MagistrUm

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El Camino hacia la Humanidad

Diario de un día inesperado Hoy, al fin, me encontraba al volante de mi coche nuevo, ese SEAT León rojo

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Arruiné la vida de mi hija

Hija, hoy cumples treinta y dos años. Te lo digo de todo corazón y te regalo este recuerdo Doña Natalia

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Quiero vivir para mí mismo

¡Ay, Lucía, hola! ¿Has venido a ver a tu madre? gritó la vecina desde el balcón. Buenas tardes, doña Carmen.

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¡Y un jamón! El pretendiente pensaba que se instalaría en mi piso a costa mía Tuve la inmensa suerte de ser siempre una persona con las ideas claras. Antes de los 25 años logré ahorrar y comprar mi propio piso sin ayuda de mis padres, ni de familiares; solita me lo curré. Y cuando conocí a un chico del que me enamoré, fui tan ingenua que le confesé que tenía piso propio. Aun así le avisé de que no pensaba irme a vivir a su casa, así que él tenía que buscar un alquiler para los dos y yo alquilar el mío para ahorrar para un coche. Él aceptó la idea y dijo que pronto tendría el dinero para el alquiler y nos iríamos a vivir juntos. Medio año después apareció en mi puerta, con la maleta en la mano, diciendo que lo habían despedido y que no tenía ni un euro. Me pidió quedarse en mi casa una temporada. Menos mal que tiene padres. No, no lo acepté. Para mí solo era una excusa para vivir a mi costa, nada más. Al final, rompí con él.

¡Ni lo sueñes! Mi pretendiente pensaba que podría vivir en mi piso a mi costa Siempre he tenido mucha

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Una lección para la esposa: Cuando Egor decide divorciarse para encontrar a una verdadera compañera tras la desgana de Anfisa con el hogar y el hijo, sorprendiendo hasta a su suegra, y provocando que Anfisa reconsidere su papel como esposa y madre en la España de hoy

Lección para una esposa ¡Estoy harto! solté la cuchara de mala gana, mirando con enfado a mi esposa.

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013

«No se presentó a su propia boda»

Juan esperaba a su novia. Los invitados estaban reunidos, el día planificado al minuto, pero Greta siempre

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019

Un saludo de parte de tu esposa — Cariño, ¿puedes recogerme del trabajo? — Eugenia llamó a su marido con la esperanza de no tener que pasar cuarenta minutos temblando en el autobús después de un día agotador. — Estoy ocupado — contestó él, escuetamente. Al fondo se oía la televisión, así que Artemio estaba en casa. A la joven le dolió hasta las lágrimas. Su matrimonio hacía aguas, y hacía tan solo medio año, él la llevaba en volandas. ¿Qué había cambiado en tan poco tiempo? Eugenia no lo sabía. Ella cuidaba su figura, pasaba horas en el gimnasio. Cocinaba como los ángeles — no en vano trabajaba en un restaurante conocido. Nunca le pidió dinero, ni montó escenas, siempre dispuesta a hacer feliz a su marido… — Así, le vas a hartar en nada — le decía su madre, escuchando sus lamentos —. No se puede consentirle todo a un hombre. — Yo sólo le quiero — respondía la chica con una sonrisa impotente —. Y él a mí… ****************************** — Al final, le he cansado — murmuraba Eugenia, mordiéndose los labios mientras revisaba el historial del navegador. Resulta que Artemio dedicaba todo su tiempo libre a páginas de citas, chateando con varias chicas a la vez. — ¿Por qué no pudo hablar conmigo? Yo lo hubiera entendido y le habría dejado libre. ¿Para qué seguir martirizándonos? Toca divorcio. Y ella es fuerte, lo superará. Pero no va a dejarle marchar tan fácil. Un poco de venganza se había ganado… Aquella misma noche, Eugenia se abrió un perfil en la misma web que su marido, le buscó y le escribió. Tomó una foto de internet, la retocó un poco, y estaba segura de que Artemio mordería el anzuelo. Y así fue. Se animó un intercambio de mensajes frenético. Él contaba que no estaba casado, listo para una relación seria y hasta para hijos. Vendía sus supuestas virtudes como si fuera el hombre perfecto, lo cual a Eugenia le hacía mucha gracia — si ella sabía bien lo difícil que era convivir con él. — ¿Quedamos en persona? — escribió ella, conteniendo el aliento esperando la respuesta. — Cuando quieras — respondió él enseguida. — Pero mi hermana está en casa preparándose los exámenes — mintió —. Mejor en sitio neutral, seguimos en un hotel. — Vaya, qué seguro — pensó Eugenia al leerlo —. Pero bueno, me viene perfecto. — Mejor quedamos en mi casa, vivo sola en un chalé a las afueras. Nadie nos molestará… — pensaba si aceptaría o no. — ¡Perfecto! — contestó Artemio, encantado por no tener que gastar dinero. — Dime dirección y hora; llegaré volando. — Calle **** número 25, a las diez. ¿Te va bien? — ¡Por supuesto! Espérame. A las nueve, él fingió que le llamaban del trabajo, buscó las llaves del coche y, a desgana, preguntó a su mujer si las había visto. — Estaban en la mesilla — le contestó Eugenia, mirándole muy seria, mientras apretaba las llaves en el bolsillo. — ¿Habrá sido el gato? — Bueno, pediré un taxi. No me esperes despierta. Y ella ni pensó en esperarlo. ¿Para qué? Ocupó ese tiempo en recoger sus cosas. Por suerte tenía su propio piso, herencia de su abuela. Lo único que dejó fue la solicitud de divorcio, bien visible sobre la mesa. Artemio regresó por la mañana, furioso. No sólo tardó más de una hora en llegar al sitio, sino que la tal Ángela ni apareció. La dirección era real, la casa también… pero abrió la puerta una mujer tres veces más grande que él, vestida apenas con una bata translúcida. Por mucho que le pagaran, querría borrar esa imagen de su cabeza. ¡Y aún gracias si logró escaparse de esa loca! Tuvo que pedir otro taxi para huir. El coche tardó una eternidad, casi se congela esperando. Además, el taxista resultó de lo más raro, le dio mil vueltas antes de acercarle de vuelta… en fin, nochecita. Solo al entrar en el piso y ver sobre la mesa la solicitud de divorcio supo quién estaba detrás de esa venganza. Encima, junto a la nota, escrito con pintalabios, podía leerse: Esta dulce venganza…

Querido diario, Esta tarde, mientras caía la noche sobre Madrid, me llamó Lucía, mi mujer, con la voz

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022

El banco del patio Víctor Esteban salió al patio cuando pasaba la una. Sentía presión en las sienes: la noche anterior se acabaron las últimas ensaladillas y esa mañana estuvo desmontando el Belén y guardando las figuritas. En casa había demasiado silencio. Se caló la boina, metió el móvil en el bolsillo y bajó las escaleras, como siempre, agarrándose a la barandilla. A mediodía, el patio tenía algo de escenario teatral: caminos despejados, montones de nieve intactos, ni un alma. Víctor Esteban sacudió el banco junto al portal número dos. La nieve cayó suavemente de los tablones. Allí siempre pensaba bien, sobre todo cuando no había nadie: podía sentarse cinco minutos y volver a casa. —¿Le importa si me siento? —escuchó una voz de hombre. Víctor Esteban giró la cabeza. Un hombre alto, con anorak azul marino, unos cincuenta y cinco años. Su cara le resultó vagamente familiar. —Siéntese, hay sitio de sobra —le respondió, apartándose un poco—. ¿De qué piso es usted? —El cuarenta y tres, segundo. Llevo tres semanas por aquí. Me llamo Miguel. —Víctor Esteban —dijo, estrechando su mano por costumbre—. Bienvenido a nuestro rincón tranquilo. Miguel sacó un paquete de tabaco. —¿Le importa? —Fume tranquilo. Víctor Esteban no fumaba desde hacía diez años, pero el olor del tabaco le recordó de golpe la redacción de la revista local, donde pasó la mayor parte de su vida. Notó el impulso de aspirar el humo y enseguida lo reprimió. —¿Hace mucho que vive aquí? —preguntó Miguel. —Desde el ochenta y siete. Acababan de levantar todo el barrio. —Yo trabajé cerca, en la Casa de Cultura de los Metalúrgicos. Era técnico de sonido. A Víctor Esteban se le iluminó la cara: —¿Con don Valerio? —¡Exactamente! ¿Y usted…? —Le escribí un reportaje. En el ochenta y nueve organizamos un concierto por el aniversario. ¿Se acuerda cuando actuó “Agosto”? —¡Ese concierto me lo sé de memoria! —Miguel sonrió—. Trajimos allí una columna enorme, la fuente de alimentación echaba chispas… La conversación fluyó sola. Salieron nombres, historias, unas divertidas, otras tristes. Víctor Esteban se descubría pensando que ya debía volver a casa, pero siempre surgía un nuevo tema: músicos, cacharros, secretos entre bambalinas. Había perdido la costumbre de charlar tanto. Los últimos años en la redacción sólo escribía cosas urgentes, y tras la jubilación apenas hablaba con nadie. Se convencía de que así estaba más tranquilo: sin depender de nadie, sin atarse a nada. Pero ahora sentía que algo se derretía dentro del pecho. —Sabe —Miguel apagó el tercer cigarro—, tengo en casa todo un archivo: carteles, fotos. Y cintas de los conciertos, las grabé yo mismo. Si le apetece… ¿Para qué?, pensó Víctor Esteban. Luego tendría que quedar, hablar más. Igual quiere hacerse amigo de vecino; se me va la rutina. Y tampoco sé si descubriré nada nuevo. —Podría verlo —respondió—. ¿Cuándo le va bien? —Mañana mismo, si quiere. Sobre las cinco, que ya habré vuelto del trabajo. —Perfecto —Víctor Esteban sacó el móvil y abrió los contactos—. Apunte mi número. Si surge algo cambiamos la hora. Esa noche tardó en dormirse. Repasaba la conversación, evocaba detalles de historias antiguas. Varias veces cogió el móvil, tentado de cancelar, poner alguna excusa. Pero no lo hizo. Por la mañana le despertó el timbre. En la pantalla: “Miguel, vecino”. —¿Sigue en pie? —la voz sonaba un poco insegura. —Sí —respondió Víctor Esteban—. A las cinco estoy ahí.

El banco del patio Víctor Alonso salió al patio poco después de la una. Sentía una presión en las sienes

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043

Sin “tienes que”: Una tarde cualquiera en Madrid, Antón regresa a casa y descubre los platos con macarrones resecos, el yogur volcado sobre la mesa, los deberes a medio hacer y el móvil en manos de Vera en el sofá. Cansado de ser solo el padre que pone orden, propone a sus hijos dejar atrás el “hay que” y, por una vez, hablar de verdad —sin dobles, sin aparentar que todo está bien, sin ocultar miedos ni dudas—. Entre confesiones de cansancio, inseguridad ante el futuro y pequeñas heridas cotidianas, los tres descubren que la familia no es solo cumplir rutinas, sino atreverse a compartir lo que de verdad pesa… y, juntos, empezar de nuevo.

Sin el hay que Víctor abrió la puerta y se encontró con tres platos con restos de macarrones resecos

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031

El último verano en casa

Último verano en casa Llegué un miércoles, cuando el sol ya caía a plomo sobre el tejado y las tejas