada de transición, Anita. Ya verás cómo remonto”. Nunca remontaba. Eso sí, Ana no paraba en la oficina de Hacienda: estable, seguro, un aburrimiento. Pagaba la hipoteca, hacía la compra, llevaba a Diego al médico, revisaba deberes. Álvaro, descansaba “tras el curro”. Delante del ordenador. Hasta las tres. — Álvaro —le decía cansada—, alguna vez podrías ir tú a la reunión de padres. No puedo pedir permiso siempre yo. — No puedo, Anita, mañana tengo algo muy importante. Lo importante era cañas en el bar con un antiguo compañero. — Álvaro, paga internet. Nos cortan. — Sí, sí… No pagaba. Pagaba ella. Acabó pareciéndose su madre. O mejor, una empleada. O una carcelera. Menos una esposa. Cuando la paciencia se termina Diego estaba sobre un libro, ojos rojos. — Mamá, no entiendo el problema. Papá, ¿me ayudas? Álvaro seguía en el sillón, con los cascos, mirando la pantalla. — ¡Papá! —más fuerte. Ana fue y le quitó los cascos de un tirón. — ¿No oyes a tu hijo? — ¿Eh? —respondió, molesto—. Anita, ahora no puedo. — ¿No puedes? —miró la pantalla. Tanques y explosiones, insultos en el chat—. ¿Esto es estar ocupado? — No empieces. — ¡Tu hijo te pide ayuda! Y llevas no sé cuánto en esa… tontería. — Es el “LoL” —contestó sereno—. Y por cierto, tengo ranking. — ¡Me da igual tu ranking! Diego se retiró en silencio. Ya estaba acostumbrado: cuando empezaban sus padres, mejor no meterse. Ana se plantó frente a su marido. Él, un hombre grande, tripita cervecera, cara de niño grande. — Álvaro —le dijo bajito, pero tan bajo que asustaba—. Tienes que madurar ya. Se levantó de golpe. El sillón rodó un palmo. — ¿¡Qué!? Ana se estremeció. — ¿¡Madurar!? ¡Estoy harto de estar siempre bajo tu control! ¡De escuchar que soy horrible, irresponsable! — Álvaro… — ¡Cállate! —cogió la cazadora. — ¡Me largo! ¡Vive como quieras! Dio un portazo. Ana se quedó de pie, sola, en mitad del salón. Cuando el hijo sabe más que la madre Ana pasó la noche en la cocina. Miró por la ventana. Pensó. Álvaro no volvió. No respondía al teléfono. Ni contestaba mensajes. Por primera vez en diecisiete años, Ana no salió a buscarlo. Ni llamó a sus amigos. Ni se puso nerviosa. Por la mañana llegó Diego: despeinado, ojeroso. — Mamá, ¿dónde está papá? — Se fue —contestó corta. — ¿Otra bronca? — No exactamente. El niño se sirvió un vaso de leche. Se sentó. Largos minutos en silencio. Y de repente: — Mamá… ¿sabes que papá está vendiendo el coche? Ana se quedó helada con la taza en la mano. — ¿Cómo? — Me pidió que no lo dijese, pero como os habéis enfadado… Le vi sacar papeles, hacer fotocopias del DNI, el libro de familia, y otros papeles más. Un escalofrío le recorrió la espalda. — ¿Cuándo fue eso? — Hace una semana. Dijo que por si acaso. Que no nos preocupásemos. Ana fue al cuarto donde Álvaro dormía desde hacía meses, alegando problemas de espalda. Abrió su escritorio: papeles, recibos, trastos… Abajo del todo, una carpeta. Ana la abre y el suelo desaparece bajo sus pies. Contrato de aval. Negro sobre blanco: Álvaro García Morales se compromete como avalista en un préstamo de 38.000 euros. Prestatario: García Sergio Morales. El hermano. El mismo que hace cinco años se arruinó, hundió a la familia y desapareció dos años hasta que los acreedores se cansaron. Treinta y ocho mil euros. Ana se dejó caer en el sofá. Leyó más. Como aval: el coche familiar, recién terminado de pagar. Y más adelante: intención de poner de aval el piso, el pequeño piso donde vivían todos. — Madre mía —susurró Ana. Por eso montó el numerito ayer. Por eso gritó “basta” y se erigió en víctima. Sabía que tarde o temprano lo descubriría. Se fue primero. Para hacer el papel. Y esa “infantilidad” no era pereza, ni falta de responsabilidad. Era huida. Miedo. Se escondía tras los videojuegos y la cerveza para no pensar en lo que estaba haciendo. Ana cogió el móvil. Llamó a Álvaro. Cuelga. Llama otra vez. — ¿Qué? —escupe él, furioso. — Ven a casa. Ahora. — No voy. No tengo nada que hablar contigo. — Yo sí. Sobre Sergio. Sobre el préstamo. Sobre cómo has decidido arruinar a tu familia por tu hermano, que ni te recuerda. — ¿Has visto los papeles? — Los he visto. Ven ya. O me planto en casa de Sergio y se lo cuento todo. Llegó una hora después. Cuando la inmadurez no es debilidad, sino cobardía Álvaro entra: despeinado, ojeroso, con aliento a cerveza. Diego está en su cuarto: Ana se lo pidió. — Siéntate —le dice ella, tranquila. Él se sienta, mira al suelo. — Treinta y ocho mil euros —comienza Ana—, con nuestro coche y nuestro piso de aval, todo para tu hermano, el que hace cinco años os hizo lo mismo. — No lo entiendes —gruñe Álvaro. — Explícamelo. — ¡Sergio está hecho polvo, perdió el negocio, debe una fortuna! ¡Es mi HERMANO! ¡No podía decirle que no! Ana sonríe, amarga. — No podías. ¿Y preguntarme a mí sí podías? — No lo habrías dejado. — Pues bien hecho. ¡Porque es una locura! Álvaro, tenemos un hijo, diez años de hipoteca aún, llegamos justitos. ¿Y quieres cargar con ese préstamo? — Él lo pagará. — Claro. Como la última vez, ¿no? —Ana se levanta—. ¿No recuerdas lo que pasó? Tus padres casi acabaron en el hospital. Dijiste que nunca más volverías a prestarle nada. — La gente cambia. — La gente no cambia, Álvaro. Sergio es un profesional de la bancarrota ajena. Siempre vive a costa de los demás. Y tú has decidido ser el siguiente en la lista. Él calla, baja la cabeza, como un niño castigado. Cuando tienes que elegir entre tu hermano y tu familia Álvaro salta. — ¡No podía dejarlo tirado! ¡Es mi hermano! — ¿Y nosotros qué somos? —Ana se levanta—. ¿Qué es Diego? ¿Somos extraños? — Sois mi familia. Pero Sergio también. — No —niega ella—. Familia es quien asume responsabilidades. Sergio es un hombre hecho y derecho que nunca ha sabido vivir sin explotar a los demás. Vas a ser el siguiente proveedor de sus líos. Álvaro calla. Mira al suelo. Ana enciende el portátil y abre su banca online. — ¿Qué haces? —pregunta tenso. — Cambio el acceso a nuestra cuenta común. A la que entra mi nómina, desde la que ibas a pagar el préstamo del hermano. — ¡No tienes derecho! — Sí lo tengo —responde serena—. Porque es mi dinero. Lo gano yo. Y tú llevas años de aquí para allá, y colaboras poco. Golpe bajo, pero cierto. Álvaro palidece. — Ana… — Mañana iré al abogado —sigue, cambiando las claves—. Me informaré para proteger el piso si al final avalas ese préstamo. Y si hace falta, pongo el divorcio sobre la mesa. Reparto bienes. Retiro derechos sobre la vivienda. — ¿¡Me amenazas!? — Me protejo. Y a Diego. De ti. Álvaro coge la cazadora. — ¿Sabes qué? Haz lo que te dé la gana. Me voy con Sergio. Firmo, y punto. Tú con tu control y tus cuentas. — Firmas, y en ese momento pido el divorcio —dice Ana firme—. Ese mismo día. Se queda congelado en la puerta. — ¿Hablas en serio? — Claro. Álvaro, llevo diecisiete años tirando de este carro sola. Trabajando, educando a Diego, pagando todo. Tú jugando a la Play. Lo aguanté porque “al menos no bebe, no pega, no engaña”. Pero ahora quieres hundirnos por tu hermano. ¿Sabes qué? Es la gota que colma el vaso. — ¡Pero me lo pide él! — ¿Y qué? —Ana ríe—. ¡Siempre os pide! Hace cinco años, diez también. Sergio es un artista del drama. Sabe cómo ablandaros. Y tú siempre caes. — Me prometió que lo devolverá. — Álvaro —se acerca ella—. Abre los ojos. Sergio nunca devuelve. Coge, coge y desaparece. — Esta vez es diferente. — ¿¡Diferente!? —ella grita—. ¿En qué? ¿En que la deuda es más grande? ¿O en que esta vez podemos quedarnos sin casa nosotros? Cuando la verdad duele más que el amor Sale Diego de su cuarto. — Mamá… papá… ¿qué pasa? Ambos callan. El niño les mira —y en sus ojos hay miedo. Ese de cuando se te tambalea el mundo. — Papá —susurra Diego—, ¿de verdad quieres pedir un préstamo por el tío Sergio? Álvaro se estremece. — ¿Me has oído? — Lo he oído todo —seca los mocos—. ¿Si él no paga, nos quedamos sin casa? — No —miente Álvaro—. Todo irá bien. — No irá bien —responde Ana—. Diego, vuelve a tu cuarto. — Pero mamá… — ¡A tu cuarto! El niño obedece. Ana mira a su marido. — ¿Has visto? ¿Ves cómo tu hijo tiene miedo? Con doce años. Debería pensar en deberes y amigos. Y ya duda de si va a tener casa. Álvaro se sienta, se cubre la cara. — No sé qué hacer. — Sí lo sabes —dice Ana, tajante—. Elige. Hermano o familia. Ahora mismo. — Ana, no es tan fácil. — Es facilísimo. Llama a Sergio y dile: “Lo siento, no puedo, tengo familia”. Listo. — ¿Y si le pasa algo? — Le pasará —se encoge de hombros—. Tarde o temprano. Sergio se mete en líos, pide, estafa, firma créditos imposibles. Lo seguirá haciendo. Elige: ¿te hundes con él? Álvaro calla. Ana coge el móvil. — Tienes 24 horas. Mañana a esta hora, o llamas y rechazas, o tramito el divorcio. No hay otra. Álvaro llama al día siguiente. Ana está con una abogada —una mujer de unos cincuenta, que le explica cómo blindar la vivienda. Vibra el teléfono. Álvaro. — ¿Sí? —contesta Ana. — He llamado a Sergio. Pausa. — ¿Y? — Le dije que no. Ana cierra los ojos. Suspira. — ¿Y él? — Me ha insultado. “Traidor”. Que nunca más me pedirá nada. Que ya no somos hermanos. —La voz le tiembla—. Ana, tengo miedo por él. ¿Y si…? — No le pasará nada —responde—. Sergio encontrará a otro pardillo. Siempre lo hace. Volvió una hora después. Ya no estaba la abogada, sólo quedaban papeles sobre la mesa. Álvaro entró —y por primera vez en años, no parecía un chaval despreocupado, sino un hombre cansado. — ¿Diego duerme? —preguntó. — Sí. Se sentaron a la mesa. Ana le tendió los documentos del despacho. — Empezamos de cero. Buscas trabajo, pero de verdad. Asumes la mitad de gastos. Te ocupas de Diego —reuniones, extraescolares, deberes. Todo al cincuenta. Y nada de secretos. Ninguna última palabra sin consultarlo. Álvaro asiente. — De acuerdo. Lo intentaré. Tres meses después Álvaro es ahora gestor en una empresa de construcción. Ana ha dejado de controlar. Ha soltado. Y le sorprende descubrir que su marido sabe preparar la cena. Ayudar con los deberes. Incluso fue a la reunión del cole —sin que nadie se lo pida. Sergio ha desaparecido. Cambió de número. No volvió a llamar. Por primera vez en diecisiete años, Ana siente que vive. No tira del carro. Simplemente vive. Con un marido que —por fin— maduró.

Ya es hora de que madures dijo Carmen a su marido, con voz firme. Su reacción la desquició. ¿Cómo lo veis?

Es interesante

¡Mamá, cuéntame la historia de papá cada noche!

¡Mamá, no fastidies a papá cada noche! Mamá, tengo que hablar contigo como una mujer con otra mujer dice

Es interesante

011

La suegra era maravillosa, hasta que se negó a pagar las clases del nieto.

Recuerdo que mi suegra, Carmen, siempre había sido muy generosa, hasta que un día se negó a seguir pagando

Es interesante

011

Me negué a cuidar de mis nietos todo el verano y mi hija me amenazó con enviarme a una residencia de ancianos

¡Mamá, pero bueno, ¿estás en tus cabales? ¿Qué viaje? ¿Qué Balneario de Mondariz? ¡Tenemos los billetes

Es interesante

¿No os gusta? Pues os podéis largar, – soltó Julia a los invitados no deseados Durante treinta años, Julia vivió en silencio. El marido hablaba—ella asentía. Si la suegra aparecía de improvisto—ella preparaba el té. Cuando la cuñada se presentaba con maletas—Julia la acomodaba en la habitación del fondo. “Solo un par de días”, prometía la cuñada. Pero se quedaba tres meses. ¿Y qué iba a hacer? Si montaba una escena, todos dirían que era mala esposa. Si se negaba, pensarían que era una insensible. Julia se resignó a aguantar. Hasta aprendió a no notar cómo su propia vida se iba transformando en el servicio a los demás. Su marido, Antonio Pérez, era un hombre sencillo. Jefe de obra, aficionado a las sobremesas con brindis de amistad y quejas a gritos sobre el jefe. A Julia la llamaba “mi mujercita” y realmente no entendía por qué, a veces, ella lloraba por las noches. “Descansa si estás cansada”, decía. “Si viene familia, pon la mesa.” Todo sencillo. Tras su muerte, Julia se quedó sola en un piso de tres habitaciones en la Avenida de la Constitución. El velatorio fue lo típico: mesa, vino, discursos sobre “un buen hombre”. Los parientes se acercaron, lloraron un poco, y se marcharon. Julia pensó: “Ahora, al fin, podré descansar”. Pero no. Ni mucho menos. A la semana, llamó la cuñada, Valentina: — Julia, mañana me paso. Llevo unas compras. — No necesito nada, Vale. — Anda, no seas así. ¡Voy con las manos llenas! Apareció con dos bolsas de legumbres y una exigencia: alojar a su hijo Kiril, que “va a entrar en la universidad en Madrid”. Julia intentó negarse sutilmente: — Pero si tendrá residencia… — ¡Cuándo consiga plaza! ¿Dónde duerme mientras? ¿En la estación? Julia cedió. Kiril se instaló en la habitación del fondo. Con malos hábitos: calcetines por el pasillo, platos en el fregadero, música hasta medianoche. Y ni siquiera llegó a entrar en la universidad. Consiguió trabajo de repartidor y utilizaba el piso de Julia como “base de operaciones”. — Kiril, ¿no crees que deberías buscarte algo? —sugirió Julia al mes. — ¡Tía Julia, pero si no tengo dinero para alquiler! Pocas semanas después, llegó la hija del difunto Antonio de un matrimonio anterior, Laura, cargada con viejas rencillas y reproches nuevos: — Papá te dejó el piso, ¿y yo qué? ¡También soy su hija! Julia se quedó sin palabras. El piso estaba a nombre de Antonio y ahora correspondía a ella por herencia. Legalmente. Pero Laura la miraba como si hubiera robado algo. — ¿Sabes lo que me cuesta a mí? —siguió Laura—. Sola con mi hija, pagando alquiler… Julia trató de explicar que ese era su único piso, que no tenía más dinero, que ni siquiera sabía cómo seguiría adelante. Pero Laura no escuchaba. No venía a comprender: venía a exigir “justicia”. Y entonces empezó el desfile. Los parientes venían cada vez más a menudo. La suegra con consejos de que vendiera el piso y se comprara algo más pequeño. La cuñada, trayendo más sobrinos. Laura, con nuevas exigencias. Julia ponía la mesa, preparaba el té, escuchaba los reproches cada vez. Hasta que un día empezaron a hablar abiertamente sobre el piso. — Julia, ¿para qué quieres tú sola tres habitaciones? —preguntó la cuñada, sorbiendo su té—. Vende el piso, cómprate un estudio. Y lo que sobra, ayúdanos a los hijos. — ¿A qué hijos? —preguntó Julia. — ¡A Laura, a Kiril! Ellos lo necesitan. Julia miró a los presentes—la cuñada, Laura, la suegra—y por fin entendió: no venían a consolar. Venían a repartir. —¿No os gusta cómo están las cosas? —dijo en voz baja— Pues os podéis largar. En la habitación reinó el silencio. — ¿Qué has dicho? —musitó la cuñada despacio. — He dicho: fuera de mi casa. Ahora mismo. Todos miraron a Julia como si acabara de hablar en chino. O de soltar una blasfemia. — ¡Pero si somos familia! —saltó la cuñada. — ¿Familia? ¿La que solo viene a comer y a poner la tele? —replicó Julia suavemente. — ¡Mamá, ¿oyes lo que suelta?! —la cuñada se volvió hacia la suegra—. ¡Ya te lo dijo tu hijo, que era una orgullosa! La suegra callaba, solo observaba. Como siempre: un suspiro y la culpa en Julia. — Doña Valentina —se dirigió Julia a la suegra—. Treinta años me ha enseñado usted a vivir. A servir al marido, a poner la mesa. Y cuando lloraba por las noches, ¿sabe lo que decía? “Aguanta. Todas estamos así.” ¿Lo recuerda? La suegra apretó los labios. — Pues aguanté. Pero se acabó. Se terminó la paciencia. Como la mantequilla: la usas y se acaba. La cuñada cogió el bolso: — ¡Se lo contaré todo a Kiril! ¡Ya verá cómo eres en realidad! — Cuenta lo que quieras. Pero te lo llevas de aquí mañana. Si no, le saco sus cosas al descansillo. Se fueron. Dieron tal portazo que la lámpara vibró. Julia se quedó de pie en la cocina. Las manos le temblaban, el corazón a mil. Se sirvió agua del grifo y la bebió de golpe. Pensó: “Dios mío, ¿qué he hecho?” Y luego: “¿De verdad he hecho tanto? ¿Echar a los gorrones de mi propia casa?” Esa noche no pegó ojo. Dándole vueltas y más vueltas. ¿Y si tenían razón? ¿Era ella la mala? ¿Debía haber aguantado un poco más? Pero por la mañana, todo se veía claro. Aguantar es para momentos puntuales. Treinta años no es paciencia; es rendición. Kiril se fue dos días después. Valentina vino a buscarlo, sin mirarle ni a la cara. Kiril refunfuñaba sobre “viejas amargadas”. Julia no contestó. Antes habría llorado, tratado de explicarse. Esta vez calló. Pocos días después, llamó Laura: — Mamá y yo hemos pensado —arrancó cauta. — ¿Qué mamá? —cortó Julia—. Tu madre falleció en el 92. Valentina es mi suegra. Exsuegra. Silencio. Laura no esperaba esa respuesta. La voz se apuró: — En fin… No queremos pelearnos. Sabes que papá te quería. — A su manera, sí. Pero el piso oficialmente es mío. Legalmente. Y no os debo nada. — Pero por justicia… — ¿Justicia? —Julia sonrió amargamente—. Justicia sería que alguna vez, en treinta años, me felicitarais el cumpleaños. O llamaras sin pedir dinero. Eso sí sería justicia. — Te has vuelto dura —dijo Laura con frialdad—. La soledad te está amargando. — No. Lo que pasa es que he dejado de fingir. Las semanas pasaron lentas. Julia iba a su trabajo de auxiliar en el hospital y volvía sola. La vecina, doña Clotilde, pasaba con algún bizcocho. — Julia, ¿estás bien? ¿No te sientes sola? — No estoy triste. — ¿Y tus parientes no vienen? — No, ya no vienen. — Haces bien —sentenció Clotilde—. Yo siempre pensaba: ¿cuándo vas a espabilar tú, muchacha? Menuda eres. Julia sonrió. Por primera vez en mucho tiempo, de veras. Pero lo peor no era el enfado de los parientes. Lo peor era el silencio. No había a quién decir “buenas noches”, a quién servir el té. Por primera vez, Julia entendió: siempre había vivido para los demás. ¿Y ahora? Ahora tocaba aprender a vivir para sí. Y eso daba más miedo que todas las broncas de la cuñada juntas. Al mes, reapareció Valentina. Sin avisar. Con Kiril, la suegra y Laura. Todos juntos, en “comisión”. Julia abrió la puerta. Allá estaban: como una delegación en el descansillo. Valentina delante, los demás detrás. — Bueno, ¿has recapacitado ya, Julia? —disparó la cuñada—. ¿Vas a vender el piso? — ¿Sobre qué? —no comprendió Julia. — Sobre el piso. ¿Vas a venderlo, sí o no? Julia miró a cada uno, calmada. Venían en serio. Creían que tras un mes de soledad cedería y les pediría volver. — Pasad —dijo—. Ya que estáis aquí. Entraron. Se sentaron en la cocina. La suegra, directa al frigorífico a ver qué había. Laura, móvil en mano. Valentina se plantó justo enfrente de Julia. — Julia —empezó Valentina—. Sabes que aquí tú sola no puedes con todo: comunidad, reformas… Y para qué tanta casa. — Esta casa me gusta tal y como es —contestó Julia tranquila. — ¡Pero si estás sola! —interrumpió Laura, dejando el móvil—. Miré pisos: vendes este, te compras algo pequeño en las afueras. Y con lo que sobra, tres millones. Uno para mí y mi hija, uno para Kiril para estudiar, y uno para tu vejez. Julia guardó silencio. Miraba a Laura: segura, uñas perfectas, bolso carísimo. — ¿O sea, yo me mudo a las afueras y vosotros os quedáis con el dinero? —repitió Julia lentamente. — ¡Hombre, es lo justo! —protestó Laura—. Papá dedicó su vida a este piso. — No, —contestó fría Julia—. El piso se lo dio el Estado, en el 84, por ser joven profesional. Y las reformas las pagué yo. — Julia, deja de armar lío —intervino Valentina—. Hablo en serio. Somos familia. Algo dentro de Julia se hizo clic. Como un interruptor: clic, y se apagó la luz. — ¿Familia? —dijo Julia—. ¿Dónde estaba esa familia cuando me operaron hace tres años? ¿Viniste tú, Valentina? Valentina se movió incómoda. — Tenía líos entonces. — ¿Y usted, doña Valentina? ¿Me llamó alguna vez? La suegra miraba por la ventana. En silencio. — ¿Y tú, Laura? ¿Sabías siquiera que estuve hospitalizada? — Nadie me lo dijo —murmuró Laura. — Nadie lo dijo porque os daba igual. Como ahora. Venís por el piso, no por mí. — ¡Julia, que no es para tanto! —intentó Valentina. — No, ya no más —interrumpió Julia—. Aquí se acabó la paciencia. Se levantó, fue a la puerta, la abrió de par en par. — Fuera. Ahora mismo. Y no volváis. — ¡¿Pero tú quién te crees?! —gritó Laura—. ¡Eres una extraña en esta familia! — Sí —asintió Julia—. Y menos mal. Valentina se puso roja. — Si Antonio viviera… — Si viviera, me obligaría a ceder. Como siempre. Pero ahora mando yo. — ¡Te arrepentirás! —bufó Laura—. ¡Cuando estés vieja y enferma, vendrás arrastrándote! Julia sonrió, triste y agotada. — Laura, tengo cincuenta y ocho. He vivido treinta años pensando que cediendo me ganarías el cariño. Que sería valiosa si me sacrificaba. Pero me equivoqué. Cuanto más cedía, más me pedíais. Así que no: no me arrastraré. Jamás. Se fueron. Esta vez en silencio, salvo por el portazo final de Laura. Julia se quedó en el pasillo, temblando. Se fue a la cocina y rompió a llorar. No por lástima, sino de alivio. Una semana después llamó doña Clotilde: — Julia, ¿ya discutiste con todos? — No discutí. Solo dije la verdad. — Bien hecho. Oye, tengo una nieta, Catalina. Treinta años, divorciada, más sola que la una. ¿Quieres que os presente? Es buena niña, muy trabajadora. Se conocieron. Catalina era discreta, tímida. Trabajaba de contable y alquilaba una habitación en una residencia. Empezó a ir a tomar el té con Julia; pasaban horas charlando. — ¿No te gustaría mudarte conmigo? —propuso Julia de repente—. Tengo una habitación libre. Solo paga la comunidad. Un mes después, Catalina se mudó. Descubrieron que convivir con alguien ajeno es fácil cuando ese alguien respeta tu espacio, no critica ni da lecciones. Julia se apuntó a la biblioteca del barrio, donde había sido bibliotecaria. Iba como lectora y leía libros que nunca había tenido tiempo de abrir. A veces pensaba en la familia. ¿Qué sería de Valentina y Kiril? ¿Laura con su hija? ¿La suegra? Pero no sentía ganas de llamarles. Ninguna. A los seis meses, doña Clotilde contó: — ¿Sabías que tu cuñada se mudó con su hijo? Se aburrió en el pueblo y se fue a la residencia universitaria. — Me alegro —contestó Julia. — Y Laura se ha casado con un empresario. Dicen que vive genial. — Me alegro por ella. Doña Clotilde la observó: — ¿No te da pena? — ¿Por qué? — Que ellos siguen adelante sin ti. Julia sonrió: — Doña Clotilde, siempre siguieron adelante sin mí. Yo solo ahora me he dado cuenta. Por la noche, Julia miró por la ventana. Anochecía, los faroles se encendían y la gente corría a casa. Catalina cocinaba, tarareando bajito. Julia pensó: esto es la felicidad. No el beneplácito de la familia. La felicidad es poder decir “no” y no morir de culpa. ¿Y tú? ¿Has tenido que plantar cara a la familia aprovechada? ¡Amigos, no olvidéis suscribiros para no perder los próximos relatos!

¿No os gusta? Pues podéis largaros sentenció Julia a los invitados no deseados. Durante treinta años

Es interesante

Mamá se convirtió en un estorbo

¿Y ese piso, cómo es? ¿El del cuarto? ¡Yo soy la superflua! confesó María del Pilar Fomin, sonrojándose

Es interesante

064

Mi suegra me llamó mala ama de casa y le propuse que se encargara ella misma de llevar el hogar de su hijo

Pero, ¿has visto esto, Carmen? Pasa el dedo, anda, ¡pásalo! Esto ya no es polvo, esto parece fieltro.

Es interesante

016

Mi vecina de chalé pensó que mi cosecha era de todos, pero la espabilé rápido y se acabó el chollo

Ay, mujer, no seas así, que no pasa nada por un par de pepinos, ¿eh, vecina? Si total, al final se te