MagistrUm

Me llamo Carlos y soy un labrador, un canino de esos que hacen guiños a todo el mundo. A veces, sin embargo

Siempre había invitados en casa. Invitados, casi todos los días. Todo el mundo bebía, botellas por doquier, pero no había nada de comida. Ni siquiera un trozo de pan… solo colillas y una lata vacía de sardinas en la mesa. León volvió a mirar con atención: nada de comer. — Bueno, mamá, me voy —dijo el niño mientras se calzaba despacio sus zapatos rotos, aún esperando que su madre lo detuviera, que le dijera: — ¿Adónde vas, hijo, sin haber comido, y con el frío que hace? Quédate. Ahora te hago una papilla, echo a los invitados y limpio el suelo—. Siempre esperaba palabras amables de su madre, pero ella nunca las decía. Sus palabras eran como espinas, que a León le daban ganas de encogerse y esconderse. Esta vez decidió marcharse para siempre. Tenía seis años y se sentía mayor. Para empezar, iba a ganar dinero y comprarse un bollito, tal vez dos, porque su estómago rugía. No sabía cómo ganar dinero, pero al pasar por los quioscos vio una botella vacía en la nieve y la metió en el bolsillo. Luego encontró una bolsa tirada y pasó medio día recogiendo botellas. Cuando ya tenía muchas, los sueños de comprar un bollito de amapola, de pasas, quizás hasta glaseado llenaban su cabeza. Pero pensó que para uno de glaseado no le alcanzaría, así que siguió buscando. Cerca de la estación de cercanías vio a unos hombres bebiendo cerveza. Dejó su bolsa pesada al lado del quiosco y corrió por una botella recién abandonada. Pero mientras corría, un hombre sucio y enfadado llegó y le robó todas sus botellas, mirándole tan mal que León tuvo que marcharse. Su sueño del bollito se desvaneció. “Recoger botellas también es duro”, pensó León y siguió caminando por las nevadas calles. La nieve era húmeda y pegajosa. Sus pies estaban mojados y fríos. Se hizo de noche. No recordaba cómo acabó en un portal, cayó en una escalera, se acercó a la calefacción y se sumió en un cálido sueño. Al despertar, pensó que seguía soñando: estaba caliente, tranquilo y olía a algo delicioso. Luego entró una mujer de sonrisa muy amable. — ¿Qué tal, niño? ¿Ya estás calentito? ¿Dormiste bien? Vamos a desayunar. Esta noche te encontré durmiendo en el portal como un perrito, te traje a casa. — ¿Este es mi casa? —preguntó León, sin creerse su suerte. — Si no tienes casa, esta será la tuya —contestó la mujer. Todo fue como un cuento. La tía desconocida le cuidaba, le daba de comer, incluso le compró ropa nueva. Poco a poco, León le contó toda su vida con su madre. La buena tía tenía un nombre de cuento: Lilia. Un nombre común, pero León aún había vivido poco y nunca lo había oído. Imaginaba que solo una hada buena podía llamarse así. — ¿Quieres que sea tu madre? – le preguntó ella un día, abrazándole fuerte, como sólo lo hacen las madres que de verdad quieren. Él, claro que quería, pero… la felicidad no duró mucho. Una semana después, vino su madre, casi sobria, y gritó a la mujer que lo acogió: — Todavía no he perdido la custodia, tengo todos los derechos sobre mi hijo. – La madre se llevó a León. Nevaba, y al salir, pensaba que la casa de la buena tía era como un castillo blanco. La vida que siguió fue muy dura. La madre bebía, él se escapaba y dormía en estaciones, recogía botellas, compraba pan. No hablaba ni pedía nada a nadie. Finalmente, su madre perdió la custodia y León fue a un orfanato. Lo más triste para él era que no lograba recordar dónde estaba aquel hogar, el castillo blanco donde vivía la buena mujer de nombre de cuento. Pasaron tres años. León vivía en el orfanato. Seguía siendo reservado y poco hablador. Su actividad favorita era estar solo y dibujar siempre el mismo dibujo: una casa blanca y copos de nieve cayendo. Un día llegó una periodista al orfanato. La educadora la paseaba por las salas, presentándole a los niños. Llegaron a León. — León es un niño bueno e interesante, pero sigue teniendo problemas para adaptarse al grupo, aunque lleva aquí tres años. Estamos buscando una familia para él —explicó la educadora. — Encantada, me llamo Lilia —se presentó la periodista. León se animó, cobró vida, y habló. Con entusiasmo le contó sobre la otra buena tía Lilia. Parecía que su alma se derretía con cada frase. Tenía los ojos brillantes y los mofletes sonrojados. La educadora observaba sorprendida su transformación. El nombre Lilia resultó ser la llave de oro para el corazón del niño. La periodista Lilia no pudo contener las lágrimas escuchando su historia, y prometió publicar su caso en el periódico local, para ver si aquella buena mujer lo leía y se enteraba de que León la buscaba. Cumplió su promesa. Y ocurrió el milagro. Aquella mujer no compraba el periódico, pero el día de su cumpleaños, los compañeros del trabajo le regalaron flores, envueltas con el diario para cubrirlas del frío. Ya en casa, al desenvolverlas, vio el titular de un pequeño artículo: “Buena mujer Lilia, un niño llamado León te busca. Da señales de vida”. Leyó el artículo y supo que era el mismo niño que una vez recogió de la escalera y quiso adoptar. León la reconoció enseguida. Se lanzó hacia ella. Se abrazaron. Lloraron todos: León, Lilia y las cuidadoras presentes. — Te he estado esperando tanto —dijo el niño. Con dificultad lograron convencerle de que dejara ir a su tía Lilia a casa. No podía adoptarlo de inmediato, había procedimientos legales, pero prometió ir a visitarle cada día. P.D. Después, León tuvo una vida feliz. Hoy tiene 26 años. Terminó la carrera de ingeniería y se va a casar con una buena chica. Es alegre, sociable, y quiere muchísimo a su madre Lilia, a quien le debe todo. Más tarde, cuando fue adulto, supo que el marido de Lilia la había abandonado porque no podían tener hijos. Ella se sentía desgraciada y sola. Fue justo entonces, en ese momento, cuando encontró a León en la escalera y lo llenó de amor. Después de que la madre le llevara, Lilia pensó con tristeza: “Será que no estaba escrito en mi destino.” Y se sintió feliz sin límites cuando volvió a encontrarlo en el orfanato. León intentó averiguar el destino de su madre biológica. Descubrió que alquilaban piso en la ciudad y que hacía años se había marchado, rumbo desconocido, con un hombre recién salido de prisión. No quiso seguir buscando. ¿Para qué?

En mi niñez, recuerdo que en casa siempre había visitas. Era casi una costumbre. Todos bebían vino, copas

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Matrimonio de Conveniencia —Don Sergio, ¿puedo hablar con usted?— La cabeza rubia de Irene asomó por la puerta del despacho. La chica, eternamente caprichosa y demasiado ruidosa, se mostraba sospechosamente educada y tranquila. —¿Qué quieres?— El hombre se apartó del ordenador y miró por encima de las gafas a su hijastra. —Tengo una gran petición que hacerle,— Irene no esperó a que el padrastro la invitara a pasar. Cruzó el umbral con descaro, cerró la puerta tras de sí y se sentó frente al desconcertado hombre. —¡No te voy a subir el sueldo!— sentenció Don Sergio como si ya supiera a qué venía Irene. —Ni lo pidas. No cumples con tus obligaciones, siempre llegas tarde, no entregas las cosas a tiempo, y me dejas mal delante de todos,— el padrastro ya había hablado muchas veces con Irene sobre su irresponsabilidad. No soportaba que la chica siempre estuviera en conflicto con los empleados y tramara intrigas contra quienes no le caían bien. Hacía meses que el director de la empresa quería despedir a esa díscola joven, pero carecía del valor para hacerlo. Irene era la hija de su mujer más querida. A Anastasia la conoció hace quince años, se casaron y fueron felices hasta que le diagnosticaron cáncer. Murió dos años atrás, y ahora el hombre sentía lástima por la alocada hijastra que tanto le recordaba a su difunta esposa. —Lo del sueldo ya lo tengo claro,— refunfuñó Irene,—pero he venido por otra cosa. —¿Y qué es?— El hombre arqueó una ceja e inclinó el cuerpo hacia delante, interesado. —Don Sergio,— gimoteó la chica,— ¿sabe usted lo duro que fue para mí perder a mamá? Era la única persona en el mundo que me apoyaba y quería… —¿Por eso la tenías siempre en un sinvivir?— frunció el ceño el hombre. Recordaba perfectamente la complicada relación entre Anastasia e Irene. Su mujer adoraba a la niña, pero esta siempre fue incontrolable, y la madre no dejaba de preocuparse por ella. —¿A qué viene todo esto? ¿Por qué tratas de darme lástima? Ve al grano. Tengo mucho trabajo. —Don Sergio,— Irene se movía inquieta en la silla, incapaz de pedirle lo que quería,— ¿podría ayudarme económicamente? Quiero probar suerte en los negocios, pero necesito dinero para formarme. —No,— cortó el hombre. —Con tu actitud hacia el trabajo no serviría de nada. Ni siquiera acabarás los cursos. ¡Te lo he dicho mil veces, Irene: tienes que madurar! Pero sigues siendo la misma adolescente problemática. —Le prometo que si me ayuda con el proyecto cambiaré. ¡Se lo juro! Yo también estoy cansada de esta incertidumbre. Quiero tener una vida normal: trabajar, hacer carrera, casarme, tener hijos… —Hmm,— resopló Don Sergio. La miró de una manera extraña y empezó a inquietarse.— ¿Es que tienes novio? —No tengo a nadie,— contestó con un gesto Irene.— Si lo tuviera, no estaría aquí. Con pareja es más fácil salir adelante. —En eso tienes razón… pero no todos los compañeros son iguales,— dijo el hombre, tamborileando los dedos sobre la mesa.— Sabes, tengo una propuesta que podría permitirte vivir bien. —¿Una propuesta?— repitió Irene, sorprendida. —Estoy dispuesto a darte el dinero, pero a una condición,— Don Sergio sonrió enigmáticamente. —¿A qué condición?— Irene estaba en tensión. Ni en su peor pesadilla podía imaginar qué le pediría su padrastro. —Cásate conmigo y tendrás todo lo que sueñas,— dejó caer el hombre, mirando a la joven como a una socia de negocios. —¿Casarme con usted?— Al principio, Irene quedó pasmada, y después creyó que era una broma. Soltó una carcajada.— ¡Vaya ocurrencia, Don Sergio! ¿Cómo puede bromear así con su hijastra? —¿Quién dice que bromeo?— replicó él con seriedad. Su reacción no le gustó. —A pesar de la diferencia de edad, somos adultos y podemos ser felices juntos. —¿Felices? ¡Si podría ser mi padre! ¿Para qué le sirvo yo?— espetó ella. Don Sergio tenía cuarenta y cinco años. Era un hombre cuidado y atractivo, pero para Irene la propuesta era inconcebible. Además, no entendía por qué él quería casarse justo con ella, estando rodeado de mujeres distinguidas. —Supongo que sabes que busco ampliar mi empresa y firmar un contrato con una gran compañía,— Don Sergio captó la pregunta muda en la cara de la chica.— Para conseguirlo debo estar casado. Son las normas de los socios. Creen que un hombre de familia transmite más confianza. —¿Pero por qué yo? ¿Por qué no otra? —Primero, nos conocemos de muchos años, y sabes cuánto quise a tu madre. Segundo, sé que no irás por ahí contando que el matrimonio es una farsa. Y tercero, sé que necesitas el dinero. Si te casas conmigo te regalaré el negocio,— Don Sergio hablaba con Irene como un socio más. —¿Habla de un matrimonio falso? ¿Sin relación alguna?— Irene suavizó su tono. —Totalmente ficticio. Entonces, ¿aceptas o no? —Tengo que pensarlo. —Pues piénsatelo,— Don Sergio asintió hacia la puerta. Tras cerrar la puerta, el empresario se arrepintió durante un momento de aquella locura. Conocía el carácter imprevisible de Irene; sería capaz de aceptar la boda y luego escaparse. Pero el paso estaba dado y no había vuelta atrás. Irene nunca vio a su padrastro como a un hombre. Pero tampoco lo sentía como padre; ni siquiera la había adoptado. Siempre habían mantenido las distancias y apenas se hablaban. Ahora, algo había cambiado en la mente de la joven. Tras aquella conversación, Irene empezó a mirar a Don Sergio con otros ojos. Era atractivo y carismático. Pero lo mejor de todo: tenía dinero. Finalmente, Irene aceptó la propuesta. Acordaron sellar el matrimonio en el registro, pero vivirían por separado. Nada más casarse, Don Sergio cumplió lo prometido. Regaló a su flamante esposa un piso espacioso, la financió en los negocios, pagó sus estudios y cubrió todos sus gastos. Irene también cumplió su parte. Siempre acompañaba a su marido postizo a las reuniones y fingía ser la esposa feliz. Tras la boda, se olvidó de su vida alocada y se volvió más formal. Poco a poco, cambió la visión que tenía de Don Sergio: lo veía inteligente, generoso y atento. Con él, cada viaje era más interesante y le costaba menos volver a separarse de su lado. Por fin entendía por qué su madre lo había amado. Después de un año, Irene no se arrepentía. Al cabo de doce meses, los cónyuges—que nunca vivieron juntos—decidieron divorciarse. Don Sergio ya había firmado el contrato y no necesitaba mantener la fachada. Pero para entonces, la relación había cambiado: él ya no veía a la hijastra como la chica problemática, e Irene se había acostumbrado a ese hombre al que apenas soportaba antes. —Gracias; seguro que ahora sabrás seguir sola,— dijo Sergio.— Cumplo lo prometido: eres libre. —¿Estás seguro de que quieres divorciarte?— preguntó Irene junto al marido ficticio, ante el Registro. —¿Acaso tú no?— El empresario notó verdadera pena en los ojos de su esposa. —No quiero,— contestó ella. —Yo tampoco,— sonrió Don Sergio, la abrazó y la miró serio.— Pero si sigues siendo mi esposa, será de verdad. —Acepto. Al Registro nunca llegaron. Se echaron atrás en la puerta. ©Estrellas de Estrella Chiari

¿Don Fernando, podría hablar con usted un momento? La melena rubia de Lucía apareció tímidamente en la

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LA FAMILIA

13 de octubre de 2025 Hoy, mientras revisaba una vieja foto del pueblo de Villarejo, recordé cómo la

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Mientras pedía comida en una lujosa boda, un niño se queda paralizado El nombre del niño era Ilyès. Tenía diez años. Ilyès no tenía padres. Solo recordaba que, cuando tenía unos dos años, Don Bernardo, un anciano sin hogar que vivía bajo un puente cerca del canal de Madrid Río en Madrid, lo había encontrado en una piscina de plástico, flotando junto a la orilla tras una tormenta torrencial. El niño aún no sabía hablar. Apenas podía caminar. Lloró hasta que perdió la voz. Alrededor de su pequeña muñeca solo tenía una cosa: — una pulsera roja trenzada, vieja y desgastada; — y un trozo de papel mojado en el que apenas se podía leer: «Por favor, que alguien de buen corazón cuide de este niño. Su nombre es Ilyès.» Don Bernardo no tenía nada: ni casa, ni dinero, ni familia. Solo unos pies cansados y un corazón que aún sabía amar. A pesar de todo, tomó al niño en brazos y lo crió con lo que podía encontrar: pan duro, sopas gratuitas, botellas retornables. Solía decirle a Ilyès: — Si algún día vuelves a encontrar a tu madre, perdónala. Nadie abandona a su hijo sin sufrir en el alma. Ilyès creció entre mercados callejeros, entradas de metro y noches gélidas bajo el puente. Nunca supo cómo era su madre. Don Bernardo solo le contó que, al encontrarlo, el papel tenía una marca de carmín y un cabello largo y negro enredado en la pulsera. Pensaba que la madre era muy joven… quizá demasiado joven para criar a un niño. Un día, Don Bernardo enfermó gravemente de los pulmones y fue ingresado en un hospital público. Sin dinero, Ilyès tuvo que mendigar más que nunca. Aquella tarde, escuchó a los transeúntes hablar de una boda de lujo en un palacio cerca de Aranjuez, la más lujosa de aquel año. Con el estómago vacío y la garganta seca, decidió probar suerte. Se quedó tímido junto a la entrada. Las mesas rebosaban de comida: jamón ibérico, asados, pasteles finos y bebidas frías. Un pinche de cocina lo vio, se compadeció y le entregó un plato caliente. — Quédate ahí y come rápido, pequeño. Que nadie te vea. Ilyès le dio las gracias y comió en silencio, observando la sala. Música clásica. Trajes elegantes. Vestidos brillantes. Pensó: ¿Mi madre vive en un lugar como este… o será tan pobre como yo? De repente, la voz del maestro de ceremonias se hizo oír: — Señoras y señores… aquí llega la novia. La música cambió. Todas las miradas se dirigieron a la escalera decorada con flores blancas. Y ella apareció. Vestido blanco impoluto. Sonrisa serena. Cabello negro largo y ondulado. Magnífica. Radiante. Pero Ilyès se quedó inmóvil. No le congeló su belleza, sino la pulsera roja en su muñeca. La misma. La misma lana. El mismo color. El mismo nudo gastado por el tiempo. Ilyès se frotó los ojos, se levantó brusco y avanzó temblando. — Señora…, dijo con voz quebrada, esta pulsera… es… ¿es usted mi madre? La sala quedó en silencio. La música siguió, pero nadie respiraba. La novia se detuvo, miró su muñeca, luego levantó la vista hacia el niño. Y reconoció su mirada. La misma. Las piernas le fallaron. Se arrodilló ante él. — ¿Cómo te llamas?, preguntó con voz temblorosa. — Ilyès… mi nombre es Ilyès…, respondió el pequeño entre lágrimas. El micrófono se le cayó al maestro de ceremonias. Murmullo entre los asistentes: — ¿Es su hijo? — ¿Es posible? — Dios mío… El novio, un hombre elegante y sereno, se acercó. — ¿Qué ocurre?, preguntó suavemente. La novia rompió a llorar. — Tenía dieciocho años… Estaba embarazada… sola… sin recursos. No pude quedármelo. Lo dejé… pero nunca lo olvidé. Guardé la pulsera todos estos años pensando que algún día lo encontraría… Abrazó al niño fuertemente. — Perdóname, hijo… perdóname… Ilyès la abrazó también. — Don Bernardo me dijo que no te odiara. No estoy enfadado, mamá… Solo quería volver a verte. El vestido blanco quedó manchado de lágrimas y polvo. Nadie prestó atención. El novio se mantuvo en silencio. Nadie sabía qué iba a hacer. ¿Cancelar la boda? ¿Llevarse al niño? ¿Fingir que nada había pasado? Entonces se acercó… Y no ayudó a la novia a levantarse. Se agachó al nivel de Ilyès. — ¿Te gustaría sentarte y comer con nosotros?, dijo suavemente. Ilyès negó con la cabeza. — Solo quiero a mi mamá. El hombre sonrió. Y abrazó a los dos. — Pues si quieres… desde hoy tendrás mamá… y papá. La novia lo miró desesperada. — ¿No te enfadas?… Te oculté mi pasado… — No me casé con tu pasado —susurró él—. Me casé con la mujer que amo. Y te amo más aún sabiendo lo que has sufrido. Aquella boda dejó de ser lujosa. Dejó de ser un evento mundano. Se volvió sagrada. Los invitados aplaudieron con lágrimas en los ojos. No celebraban solo una unión, sino un reencuentro. Ilyès tomó la mano de su madre y la del hombre que acababa de llamarle hijo. Ya no había ricos ni pobres, ya no había barreras ni diferencias. Solo un susurro en el corazón del niño: «Don Bernardo… ¿ves? He encontrado a mamá…»

Mira, tengo una historia que no sé cómo contártela sin que se me haga un nudo en la garganta.

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DOS HERMANAS… Había una vez dos hermanas. La mayor, Valentina, era una mujer guapa, exitosa y acomodada. La menor, Zoila, se había perdido en el alcoholismo. Ya poco se podía decir de su belleza a la edad en la que transcurre esta historia: con 32 años, Zoila parecía más una anciana que una joven. Delgada, con el rostro amoratado e hinchado hasta taparle los ojos, el pelo apagado y sin peinar, como estopa sucia enmarañada en todas direcciones. Valentina no tenía culpa alguna, dedicó tiempo y dinero en intentar sacar a su hermana del pozo: la llevó a clínicas de prestigio, buscó ayuda en curanderas, todo fue en vano. Le compró un pequeño y acogedor piso, a su nombre para evitar que Zoila lo cambiara por una botella. Medio año después, solo quedaba un colchón sucio, sobre el que yacía su hermana moribunda cuando Valentina fue a despedirse; se iba a vivir al extranjero. Zoila ya no podía ni hablar, solo tenía fuerzas para entreabrir los ojos y, entre los párpados hinchados, distinguir la silueta recortada sobre la ventana sucia. Cerca, botellas vacías compartidas por los borrachos del barrio. Valentina no fue capaz de abandonarla, ¿cómo vivir luego con la conciencia? Para quedarse tranquila, decidió llevar a Zoila con la tía Olga al pueblo. Apenas tenían contacto con la tía, hermana de su difunta madre, que años atrás les visitaba llevando manjares del pueblo: mermeladas, manzanas olorosas, setas secas. Valentina sólo recordaba el nombre del lugar. Si no las invitaron al funeral, suponía que la tía seguía viva. Un amigo la ayudó a envolver a Zoila en una manta, la tumbaron en el asiento trasero y se fueron al pueblo de Samovar. Hallaron el pueblo y la casa de la tía Olga, que no era difícil: cuatro casitas formaban todo el lugar. Dejaron a Zoila en la cama de la tía, Valentina puso dinero sobre la mesa: “Va a morir y yo tengo que irme, tía Olga. El dinero es para el entierro, quizá vuelva algún día aunque sea para encontrar la tumba. Esto da para la lápida y la verja”, y dejó la llave del piso. Rechazó el té y se marchó… Olga, de 68 años, aún vital y sola, desabrigó a Zoila, comprobó que aún respiraba y puso el samovar al fuego. Mientras el agua hervía, llenó el termo con hierbas secas, algo de frutos del bosque, lo cubrió con agua hirviendo y tapó bien. Tres días fue dando a Zoila infusión con miel, casi a la fuerza, cada media hora, incluso de noche. Al cuarto día añadió leche de su cabra Marta, también con cucharilla. Luego caldos de verduras y de gallina, sacrificando dos de sus siete gallinas para su sobrina moribunda. Un mes después, Zoila pudo sentarse sola. Tía Olga la llevaba en trineo al baño turco en pleno invierno, arropada en un mantón y manta, y allí la lavaba con infusiones de hierbas. Luego le peinaba los cabellos: olían a pasto y verano… Tía Olga, sola en el mundo, volcó todo su amor no gastado en su sobrina y logró sanarla, cucharada a cucharada, como si con cada infusión le transmitiera un trocito de su alma generosa. Ni clínicas de lujo ni curanderas, solo la tía pudo salvar a la joven. Zoila sobrevivió. Se fortaleció con la leche fresca de Marta, los desayunos de tortilla recién hecha. Su melena se volvió sedosa y brillante. Sus mejillas recobraron el color y resultó que era guapa, de ojos azules. Poco a poco ayudaba en la casa y el establo, aprendió a ordeñar a Marta y recoger los huevos cada mañana. Cocinaban platos sencillos de la huerta. Resucitada, Zoila no pensaba en su antigua vida: le gustaba empezar la nueva, desde cero. Descubrió los amaneceres, las nubes blancas, el brotar de las flores en primavera. Iba a la ribera a dar pan a los patitos y aprendió, gracias a tía Olga, a tejer con ganchillo. Al principio hizo tapetes, luego, tras un viaje a la ciudad para comprar lanas, empezó a tejer grandes y esponjosos chales de bellos dibujos. Pronto le llovieron los encargos y Zoila prosperó. Tres años después, la bella Zoila llevó a su querida tía de la remota Samovar a un tranquilo pueblo costero, donde, sumando los ahorros de ambas y las ganancias de los chales, compró una casita acogedora con pequeño jardín. Por las mañanas, la cabra Marta, llegada en furgón especial costeado por Valentina, mordisquea manzanas bajo el manzano y mira el mar con calma. No lejos, en el agua, se bañan las dos mujeres a las que más quiere. ¿Y saben lo mejor de esta historia? Que es real.

DOS HERMANAS… Había una vez dos hermanas. La mayor, Carmen, era guapa, exitosa y rica.

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Mi historia es diferente. Mi suegra sabía que su hijo me estaba engañando con la vecina. Y lo ocultaba de mí. Me enteré cuando ella quedó embarazada… y ya la familia no pudo seguir tapando la verdad. Llevaba seis años casada cuando todo se vino abajo. Vivíamos juntos, trabajábamos, aún no teníamos hijos. No éramos perfectos, pero yo creía que éramos una familia. Casi todos los domingos íbamos a casa de sus padres. Comíamos juntos. Hablábamos. Yo ayudaba en la cocina. Me sentía parte de esa casa. Jamás hubiera imaginado que en esa misma mesa podían sentarse personas, mirarme a los ojos… y esconder algo así. La vecina estaba siempre cerca de ellos. No era solo “la del bloque”. Era cercana. Casi como de la familia. Pasaba a menudo— a veces sin avisar, a veces se quedaba a comer, a veces hasta tarde. Yo nunca sospeché nada. Porque crecí creyendo que la familia tiene límites. Nunca pensé que en una casa “normal” pudiera ocurrir esto… casi delante de todos. Mi suegra siempre la defendía. Si alguien decía algo, ella la justificaba. Si la vecina necesitaba algo— mi suegra era la primera. Y mi marido… él siempre estaba “a disposición”. Yo lo veía. Pero me repetía: “No voy a pensar mal. Son tonterías.” Pero unos meses antes de que estallara todo, empecé a notar que algo no iba bien. Mi marido estaba cada vez más ausente. Decía que estaba en casa de sus padres, que ayudaba con algo, que tenía trabajo. Yo no lo vigilaba. Nunca fui de las que revisan y espían. Pero mi suegra empezó a comportarse raro. Más fría. Más distante. Menos amable. Y ahí me di cuenta de algo— como si estuviera actuando con culpa. El día que salió la verdad, yo no estaba preparada. Me llamó la tía de mi marido. No fue directa. Primero me preguntó cómo estaba, cómo iba el trabajo, cómo estábamos él y yo. Luego se quedó en silencio y dijo: — Quiero preguntarte algo… ¿Todavía vivís juntos? Le dije que sí. Otro silencio. Y después: — ¿No sabes nada… de la vecina? En ese momento sentí un frío recorrerme el cuerpo. — ¿De qué habla? — pregunté. Y entonces me lo soltó de golpe: — Está embarazada. El padre es tu marido. Me dijo que ahora era un “secreto a voces” en la familia. Que llevaban meses intentando “manejar la situación”. Pero nadie se atrevía a decírmelo. Colgué y me senté en el borde de la cama. Mi marido aún no había llegado. Cuando entró, yo ya lo esperaba. Le pregunté directamente: — ¿Desde cuándo estás con la vecina? No lo negó. Solo bajó la cabeza. — No fue planeado… — dijo. — ¿Cuánto tiempo? — pregunté. — Más de un año. Sentí que el suelo se abría bajo mis pies. Le pregunté quién lo sabía. Y ahí llegó lo peor: — Mi madre lo sabe desde hace meses. Esa frase me dolió más que nada. Al día siguiente fui a casa de mi suegra. Entré sin avisar. Me daba igual si le molestaba. Le pregunté directo: — ¿Por qué no me lo dijo? Me miró tranquila. Sin lágrimas. Sin temblar. Como alguien que está convencida de que tiene razón. Y dijo: — Quería evitar un escándalo. Pensé que él arreglaría las cosas contigo. Yo la miraba y no me lo creía. — ¿Ocultar que su hijo me engaña con la vecina es “cuidarme”? — pregunté. Ella respondió: — No quería destruir vuestro matrimonio. Entonces entendí algo aterradoramente simple: Nunca estuve protegida. Solo fui conveniente. Me engañaron todos. Luego la familia empezó a “ayudar”. A meterse. A explicarme. Me decían que no fuera “extrema”. Que no fuera “radical”. Que no montara escándalos. Como si el problema fuera que yo reaccionaba. Firmé el divorcio. La vecina se fue un tiempo con su madre. Mi suegra dejó de hablarme. Y mi exmarido fue padre con ella. Yo me quedé sola. No solo sin esposo. Me quedé sin la familia que creía tener. Y lo peor no fue solo la infidelidad. Fue la traición colectiva. Divorcio. Firmé el divorcio como quien ya no puede ni mantenerse en pie. No solo porque mi marido me traicionó. Sino porque lo hizo toda su familia. Seis años yendo todos los domingos a su casa. Cocinando, ayudando, riendo, celebrando con ellos. Pensaba que me querían. Pero la verdad es que me miraban a los ojos… y lo sabían. Lo sabían. Callaban. Lo cubrían. A mí nunca me protegieron. Mi suegra no me traicionó cuando lo supo. Me traicionó cada vez que me abrazaba y me decía “todo está bien”, mientras su hijo hacía un hijo con otra. Y entonces entendí algo que duele más que la infidelidad: Uno puede superar la traición del compañero. Pero la traición de toda la “mesa familiar”… te cambia para siempre. ❓ Pregunta para vosotros: ¿Vosotros qué pensáis? Si la familia de vuestra pareja sabe que os engañan y os mienten pero lo ocultan— ¿son cómplices, o “no es asunto suyo”? ¿Y qué haríais vosotros en mi lugar?

Mi historia es distinta. La madre de mi esposo sabía que él me engañaba con la vecina y lo ocultó siempre

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053

Valeria fregaba los platos en la cocina cuando entró Iván. Antes de hacerlo, apagó la luz. — Todavía hay bastante luz. No hace falta gastar electricidad —gruñó malhumorado. — Quería poner una lavadora —respondió Valeria. — La pones de noche —contestó Iván seco—, cuando la luz cuesta menos. Y no pongas el agua tan fuerte. Gastas demasiado, Valeria, demasiado. Así dilapidas nuestro dinero, ¿es que no lo entiendes? Iván redujo el caudal del agua. Valeria, con tristeza, miró a su marido. Terminó cerrando el grifo, se secó las manos y se sentó a la mesa. — Iván, ¿te has mirado alguna vez desde fuera? —preguntó. — Todos los días, no hago otra cosa —respondió con rabia. — ¿Y qué ves de ti? —insistió Valeria. — ¿Como persona? —preguntó Iván. — Como marido y padre. — Un marido normal. Un padre normal. Como todos. Ni mejor ni peor. ¿Por qué insistes? — ¿De verdad crees que todos los maridos y padres son como tú? —dijo Valeria. — ¿Quieres pelea? —replicó Iván. Valeria supo que ya no había vuelta atrás. Debía seguir la conversación hasta dejarle claro que vivir con él era una tortura. — ¿Sabes por qué aún no te has ido de mi lado? —preguntó Valeria. — ¿Y por qué iba a irme? —Iván respondió con una media sonrisa. — Porque no me quieres —respondió Valeria—. Ni quieres a nuestros hijos. Iván iba a replicar, pero Valeria continuó. — No digas que no es cierto. No quieres a nadie y no pienso discutirlo. Lo que quiero decirte es por qué sigues con nosotros. — ¿Por qué entonces? —preguntó Iván. — Por pura tacañería —respondió Valeria—. Porque, Iván, eres tan avaro, que separarte de mí sería para ti una pérdida económica enorme. ¿Cuánto llevamos juntos? ¿Quince años? ¿Y qué hemos conseguido en todo este tiempo? Aparte de casarnos y tener hijos. ¿Qué logros tenemos? — Toda la vida por delante —dijo Iván. — No, Iván, no toda. Solo la que queda. En todos estos años, Iván, nunca hemos ido de vacaciones al mar. Ni una sola vez. No hablo de salir al extranjero, ni aquí hemos viajado. Siempre vacaciones en Madrid. Ni siquiera al campo a por setas. ¿Por qué? Porque es caro. — Porque estamos ahorrando —respondió Iván—. Para el futuro. — ¿Estamos? ¿O eres tú? —se extrañó Valeria. — Es por vosotros —contestó Iván. — ¿Por nosotros? ¿Realmente cada mes ahorras tu sueldo y el mío para mí y los niños durante estos quince años? — ¿Para quién iba a ser? —respondió Iván—. Gracias a mí, ¿sabes cuánto hay ya ahorrado? — “¿Hay?” Igual es TU dinero, no NUESTRO —replicó Valeria—. Bueno, hagamos la prueba. Dame dinero para comprar ropa nueva para los niños y para mí, porque llevo quince años vistiendo lo que tenía antes de casarme o lo que me da tu cuñada. Igual que los niños, heredan la ropa de los primos. Y encima vivimos con tu madre. Ya estoy cansada. — Mi madre nos ha dejado dos habitaciones. Bastante es. Y lo de la ropa… es absurdo gastar en esas tonterías teniendo la de mis sobrinos. — ¿Y yo, qué? ¿Me visto con la ropa de tu cuñada? — ¿Para quién vas a arreglarte? —replicó Iván—. Ya tienes treinta y cinco años, madre de dos hijos. Piensa en otras cosas, no en trapos. — ¿En qué debería pensar? — En el sentido de la vida, en el desarrollo espiritual —afirmó Iván—. No en pisos y ropa. — Ah, claro, por eso tienes todo el dinero a tu nombre y no nos das nada. ¿Ese es el futuro feliz que planeas? — Porque si os lo doy, lo gastáis. Y si pasa algo, ¿de dónde tiramos? — ¿Y cuándo empieza eso de “vivir”? Porque parece que ya vivimos como si tu “por si acaso” hubiese llegado. — Ahorramos hasta en jabón, papel higiénico y servilletas —prosiguió Valeria—. Incluso te llevas las cosas del trabajo. — Cada céntimo cuenta —dijo Iván—. Gastar en tonterías es absurdo. — Al menos dime cuánto tiempo más debemos aguantar así. ¿Diez, quince, veinte años más de ahorro antes de poder usar buen papel higiénico? —preguntó Valeria. Iván callaba. — ¿Cuarenta años, quizá? ¿Será entonces? ¿O cincuenta? ¿Quizá a los sesenta podamos empezar a vivir de verdad y comprar ropa nueva para todos? —preguntó Valeria. Iván seguía callado. — O igual ni llegamos a los sesenta, con lo mal que comemos y el mal humor continuo —dijo Valeria. — Yo ya no quiero ahorrar más. Por eso me voy. Me buscaré un piso para mí y los niños con mi sueldo. No será menos que el tuyo y podré permitírmelo. La ropa, la comida… Y lo mejor: dejaré de escuchar tus sermones sobre ahorrar luz o agua. Pondré la lavadora de día, compraré el papel más bueno, y servilletas de papel a diario. Y en el súper, lo que quiera, sin esperar rebajas. — ¡No podrás ahorrar nada! —se alarmó Iván. — Sí que podré, pero no quiero. Viviré de sueldo en sueldo. Los fines de semana llevaré a los niños a veros, y yo iré al teatro, restaurantes o al mar. Este año aún no sé dónde iré, pero lo decidiré en cuanto me libere. Iván temblaba de miedo. No por Valeria, ni por sus hijos, sino por sí mismo y su dinero “perdido”. — Además, ese dinero que tienes a tu nombre, lo repartiremos —añadió Valeria. — ¿Cómo? — A partes iguales. Y también lo gastaré. Todo. No pienso ahorrar para vivir, pienso vivir ya. Iván solo movía los labios, incapaz de hablar. — Mi sueño, Iván —dijo Valeria—, es que, cuando llegue el final de mi vida, en mi cuenta no haya ni un euro. Así sabré que me lo gasté en vivir. Dos meses después, Iván y Valeria se divorciaron.

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