MagistrUm

Creía que mi marido pagaba la manutención a sus tres hijas de su anterior matrimonio, pero no era así. Fui a verlas personalmente. Meses pensando que él cumplía con sus obligaciones con las niñas hasta que la verdad me llevó a un barrio humilde de Madrid. Allí descubrí que vivían en la escasez, sin recibir ni un euro desde hacía más de un año, y decidí intervenir. Tras conocer la realidad de esas niñas y su madre, me enfrenté a mi marido en nuestra casa y le eché fuera sin contemplaciones. ¿Hice bien expulsándole enseguida o debería haberle dado la oportunidad de explicarse?

Durante meses estuve convencido de que mi marido cumplía con su obligación de pasar la pensión alimenticia

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La adivina me reveló…

¿Qué te ha dicho la adivina? me lanza la dueña de la casa con una mirada fulminante mientras sigue extendiendo

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— Quiero vivir para mí y por fin dormir, — dijo mi marido al marcharse Tres meses. Eso duró la locura. Tres meses de noches en vela, con mi hijo pequeño, Maxim, llorando tanto que los vecinos golpeaban la pared. Tres meses en los que yo, Marina, me arrastraba como un zombi, con los ojos rojos y las manos temblando. Mientras tanto, Íñigo paseaba por el piso, sombrío como una nube de tormenta. — ¿Te imaginas cómo parezco en el trabajo? ¡Parezco un vagabundo! — soltó una vez, mirándose al espejo. — Tengo unas ojeras que me llegan a los pies. Yo guardaba silencio. Alimento al niño, lo acuno, le doy otra vez el biberón. Un círculo sin fin. Cerca, mi marido —que en vez de apoyarme solo se quejaba. — Oye, ¿y si viene tu madre a ayudarnos? — propuso una noche, estirándose tras la ducha. Fresco, descansado. — He pensado irme una semana al chalet con un amigo. Me quedé petrificada, el biberón en la mano. — Necesito descansar, Marina. De verdad. — Ya estaba haciendo la maleta. — Hace semanas que no duermo bien. ¿Y yo qué? ¡Estoy agotada! Se me cierran los ojos, pero en cuanto me tumbo, Maxim vuelve a llorar. Y ya es la cuarta vez esta noche. — Yo también estoy mal, — susurré. — Ya sé que te cuesta, — dijo quitando importancia, metiendo su camisa favorita en la bolsa. — Pero mi trabajo es serio, mucha responsabilidad. No puedo ir así delante de los clientes. Entonces lo vi desde fuera: yo, con bata sucia, pelo alborotado y el niño llorando en brazos. Él, haciendo la maleta y huyendo. — Quiero vivir para mí y descansar — murmuró, sin mirarme. Portazo. Me quedé en medio del piso con el niño llorando, sintiendo que dentro todo se rompía. Pasó una semana. Otra más. Íñigo llamó tres veces — preguntó cómo estaba. Frío, como si hablase con una desconocida. — El sábado paso. No vino. — Mañana seguro que voy. Tampoco apareció. Yo acunaba al niño, cambiaba pañales, preparaba biberones. Dormía cuando podía, media hora entre tomas. — ¿Todo bien? — preguntó una amiga. — Perfecto, — mentí. ¿Por qué miento? Me da vergüenza. Vergüenza de que me dejó sola con un bebé. ¡Y justo cuando piensas que no puede ser peor! Todo cambió en el súper, topé con una colega de Íñigo. — ¿Dónde está tu marido? — preguntó Elena. — Trabaja mucho. — Ya. Todos igual, en cuanto hay niños, se esconden en el curro. — Se acercó: — ¿Íñigo viaja mucho? ¿Lo mandan mucho de comisión? — ¿Comisión? ¿Cuál? — Si, que estuvo en Barcelona en un seminario. Fotos y todo. ¿Barcelona? ¿Cuándo? Recordé: la semana pasada Íñigo no llamó esos tres días. Dijo que estaba muy ocupado. Mentira. Estaba descansando en Barcelona. Íñigo volvió el sábado. Con flores. — Perdón por tardar. Trabajo a tope. — ¿Estuviste en Barcelona? Quedó congelado. — ¿Quién te lo ha dicho? — Da igual. Por qué me has mentido. — No era mentira. No quería que te molestaras porque fui sin ti. Sin mí? ¡Yo ni podía ir! — Íñigo, necesito ayuda. ¿Entiendes? No duermo en semanas. — Contratamos a una niñera. — ¿Con qué? No me das dinero. — ¿Cómo que no? Pago el piso, los recibos. — ¿Y para la comida? ¿Pañales? ¿Medicinas? Silencio. Hasta que dijo: — Podrías volver al trabajo. Aunque sea por horas. Así contratamos a alguien. Como si estar en casa fuera descansar. Miré a Íñigo. Comprendí: no me quiere. Nunca me quiso. — Vete. — ¿Dónde? — Fuera. No vuelvas hasta que decidas qué te importa más: tu familia o tu libertad. Cogió las llaves y se fue. Dos días después, me escribió: “Estoy pensando”. Mientras tanto, yo tampoco dormía. Y pensaba. Por primera vez en meses, podía quedarme a solas con mis pensamientos. Mi madre llamó: — ¿Marina, qué tal? ¿Íñigo está en casa? — En comisión. Otra mentira. — ¿Voy a ayudarte? — Ya me las arreglo. Pero vino igualmente. — ¿Qué pasa aquí? — miró alrededor. — ¡Madre mía, Marina, mírate! Me miré al espejo. Sí, estaba fatal. — ¿Y Íñigo? — Trabajando. — ¿A las ocho de la noche? Guardé silencio. — ¿Pero qué ocurre? Me eché a llorar. Como una niña, fuerte, desesperada. — Se ha ido. Dice que quiere vivir para él mismo. Mi madre callada. Luego dice: — Qué canalla. Tremendo canalla. Me sorprendió. Nunca maldecía. — Siempre sospeché que era débil. Pero así… — ¿Igual le enjuicié mal? ¿Debí comprenderle? — Marina, ¿tú no estás mal? Con esas palabras me di cuenta: sólo pensaba en Íñigo. En su cansancio, su bienestar. En mí, nunca. — ¿Qué hago? — Vive. Sin él. Mejor sola que mal acompañada. Íñigo volvió el sábado. Bronceado. Debió “pensar” en el chalet. — ¿Hablamos? — Sí. Sentados a la mesa: — Mira, Marina, sé que lo estás pasando mal. Pero yo tampoco lo llevo fácil. ¿Hacemos un trato? Te ayudo económicamente, vengo a veros. Pero quiero vivir por mi cuenta. — ¿Cuánto? — ¿Cómo? — ¿Dinero? ¿Cuánto? — Pues… mil euros. Mil euros. Para el niño, comida, medicinas. — Íñigo, vete al cuerno. — ¿Qué? — Lo que oyes. No aparezcas más. — Marina, solo propongo algo sensato. — ¿Sensato? Quieres libertad. ¿Y mi libertad? Entonces soltó la frase clave: — ¿Pero qué libertad quieres? ¡Si eres madre! Le miré. Ese era el verdadero Íñigo. Un egoísta infantil, que ve la maternidad como una condena. — Mañana pido la pensión alimenticia. Un cuarto de tu sueldo. Por ley. — ¡No te atreverás! — Sí que me atrevo. Se fue dando un portazo. Y yo, por primera vez, respiré hondo. Maxim lloró. Pero supe: saldré adelanta. Pasó un año. Íñigo quiso volver dos veces. — Marina, ¿probamos de nuevo? — Ya es tarde. Se quejó de que soy una borde. Pero ni me afecta. Busqué niñera, me puse de enfermera. En el hospital conocí a Andrés, médico. — ¿Tienes hijos? — Un niño. — ¿Y su padre? — Vive para sí mismo. Le presenté a Maxim. Andrés trajo un cochecito de juguete. Jugaron y rieron juntos. Luego paseábamos todos por el parque. Íñigo lo supo. Me llamó: — El niño tiene solo un año y tú ya con otro hombre… — ¿Y tú qué esperabas? ¿Que te esperara? — ¡Pero eres madre! — Sí, madre. ¿Y? Ya no llamó más. Andrés era distinto. Si el niño enfermaba, venía enseguida. Si yo estaba agotada, me llevaba al chalet a descansar. Ahora Maxim tiene dos años. Llama a Andrés “tío”. Ni recuerda a Íñigo. Íñigo se casó. Paga la pensión. Yo no tengo rencor. Ahora yo también vivo para mí. Y es maravilloso.

Quiero vivir para mí y dormir biendijo mi marido al marcharse. Tres meses duró la locura. Tres meses

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La Enigmática Solitaria

¿Sabías que esa extraña vecina del primer piso es, en realidad, un monstruo? dijo Iker, mientras mordía

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017

Dame las llaves del chalet, nos quedamos allí un tiempo: Una pareja invitó a sus amigos a pasar las fiestas en su casa de campo sin pensar en las consecuencias.

¿Me darías las llaves de la casa de campo, que queremos vivir allí un tiempo?, musitaban las palabras

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034

Quédate con la niña. Yo me voy sola a la boda de mi hermano. Mi marido llegó ayer del trabajo y se comportaba de forma extraña. Le pregunté por la boda y enseguida bajó la mirada. Dijo que iría solo a la boda… —¿Y yo? Me sorprendí. Y mi marido me dijo: Cariño, este enero me han pagado el sueldo justo. Así que probablemente iré solo a la boda. Tú quédate cuidando a la niña. No pasará nada. Me iré tres días, tengo que alquilar un hotel y comer algo. Y por supuesto, comprar un regalo para los novios. Éramos una familia joven. Vivíamos en un piso de una habitación. Mi suegra nos lo había dado. Yo estaba de baja por maternidad. Nuestra hija tenía casi dos años. No tenía prisa en volver al trabajo. No tenía con quién dejar a mi hija. Mis suegros nos cedieron un piso y, como suele decirse, ya es mucho agradecer. Juegos de familia. Mi madre iba a lo suyo, hacía trabajos extra. Me dijo desde el principio que si necesitaba ayuda urgente con la niña por volver a trabajar, vendría sin dudar. Pero para comprarme un vestido nuevo o teñirme el pelo, ni hablar. Para eso no se ocupa de mi hija. Conozco el carácter de mi madre muy bien. Por cierto, mi madre viaja al extranjero todos los años. Además, pasa todos los fines de semana en salones de belleza y centros de masaje. No había grandes emergencias en nuestra familia. Cuando mi marido estaba en casa, yo podía ocuparme de mis cosas. Eso sí, a mi marido no le hacía mucha gracia y solo me dejaba salir de casa en contadas ocasiones y por poco tiempo. Pero entonces llegó la invitación a la boda. El hermano pequeño de mi marido decidió casarse. Teníamos que viajar a otra ciudad durante tres días. Fui a pedirle a mi madre que se quedara con su nieta. A fin de cuentas, una boda es algo importante. Solo serían tres días. Además, mi hija es una niña tranquila, no grita ni hace berrinches. Mi madre se negó varias veces y después, suspirando, se pidió tres días libres. Me hizo muchísima ilusión. Llevaba dos años sin apenas descanso, cuidando de la niña. Al menos en la boda iba a poder desconectar un poco… Pero mis ilusiones se rompieron en cuanto mi marido me dio la noticia. Para mí era un acontecimiento muy importante. Estuve amamantando a la niña un año entero sin apenas salir de casa. Luego resultó que nadie quería quedarse con ella. Y mi marido iba a menudo a eventos de la empresa y viajes de trabajo. Por supuesto, no conozco mucho al hermano de mi marido. A su prometida solo la había visto en una foto. Me dio muchísima rabia. Pero mi marido no quería entenderme. Para él todo estaba bien. —Verás, cariño, en primer lugar a tu madre no le hace mucha gracia quedarse con nuestra hija en su casa. Déjala que descanse estos días y quédate tú. ¿Para qué hacer sentir incómoda a una persona? Si no quiere quedarse, pues nada. Además, tampoco conoces mucho a mi familia. ¿Qué sentido tiene que vayas? Tu sitio es cuidar a la niña en casa. Yo voy y vuelvo. Así que decidí que al final no iba nadie. ¿Por qué tiene que decidir mi marido lo que yo deba hacer? ¿Y vosotros, a quién le dais la razón? Personalmente creo que la suegra y el marido son un poco egoístas. Está claro que una abuela no tiene obligación de cuidar a su nieta, pero podría pensar también en su hija. Y el marido no es nada comprensivo con su mujer. Ella ha dedicado tanto esfuerzo a su hija. También necesita un descanso. Debería comprenderlo si de verdad la quiere… La chica de la historia está triste. Depende completamente de su marido. No tiene a nadie que la apoye. Nos gustaría saber qué opináis los lectores. Esperamos que la chica logre encontrar una solución y plantar cara a su marido. Queridas lectoras, no olvidéis que vivimos en un país libre. Podéis expresar vuestra opinión y no va a pasar nada. No es que vuestro marido vaya a pedir el divorcio por plantear una condición. Y si llegara a pasar, será que su amor no era sincero. Hay que respetar al otro y dar alegría. Esta es la historia original adaptada, pero la **versión de título atractiva y apropiada para la cultura española podría ser:** Quédate tú con la niña. Yo me voy sola a la boda de mi hermano: Cuando tu pareja decide por ti y la familia no ayuda

Quédate tú con la niña. Yo me iré solo a la boda de mi hermano. Ayer, cuando mi marido llegó de trabajar

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022

Vivirá entre nosotros…

El timbre sonó estridente y anunció una visita inesperada. Luisa se quitó el delantal, se secó las manos

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015

— ¡Ludmila, te has vuelto loca en esta etapa de tu vida! Ya tienes nietos que van al colegio, ¿y piensas en una boda? — fueron las palabras que escuché de mi hermana al contarle que me caso.

Almudena, ¡qué locura de la que te has puesto a los años! Ya tienes nietos que van al cole y ahora quieres

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098

Ayer dejé mi “trabajo” sin avisar y sin pedir permiso: simplemente puse el plato con la tarta en la mesa, cogí mi bolso y salí de la casa de mi hija, mi “jefa”, Oksana, convencida de que mi salario todos estos años era el cariño; pero ayer comprendí que, en nuestra economía familiar, ese amor no vale lo mismo que un tablet recién estrenado. Me llamo Ana, tengo 64 años y según los papeles soy jubilada y exenfermera que vive con una modesta pensión en las afueras; en realidad, soy chófer, cocinera, limpiadora, profesora en casa, psicóloga y ambulancia de guardia para mis dos nietos, Maxim (9) y Daniel (7). Soy esa “abuela de pueblo” de la que dicen que hace falta toda una comunidad para criar a un niño, ahora reducida a una sola abuela exhausta que sobrevive a base de café, valeriana y analgésicos. Oksana trabaja en marketing y su marido, Andrés, en finanzas; son buena gente, eso siempre me repito, pero siempre están cansados y desbordados: guardería cara, escuela difícil, actividades extraescolares aún más complicadas… Cuando nació Maxim, me miraron como náufragos pidiendo auxilio: “Mamá, no podemos pagar una niñera, y no confiamos en extraños. Solo tú”. Y acepté, para no ser una carga y convertirme en su apoyo. Mi día empieza a las 5:45, voy a su casa y preparo una “buena” papilla (Daniel no tolera la rápida), recojo a los niños, los llevo al colegio, regreso y limpio un suelo que yo no ensucié y un baño que no uso; después otra vez colegio, actividades, inglés, fútbol, deberes… Soy la abuela del régimen, la abuela del “no”, la abuela de las normas. Y está también Silvia, la mamá de Andrés, que vive en un ático junto al mar, con retoques estéticos, coche nuevo y muchos viajes; ve a los nietos dos veces al año, no sabe que Maxim es alérgico ni cómo calmar a Daniel cuando el sobresalto es por matemáticas, jamás ha lavado un asiento vomitado. Silvia es la “abuela divertida”. Ayer Maxim cumplió nueve, me preparé semanas; aunque tengo poco dinero, quería regalarle algo de verdad. Durante tres meses tejí para él una manta pesada porque duerme mal, elegí sus colores favoritos y puse toda mi dedicación, además de hornear una verdadera tarta casera. A las 16:15 llama Silvia a la puerta, irrumpe como una tormenta de perfume y regalos: “¡¿Dónde están mis chicos?!”, exclaman al correr a abrazarla, dejan todo por ella. Silvia se sienta y saca una bolsa de marca: “No sabía qué os gustaba, así que lo más nuevo” —dos tablets de los más caros. “¡Sin límites!”, guiña, “¡hoy mis reglas!”. Los niños enloquecen, olvidan la tarta y a los invitados; Oksana y Andrés sonríen. “Mamá, no hace falta tanto… Los mimas demasiado”, dice Andrés al servirle vino. Yo, manteniendo la manta en las manos, intento que Maxim escuche: “Maxim, mi regalo y la tarta…” Pero él ni levanta la vista: “Ahora no, abuela, tengo que pasar el nivel”. “Trabajé en la manta todo el invierno…” Suspira: “Abuela, nadie necesita mantas. Silvia nos regaló tablets. Eres tan aburrida, siempre con comida y ropa”. Miro a mi hija, espero que intervenga; Oksana solo ríe incómoda: “Mamá, no te enfades. Es niño. Obvio que la tablet mola más. Silvia es la ‘abuela guay’. Tú… tú eres la de todos los días”. La abuela de rutina, como los platos o el tráfico, necesaria e invisible. “Quiero que Silvia viva aquí”, añade Daniel, “ella no obliga a hacer deberes”. Algo en mí se rompe. Doblo la manta, la dejo en la mesa, me quito el delantal. “Oksana, se acabó”. “¿Cómo que se acabó? ¿Cortas la tarta?” “No. Se acabó todo”. Cojo mi bolso. “No soy un electrodoméstico que se apaga. Soy tu madre”. “¡Mamá, ¿a dónde vas?! Tengo presentación mañana, ¿quién recoge a los niños?” “No lo sé”, respondo. “Igual vendéis el tablet. O que se quede la ‘abuela divertida’”. “¡Mamá, te necesitamos!” Me detengo. “Ese es el problema: me necesitáis. Pero no me veis”. Salgo. Hoy he despertado a las nueve, preparo café y me siento en el porche. Por primera vez en años no me duele la espalda. Sigo queriendo a mis nietos, pero no volveré a ser gratis bajo el disfraz de ‘familia’. Amar no es destruirse, y una abuela no es un recurso. Si quieren abuela con normas, que las respeten. Por ahora… creo que me apuntaré a clases de baile. Dicen que eso hacen las “abuelas divertidas”.

Ayer tomé una decisión importante: dejé mi trabajo de la noche a la mañana. Sin avisar, sin carta, ni

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053

¿Y a quién le vas tú a importar? Sin dientes, estéril y sin linaje, así gritó Pablo a Clava —¿Y a quién le vas tú a importar? —vociferó Pablo antes de escupir y marcharse. Ella corrió a la ventana, mirando cómo se alejaba el hombre con quien compartió quince años. Creía que eran almas gemelas, hasta que en su despedida, Pablo le reveló la verdad: estaba porque le convenía. Experiencias en sesiones fotográficas familiares Clava tiene piso propio en pleno centro, cocina de maravilla y siempre ha sido una anfitriona excelente, dispuesta a todo por él. En un impulso, pensó en abrir la ventana y gritarle que no la abandonara. Incluso estuvo dispuesta a humillarse, aceptando que él viviera con ella, aunque pasara días fuera, ocupados con “la otra”. Cualquier cosa antes que quedarse sola y abandonada a los 45 años. Ya tenía la ventana abierta. Pero sus ojos tropezaron con el retrato de su padre, un militar que la miraba orgulloso desde el uniforme. De repente, cambió de idea. Sintió vergüenza por su debilidad. Volvió a observar a su apuesto y elegante marido subirse al coche, cargando sus cosas. Se dirigió a la cocina, pasando por el pasillo donde el espejo del tocador de la abuela reflejó a una mujer corpulenta, cansada, con el pelo gris y los ojos apagados. Clava sabía que nunca fue una belleza, y a eso se sumaba la salud maltratada: los dientes se le rompían y no había dinero para arreglarlos. Todo el dinero se iba en el coche nuevo de Pablo y su ropa de marca para trabajar. —¡Qué tontería, mujer! Tu Pablo viste como un actor, y tú solo tienes ese jersey ya desfondado, una falda de otra época, dos blusas y unos zapatos gastados que ni mi abuela usaría. Él exige menú de restaurante: carne, filetes, tortitas rellenas… Pero, ¿y tú? No se puede vivir solo para el marido, amiga —le decía Lucia, su compañera de trabajo. Clava escuchaba, pero siempre hacía lo que creía. Hasta que Pablo se fue. Se marchó con una chica de veintisiete años y cuatro hijos. —Es joven… —susurraba Clava. Pero Lucia, amiga y colega a la vez, investigó en redes y preguntó a los vecinos. Descubrió que: —¡No tiene cuálidad alguna! Te llamó “sin linaje”, pero tú vienes de una buena familia, y ella ni siquiera sabe lo que es trabajar. Todos los niños de padres distintos y su madre igual de poco ejemplar. No es por la juventud, hombre, es por la actitud. Pero ya sabes, los hombres a veces caen en eso… ¡Tú aguanta! Clava aguantó. La buena herencia de sus padres le dejó el piso grande de Madrid bien protegido: Pablo no tenía derechos. Así que decidió alquilar una habitación para aliviar gastos. Justo entonces, por la zona estaban construyendo y llegó ingeniero a hospedarse, un hombre amable y culto, don Vladimiro. Tras mirar a Clava con atención, le propuso: —Le pago por adelantado; vaya y arregle esos dientes. ¡Qué lástima, siendo usted una mujer tan maja! Clava se sonrojó. No se sentía guapa, pero los dientes sí necesitaban solución… Le dio más dinero, y además vino su hermano, Kiril, estilista famoso. Enseguida propuso cambiarle el look. Y lo hizo: cabello reluciente, maquillaje que resaltó los atractivos de su cara, dientes impecables. Llevaba nueva ropa, caminaba ahora al trabajo, los kilos sobrantes desaparecieron y hasta empezó a correr por el parque cada mañana. Una mujer radiante, con dulce sonrisa y hoyuelos en las mejillas, salida de su propio capullo. Un día, llamaron al timbre. El huésped fue a abrir: —¡Clava, es para ti! En la puerta estaba su exmarido, irreconocible: pálido, más envejecido, con aspecto de haber perdido toda la gracia. Junto a él, maletas. —¿Qué quieres? —preguntó Clava. Recordó los intentos de llamarle, las noches sin dormir, el deseo de terminar con todo, lágrimas interminables y ansiedad. —¡Clava, cuánto sufrí! Aquella lo único que quería era mi dinero. Los niños parecen otra cosa, pero después… gritos, desorden. No les educa, pasa el tiempo pegada al móvil, no cocina más que pasta instantánea, ¡a mí! Me destiñó las camisas, no me compré ni una prenda nueva… Sentí que estaba en un manicomio. Clava, contigo todo era mejor…¿Empezamos de nuevo, por favor? Pero en su cabeza resonaban las palabras de Pablo: “¿Y a quién le vas tú a importar? Sin dientes, estéril y sin linaje, Clava.” Clava lo miró de nuevo. Justo entonces asomó, preocupado, don Vladimiro, el ingeniero: —¿Necesita ayuda, Clava? Señor, ¿puedo ayudarle? Pablo saltó y gritó: —¡¿Y usted quién es?! —Mi esposo, Vladimiro. No vuelvas más —dijo Clava, cerrando la puerta ante la boca abierta de Pablo. Luego pidió disculpas a su huésped, aunque lo llamó “esposo”. Él suspiró y dijo: —Creo que ha llegado el momento de aclarar las cosas. Te amo, Clava. ¿Cómo pudieron dejar escapar a una mujer tan excepcional? ¿Te casas conmigo, de verdad? Él era viudo. Y Clava se casó. A los dos meses. Vladimiro la llenó de rosas y compraron una casa. A veces, Clava ve cómo el exmarido les observa a distancia, maldiciendo su suerte por haber cambiado a una buena mujer por un espejismo y haberse quedado sin nada. Mientras tanto, Clava y Vladimiro pasean de la mano por las calles de Madrid. Son felices y enamorados. Y ella espera un hijo. ¡Dale “me gusta” y cuéntanos tu opinión en los comentarios!

¿Y a quién le importas tú? ¿Desdentada, estéril, sin linaje como tú, Dolores? ¿A quién le importas tú?